Красное и белое

Афганский пленник

Он был в пленуИ у душманов в ямеСидел ночамиСловно в клетке волк.В минуты этиТак хотелось к мамеСказать: простиИ заглянуть в глаза…Но бросил полк,Мол, выбирайтесь сами.В списки пропавшихТут же записав…А мальчику томуЛишь девятнадцать.И хочется пожитьИ полюбить…Кому-то этоМожет показатьсяНытьем обычным.Скажет, хватит ныть…За жизнь и за лепёшкуПредлагалиЕму не разПредать странуИ мать.А мальчик тотОтказывался сердцемТакое в своей жизниПонимать…Но мальчик тотВ конце-концовСломался…И веру он сменилИ отчий дом.Но мальчикомКак был онИ осталсяС предательствомНе понятым умом…ПотомЧерез швейцарскуюГраницуИз лагеряПеремещённых лицДомой писалСтраницу за страницей,Но онНе оправдания искал…Искал дорогуК домуИ однаждыОн смог её найтиВ конце-концов…И что же сталоС мальчиком темДальше?Возможно трибуналИ лагеря?Хотя тогда в стране,Где всё на фальшиПостроеноСажали в лагеряНе мальчиков-Предателей серьёзных.А он уехал к мамеКак мечтал…Но чёрный следДалёкого АфганаПокоя емуДолго не давал…С тем мальчикомВстречался я однаждыИ даже говорил с нимПо душам…Он искреннеВо всёмМне признавался,А я же против принципов  грешаГэбистам тут жеВсе его  тревогиИ честь своюИ совесть продавал……Сегодня тридцать летОт тех событийНе все мы отмечаемВ феврале…Но я, увы,Не сделаю открытия,Спросив: где лучшеС мамой иль в земле?Свой выборМальчик сделалВ пользу мамы,Но я егоНе буду упрекать.ДавайтеМы попробуем и самиЗа мальчикаВ его душманской ямеХотя бы часДушою побывать…

Дантов ад

Когда свой Ад придумал ДантеНе думал он, что ад – вокруг,Что жизнь – сплошной порочный круг,Что люди в нем лишь адъютанты,Служители развратных дум,Развратных тел и дел развратных.Бог, отвернувшись безвозвратноОт нас, свечу свою задул…И свет исчез в пропащих душах,Погрязших в блуде и вине…Мы все достались Сатане,Раз Богу падший мир не нужен.

Субботник по-советски

Субботник вроде объявили…И выезд вроде бы с утра…Мы бригадиру заявили:Фомич, давно уже пора!Мы поработаем на славу!На славу выпьем. Но потом.Не напоить нам всю оравуСказал Иваныч – управдом.А мы поить их и не будем.У нас пока не коммунизм!Себе мы водочки добудем.Вот, завтра братцы будет жизнь!И покосим или покосим?Сказать то как? Не всё ль равно!Какие есть ещё вопросы?А мне, пожалуйста, вино!Да, ладно, там и разберёмся…Как только солнышко взошлоМы с рюкзаками дружно прёмсяНу, дело, видимо, пошло…А так как не было вопросовИ не сегодня, ни вчераНам выдали в колхозе косыИ мы помчались на ура!Косили час и два косилиИ водку пили в тихаряНе зря ж её мы приносилиФомич сказал: зачем же зря!И так сдружились мы с косоюЧто стало даже не понятьКто был из нас двоих косее,Но мы не стали выяснять.Коса косая, мы косые.Как будто дружбаны давно.Она работала – мы пилиЗа дружбу крымское вино…Ещё потом мы долго пелиПро Волгу матушку реку,Но на автобус не успели…А утром нам ку-ку-ре-куПропел колхозный,Знать, начальникА он такой ещё урод,По нашему обычный чайник!Его, мол, личный огородМы выкосили подчистую…Так надо нас благодаритьИ каждому, хоть по чекушке,С колхозных денег подарить!

Советские сны

Я никогда в Париже не бывалИ не гулял по улицам ПарижаПариж я знаю только лишь из книжек,Но по нему всю жизнь я тосковал.А по ночам мне снился лес БулонскийИ друг мой шевалье д Артаньян…Я утром просыпался в стельку пьянОт возлияний дружеских гасконских.И целый день придти в себя не мог.И снова ждал ночную встречу с Сеной,С громадой Нотр-Дама непременно…А может я Парижем занемог?

Обретение России

Если у русских останется только один хутор,

то и тогда Россия возродится

Н. В. Гоголь

Великий и святой

В монастыре звонят колоколаИ Тихвинка опять слегка в туманеИ аромат черёмухи дурманит,Входящих нас в обычные дела…И мальчик Ника на своём балконеВлюблённый в Тихвин – истинную Русь,Когда-нибудь опишет эту грусть,Молящихся с утра святой иконе…Так было, есть и будет так всегда!И пусть вокруг совсем другие людиНабатный перезвон нас утром будитИ в душах остаётся навсегда…Мой маленький, мой тихий древний городВеликий и святой, живущий верой,Что ты всегда России был опоройИ пять веков назад и в сорок первом…

Наш крест

Слишком много в РоссииЕсть ещё таких мест,Где долги возвращатьНам пока не привыкли.Но Россию как матьМы любить не отвыкли,Превратив слово долгВ повседневный свой Крест.И несли мы егоЧерез годы безмолвноЧерез душный Афган,Через горы ЧечниНа какую Голгофу?Может, кто объяснит,Почему путь РоссииБыть не может бескровным?Не вернуть павших нам.Это долг неоплатныйТем, кто верил в РоссиюИ Россию любил.Слишком быстро, похоже,Наш народ позабылЛагеря и этапы,КГБ и штрафбаты.Слишком долго молчал.И страдая без меры,Всё надеялся, вдругЕго время придёт,И Россия, очнувшись,Всем воздаст, всех найдёт:И героев безвестныхИ «святых» лицемеров…

Беспредел

Стена – предел.А дальше беспредел.А дальше переделВсего что было.Всего что есть.И наш такой удел.За то, что РусьПро Бога позабыла.Всё переделят,Просто отберутБез всяких революцийИ погромов.В стране, где не в честиСегодня труд,Где власть вершатНе гении, а гномы…Но и они лишь куклыДля другихДавным-давно известныхКукловодов.Мы раньше называли их —ВрагиИ били ихВ бесчисленных походах.…Так что же с намиВдруг произошло?С нас вытравилиВеру и надеждуИ в душах нашихПоселили зло,Всех нарядивВ красивые одежды,В попытке подменитьВсей жизни суть…Но только совесть нашаНе делима.Мы можем ей сказать:Ты с нами будь,А можем и послать:Шагай, мол, мимо…Без совести, похоже,Проще житьИ проще вороватьИ проще грабитьИ проще тем,Кто платит им, служить,Чтобы навекиНашу Русь ослабить…За красною стенойВсего лишь Власть,Скорее те,Кто тем себя считают.Вокруг неё,Напившаяся всласть,И кровушки и пота,Русь живая!

Предчувствие

Мы все когда-тоПревратимся в имена —Герои и не очень,Просто люди.В историю страныУйдёт войнаПотом её и вовсеМы забудем…Для нас онаОстанется лишь фактИз миллионов фактовВ мире бренном.Победы Знамя —Станет артефакт.А может быть, и нет.Всё в мире тленно…У памяти есть свойствоЗабывать,Когда онаУже чужая память…А вдруг мыНе закончим воевать?А вдруг сожжёт насВсех из ада пламя?Не будет ни истории,Ни нас,Ни монументов павшим,Ни соборов…Вдруг это всёСлучится через час,А может не сейчас,Но и не скоро…Пусть буду яНе прав сто тысяч разИ пусть живутСто тысяч лет потомкиМои, твои,И каждого из нас…А я же вижуВ будущем обломки…Руины Веры,Вместо Бога —тьму…Всё это начинаетсяСегодня!Мы превращаемЖизнь свою в тюрьмуА кто-то, может быть,И в Преисподнюю…Теряет РусьСебя в своих стенах:В невежествеГрядущих поколений,В безверии,И это тоже знак.В каком-то непонятномОзлоблении….И будет день —Последние из насВ двадцатый векДверь за собой закроют.И что вы делать будетеБез нас?Ходить, как на Майдане,Ходят строем?Иль строитьВиртуальную мечту,Жизнь в матрицу,Невольно превращая?Иль в душахОщущая пустоту,Искать того,Кто много обещает?Гадать не буду,Бог вам всем судья.Как он решит,Так в будущем и будет…А мы же улетимИз Бытия,Из мира,Утопающего в блуде…

Увидел будущее я

Увидел будущее яВдруг в размышлениях о прошлом,Испив из чаши бытия…И будущее это пошло.И будущее это зло…И в нём, таким как я, нет места.Для нас всё в прошлом. Всё прошло.Мы молодым не интересны.Для них история – фуфло!В их головах одни игрушки.Их жизнь игра. Им зло – не зло,Им войны прошлые – войнушки…И смерть для них – игры финал,Где сострадание и слёзыНикто из них ещё не знал.Но инфантильность их лишь грёзыПеред грядущим. А оноПридёт однажды неизбежно.И к счастью нам не сужденоУвидеть мир, где лишь невежды,Где жить без совести – закон,А беззаконие – награда,Где в Храмах нет давно икон,Где душ затушены лампады…

Эмигранты

Судить и осуждать я не берусьВсех тех, кто ищет рай за океаном.И тех, кто покидает мою Русь,Я никогда удерживать не стану.Им Бог судья и им самим решатьГде жить? Как жить? Кому теперь молиться?Мне из России некуда бежать,Да и зачем, раз здесь смогу сгодиться.А что до них? Поймут они потомВ своём заморском рае расчудесном,Что у меня есть Русь и Отчий дом,У них же, в лучшем случае, известность…

Играют мальчики в войну

Играют мальчики в войнуДля них она пока игра.И рвёт на части тишинуМногоголосое «ура»…Они похожи так на нас!Подумать вряд ли мы могли,Чтоб наши внуки «За Донбасс!»В своей войне в атаку шли…У них гражданская война,Но нет ни белых и не красных.Она у них на всех одна.Быть против, вроде нет согласных.Они не делят никогдаСебя на русских и не русских.У них одна на всех бедаНет ни героев и не трусов.Такая странная война,Но мальчики в неё играют…Из окон смотрит вся странаИ мальчиков тех понимаетОни ведь тоже подрастутОни когда-то повзрослеют,Но никого не предадут.Они так делать не умеют.С такими, как они, войнаБедой не сможет обернуться.Наступит в парке тишинаИ к мамам все они вернутся…

В последний раз

В последний раз с тобой, родная, свиделисьОбнять тебя позволь в последний раз.В последний раз мы на судьбу обиделисьНу, и она в последний раз на нас…В последний час перед последним боемПишу стихи тебе в последний раз.В последний раз судьбе кричу с мольбою,Чтобы спасла кого-нибудь из нас…Был майский день. И первый и последний.Для мира первый. Финишный для нас.И первый тот салют весны победнойЗвучал для нас с небес в последний раз…Опять судьба-злодейка обманулаНа этот раз в последний самый раз.Но что же ты, любимая, взгрустнулаВедь день Победы – он для всех для нас!Меня с другими в землю положилиВ последний раз. В великой скорби час.Мы матери-России отслужилиВ последний раз. В последний в жизни раз…

Брату

Зима. Декабрь. И первое числоИ утро с такой девственной красой…Ну, есть же те, кому так повезлоВойти в минуты эти в мир большой…Увы, обманчивой бывает красота…И не причём здесь первое числоКогда при жизни в сердце пустотаИ в декабре в него вселится зло…Опять декабрь. Зима. Могильный холмБез номера и даже без креста…Он первого числа вошёл в наш домА в ноябре его забрала пустота…Не в числах суть – она у нас в душеИ если Бога мы чуть-чуть послушаемКакая разница, в какой лежать землеКогда останемся и с Богом мы и с душами…

Жизнь и судьба

Россия – Сфинкс. Ликуя и скорбя

И обливаясь чёрной кровью,

Она глядит, глядит, глядит в тебя

И с ненавистью, и с любовью

Александр Блок

Ты помнишь, батюшка

Ты помнишь, батюшка, как часто мы о Боге

С тобою рассуждали тет-а-тет?

Ты был учитель добрый мой, но строгий,

Когда тебе твердил я: Бога нет!

Тебя я убеждал, что Бог лишь сказка

Сам в Боге убеждаясь каждый раз

Когда ты начинал, как мама, ласково

Издалека вести о нём рассказ.

Вникал я в суть вещей и в сущность Бога

Не зная как тебя благодарить…

…Вернулся я, чтобы опять немного

О Боге тет-а-тет поговорить.

И в Храм, куда давно не заходил я,

Спешу к тебе, спустя десятки лет…

Мерцают свечи и дымят кадила

Здесь Бог со мной. Тебя вот только нет…

Марсово поле

Огонь на поле Марсовом…Погост большевиков,Тех, кто в идеях МарксовыхБыл сжечь себя готов.Кто верил фанатично:Его идеям жить!Среди домов столичныхВ могилу положитьГотов был все сомненияИ годы и векаНа вечное забвение,С венками от ЦК.И как маяк из прошлогоОгонь пока горит,Забытый и заброшенный…А был ведь Фаворит!На праздники ходилиСюда большой толпойИ речи говорилиО памяти в запой.…А вышло всё иначе —Нет ни цветов, ни масс.И лишь на небе плачетНапрасно красный Марс…

Где-то там

Где-то там берёзовая рощаС вольным ветром разговор ведёт…Где-то там, снегами припорошенный,След мой меж берёз тех пропадёт.Где-то там я сам, быть может, скороПропаду в берёзовом плену…Только роща с ветром будет споритьНарушая ночь и тишинуПочему ушёл не попрощавшись?Почему пошёл один в пургу?Где-то там, среди берёз пропавший,Я ответить вряд ли им смогу…Но пройдя сквозь домыслы и сплетни,И найдя себе свой новый рай,Я дождусь, когда мне утром летнимСкажут вдруг на небе: выбирай!Ну, а что тут думать, выбираюВместо рая тот же снежный ад,Тот же день, берёзы, снег без краяХорошо бы мне туда назад —На погибель или на удачу…Ангел мне сказал: на пару дней!Ну а там всё также вьюга плачетИ берёзы плачут вместе с нейНе по мне ли? Может, по другому?Но я помню ангела ответ.Где-то там найду я по любомуИ себя и свой пропавший след…Обману судьбу и бога тожеИ вернусь домой живым назадВсё таким же, как и был Серёжей…Только почему никто не радГде-то там, в красивых кущах божьих?Может быть, им скучно без меня?Но скорее от того похоже,Что давно прошли мои два дня.…Где-то там мои берёзки сноваС вольным ветром разговор ведут,Может быть о том, как я весёлыйХоть на этот раз не пропаду…

Друзьями я не дорожил

С вершины лет на жизнь свою смотрю.За тучами безоблачное детство,И где-то рядом юность по соседству,Как эти годы я боготворю!Как ангел чист без помыслов недобрых,Звериной жизни не познав оскал,Я сам себя в сомненьях не искал,Искал друзей душой себе подобных.И находил. Казалось навсегда.Но жизнь мираж, как позже оказалось,От дружбы той сегодня не осталосьИ не имён, не лиц и не следа…Никто теперь не спросит, как я жил?Чего достиг? И в чём я ошибался?И почему один я вдруг остался?Друзьями я, видать, не дорожил…

Проза жизни

Друзей остаётся всё меньше и меньшеВсё меньше любимых и любящих глаз.И мир, что вокруг нас, всё больше изменчив.Меняется жизнь и меняет всех нас.Всё больше в сердцах и химеры и злобыВсё больше расчёта. И чувства не в счёт.Любовь заменил нам металл высшей пробыИ нас не к любимым, а к банкам влечёт.И грёзы ночные у нас не о розахИ сны не о счастье – о вечных долгах.Мы жизнь превратили в скучнейшую прозу,Забыв, что бывает и проза в стихах…

Игра на выживание

Бомжи воркуют на крылечке,Едва глаза продрав с утра.И не о личном, не о вечномВсё об одном: мол, жизнь-игра…Вся жизнь игра на выживаниеСегодня жив, а завтра нет.Всего одно у них желаниеНайти на свалке пистолет.И ни о чём другом заботыИх души уж не тяготят,Ведь их всем нужную работуДругие делать не хотят…Среди друзей таких вот стойкихМне, знаю, к счастью не найти —В подвалах спать на вшивых койкахИ снова быть с утра в путиИскать себя ли или нечто,Что всё изменит в жизни вмиг.…Бомжи воркуют на крылечке.Жаль, мы не слышим душ их крик…

Майдан

Шумит Майдан на Киевской РусиВстаёт над ним ноябрьское утро…А ты себя Россия-мать спроси:Откуда здесь их столько «майданутых»?Ещё пока рекой не льётся кровьЕщё февраль лишь только на подходеИ те, кто здесь отверг твою любовь,Всё говорят о благе и народе…Но день придёт, и будут поноситьРоссию-мать последними словами.Пришла пора у них теперь спросить:А кто в беде всегда был рядом с вами?Кто вас спасал от вражеской чумы?Пусть было это так давно. Но было!Как есть и то – из Киева все мыИ в этом наша правота и сила.…Мне очень жаль, что сам я не пророкНе знаю наперёд, что с нами будетНо верую и верю зла порокВ конце концов, преодолеют люди.И на Майдан опять придёт веснаИ снова зацветут на нём каштаны…Уйдёт навеки смута из умаИ будет это поздно или рано!

Нет людей плохих

Все мы братья во ХристеВсе мы, брат, славяне.Пусть распнут нас на крестеИ на нём не станемСлать хулу на свой народ —Был он избран Богом.Если есть ИскариотНе судите строгоВы продажного его.Бог за нас рассудитБог ему воздаст за всёКак тому Иуде…Из души гоните грусть,Преклоняясь чуду.Тридцать сребреников пустьНам наукой буду.Только тех, кто без креста,Мы отринем разве?Воскресение ХристаВеры общий праздник.Кто не с нами —Против нас —Не по-христиански!Мы ведь здесь не в первый разЕщё будут шансыИскупить грехи у нихИ вернуться к Богу.В мире нет людей плохихЕсть не те дороги…

Грешный друг

Нам завещал Христос прощать врагов.Хотя бы раз в году забыть о мщении…Нам и самим бы спрятаться в альковИ ждать с надеждой божьего прощения…Но будет ли оно нам всем дано,Или грехи лишат такого праваКого-нибудь из нас – не всё равно…Ведь где грехи – там почести и слава!Слаб человек, податливый на лесть,На золото и жизнь благополучную…Грехов мирских вокруг не перечестьИх не познать – всего лишь воля случая….Мы все грешны. Так в этот день хотя быОбиды укротим свои. А вдругТот грешный человек, душою слабый,Прощённый нами, станет лучший друг?..

Зазеркалье

Нас двое в комнатеИ тот – он тоже я…Мы – близнецыИ ближе не бывает.Лицо моёПоходка как моя…Вот я зевнулИ он, как я, зевает…Скучаю яИ у него – тоскаВ моих глазахТакая – просто ужас!Мы вместе с нимВсе годы и покаПохоже, яЕму хотя бы нужен…Я ухожуА он – он будет здесьЖдать моего приходаКаждый вечер…И в кресло мнеПредложит он присестьИ закуритьИ помолчатьЗа встречу…И будем мыДо утренней зариСмотреть друг другуВ сонные глазницы…За нас двоихВсё будут говоритьУсталыеИ чуть хмельные лица…В зеркальном отраженииСвеча…И у него такая жеВ квартире —У моего судьи и палача…А кем бы стал онВ этом нашем мире?Но я молчуЯ сам себе не вор…И говоритьНаверное, напрасно…Ведь всё равноНе выйдет разговор…Ведь говорить с собойНе безопасно…

В странном городе

В странном городе этомПроживают поэтыВ этом городе МузыВместе с ними живутВместе пишут сонетыШутки ради – куплетыИ потом в час застольяВместе все их поют…В этом городе странномВряд ли был я желаннымА назваться поэтомИ помыслить не смел.Даже Музу своюПерепутав с путанойЯ остался, похоже,Навсегда не у дел…И без рифм и без строкИ без денег в карманеСтранный город покинулЯ теперь навсегда…Полупьяная МузаМеня вряд ли обманетОбольстит меня вряд лиБез труда как тогда…Странный город поэтовТы во сне или где-то?Что ж брожу я по свету?Что ищу?..Сам себя!

Не грусти, любимая

Не грусти, любимая.Кончится война.Я вернусь с победою.Как и вся страна.Ведь мила и дорогаТы мне и она.Вот побьём мы ворога.Сядем у окна.Вот уж мы насмотримсяВот уж налюбуемсяИ наобнимаемсяМы с тобой сполна…Не грусти, любимая,Если вдруг не свидимся,Мы ведь не обидимсяНа страну на матушку —Не её вина.Ведь война проклятая —Вражина заклятаяИ любви и жизни,Той, что суждена.Не вернусь обратно яС павшими солдатами,Но зато Россия нашаБудет спасена…

Поэт и бюрократ

Устав от вечного обмана,Свою ненужность ощутив,Уходим. Кто на дно стакана,А кто, как прежде, в партактив.Не осуждайте нас за это —Кто, что нашёл, тому и рад:Тот, в кабаке – он был поэтом,Тот в кабинете – бюрократ.Ведь в жизни всё идёт по кругу:Одним чины и ордена,Но ничего ни мне, ни другу,Кроме стаканчика вина…

Единый Бог

Бог есть един. Бог есть одинУ православных и евреев.У мусульман есть АладдинИ Магомет есть. Я немею,Когда я слушаю Коран,Хоть ничего не понимаю,Но я не жертвенный баран —Душой и сердцем принимаюМне незнакомые слова…В них божий замысел без меры —Чтобы единою былаКак Бог и наша к нему вера.Чтоб не делили мы народНа правоверных и не очень,Чтобы какой-нибудь уродНе издевался, как он хочет,Над главным смыслом бытия…Без Бога мы уже не людиМы все – Шарли. И ты и я…Но верю я, что так не будет!А будет Русь, как и была,Святой и праведной навеки…Врагам скажу, пусть и со зла:Вы все давно нечеловеки!

Себя ты не жалей

Не потакай своим желаньям томнымСебя ты не жалей и не скулиКак будто пёс, побитый и бездомный,Которого на бойню повели.Сорвись с цепи, рвани из ночи к светуСквозь боль и страх, сквозь время напроломИ ты увидишь, что свободы нетуЕсть лишь борьба между добром и злом…

Опять великий праздник

На площадях Москвы опять знамёнаСтолица празднует в девяносто восьмой разОктябрь Великий. Но не вспомнит поимённо,Как и всегда, о многих, тех из насКто для него был лишь белогвардейцемСовсем не русским в сердце и душе…А им останется на Бога лишь надеяться,Что на столетнем близком рубежеНе по цветам, а по годам все приберутся…На небе будут праздновать свой деньИ не убьют и не передерутсяИ Бога низвергать им будет лень…Закончим век ненужных революций…Братоубийственных и лозунгов и бойнь…И будут предназначены салютыИм всем. Кто был и есть всегда с тобойВеликая Россия! Мать-Россия!Пусть в красный цвет рядят тебя опятьИные и давно уж не земные,Не повернуть историю им вспять…К столетию великих потрясений.Уйдут они. Останется народ.Надеюсь, что вождь новых поколенийИх в год семнадцатый опять не поведёт…

Печаль попутчица любви

На крыльях времени

уносится печаль

Жан Лафонтен,французский баснописец

Мы все Монтекки с Капулетти

Нет повестиПечальнее на свете,Которую не знали бДаже дети.Конечно, о РомеоИ ДжульеттеКонечно, о тебеИ обо мне…И дело даже вовсеНе в поэтеНе в рифмахИ совсемНе в строчках этих.И ни в зиме, ни в осени,Ни в летеИ даже не в ДжульеттеКапулетти…И даже не, тем более,В вине…Несчастная любовьЛишь тем несчастна,Что слишком её много,Слишком частоЖелаем мы еёДо смерти страстноИ часто нам еёНе пережить…А если кто со мноюНе согласныйПусть сам пройдёт за нейВесь путь опасныйПусть влюбитсяОткрыто иль негласноИ может, согласитсяЛишь дружить……Мы так похожи в жизниНа Монтекки —В свою любовьУходим с головой…И часто проливаемКрови реки,Но посмотрите,Я ещё живой!И как РомеоНе свожу я счёты,Поддавшись зовуСердца и души…Есть у любви на каждогоРасчётыТы только выпить ядаНе спеши…Чуть-чуть остыньИ вспомни про ШекспираВедь он по жизниБыл всегда актёр,А рай, увы, совсемНе та квартира,Где можно бы разжечьЛюбви костёр…Сегодня дажеМаленькие детиПро это знаютКуда больше слов…Не от того льПечальней нет на светеЧем быльПро разделённую любовь….

Первый бал

Широкие ступениДорожки всюду красныеИ люстры сплошь хрустальныеИ свечи в них горятИ танцы – танцы бальныеИ барышни прекрасныеИх губки ароматныеЛюбого покорят…В огромном зале кружатсяВсе в строгости по парамИ музыка и музыкаЧарует и пьянитИ не в чести здесь сноваЦыганская гитараЗдесь молодых и старыхКакой-то Моцарт новыйНевидимо пленит…По чину приодетыИ мы с тобой – кадеты.На белых, белых ангеловНа потолке глядим…А наши командирыВыводят пируэты…Но будущих невест своихМы им не отдадим…И робкими шагамиИду я к своей дамеВпервые в своей жизниНа танец пригласить…А ангелы над намиС грустными глазамиКак будто уже знают —Не мне руки просить…Не мне она подаритСвой поцелуй и танецМеня она оставитС судьбой наедине…А музыка играетИ Моцарт-иностранецКак будто знал заранееЧто всё в ней обо мне…Закончен бал и парыИз молодых и старыхРазъехались в коляскахПо собственным дворцам.И музыка затихлаИ затушили свечиИ мы умчались лихоОбратно в свою частьДо новой нашей встречиВедь будет бал и вечер…И будет бал и вечер,Что предназначен намИ мне вы не откажетеИ мне вы не откажетеИ мне вы не откажетеВ любви своей, мадам…

Печать печали на устах

Поставила печальНа нашу жизнь печать…И оборвала навсегдаМеж нами нить…Так, чтобы что-тоНам нельзя начатьТак, чтобы что-тоВ жизни изменитьМы в нашем прошломБольше не могли,Оставив всё в нёмКак сегодня есть…И на краю и жизниИ ЗемлиСтоим вдвоёмИ как всегда молчим…Вот только быНам знатьМолчим о чём?И почему-тоБольше не кричимОт прошлой болиИ былых обид?Быть может оттогоЧто не тобой —Печалью яДавным-давно убит…

Поздно

Колокольчик затерялсяВ звуках плачущей метели…И зачем же я осталсяУ чужой жены в постели?Почему я в этот вечерРядом, только не с тобой?Ветер гасит в храме свечи…И моей любви отбойКолокольный звон церковныйВ поле чистом отзвонил…Всем живым кричал он словноЧто тебе я изменил!…Лишь под утро я умчалсяОт чужой не дорогой…А тем вечером венчалсяВ храме том с тобой другойНе нашёл к тебе дорогиЗаблудился сам в пути…Только поздно падать в ногиИ молить тебя: прости…

Шестнадцать строчек

Шестнадцать строчек о любвиЯ в них вложил все наши чувстваИ всё, что пели соловьи.Прости, что вышло слишком грустно…А слишком грустно, может быть,Нам от того, что целовалисьУже не так, как в той любви…И слишком часто расставались.Любовь была. Любовь прошлаНе разделённой и мгновенной.Другого ты себе нашла-Мне отмстила за измену…Но о другой стихи писатьЯ не смогу и не умею…Чтоб в них тебе одной сказатьВсё, что сегодня не посмею…

Цыганский табор

На городской окраинеСтоял цыганский таборВесь вечер пели песниЦыгане у костраИ разносили сплетниПронырливые бабыКак парня молодогоВ свой табор увелаВчера цыганка АзаОколдовав любовью,Что сгинет этот пареньВ том таборе навек…Те бабские рассказыЯ слушал и не скроюЖалел я того парняКак каждый человек…Хотя им и не верил.И мне ль не знать про этоМне в таборе цыганскомМальчишки не соврутТе, что опять приехалиК нам на постой на лето,Что до зимы до самойВ шатрах своих живут…Не раз и я в том табореБывал и песни слушалПро долю, про цыганскую,Дорогу и судьбуИ скрипки заунывныеМне разрывали душуА юные цыганочкиЕщё, быть может, ждут…Но вот однажды осеньюПриехали конвойныеА с ними подполковникВ форме МГБДенёчки наши летние,Весёлые спокойныеОстались, как и табор тот,Занозою в судьбе…Никто потом не виделЗа городской чертоюНи табора, ни Азы,И ни друзей моих…Будь я чуть-чуть постарше —С цыганкой молодоюЕё все ночки звёздныеЯ б превратил в свои…