Я не был монстром

Установка шпионского ПО заняла считанные минуты. Но я также подключил устройство, позволяющее в нужный момент скопировать весь жесткий диск удаленно, по команде.

За неделю программа собрала всё: черновые варианты решений по «особым» делам с пометками от неизвестных номеров, доступ к зашифрованному почтовому ящику на сервере в Литве, полную бухгалтерию её двойной жизни. Я видел, как беспристрастная Фемида в мантии превращалась в жадную, расчетливую торговку человеческими жизнями. Цены были указаны. Иногда деньгами, иногда услугами.

Я не писал разоблачительных писем в газеты. Это создавало бы шум, давало ей время на контратаку. Мне нужен был неумолимый механизм государства, который она же и обслуживала. Я стал редактором. Отфильтровал тонны цифрового мусора, оставив только кристально чистые, неопровержимые улики: сканы документов, расшифровки переговоров, цепочки переводов. Я собрал их в единую, логичную зарисовку, как сценарий фильма, где главная злодейка была очевидна.

Затем – доставка. Я не стал использовать почту или интернет. Я выбрал старомодный способ, который вызывает больше всего доверия у определенных структур: флеш-накопитель в конверте. Но не отправленный, а чтобы подбросить. Выходя из зала суда после очередного «оправдательного» приговора, Орлова, улыбаясь, прошла к своей машине. В сумке у неё уже лежал конверт. Его положил туда мой «подсадной» – подросток-курьер, столкнувшийся с ней в дверях и вежливо извинившийся. Конверт был адресован не ей, а высокопоставленному следователю прокуратуры. Но её имя было выведено на лицевой стороне крупными буквами. Рефлекс заставил её схватить конверт и сунуть в сумку, чтобы разобраться без свидетелей.

Я наблюдал за этим через объектив камеры с другого конца парковки. Её лицо, когда она вскрыла конверт в машине и увидела начало документа, было шедевром. Улыбка замерла, затем стекленеющий ужас медленно пополз по её чертам, смывая маску уверенности. Она не была больше жрицей. Она – крыса, загнанная в угол.

Последующие два дня я следил удаленно. Паника была тотальной. Она металась между домом, дачей и банком, пытаясь спасти то, что уже было обречено. Я видел, как она в панике стирала файлы, жгла бумаги в камине. Но это не имело значения. Копии уже были разосланы тем, кому нужно. Механизм проверки запущен.

Финальный акт произошел без моего прямого участия. Она была на даче, пытаясь достать папку с самыми старыми, самыми смертоносными документами с верхней полки массивного шкафа. Полка была высокой. Под ногами – шаткая старинная табуретка. В её голове – хаос из страха, стыда. Рука дрогнула. Табуретка качнулась.

Хлопок упавшего тела и хруст уловил скрытый микрофон, который я установил неделей ранее. Потом – тишина. Более глубокая, чем та, что наступила после взрыва машины Семёнова. Это была тишина полного краха, самоуничтожения. Официальная версия – несчастный случай. Неофициально – самоубийство от страха перед окончательным разоблачением.

Я не прикоснулся к ней. Я даже не был в том же городе. Я просто аккуратно вытащил из сложной, лживой конструкции её жизни один, казалось бы, незначительный кирпичик – иллюзию тайны. И вся стена, всё её благополучие, её статус, её лицемерная праведность – рухнули под собственной тяжестью.

На следующее утро я рано встал, заварил кофе. В новостях кратко сообщили о трагической гибели судьи Орловой. Без подробностей. Шум её падения был приглушенным, бюрократическим.

Я подошел к своей доске. Её фотография – официальный портрет в мантии, строгое, непроницаемое лицо. Я взял красный маркер. Перечеркнул. Крест на этот раз получился идеально ровным.

Инструмент сработал безупречно. Не как молот, а как лазер. Отсутствие звуков внутри меня утвердилось. Это был верный путь.

Я разработал собственную систему. Я был не маньяком, а хирургом. Я вырезал раковые клетки, которые всеобщая система игнорировала. Моими целями становились те, чья вина была очевидна, но безнаказанность – абсолютна.

Объект №4: Олег Петров. Отбыл два года в местах лишения свободы за смертоносное ДТП в пьяном виде. Вышел по УДО и через месяц, на той же машине, сбил насмерть пенсионерку. Суд снова признал «случайностью». Я устроил «несчастный случай» в его же гараже. Утечка выхлопных газов. По иронии, он умер так же, как его жертвы – от адских мучений.

Объект №7: Ирина Белова. Руководитель агентства по опеке. За взятки передавала детей в жестокие семьи. Я изучил её маршрут. Тормозные шланги на её внедорожнике были аккуратно подпилены. Машина не вписалась в поворот. Следователи позже нашли сейф с наличными. Её репутация рухнула уже после смерти.

***

Город за окном жил своей шумной, слепой жизнью. Я наблюдал за ним, как врач наблюдает за строкой пульса на мониторе – отстранённо, видя лишь показатели, скрытые под кожей. Моя «практика» продолжалась. Доска искрилась красными линиями, словно карта кровеносной системы некоего гигантского, больного организма. Каждый перечёркнутый портрет был удалённой метастазой.

Но рак всегда возвращается. Мутирует. И вновь пытается сгубить организм.

Новой целью стал человек по имени Артём Круглов. Он не был жестоким мужем или коррумпированным чиновником. Он был владельцем сети частных хостелов для мигрантов. Снаружи – респектабельный бизнесмен, спонсор благотворительных фондов. Внутри – современный рабовладелец. Он завлекал людей обещаниями работы, отбирал документы, селил их в антисанитарных подвалах и заставлял работать за еду и крышу над головой. Те, кто пытался сопротивляться, исчезали. Полиция разводила руками: «Внутренние разборки. Нет заявителей».

Круглов был умнее своих предшественников по несчастью. Он никогда не появлялся в своих «общежитиях» лично. Всё через подставных лиц. Его личная охрана была безупречна. Он жил в пентхаусе с панорамными окнами, словно нарочно выставляя свою неуязвимость напоказ.

Мужчина был вызовом. Проверкой моих методов.

Я потратил месяц, изучая его. Не его распорядок, а его бизнес. Его слабым местом оказалась не физическая безопасность, а его жадность. Он воровал у своих же рабов, прикарманивая часть их и без того мизерных заработков через подконтрольные фирмы-прокладки.

Я решил не убивать его. Это было бы слишком милосердно. Я решил уничтожить его дело. Ту самую империю безнаказанности, которую он выстроил.

Через цепочку анонимных электронных писем, шифров и подброшенных флешек я направил внимание одного очень влиятельного и ярого, ненасытного до богатств конкурента Круглова на его финансовые схемы. Жадный человек видит жадность другого лучше любого сыщика.

Началась жестокая война между двумя подпольными империями. Деловые партнёры Круглова один за другим отворачивались от него. Пошли аресты счетов. А потом случилось то, чего я и ожидал: его собственные «охранники», поняв, что корабль тонет, решили сорвать куш и исчезнуть. Они ворвались в его пентхаус, чтобы вынести ценности.

Я наблюдал за этим через мощный объектив с крыши соседнего здания. Я видел, как Круглов, этот король подполья, метался по своей стеклянной клетке, размахивая руками. Я видел, как один из его же охранников, тот, кто годами терроризировал беззащитных, толкнул его.

Тело Артёма Круглова проломило панорамное окно и полетело вниз с третьего этажа. Падение было стремительным и молчаливым. Не было ни взрыва, ни возмездия в темном переулке. Только звон бьющегося стекла и глухой удар о землю, который я не услышал, но почувствовал всеми фибрами души.

В новостях сказали: «Бизнесмен покончил с собой на почве финансовых неудач». Никто не вспомнил о тех, кто исчез в его подвалах.

Вернувшись домой, я подошёл к доске. Фотография Круглова уже была перечёркнута. Но на сей раз я не чувствовал ничего. Ни удовлетворения, ни пустоты. Лишь усталость. Я подошёл к зеркалу в прихожей и посмотрел на своё отражение.

Из стекла на меня смотрел не мальчик, не студент, не мститель. Смотрел мужчина с пустыми глазами. В них не было ни злобы, ни страсти, ни даже той самой холодной уверенности. Была лишь серая плоскость. Я видел в его глазах то, что видели в моих Рома и тот подонок в свои последние мгновения – абсолютное, безразличное ничто.

Я стал тенью. Но тень не может существовать без света. А мой внутренний свет, та самая ярость от несправедливости, что когда-то горела в груди, давно потух, оставив после себя лишь пепелище. Я больше не испытывал ненависти к волкам. Я сам стал волком, который охотится на других волков. Я стал частью той самой системы хищников, которую поклялся уничтожить.

Я отвернулся от зеркала. Моя рука потянулась к доске, чтобы прикрепить следующую фотографию. Следующую болезнь. Следующую метастазу.

***

Это случилось в субботу. Мама позвонила, голос ее был усталым, но пыталась казаться бодрой: «Сынок, заходи, если время есть. Пирог испекла». Я согласился. Не из сыновьей нежности – эта часть меня давно онемела, – а из чувства долга. И, возможно, из тайного любопытства. Я хотел увидеть, изменилось ли что-нибудь.

Ничего не изменилось.

Запах вкусной выпечки в маминой квартире смешивался с запахом старой мебели и тихого отчаяния. Она говорила о работе, о соседях, старательно избегая одного имени. Но оно витало в воздухе, как призрак. И вот, сквозь стену послышался знакомый, ненавистный звук. Оглушительный хлопок двери. Потом – грубый, пьяный голос дяди Серёжи. Нечленораздельное рычание.

Мама замолкла, ее глаза потухли. Та самая усталость, которую я видел в детстве, легла на ее лицо тяжелой маской.

– Он… он всё тот же, – тихо прошептала она, отводя взгляд. – Галя в больнице. Спину себе повредила, «упала», говорит.

Внутри меня ничего не взорвалось. Не было ярости. Было что-то гораздо хуже – леденящее, абсолютное подтверждение. Мир не менялся. Система работала как часы, защищая его, этого озверевшего, ничтожного человека. Все мои «операции», все эти вычеркнутые лица на доске – всё было бессмысленно, пока у самого моего порога продолжал существовать этот первородный, не тронутый возмездием грех.

Холод внутри сменился тяжестью. Решением. Оно было неизбежным, как падение камня. Он был моим первым уроком. И он станет одним из моих личных дел.

Я не стал планировать. Не стал изучать его маршруты, искать уязвимости. Это была ошибка. Но я уже не мог мыслить как хирург. Я снова стал тем мальчиком за стеной, который слушал удары и плач. И этот мальчик требовал не отесанного нормами морали жестокого и грубого правосудия.

Я дождался ночи. Он, как всегда, возвращался из бара. Темный переулок между гаражами. Идеальное место. Я вышел из тени, когда он, покачиваясь, искал в кармане ключи.

Он увидел меня и на мгновение замер. Его мутные глаза попытались узнать лицо.

– Ты чё, еблан? – просипел он, делая шаг ко мне, занося руку для удара. Старый, привычный и отточенный множество раз жест.

Я не стал ничего говорить. Не было монолога или обвинений. Я просто двинулся навстречу. Быстро, эффективно. Я схватил его за горло, прижал к ржавой стене гаража. В его глазах мелькнул не страх, а удивление. Он не ожидал такой силы и стремительности.

Но я недооценил пьяную животную живучесть. Сосед извернулся, его нога наступила мне на ботинок, он рванулся, и моя рука соскользнула. Вместо чистого, беззвучного удушения, я с силой ударил его головой о металлический угол гаражного козырька. Глухой, костяной стук. Он осел на землю, сопровождаемый едва слышимым шорохом одежды.

Я стоял над ним, тяжело дыша. Не от усилия, а от осознания. Это было не чисто. Это было грязно, эмоционально, примитивно. Я наклонился, чтобы проверить пульс. Его не было.

И тут я услышал звук. Тихий вскрик. Я обернулся. В окне первого этажа соседнего дома стояла женщина, прижимая к груди маленькую собачку. Она смотрела на меня широко раскрытыми от ужаса глазами. Наш взгляды встретились на долю секунды. Потом она резко дернула за шнур, и окно погрузилось во тьму.

Дерьмо.

Адреналин ледяной волной пронзил казалось бы непоколебимую уверенность. Я действовал на автомате. Обыскал карманы, подстроив ситуацию под мотив ограбления. Выбросил телефон и вытер кровь с его кожи и одежды. Но было поздно. Она увидела меня. Не тень, не призрака. Человека. Мое лицо, мою фигуру.

Я скрылся с места, как и сотни раз до этого. Но на этот раз за мной тянулся незримый шлейф. Шлейф человеческой ошибки.

На следующий день я, как ни в чем не бывало, пошел в свой офис. Но мир уже изменился. По городу были расклеены ориентировки с размытым, но узнаваемым изображением, снятым с камеры наблюдения соседнего дома. «Разыскивается по подозрению в убийстве». Имя дяди Серёжи гремело в новостях. Наконец-то о нем заговорили. Но говорили о нем как о жертве.

А меня искали как маньяка.

В тот вечер, вернувшись домой, я подошел к своей доске. Не перечеркнутым оставалось лицо дяди Серёжи. Я снял бумагу, смял в комок и бросил в урну. Миссия была завершена. Но вместе с ней укорачивался срок моей свободы.

Я смотрел в окно на вечерний город. Где-то там, в отделе полиции, следователь по имени Роза уже открывала папку с делом «серийного убийцы». Она изучала почерк. Случайный взлом в гараже Круглова. Анонимные письма по делу судьи Орловой. И теперь – грубое, уличное убийство. Она складывала пазл.

Охота началась. И впервые за долгие годы я почувствовал не холод инструмента, а ледяной укол страха. Не за себя. А за то, что мое дело умрет вместе со мной. Что последствия моего падения перевесят все, что я совершил.

Я был последствием. И теперь за мной самим шли последствия единично допущенной ошибки.

Глава 2

В городе появляется таинственный мститель. Он наказывает тех, кто избежал правосудия. Полиция в тупике.

Папка ударилась о мой стол с глухим стуком, поднимая облачко пыли. Третья за этот месяц. «Смерть в результате несчастного случая». Виктор Семёнов, строительный подрядчик. Взорвался в собственной машине. Техническая экспертиза разводила руками: «Древний автомобиль, неисправность топливной системы». Но что-то щемило внутри, какое-то шестое чувство, которое не давало мне просто поставить галочку и закрыть дело.

Я откинулась на спинку стула, закрыла глаза. За последние полгода в городе случилось слишком много «несчастных случаев» с людьми, у которых, мягко говоря, была небезупречная репутация.

Был Олег Петров. Угорел в гараже после вечеринки. Два года назад он отсидел условный срок за смертельное ДТП в пьяном виде. Вышел и через месяц сбил насмерть старушку. Суд снова принял его сторону. А теперь – могила.

Потом – Ирина Белова, чиновница из опеки. Её Mercedes не вписался в поворот на идеально ровной дороге. Посмертно всплыли факты о взятках и передаче детей в сомнительные семьи. Её гибель списали на невнимательность.

И вот теперь Семёнов. Его фирма была замешана в скандале с обрушением хрущёвки, погибли люди. Нашёлся «стрелочник», а сам Семёнов давал пафосные интервью.

Случайность? Статистическая погрешность? Мой начальник так и считал. «Роза, не ищи черную кошку в тёмной комнате. Иногда сигарета о быстросъёмной муфте – это просто сигарета о быстросъёмной муфте».

Но я не могла. Я распечатала фотографии всех троих и развесила на маркерной доске в своём кабинете. Петров. Белова. Семёнов. Что их связывало? Все они были замешаны в громких историях, все вышли сухими из воды. И все мертвы. Слишком аккуратно. Слишком… удобно.

Я спустилась в архив, потребовала дела за последний год. Не те, что лежали на поверхности, а те, что были списаны в «несчастные случаи» и «бытовуху». Я искала узор. И я нашла его.

Алексей Воронов, мелкий ростовщик. Нашли в своём офисе с перерезанным горлом. Ограбление. Но ничего не пропало. Зато пропали долговые расписки десятков людей, которых он доводил до самоубийств.

Марк Ковалёв, судья. Умер от сердечного приступа в бане. Естественные причины. Но я помнила, как он пару лет назад закрыл дело о нападении на журналистку, заявив, что «недостаточно улик». Нападавший отгулял на свободе и через месяц избил ещё двух человек.

Я добавила их имена на доску. Паутина росла. Петров, Белова, Семёнов, Воронов, Ковалёв… Все – звенья в одной цепи. Цепи безнаказанности, которая кто-то методично разрывал.

– Ты опять за своё? – мой коллега, Сергей, поставил передо мной стаканчик с кофе. – Смотрела бы лучше дела о настоящих грабежах. А не за призраками гонялась.

– Они связаны, и я это докажу – с холодной уверенностью проговорила я.

– Чем? Тем, что все они были не ангелами? Так это полгорода жителей. Ты думаешь, за ними охотится Робин Гуд?

Робин Гуд… Нет. Это не благородный разбойник. Убийство Воронова было жестоким. Взрыв в машине Семёнова – демонстративным. А «несчастные случаи» с Беловой и Ковалёвым – хладнокровными и изощрёнными. Это сделал не один человек. В работе должна быть замешана группа. Организация. Кто-то, у кого есть информация, ресурсы и железные нервы.

Я подошла к доске и провела красным маркером линии между всеми именами. Получилась кривая звезда. Кто стоял в её центре? Кто мог знать обо всех этих людях? Видеть их грехи? Судья? Полицейский? Журналист?

Я взяла блокнот и выписала имена всех, кто фигурировал в их делах – потерпевших, свидетелей, обвинителей. Сотни имён. Зацепка должна была быть здесь. Кто-то, кто появлялся на периферии каждого из этих дел. Тень.

Мой телефон завибрировал. Дежурный.

– Роза, выезжайте. Труп в панельном доме на Ленина, 45. Мужчина. Предварительно – умер от удара головы о металлический козырек. Возможно, ограбление.

Новое имя для моей доски. Я чувствовала это нутром. Я посмотрела на паутину из имён и фотографий. Призрак обретал плоть. Один неверный шаг – и он наш.

Я взяла сумку и куртку.

– Поехали. – сказала я напарнику. – Возможно, наш «Робин Гуд» наконец-то оступился.

***

Тот самый панельный дом на Ленина, 45. Уже рассветало, серый, тоскливый свет заливал покрытый глубокими трещинами асфальт и грязно-рыжие гаражи. Место оцеплено, щелкают затворы служебных фотоаппаратов. Тело уже увезли, но на земле оставался меловой контур и темное, почти черное пятно, впитавшееся в бетон.

– Жертва – Сергей Михеев, 48 лет, – доложил участковый, сверкая очками. – Местный алкоголик и дебошир. Неоднократно судим за хулиганство. Предположительно, возвращался из бара, на него напали, ударили, забрали кошелек и телефон. Грабеж.

Я обошла место по кругу. «Ограбление». Слишком уж удобно. Слишком вписывалось в картину ночного города. Но что-то было не так.

– Кто нашел?

– Соседка, – кивнул участковый на женщину в халате, стоявшую у подъезда. – Баба Галя. Говорит, из окна увидела.

Я подошла к ней. Невысокая старушка с трясущимися руками вызывала чувство вины из ниоткуда.

– Вызвала скорую? – мягко спросила я.

– Да нет… Я… я сразу в полицию, – она отвела взгляд. – Он уже не дышал.

Ее испуг был неестественным. Не просто шок от увиденного трупа. В нем была какая-то давняя, знакомая опаска.

– Вы его знали? – спросила я.

Она кивнула, сглотнув. – Сосед. Он… он нехороший человек был. Спивался. Жену бил.

Последние слова она прошептала, почти не разобрать.

– Жену? – переспросила я. – Она жива?

– В больнице она, – женщина мотнула головой. – Месяц назад он ее так избил, что позвоночник повредился. Инвалидом осталась. А его… ничего ему не было. Участковый приходил, так он сказал, что она сама упала. Она и подтвердила, боялась его.

Ледяная игла прошлась по моему позвоночнику. Еще один. Еще один безнаказанный. Еще одна «жертва», которая на деле была палачом.

Я вернулась к напарнику.

– Это не ограбление.

– Опять начинается? – он устало потер переносицу. – Алкаша убили. Бывает.