Навыворот

тебе. осязаемое

Так ты называешь меня по имени.Что, казалось бы, в этом простейшем имени?Один слог – бог солнца, другой слог – нежность.Не доставай моё имя губами, сердца не выними.Сохрани его тайну во тьме на витебской улице,Как прощались с тобой тогда, любящими безумцами.Ты шептал моё имя ночами —Я пряталась за чужими плечамиОт этого яркого бога и нежности,Восхваляемых твоими речами.Пропадали пропадом, обещались – без вести,Но куда нам?! Если вечностиУже пройдены были. Помнишь ли, молодыми?Мы тогда, в прошлых жизнях, всё плыли, плыли —Не к тому приплывали в веках причалу,Потому и начиналось всё сначала.Вот и встретились вновь. Всё ли, как мечтали?..И ты снова мне: "Лера, Лера", да "Не ходи по краю,Я ж тебя, безутешную, оберегаю,Я ж тебя ни забыть, ни добить – как ни пытаюсь".А я всё «Лера-Лера» – и также ломаюсь-теряюсь.Много форм есть моего горячего имени.Только ты ни одну не предал бы и не выменял.Я всё ломаюсь-теряюсь, от подснежников к инею —Лера-Лера. Упряма без меры, хожу по краю —Гну свою глупую линиюИ прошлого не забываю.10.03.2018

* * *

Я уже здесь.Ты, знаю, не ждал.Пришла откуда? – где ни бог весть,Ни за слово никто не держал.Я вижу тебя.Насквозь, на расстоянии, в темноте.Все не те!Но ты, как всегда, промолчал.Не встречал.Я пришла!Смотрю не в душу – в глаза.Я чувствую – очень устал,Я знаю – скупая слезаНа внутренней стороне глазаСияет невидимыми стразами,Пока горит солнце, пока наступает весна —Пока всё и сразу,Пока ещё хочется жить…Живая!Очень хочется рядом быть…Хочется наполнять, пожиная,Смотреть в горизонт, не моргая,Не боясь и чуть-чуть не дыша.Всё смешалось.Смеюсь…Я не помню, о чём вздыхала вчера,У какого грелась раньше огня,У какого ждала причалаИ с кем молчала.Я не помню – уже не хочу,Ведь теперь ни о чём не молчу!Ведь совсем не жалею и горечьюСвои руки не мою, не грею,Как кофейник, пробуждение утра.Оставлены чудом тяжёлые путы.Я здесь.И мне всё по плечу.Я смеюсь и уже не кричу.22.04.2018

* * *

Ниочёмушек чирикает громкие слова в соцсети —"навсегда, вместе, люблю, держу, береги"Навсегда один, вместе с собой,Держась за одиночество – им дорожит, не тобой,Любит себя, маму немного и берега,Пока не накатывает очередная волна.Ниочёмушек проживает свою очень плоскую жизнь,В которой покупка квартиры – и то катаклизм,В которой ремонт – что, как не бедствие, буря?В которой машина – средство возить "мамулю"Раз в месяц на дачу. О господи, дача…Хоть бы погорела или развалилась – та была бы удача!В которой друзья лишь для зависти, а мужик – для сомнений,Подруги щебечут n-ное количество мнений,Что он – не такой, не хорош и вообще-то не любит,Раз не дарит цветы, а всё пылесос да кастрюли.Ниочёмушек так чирикает невесть кому,Всё по правде, как в жизни есть, всё как на духу,И ложится спать, посылая пожелание в мечте —Пусть вокруг уже станут, пожалуйста, "те",Пусть развалится дача – купить бы свой дом,Пусть машина сломается – куплю велик,обменяю на спорт этот метал-ло-лом.Буду жизнь ценить, перестанет болеть голова,перестану и я пить, материться, курить —Даже если останусь одна,Взметнусь из этого пеплаНе «ниочёмушком», а Жар-птицей.Ниочёмушек засыпает, просыпается мафия снов —В них она увидит прошлое и немного чего ещё.Подходи к мечтам, выбирай букет…Здесь нет мест небылицам.Чик-чирик, Ниочёмушек! Нового утра свет —Такого же, как все прошедшие утра.Ничего в тебе не меняется, нет.Не грим, но пудра – сатиновый тон,бесконечный тлен.23.04.2018

* * *

Не смотри на солнце, не пали глаза —Загорятся они чёрными кругами,синими бликами,красными облаками.Не чувствуй любви, виноградная лозаДушит легче проросшего под забором веками,Долгими часамиХодившего по лезвию не бритвы, но жизни/смерти – босыми ногами.Не смотри в их души – смотри по телу —Руки расскажут о прошедшем по делу,Ноги – о дорогах-путях, освещенных тенью, описанных меломПо асфальту – от ребёнка до старика – от цветного к белому.Не смотри, не чувствуй. Не берись, не надоПогружаться в прошлое, будущее, правды,Забываться в снах, мечтах, призмах, афоризмах,Общепринятых конформизмах…Не смотри на солнце!Не смотри в окно!Никто ж не смотрит —И ты будь заодно!24.04.2018

* * *

Бродский не мой герой —Не признаю строгих лиц.Канула в мир своих желаний,Стихов, чувств, страниц,Теперь вот сижу с ними,Говорю себе – с глазу на глаз,Что будущее – утопия,И начинаю отстрел фраз.Слово письменное – сжечь!Ну а устное – промолчать.Чтобы можно было лишь дома петь,Чтобы радовать тихо лишь мать.Ничего, никогда – "нет".Очевидно и просто – "да".Кто-то выбрал путь – "гореть".Кто-то прочий – "не перегорать".02.05.2018

* * *

люби её так, как хотел бы любить меня.пусть чувство привязанности нежной крепнетот ночи к ночив ожидании и вне очередистряхивай ей в руки пепел —она удержит, согреет, стерпит —всё, в отличие от меня, стерпит.пусть любовь к ней твоя крепчает день ото дня.губи её – ведь вам обоим так всё равно.всё "для галочки", но "на своих местах" —пусть всё не так было в мечтах,пусть было не в искренне чёрных цветах,пусть она не зовёт меня дрянью в душах —ведь мне-то что?!губи её, но всё же люби.пожалуйста, обещай мне!не оставайся неприкасаемым,не оставайся мнительным и холодным —холодно душам от серых высоток, окнакоторых выходят на серый асфальт, на слякоть,на апельсиновую мякоть похоже единственное Солнце —то ли сладко, то ли кисло, то ли растечься, растаять.вырежь, выбрось свою память,очисти свои залежи,разложи скрижали заново,развяжи шнурки, "танцуй босоногим" —живи. живи. живи и знай —ты живпока живамоя память.а я помню,до жизни помню,как помнить дано немногих…08.05.2018

* * *

Я устала среди песков пустыньБез эмоций, без ветра – в жареНаходиться одна. Потому я вошла в Океан.Я нашла Океан – и нырнув с головоюВ его бесконечные даль и глубины,Потеряла себя я как будто бы всю.И решила продолжить пути, но НевоюОграничиться – не ныряя вглубь,Не зарываясь то в сарказм, то в сюр.В поисках жилых хоть палатки, хоть юртыЯ сменяла континенты, корабли, каюты —И сменяла маски.Я носила в голове лишь строки,Музыку и строки,Напевала их всеВ лабиринтах коридоров – без опаски.Все эти напевы продолжались долго,Будто бы нарочно, будто бы без меры,Будто вне религий, будто бы на вере —Всё было хорошим. Всё вокруг – так тонко,Всё становилось Лучшим.Всё врастало в костиКак растёт обида, как растут успехи —Так росли напевы.Разрасталось лето —Подступали слёзы,Накалялись нервы —Остужали грозы.Подступала осень.Ближе Океана стала мне Нева, иЯ смеюсь об этом, об этом же горю.Только не горюю —Больше я не буду,Больше так не буду.Позвольте, дайте шаг лишь —Я встану и уйду.Позволили раздолье,Позволили веселье —Продолжу поутру.Ну а пока – гитара,Волшебная гитара —Все строки на шесть струн…27.05.2018

* * *

Нежность – это зелёный —Не сдерживайся, помилуй.Не скажу глупое "навсегда",Но будем ведь вместе, милый.Отрада – это оранжевый,Правда – по ней жёлтым.Рядились в серый меланжевый,Лунный свет бывал прокажённым.Чернотой светились признания,Красным рдели самолюбования.Каждым словом – под сердце вонзалисьСерой сталью, не гаснущим пламенем.Эта радуга бесконечна,Жизнь цветами полна и игрива!Только ты закрываешь глаза.Проходишь – бесшумно – мимо.Видишь только сумрак и точность,Видишь только красное в синем —Чувство жизни под слоем инея —А ведь эти морозы – мнимые.Засыпать на ходу умеешь —Скучаешь в себе и на людях.А закрыв глаза – бредишь, бредишь,Шепчешь то, чего "небу-дет".31.05.2018

Не сказка

…Что я точно всегда знала – так это что из меня не выйдет мягкого сказочника. Однажды, после прочтения мной стихов, моя мама сказала, что я читаю так, словно ненавижу свои стихи, свою публику и саму себя.

И я сразу поняла, о чём она.

Я не могла бы ненавидеть своего читателя или слушателя, но вот себя я ненавидела – так же искренне, как однажды полюбила себя. А потом я, снова собрав себя из ничего по кусочкам, полюбила себя ещё раз – так, чтобы оставаться всегда собой, так, чтобы не теряться нигде и, главное, ни в ком. Начала любить свои стихи я примерно тогда же…

Мне захотелось написать сказку – но её не я писала, а он самый. Этот сказочник, который нарисовал мне новый мир. Не горящие города на воде, не домик на дереве, который окружала приятная, но всё же неизвестность, а всё-таки целую вселенную. И не в моей голове, а в реальности, да ещё и для нас двоих. Эта вселенная умело была уложена им на современную нашу реальность, можете ли вы себе это представить?!.

Ах, конечно не можете!

Этот маленький мир огромен только по меркам двоих его обладателей, а вам он, конечно же, покажется слишком маленьким. Мал он от того, что вы привыкли считать, что если о любви – то во всех красках, во всех строках стихов, и ещё обязательно с Большой Буквы.

С Большой Буквы уместнее писать о Большом Брате, если уж вам так угодно, как раз об этом гласит поговорка "у страха глаза велики"…

А любовь – это маленькое, крошечное, незаметное чужому глазу – и так оно и должно быть! Когда-то я думала, что, крича в стихах о любви, я, превознося её к небесам, всё же приближаюсь к ней, к её познанию и пониманию.

А теперь знаете, что я думаю?

Любовь – это тишина. Это понимать друг друга без слов. И никому не говорить о своём маленьком секрете.

Он только для вас. Один хранит замок, другой – ключ.

Кстати, любовь не нужно превозносить. Она – не чудо, а заслуженный, ежедневный труд, который не терпит отлагательств, если человек – хороший сам по себе, и нашёл своего, не менее хорошего, человека. Всему своё время, не бывает и "упущенных шансов" – бывают лишь те возможности, о которых жалеешь.

И никаких сказок.

Всё только про жизнь…

11.06.2018

* * *

Когда закончится усталость(Самоанализ послан к чёрту),Я ведь, конечно же, исправлюсь —Не раз с тобою потанцуем.16.06.2018

Чеширке

Я с тобой, моя нимфа, закончится боль,И наступит прекрасное завтра:Сложили оружие, идём в бой,За руки держась, босиком, под мантры,Проклятия, напевы и музык ритмыШагаем вперёд, латаем раны —Крепитесь, мамы, держитесь, папы —Озвучивайте молитвы.Бой на смерть начался с первым криком жизнейСиневолосой и рыжей.09.07.2018

Ты сама

– Давай-ка сама иди уже, большая же девочка!

– Давай-ка сама, Валерия!

– Но это с задних парт меня отвлекают и спрашивают!

– Я не буду разбираться, кто, кого и зачем отвлекает! Пишите контрольную самостоятельно!

– Наше дело только предложить, твоё – самой решить, куда поступать. Мы хотим как лучше. Программист – это не твоё, так что выбирай из других вариантов. У тебя же так хорошо с языками!

– Мне не нравятся твои моральные устои, по-моему, ты тянешь меня куда-то не туда со своим этим матом, выпивкой и курением. Давай-ка ты сама по себе. Дело не в том, что ты забыла про мой день рождения. Просто у меня здесь совсем другая жизнь, а ты там, кажется, реально катишься вниз.

– Тебе, конечно, виднее, но я бы на твоём месте не пил столько. Скажется же, ты всё-таки девушка…

– Может быть, ты не будешь такой самостоятельной и позволишь о себе позаботиться?

– Только тебе решать, хочешь ли ты быть цельной личностью.

– Ты сама так решила! Ты могла бы не уезжать в Москву!

– Ты сама вечно сваливаешь!

––

Ты сама?

10.06.2018

* * *

Живу на три страны. Меняю города.Какие-то родные, все прочие – случайны.Мои попытки бегства от себя отчаянны.Рождённая бороться летать не может —Борюсь без остановки, не оголяя ножен…Тенденция, что сохраняется в веках и странах.Мой ритм прост, как твой, как ваш, как общий —Проснуться не хотеть, но встать, работа, в дом вернуться,Чтения час, поспать, вот цикл – вновь проснуться (и т. д.)…Когда борюсь? Как только просыпаюсь,Стараюсь делать всё не унывая —Веками – тяжесть, и на веках – слякоть.И Минск во мне, и Вильнюс – вдохновение,Москва – самый горячий из путей.И так выходит, что по сути —Везде я свой, по факту же – ничей.13.07.2018

* * *

Смотрю вслед ускользающимЗакату, горам, морю,И верю, что снова вернётся вдохновение —Что будет его вволю.Что море было на будущееЖивительной водою,Что бодрости солнечной хватит на годы, годы.Что будет упорство и труд приносить плоды,Что их будет больше,Чем всех фруктов этой страны,Хотя бы всей Черногории точно!Хотя бы выше тех гор будут взлетать чувства —Я так хочу оставаться на грани полёта-безумства!Надеюсь, что будет сниться Будвы ривьера,Что любая проблема будет разбиваться об колено,Что приключениям камни джунглей родных, московских, не станут помехой,А что главное – будет так же сильно хотеться жить!Надеюсь, не будет торчать мой хребет,Как тёзка горного,Надломленной, неравномерной каменной породою.Мечтаю не сломаться, пусть будет перевес по шкале землетрясения.Черногория! Ты в моём сердце.Ты – моё потрясение.12.08.2018

* * *

При полёте в самолёте ночью земля и небо как бы меняются местами: небо черным-черно, украшено зачастую только пуховыми тёмно-серыми, а то и почти графитовыми облаками, да редкими блёстками как будто холодных звёзд. Зато как роскошно выглядит земля! Пролетая, а особенно взмывая ввысь при взлёте, пока точно открыты ещё и глаза, и душа ко вдохновению, и уж точно открыты ещё окошки-иллюминаторы, прилипаешь к ним взглядом – невольно – и оторваться не можешь. Какая россыпь истинного золота открывается глазам!

Улицы и крупные дороги напоминают змеек из старых детских игровых автоматов, здания – маленькие коробочки, как из тетриса, подсвечивающиеся только тёплым жёлто-оранжевым цветом… Всё в фонариках и лампочках! Всё поглощено ночным очарованием! Такими мне помнятся, например, ночной Стамбул, Москва.

Совсем другие вечером и ночью Минск, Вильнюс, Рига: сравнительно маленькие их аэропорты не видят ежедневно того количества лиц, не встречают того количества сердец, которые двигаются по миру на борту огромного крылатого сооружения – настоящего творения человеческой мысли. Сами же города словно скромничают и намекают, что на них нужно смотреть днём, а если и вечером – то в неспешной прогулке, со своей собственной высоты, а не из самолёта.

Всегда в моменты взлётов и посадок думаю о том, как здорово иметь эту возможность: видеть рассветы и закаты, причудливые облака, а особенно ночные мегаполисы с огромной высоты. На глазах всегда выступают слёзы от этой красоты, навеваемой соединением природы и достижений наук, сил человека. А в полёте всегда ощущается благодарность за такое изобретение, которое позволило сделать весь мир настолько ближе, доступнее, удобнее и гостеприимнее. Как же хорошо, что до соседней страны можно добраться за час, а не за неделю, скажем, верхом на лошади или в карете!

Лучше, пожалуй, может быть только добраться куда-то по морю – но это уже отдельная тема для разговора…

12.08.2018

Человек искусств[1]

Мне не хочется возвратиться в прошлое,И не думай. Каждый раз – как последний.Я врываюсь день за днём в твою жизнь буром, бурею,Но не предпринимаю попыток в ней осесть.День будь то летний, осенний…День последний настанет ведь точно —Я достану открытку, и книгу, иЛюбимый блокнот. Он оставался непорочным,Но моя рука коснётся его. И вотЯ выведу танец и боль. Я нарисую и напишу тебя,Каким ты остаёшься годы, вечности,Каким ты остаёшься навсегда, что до больного точно.Это признание, блицкриг и точка.Я не умею рисовать, но точно стану,Я напишу не лучшее стихами или прозой,Но лучшее, что сердце растревожитРастрёпанное я тебе расставлюПо полкам, по местам, и колесницейИ околесицей пусть будут эти чувства!Меня не тянет больше в небылицы.Я открываю занавес и – чудо! —Меня ты слышишь, как ещё не слышал,И чувствуешь, как будто вновь близки, знакомы.Как здорово, что мне такое снится,Спустя все горести, ненастья и надломы!Ну, улыбайся же! Герой мой полноправный,На первой линии, как дом мечты – у моря,Я чувствую – осенний день на завтра.Надеюсь же, что мы с тобою – воля.13.08.2018

Выступая соло

Раз. Начинается марш.Два. Намечается ритм.Три. Давай поговорим.True. Давай вместе пить.Раз. Начинается соль.Два. Продолжается – в месть.Три. Проблем не перечесть —Всё равно мы рядом с тобой.Раз. Я вальсирую в такт.Два. Я солирую в танго.Три. Бесконечный ритм, манго,Кокосы, море, шах-мат.Три. Нас не станет, молчим.Два. Нас и не было. Больно.Раз. Продолжается шанс.Раз. Намечается ритм.Раз. Разгорались фривольно —А теперь мы фривольно горим.11.08.2018

* * *

Герой смотрит в небо,Но бережёт своей нежностью тех,Кто найдёт причину споткнуться, и кем бы не былОбеспечит улыбку и смех.Героем не нужно родиться.Мы станем героями, станем!Заучим, и за слова эти станемНамертво, пусть, моя птица,Мой перелётный ангел-хранитель,Моя сезонная блажь…Ты создаёшь и мою обитель,И улыбку, и раж…Словно на скорости рёва мотораЯ врываюсь в другие миры…А по факту – я камень раздораПо жизни. Я камень земли.Той земли, что меня породила,Той земли, что так тянет меня.Я не хочу, но чувствую силуЕё гудящую – день ото дня.Всё сияние моей ностальгииРазрывает сны и смешало пути.Ангел-хранитель, прилетай и спускайся,Явись же мне во плоти!—И он явился. И он так близко.И он не улетит.Мой ангел собирается в путь —Но отныне нам с ним под руку идти.07.09.2018

* * *

меня не любят в поэт-тусовках,так как я не рублю сплеча.у меня про любовь, про нотки,цвета-чувства – но не про палача.я не пишу сильно, мерзко, уныло —так за что им меня любить?я не пишу смешно ли, дерзко-правдиво ли —"нельзя помиловать, точно казнить".да и я, вам сказать, не люблю их —не любя пёстрость форм и блеф.не хочу делать паблик – миллионником,оформлять сборник фоткой, где "попа – орех".я хочу поэтично помучиться,отгореть, не оставив след.может быть, однажды кто-то научитсяпонимать мой безликий цвет.03.10.2018

* * *

…Олег пошутил с полуулыбкой: "Вера, ты такая неВЕРоятная!"

Вера отвечает: "Хах, остроумие просто блещет! Давно не слыхала сто-о-о-оль уморительных шуток, ей-богу, Олежа!"

Олеже 19 лет, Вера – его одногруппница в университете – ей 20, она "вся такая необычная" и ужасная зазнайка. То есть, они давно знакомы – вообще-то они живут в одном подъезде с детства, а их родители не то чтобы дружат, но вполне неплохо отзываются друг о друге, например, при сборе денег на капитальный ремонт в подъезде.

Просто из-за Вериного характера и вечного зависания "на своей Луне" она совсем не замечала Олега, пока у него не начал ломаться голос, и то только потому, что с прорвавшимся из груди настоящим мужским басом её старый знакомый выглядел так неестественно!

А Вера всегда тянулась ко всему гармоничному. Сколько Олег её знает.

По Вере никогда не скажешь с уверенностью, сколько ей лет: детское лицо с острым подбородочком и веснушками, светлые волосы – всегда одуванчиком вокруг лица. А глаза – всегда какие-то сердитые, уставшие, замученные, даже когда она улыбается. Эта деталь всегда смущает незнакомцев, потому что обращение и на «вы», и на «ты» смотрится как-то поддельно и ненормально – в равной степени.

Все называют её просто Вера.

"Вера, вы так очаровательны в этом жёлтом платье!" – говорит ей очередной ухажёр в дорогом ресторане.

"Вера, ты такая поехавшая!" – говорит ей лучшая подруга.

"Вера, ты такая невероятная!" – из года в год острит одной и той же тупой шуткой Олег.

Вера для Олега – тот уникальный человек, который понятен на сто процентов, вызывая в ту же секунду тысячу вопросов. Которого вроде знаешь как облупленного, но в то же время никогда не понимаешь, что у него на уме. Из года в год так: то он восхищается тем, как они синхронно говорят, вспоминают что-то, как она подхватывает его мысль с полуслова, или как он без слов понимает её – то в следующую секунду он опять не понимает, как далеко в себя она ушла, почему она вообще уходит в себя от него и, напоследок, почему она так любит делать себе больно.

Почему бы ей просто не быть с ним, например?

Вера идёт с лучшей подругой Маринкой по улице и, легко перепрыгивая забор, следом показывает подруге язык. Нормально погулять по городу с Верой невозможно, но Марина привыкла – зато только с Верой собственные маленькие демоны, закрытые за панцирем ответственности и примерного поведения, робко выглядывают наружу.

Марина давно уже знает, но не говорит Вере, что Олег в неё влюблён. Марина не может предать как собственные чувства к Олегу, которым не меньше лет, чем дружбе с Верой, так и не может лишний раз порадовать единственно близкую подругу – у неё и так слишком много поклонников. Бедный Олежа…

Олега всегда пугали в Марине пристальный взгляд почти чёрных глаз и каштановые волны волос – те, кто считают, что ведьмы рыжие и зеленоглазые, просто не видели "тихоню Марину".

Вот Вера… Вера другая, взгляд у неё хоть и грустный всегда, но такой нежный. Она не скрывает ребячества в себе, как и не скрывает свою разочарованность в мире, когда рассказывает ему о своих ухажёрах, когда рассказывает ему о том, как хорошо всегда в книгах и как плохо в жизни. Иногда складывается впечатление, что Вера хочет казаться умнее, чем она есть, даже перед Олегом. Тем более перед ним…

Вера не «невероятная», а «невыносимая» – придёт к такому выводу спустя пару лет Олег.

Взгляд Марины станет немного проще. А когда он позовёт гулять её один на один, без Веры – глаза Марины станут даже удивительно счастливыми.

Вера однажды случайно или на спор (никто не знает точно) выйдет замуж за очередного богатого ухажёра, с которым познакомится на выставке… или на какой-то богемной вечеринке… или ещё где-то. Она начнёт выпрямлять и «бальзамировать» лаком свои кудрявые волосы.

Однажды Вера пополнит "клуб 27" – в том самом ярко-жёлтом платье, которое однажды подобрали они вместе с Олегом и Мариной.

Олег перестанет использовать слово «невероятный» во всех формах уже окончательно. А Марина передумает называть дочку Севериной, потому что иногда ей, а не Олегу, будут сниться усталые глаза лучшей подруги.

…прости меня, Вера.

…простите, Вера…

09.10.2018

Марсу, моему коту

Я до сих пор помню тепло твоей шерстиТвои всегда холодные кончики ушек.Ты никогда не злился, когда яОбнимала тебя, когда тебене очень-то и хотелось.Ты покорно спал на ноутбучной клавиатуре,За моей спиной, на одном со мной стуле,В чехле моей гитары ты засыпалС тех самых пор, как я только начала играть.Ты со мной с моих четырёх лет,И поверь, я не скажу, что ты – был.Ты всё ещё есть, ты всегда есть,Как бы далеко ты теперь ни жил…Я играю на гитаре под твоё мурчанье,Я царапаю себя – до крови, как иногда меня царапал ты.И виню себя, что не была рядом,И закипают слёзы, уже в душах.Ты всегда говорил «мяу» и никого не слушал —Ты всегда говорил его для меня.12.11.2018

* * *

Твоё сердце – уютное, тёплое, доброе,Настоящее. Таких очень немного,Ты знаешь. Ты стоящий, ты важный,Ты стойкий, ты страждущий и немного пропащий.Ты знаешь, глаза твои – буря, агония, страсть,Огонь, буря, и снова буря,И снова буря…Я знаю, что в этих глазахГорю я,горюяГорю я.Не важно, что слёзыЛьются, и льются, и льются —Они закончатся,Однажды закончатся точно.Я повторяю всё дважды, трижды,Потому что ты остаёшься страждущим,Страждущим и вовсе не лишним.Ты всё ещё очень много для меня значишь,Для меня значишь всё, можетДаже немножечко больше,Но это не значит, что мы должны бытьОбязательно вместе с тобойРука об руку, мой хороший…Я чувствую неладное,Каждый день чувствую неладноеИ готова ходить с ладаномИ освящать твои шаги.Вот только по ночам,Когда ты уходишь в сон,Когда ты уходишь в дрёму,Когда ты уходишь в боль —Не видно ни зги.Как идти по следам,Как идти по следамТого, кто заметает следыИли даже путает их?Но не из трусости, не из трусости путает их,А из вежливости или угрюмости…Из угрюмости ли?!Вымостили дороги, вымостили.Сожгли мосты, сожгли области,Оставили – области тьмы.19.06.2018 (фрагмент)

* * *

Поднимается ветер. Пуще горят костры.Разлетаются листья, и осень вступает верой,До весны это будем, конечно, отнюдь не мы.И зимой не мы станцуем на белом.Разлетаются мысли – горят краснотой в глазах,В многочисленных пасьянсах и реверансах —На какой-то веранде меня угощают пледом.Поделюсь им с тобой, чтобы холод забыть в часах,Проведённых с тобой – в планах наших финансов.Прозаичная и романтичная осень – пока тепло.Завтра дождь и слякоть, почти морозец…Устилай по утрам полотно кровати – розами,Я хочу видеть всю твою страсть – ведь полгода темно.Я люблю тебя, осень, Москву и чай!Пою песни свои, играю свои романсы.После каждого выступления – про финансыГоворя с тобою как невзначай…Мы так любим мечтать, потому что планировать – тошно,Так легко улетать – самолётом, а можно и почтой,Можно даже дурацким смешным в сети сообщением —Только чувствовать руки всегда твои рядом, вдохновлятьсяво мне самойтвоим отражением.Твоих глаз полнота и волос золотоТак подходят этой прекрасной осени.Будь со мной, моё счастье – мы вместе не станем взрослыми.Мы всё так же будем гореть и мечтать, просыпаясь не нагими,Но голыми,Улыбаться каждому утру в глазах нежности россыпью.22.10.2018