Это еще не все… Стихотворения

Фрагмент биографии

Хлещет снег. Немудрено,Что в глазах черным-черно.Средь надсадной белизныСтали б ангелы грязны,Кабы жили на земле.В чумовой слепящей мглеНикому не нужен грим.Всё равно шальной ГольфстримСлижет маску без труда.Втайне тлея от стыда(Вроде, совесть начеку),Поплетусь ломать башкуВ геометриях забот.Вот уж сорок первый годАз присутствую в миру(Где продамся, где совру,Извернувшись половчей),Стихоплёт и книгочей,И едва ли мушкетёр(Лишь язык порой остёр),Порываюсь, как могу,Заколачивать деньгу,Да выходит толку пшик.Может, впрямь я лыком шит?Иль себя впустую сжёг,К той, что рубль бережёт,Подрядившись на поклон?Нет бы – к барышне с веслом!Сам же, помнится, ваял!Оказалось: материалДалеко не пластилин.Нынче комом всякий блин,Но свалять снеговикаНе поднимется рука,А тем паче обе-две.Тараканы в головеКопошатся день-деньской.Блоку снившийся покойМне и ночью не грозит.Круглосуточный транзитДо последнего прости,Сквозь надежду расплестиКорни выбитых зубов.В перспективе (видит Бог!)Рай собеса и клюка.За помятые бокаПоощрениев не жду.Нешто в будущем году?Впрочем, ладно, поглядим,Из числа сорок одинИзвлекая, что войнаОчень скоро начина…

Пунктир

Осень. Ни ночи, ни дня.Ни убежать, ни вернуться.Даже кукушка в часах,Сколько мне жить, не ответит.Кухонный мой монастырь,Пасынок русского поля.Да и варшавское геттоГде-то поблизости строят.Самый обычный театр,Виселица в прихожей.Странно, когда на крестеКрылья мечтают расправить.Цепкая поступь свободыИменно здесь ощутима:Шаг (на четыре звена)В ритме кандальной цепи.Вдруг оказавшийся нищим,Ветер затравленно стонетИ набивает карманыПамятью павшей листвы.Сотни изношенных лиц,Стёртые в пальцах монет.Сходство особых приметВ полном отсутствии оных.Вечные стужа и тьма.Не разбирая дороги,Просят огня батальоны.Не о чем больше просить.Свой средь своих и чужих.Шапка (вестимо) по Сеньке.Не задымит, не займётся;Да и поджечь не посмеют.Вновь тишина поперхнуласьКрошками чёрствого сердца.Более крепким соседямНе возбраняется спать.Слушай! И не говори,Будто не слышал. Иначе,Вслед за утраченным слухом,О языке позабудь.Подлая штука – печать.Вечная мель трафарета.Прописью, прописью, брат;Зыбкий, неведомый путь.Только избитый капелью,Соображать начинаешь,Как над тобой посмеяласьВскрывшая вены зима.

«Снег за окном липкой стеной…»

Снег за окном липкой стеной.В тряских руках расплескалось вино.Тащится поезд на станцию DnoМимо платформы очередной.Чем на платформе торчать дураком,Лучше в купе, где ты с каждым знаком.