Откровения хулиганки

Вы так шумели и порою складно,

Как злой профессор, как вожак м*дил.

Пусть будет член большой, а может, малый,

Чтоб меряться со мною вы могли.

Представьте, что он есть, а я устала.

Пошла я. Не скучайте. Се ля ви.

Скучные мужчины

В тиши лишь слышны посторонние звуки.

Приветливо светят в ночи фонари.

Есть в мире мужчины – подохнешь от скуки.

Подохнешь от скуки того и смотри.

Пустую фигню присылают в «телегу»,

Какие-то перлы порой выдают…

Две плоские шутки скребут по сусекам

И время от времени песни поют

Лозой из ютуба, «Секретом» и Дорном…

Тоска, и нет мочи на это смотреть.

И я, ради стёба, кидаю им порно.

Пускай офигеют… и думают впредь.

Меня любили

Мужская глупая гордыня…

Вот взмах руки – и нет любви.

А чьё он повторяет имя?

Да как меня ни назови,

Но это не меняет сути.

Меня клеймят на чём стоит…

Забудьте, милочка, забудьте…

О ком он часто говорит?

О ком мечтает, мне известно,

Хоть убежит на край земли.

А ваша злость не интересна.

Меня – любили, вас – е*ли.

***

Без уколов, мол, локти кусай…

Без упрёков и выводов скучных…

Всё равно всех я лучше, да, зай?

Для тебя всё равно я всех лучше.

А я для вас…

А я для вас почти ведь бросила курить.

Вам не по нраву мерзкая привычка…

Но чувства ваши упорхнули птичкой.

Хотя зачем теперь об этом говорить.

А я для вас рецепты всех борщей…

И даже через раз ругаться матом…

Стихи писать, как в юности когда-то…

Не раздавать в эмоциях «лещей»…

А я из джинсов в платья (даже так!),

Ажурное бельё, а то и без…

И зайкой быть – что для меня прогресс…

А вы – непостоянный, вы – чудак.

Статуя

Лепили Галатею из меня

И возводили под плакучей ивой…

На пьедестале я была красивой,

Стояла истуканом, честь храня.

Лепили из меня и Афродиту,

Сирену и мадам де Помпадур…

Все эти изваяния забыты,

Весь этот мнимый лоск пусть манит дур.

Лепили, восхищались и молились…

Быть может, неземная красота…

Быть может, им мечталось неспроста…

Быть может, как-то странно, но влюбились…

Удобно ведь – бездушный истукан,

Из камня силуэт не ждёт тепла…

Однажды (было) схлопнулся капкан –

Иначе засияли зеркала.

Но мне нельзя мечтать, ведь я не та…

Мной восхищаться нужно, как закатом…

И изредка цветы к особым датам.

Им виделась немая красота.

Душа? Огонь? Зачем ненужный вздор?

Достаточно же просто быть красивой.

Со статуей короткий разговор –

Пусть мокнет под дождём с плакучей ивой.

Несколько слов о…

Как человеком можно заболеть?

Испить студёной с жадностью водицы…

Простыть, страдать, но всё ж не умереть,

А после мук душевных возродиться....

История, как этот мир, стара…

Об этом ли скорбела Марианна?..

В том списке есть другие имена

От книжных до картинок из экрана…

Простыть как человеком по весне?

В апреле, марте или даже летом.

Не слушать чьи-то выводы извне

И любоваться целостным портретом…

Бывало, да, и повесть не забыта…

Водой студёной горло обожгла…

С пятою слабою – наследство тонзиллита,

Рискнула и режим не соблюла.

Я хочу послушать

Говори мне много и красиво.

Эти макароны на ушах

Будут пусть… и мат, и шах…

Слушать тишину невыносимо.

Говори, соврёшь – я потерплю…

Обещай, да хоть луну мне с неба

И Париж, где ты ни разу не был.

Обещай любовь и жизнь свою.

Говори. Сегодня я хочу

Откровенно лживой этой сказки.

Говори же, сорваны все маски.

Говори, а то я закричу.

Звуков не хватает о прекрасном.

Честности сегодня не прошу…

Неужели так тебя бешу

Странным откровением, опасным?

Вновь как заяц ты полезешь в шкаф.

В нём спокойней от меня укрыться,

В темноте и тишине забыться.

Истрепался сильно твой устав.

Нет банальных даже аллегорий…

Тишина, «священный», как шантаж…

Хоть бы раз соврал, что всё отдашь

За улыбку ласковую «моря».

Я люблю тебя. Это здорово

В этой странной и злой судьбе

Каждый день несёт новый шум…

Мы как пешки в чужой игре,

Где кричит коллективный ум.

Разбросала нас жизни быль.

Каждый день как в последний бой…

И уже превратились в пыль

Все надежды побыть с тобой.

Только силы идти вперёд

И ценить жизни каждый миг

Мне один важный смысл дают,

Превращаясь в прощальный крик.

Мои силы, они в тебе…

И об этом поёт Носков.

Твои силы, они во мне,

Было так испокон веков.

Не впечатлил

Я смотрю на твои игрушки,

Но не очень-то впечатляют.

Выстрел по воробьям из пушки

Мне всё это напоминает.

Обратила я, да, вниманье,

Как рассыпал ты восхищенье…

Ты на ревность не уповай мне –

Нужно было просить прощенья.

Мне игрушки твои до ветра,

И истерики тоже, знаешь…

Даже выводом не согрета,

Что ты помнишь, не забываешь.

Просто стих написать хотелось,

И ты тему как раз подкинул.

Помнишь, возле тебя вертелась?

Помнишь? Сам ты меня покинул…

Хрен возложить

Нам чаще не понять чужих страстей.

Пусть у кого-то напрочь едет кровля.

Хрен возложить на мнение людей

Как минимум полезно для здоровья.

Ошибками усеян путь

Ошибками усеян путь,

И шишки от граблей в почёте.

Ведь я же чувствовала – врёте,

И эта ложь была как ртуть.

Но как-то отвела судьба,

Оставив шрам мне во всю спину,

С моими крыльями, любимый.

Сломались лук и тетива.

Дрожа натянутой струной,

Мой нерв остался на беззвучном.

Не в первый раз мне стало скучно.

Как дети говорят – отстой.

Рука на пульсе, жизнь в узде.

Нет холодка от вашей тени,

Как, впрочем, нет давно сомнений,

Что наследили вы везде.

Вам было скучно, я пойму,

Но роль на ниточках нелепа.

Самонадеянны… Как слепо

Ножом по сердцу и уму.

Я не веду подсчёт потерь…

Вы сами знаете – их много.

Однажды приведёт дорога

И вас стучаться в мою дверь.

Проблема в том, что вас не ждут

И вы ко мне же не с любовью.

Сосед, явившийся за солью,

Как правило, обычный плут…

***

Тот, кто вызывал испуг,

Опять по пляжам заморским.

По-царски, по-режиссёрски

На публику нёс досуг.

Позирует в одного.

Насколько убогий челлендж.

А сам-то ты в это веришь,

Хотелось спросить его.

Вот, дескать, я всё могу,

Кому доказать, что хочет…

Наигранно вновь хохочет

И просит всё снять каргу.

Тебя наи*али, друг!

Типаж твой так неликвиден.

Мужик по поступкам виден,

А не в покатушках на юг.

Завтра мне будет смешно

Хардкор, металл, тяжёлый рок…

Нирваны не случилось, знаю…

И я, скользящая по краю,

Походкой лёгкой наутёк…

Меня брало такое зло,

Когда к ногам другой бросалось

(Она же хищно улыбалась)

Завоевателя добро.

Я ненавидела её,

Как и она меня, напрасно.

Мне на эмоциях не ясно…

Казалось – забрала моё.

Но эти постики в сети,

Она пилить их мастерица.

Там недалёкая девица…

Абзац, капец… её ети…

К кому же ревновала я?

Мы по себе же выбираем,

То неосознанно – не знаем…

Мы подбираем под себя.

И вот он с узколобой был.

А я, так вижу, не по масти…

Ну, стало быть, свалилось счастье.

Он себе ровню полюбил.

Так что ж… ну, может, поспешил.

Но получается, что всё же

Ему родней та, что похожа.

Значит, всё правильно решил.

Хреново, что не сообщил…

А что возьмёшь с него? Дебил…

Кошатник

От себя куда хочешь беги –

По запросу даётся немножко.

У меня есть любовь и стихи,

У него – только похоть и кошки.

Без набоек мои каблуки,

По дороге сплошные подножки.

У меня есть мечты и стихи.

У него – только бабки и… кошки.

Мои помыслы были легки,

Как из ситца простая одёжка.

У меня снова сны и стихи,

У него – лицемеры и… кошки.

Я сказала: «Себя береги»,

Трезвым взглядом измерив немножко.

У меня есть душа и стихи,

У него – только злоба и… кошки.

Я давно все списала долги,

Хоть крупнее бревна эти сошки…

У меня жизнь кипит и… стихи,

У него, как всегда, кошки… кошки.

И опять с новой музой грехи

За сверкание той на обложке…

Неплохи́ мои стали стихи,

У него – макарошки для кошки.

Долог век и печали долги,

Только сердце на все я застёжки.

Отовсюду стрекочут стихи…

У него лишь мяукают кошки.

Обвинять его за косяки?

Мы, как спринтеры, с разных дорожек.

Предложения сердца, руки

Глупо ждать от любителя кошек.

МуЩина с котом

Зашла на страницу скота,

А там висит фото кота.

Сидит тот вальяжный такой

И яйцами светит с тоской.

Красивый, породистый кот –

Хозяин себе выдал МРОТ:

Кота завёл вместо семьи,

Детей нет, как нет и любви.

Котейку и то вон за честь.

Ну хоть у кота яйца есть.

Откуда у маленькой женщины силы?

Откуда у маленькой женщины силы?

Погасшей звездой была только вчера…

Вчера эту девочку что-то бесило,

Вчера прогнала эту боль со двора…

Вчера был сочельник, бенгальские свечи…

Вчера были песни о вечной любви…

Вчера же сердечком по-детски доверчивым

Хотелось обнять всех… (Потом не реви…)

Вчера в бесконечность под Шуберта вальсы

И лучшее имя не вслух повторять…

Шептать одному лишь: «Останься, останься…»

И вместе мы будем миры покорять.

Погасшей звездой от удара прикладом

Лететь и неясное слышать вдали,

Что так, мол, и надо… что так ей и надо.

Хотелось ей к небу – отведай земли…

Чтоб в кровь, переломаны рёбра и ноги…

Чтоб знала, где плинтус, не вякала впредь…

Душа онемела, пропали тревоги…

И просто хотелось быстрей умереть…

Не вышло, у неба отдельные планы.

Она отряхнулась и дальше идёт…

Всё силясь сказать, что чужие не правы,

Но жизнь им сама предоставит расчёт.

Откуда у маленькой женщины силы?

Откуда беспечная вера в добро?..

Она за обидчика небо просила…

И небо сказало: «Ему повезло».

Ты счастлив, милый?

Не пригорает, и всё остыло?

Серьёзно, милый?

А что у нас с тобою было?

Пи*дец унылый?

Ты счастлив, котик?

Душа спокойна?

Ты рвёшь животик

Для тех, кто более достоин?

Серьёзно, милый?..

Они ценней, милее, лучше?

И это тоже я проходила…

Душой заблудшей…

Ну что, сгодились его советы:

Из сердца в попу?

Обрёл свободу, нашёл ответы

Все сразу, скопом?

Зашёл в обитель. Какие строки

В ней ищешь, зая?..

Давно отжаты все мои соки…

Сегодня злая…

Да всё нормально.

Оригинально, что всё остыло.

Скрываешь тайну…

Ну, что ж, печально…

Ты счастлив, милый?

Если БЫ

Если БЫ ты однажды набрал мой номер,

Полный надежд и страха, чуть дыша....

Если БЫ позвонил, то никто Б не помер,

Не отлетела БЫ к небу ничья душа.

Если БЫ ты мне сказал, что тебе нужна я.

Если БЫ не метался, не плёл интриг.

Если Б не та стена, что всегда глухая…

Если Б однажды в дверях моих возник…

Если Б с потерею главной не смирился,

Если БЫ ты боролся за меня…

Если БЫ ты, наконец, определился,

То я, конечно, простила Б тебя.

Если Б меня позвал, забрал, увёз… но…

Только, сам видишь, МВ не разрешает.

Я не могу воспринимать тебя серьёзно,

Я БЫ хотела, клянусь! Но… БЫ мешает.

Забыла лифчик

В полудрёме после банкета,

После диких и буйных танцев

Там, где брызжут потоки света,

Отдыхала душой с заср*нцем.

Дискотека за четверть века,

Может, первая… Не стеснялась –

Заприметила человека,

Телефонами обменялась.

Но прилично всё, я к подружке,

До утра с ней чаи гоняли

Из причинно-любимой кружки.

Что на ней… мужики бы знали…

Для удобства снимаю «сбрую»,

Вот девчули мои на воле…

И в прекрасную ночь шальную

На такси домой быстрым кролем.

Открываю с утра я веки –

Дома! Значит же, всё как надо.

Заказала воды в аптеке,

Обнаружила – нет помады.

И попутно смотрю, а лифчик?

Ё-моё, где зараза эта?

Ё-моё, кто же тот счастливчик?

Пять кусков, и прощай на этом.

В телефоне мне строчит мачо,

Тот вчерашний знакомый парень.

Познакомилась всё же значит.

Ну, красавец, ну да, шикарен.

Нет, я помню, что всё прилично,

Что торчала я у подруги.

Значит, лифчик мой там. Отлично!

Заберу, значит, на досуге.

Перепутавши адресата,

Я строчу: «У тебя мой лифчик?»

Кто же знал, что мужик женатый?

Ну-у-у… останется без яичек.

Сорок два

Год почти тянулся в ожидании

Появленья в жизни моей вас…

Много я писала без внимания,

Хлёстко, сладко, жёстко, без прикрас.

Тишина и пошлое молчание,

Лишь светили фоточки в сети.

Я забила болт и на прощание

Пожелала доброго пути.

Жизнь кипит, и новые события.

У любви закончились слова.

Ваша цель, смотрю, в одном соитии –

Вы теперь «читатель сорок два».

Постелька

Ночь. Подушка.

Буди хоть пушкой,

Я не встану и не мечтай.

Не поехала я кукушкой.

Не нахрюкалась, как свинюшка.

Две работы: постелька – рай.

Уже бегу, и волосы назад

Щёлк зажигалкой, затяжка, другая....

Вечер загадочный снова в окне.

Вы мне твердили, что я дорогая,

Медленно шаря глазами по мне.

Что ж вы вздыхаете тяжко, натужно?..

Смелость мужская в отключке? А зря…

Вы пригласили бы, что ли, на ужин

С виду суровую даму… меня.

Вы подаёте мне робкие знаки

И всё бормочете вновь невпопад.

Взломщик сердец. Незадачливый хакер…

Вы пригласили бы на променад.

Бог с ним! В кино, на концерт, в галерею.

Или вы ждёте чудес от меня?

Что вы, мужчина, я так не умею.

Мне не к лицу эта вся беготня.

Очаровательно

От красной шляпки ваш суровый

Меняется на ласковый.

Под этим взглядом можно снова

Как в поп-культуре массовой…

Я нервно тереблю сережку

И хлопаю ресницами…

Как будто резко на обложку…

Такое ж не приснится мне.

Вы шутите несмело, даже

Я вас смутила, чувственно…

А я стою, как будто в саже,

Как будто всё искусственно…

Другая бы уже вас в сети

Тащила очень грамотно…

Таких я видела, поверьте –

Завалят даже мамонта.

Я в шляпке красной растворяюсь

Вдали московских двориков.

Иду и мило улыбаюсь,

Смущая скромных дворников.

Сапожки, красная помада…

От взгляда на душе тепло.

О чём вы думали? По взгляду:

«Кому-то повезло…»

По букве

Хотелось тепла этих рук ли

Или замёрзла сегодня случайно.

Я называла тебя по первой букве.

Это была наша тихая тайна.

Мало ли что я наговорила…

Как и не важно, что мы натворили…

Кто нам судья? Кто посмеет с мерилом?

Мы, ненормальные, всё заварили.

Что торговаться, кто сделал больнее,

Кто проиграл, ну а кто победитель?..

Кто оказался сильнее? Мудрее?

Сон и покой возвратились в обитель…

Снова на жизнь, мне, наверное, двести!

Только о нежности. Хочется рук мне…

Ты был всегда на особенном месте.

Я, как и прежде… по букве.

Отчего

Отчего же, отчего

Сердце вновь на взводе?

Мы с тобою так давно

И не о погоде.

Месяц-серп в моём окне

Не залечит раны.

Ты опять приснился мне,

Друг мой странный, давний.

Отчего тепло в душе

С яростью и злостью?

Отчего же фаберже

Прыгнули на мостик?

Да, смешно, бывалый путь.

Знаю, проходили…

Мысль одна: забудь, забудь,

Видишь, не любили…

Скучная книга

Когда-то непрочитанная книга,

Очередной болезненный урок.

В эмоциях кричать: «Какого фига!»,

Но я теперь умею между строк.

Обложка предсказуемо блестяща

И креативно выполнена, да…

Там истина, поди, о настоящем,

О будущем на долгие года…

Смотрю на оформление – всё точно.

Так педантично выстроенный слог

И стиль… намёка нет о гнусном и порочном.

Так, интригует… только между строк…

Я вижу, что писали быстро, жадно,

Почти не церемонясь, на лету…

Как будто не спеша писать накладно,

Как будто «ну, прочти, с ума ж сойду!..»

Мольбы о чём? О маленькой интрижке…

А смысла нет… там снова беллетристика.

Я не поклонник очень скучной книжки,

Я – индивид, мне не нужна статистика.

Брошюру вашу многие трепали,

Ища любви запретного огня…

Вы по рукам читателя искали,

Но скучный ваш роман не про меня.

Что в облике вам моём?

Что в облике вам моём?

Что в пылких моих речах?

Мы вместе вино не пьём

Игристое при свечах.

Зачем вам мой буйный нрав

И правильный тип лица?

Созвучье моих октав

С началом и без конца?

Что вам до моих острот?

От флёра спонтанных фраз?

От низких моих частот,

Вводящих других в экстаз…

Что можете предложить?

В руках ваших вижу плеть…

Изволите вновь шутить?

От счастья б не умереть…

Волнительно…

Волнуешь, да. Через года,

Взаимность эту попирая,

Шагали мы с тобой по краю,

В уме держа своё «когда».

Ждать невозможно было, нет,

И так хотелось мне, хотелось

Простить и глупость, и незрелость,

Дать положительный ответ…

Но, чёрт возьми, что ты творил?

Но эту лирику оставлю,

Глаза закрою и представлю,

Что ничего не говорил…

Раздельно ходим по земле…

Чужими стали и плохими…

Не забывала твоё имя.

А что в моём, скажи, тебе?

Оно как мёд? Как сладкий яд?

Взаимно? Я не жду ответа.

Тут нет особого секрета…

Никто ни в чём не виноват…

Я разделяю боль твою…

Но нет нужды в тебе как в чуде.

Не можешь же? Тогда не будем,

И я почти не говорю…

Хотелось рук твоих тепло,

Как и тебе ко мне прижаться…

Прогресс – закончили сражаться.

Забыл? И мне… не всё равно.