Человек, который входит в комнату

– Заткнись!

Отвечаю ему вслед и просыпаюсь. Я на крючке. Время меня удаляет. Время жрет мою душу. Моя запекшаяся кровь в приступе подчинения. Я должен им за то, что это моё. За то, что я родилась в этом мире. Должна всем, кто никогда не будет должен мне. В этом мире нет ничего моего. Ничего. Кроме… Женский голос сообщает название станции. Чертов сон! Если следующая остановка – ад, и она там будет, то я выйду на этой станции первым. Все мы живем по одному и тому же сценарию, нет смысла проговаривать его вслух или убеждать кого-то в его наличии. Рано или поздно к твоей голове приставят пистолет, и ты согласишься. Чтобы ты ни выбирал, ты уже выбрал. Средняя Азия, чего ни коснись, истоки всегда ведут туда. Арийская ветвь языков, обработанная химсоставом нашей эпохи, чтобы ни одно слово, как и наше тело, не могло сгнить. Письма ценой 400 лет теперь мои. Как и твоё сердце. Николь Кидман пялится на меня с монитора метро и говорит: «Добро пожаловать в заточенную, подобно отвертке, систему страха, которая с 17 лет вошла под ребро, мы знаем, как её вытащить». Неплохая реклама. Отель для слегка сдвинутых людей! Отель «Смысл обессмыслился». Каждый бездомный может найти здесь приют. Располагайся, скоро подадут горячий обед и цитрусовый напиток. Тебе всё равно некуда спешить, ведь ни ты, ни я не знаем, куда мы движемся, ослепшие и продрогшие в своём незнании, не ищи ни завтра, ни смысл. Но завтра наступает, и основателям отеля «Смысл обессмыслился» приходится менять старых постояльцев на новых, проделывать трюк, зарабатывая гораздо больше на скрытой рекламе отвёрток. Новый тренд. Отвёртки, с которых, как дождь, начнёт капать кровь. Её уже нет, но я ещё помню тепло её рук и аромат духов, смешанный с запахом только что сваренного кофе… Я обхватываю рюкзак и прижимаю как можно крепче к себе. Мы все пытаемся выжать. Жизнь во всепоглощающей бесконечности. Каждого испытывает и пытает страх. Шаг влево, шаг вправо – яма. На голодный желудок фантазии искажают цвет кожи мёртвого человека. Они сделали первый гроб для развлечений, но я не имею к этому отношения, об этом говорят в новостях. Подростки, их стремление к независимости. Хороший похоронный бизнес. Платишь деньги, выбираешь симпатичный гроб, горят свечи, музыканты играют марш, люди плачут, кто-то читает некролог, а ты претворяешься трупом. Кремация здешней реальности, где болезни сгинули прочь, а запах старости будет везде и всегда… смешанный с гарью планеты. Монитор метро… 2 минуты рекламы аэропорта: «Зал ожидания сделан по принципу бионики. Прозрачные потолки, куда проникает солнечный свет, форма интерьера имитирует естественные изгибы природы, а отделка, само собой, выполнена из экологически чистых материалов, благодаря чему человек может остаться здесь навечно вместе с воздушным такси и дроном-курьером. Пропащей здесь предоставляется уютная комната отдыха и бесплатное питание». Управляющий аэропортом разъясняет ситуацию: «Рейс 157 попал в эпицентр интенсивной солнечной бури. На данный момент ведется расследование. Одна из версий случившегося – солнечная буря вызвала сбой в работе систем связи и навигации. Единственная выжившая и тут же пропавшая без вести – Мисс N». Монитор метро… Рейс 157 – русская рулетка, всего один глоток свободы. Очевидец произошедшего раздает комментарии.