Время тепла

– А, Дэйвис! – он окинул меня быстрым взглядом, отложив какую-то бумагу. – Во время. Хорошо. Садись. Вернее, стой, тут особо не присядешь.

Я замерла у входа, чувствуя себя лишней деталью в этом царстве мужественности.

– Значит, помощник тренера. – Он прошелся по комнате, разминая плечи. – Гринвуд говорила, ты деловая. Нам это и нужно. Задачи простые.

Он начал перечислять, загибая пальцы:

1. График тренировок: Висит на доске объявлений у поля. Твоя задача – следить, чтобы все были в курсе изменений. Если дождь – смотри на сайте школы или звони мне. Не мне. Лучше смотри сайт.

2. План тренировок: Я тебе буду давать листок с упражнениями на день. Ты размножай, раздавай. Все просто: бег, броски, отработка ударов. Ничего сверхъестественного.

3. Встречи команды: Раз в две недели, по четвергам после тренировки. Кабинет 12Б. Ты обеспечиваешь явку. Записываешь, кто пришел. Особо упертых – пиши мне.

4. Съемки. – Он махнул рукой в сторону угла, где стояла старая видеокамера на штативе. – Иногда нужно снимать игру или упражнения на разбор. Разберешься. Кнопку нажать не сложно.

Я слушала, пытаясь запомнить поток информации. Звучало… терпимо. Бумаги, расписания, кнопки. Я справлюсь. Надеюсь.

– И последнее, – мистер Реймонд остановился и посмотрел на меня так, будто ждал вопроса. Я молчала. – Контроль капитана.

Я моргнула.

– Контроль? Капитана? – переспросила я неуверенно. – Что… что именно нужно контролировать?

Тренер закатил глаза так выразительно, будто это было его любимое упражнение. Он вздохнул, полный вселенского утомления.

– Капитана команды, мисс Дэйвис! Того, кто должен следить за дисциплиной, передавать игрокам мои указания, быть примером! Того, кто вместо этого витает в облаках со своей камерой и на вопросы отвечает кивком! – Он раздраженно ткнул пальцем куда-то в сторону поля за окном. – Хардинга! Оливера Хардинга!

Мир вокруг меня сузился до точки. Звук стих. Остался только гул в ушах и холодный пот, выступивший вдоль позвоночника.

– Хардинг? – мой голос прозвучал чужим, тонким. – Он… он капитан?

– Да! – рявкнул Реймонд, как будто я спросила, небо ли голубое. – И твоя задача – следить, чтобы он делал то, что должен! Доводил указания до команды! Не терял бумаги с заданиями! Не пропадал сразу после тренировки! Понимаешь? Он талантлив, но с головой у него… – тренер сделал выразительный жест пальцем у виска. – Ты его контролируешь. Помогаешь ему быть капитаном. Это ключевое!

Мне показалось, что пол уходит из-под ног. Помощник тренера? Ну ладно. Бумажки? Куда ни шло. Но… КОНТРОЛИРОВАТЬ ОЛИВЕРА ХАРДИНГА? Того самого призрака, который едва замечает людей вокруг? Того, с кем я ни разу не обменялась и парой связных предложений? Того, чьи серо-голубые глаза смотрели сквозь меня, как сквозь стекло?

– Я… я поняла, – выдавила я из себя, чувствуя, как горит лицо.

– Отлично! – Реймонд, похоже, счел разговор исчерпанным. Он уже копался в ящике стола. – Первая тренировка сегодня в три. Не опаздывай. И принеси с собой блокнот. Записывай, кто пришел. Особенно Хардинга. Он иногда "забывает".

Я кивнула, не в силах вымолвить ни слова, и выскользнула из кабинета, как ошпаренная.

Коридор закружился вокруг меня. "Контролировать Хардинга". Слова звенели в голове, как дурной набат. Как?! Подойти и сказать: "Эй, капитан, собери команду и перестань витать в облаках?" Он же посмотрит на меня, как на говорящую мебель, и просто уйдет! Или промолчит. Его молчание было страшнее любых слов.

Я прислонилась к прохладной стене, пытаясь отдышаться. Через огромное окно в конце коридора было видно часть поля. И там, вдалеке, одинокая фигура в кремовом свитере. Он. Оливер. Капитан. Моя новая кошмарная обязанность. Он что-то бросал в стену, ловил, снова бросал. Ритмично, механически. Будто отбивался от мыслей. Или готовился к встрече с назойливой помощницей тренера, которая теперь будет "контролировать" его тихое, фотографическое существование.

Три часа дня, – подумала я с ледяным ужасом, глядя на его отстраненную фигуру. Мне осталось всего… пять уроков, И ни один учебник в мире не подготовил бы меня к этому. К контролю над самым неконтролируемым человеком в Вестбери. Крикет был мелочью по сравнению с этим.

Я глубоко вдохнула, оттолкнулась от стены и поплелась на математику, чувствуя, как камень в желудке стал размером с крикетный мяч. Контролировать Хардинга. Да я бы лучше голубей с ним фотографировала!

Оставшиеся уроки прошли как в тумане. Я отвечала на вопросы по математике (автоматически, формулы сами всплывали из какой-то глубины памяти), писала конспект по биологии (рука выводила слова, а мозг рисовал графики посещаемости), даже блеснула на английском разбором метафоры в сонете. Все "на отлично". Учителя кивали, довольные. Внутри же бушевал ураган под названием "Через три часа я выйду на крикетное поле и должна буду контролировать капитана-призрака".

На последнем уроке, географии, пока мистер Дэвис показывал карту океанических течений, я не выдержала. Достала из рюкзака маленький блокнот в лавандовой обложке – мой спасательный круг в море тревог. Спрятав его за учебником, я начала писать, выводя буквы с таким нажимом, что они едва не протыкали бумагу:

Личн. Дн. 3 окт. Большая перемена. Холодный пот.

Ну вот и официально. Я – "Помощник тренера". Звучит внушительно, да? На деле: секретарь, стенографистка и… "контролер капитана". Ха. Контролировать Оливера Хардинга. Это как пытаться поймать луч света или удержать ветер. Он же едва замечает, что вокруг люди ходят!

Реймонд сказал: "Помогай ему быть капитаном". Ага. Как? Привязать его к скамейке? Вставлять батарейки? Вести за ручку к команде и говорить: "Вот, ребята, ваш лидер, прошу любить и жаловать (и слушаться, черт побери)!"?

Я – не тренер. Я – не психолог. Я – Эмили Дэйвис, которая хотела тихо сидеть в библиотеке и читать. А теперь я должна быть… его МАМКОЙ? Прости, дневник, но это же смешно! И страшно. Очень.

Сегодня в три. Поле. Первый выход. Господи, дай мне силы не упасть в обморок от вида мяча (или его молчаливого, пронизывающего взгляда). И пусть в автомате будет шоколад. Очень много шоколада.

Последний звонок прозвенел, как сигнал к казни. Я почти бегом рванула к автомату с напитками у спортзала. Горячий шоколад. Густой, сладкий, обжигающий. Я пила его большими глотками, пытаясь согреть ледяные пальцы и прогнать комок из горла. Вкус был приятным, но не помогал. Сердце колотилось как сумасшедшее.