Пустой черновик

Татьяна Осина

Пустой черновик

Пролог

Черновик был открыт. Не создан заново – нет, именно открыт, будто невидимая рука отодвинула тяжёлую, скрипучую дверь в личное, запретное хранилище памяти и позволила постороннему, холодному сквозняку реальности проникнуть внутрь.

Лера поняла это не по мигающему курсору, монотонно отсчитывающему такты в пустоте нового документа, и не по слепящей, почти болезненной белизне экрана, напоминавшей незасеянное, вымороженное поле под беспощадным зимним солнцем. Она осознала сам факт вторжения по едва уловимому, но абсолютно неоспоримому, впившемуся под кожу как заноза ощущению – ощущению чужого, постороннего присутствия, витающего в самом цифровом воздухе её почты. Это было похоже на то, как возвращаешься в свою же комнату, годами насиженную и обжитую до последней знакомой пылинки, где каждая вещь знает отпечаток твоей ладони, – и с порога, ещё не сняв пальто, не сделав и шага, понимаешь всем существом: здесь уже побывали. Не воры, не грабители – те оставили бы следы хаоса, грубого и понятного. Нет. Побывали те, кто действовал с леденящей, хирургической аккуратностью: без видимых следов, без сдвинутой на миллиметр книги, без приоткрытого ящика стола. Они ступали мягко, дышали тихо, но их визит оставил после себя не следы, а именно ощущение – особую, пронизывающую вежливость незваного гостя, который всё видел, всё рассматривал и всё запомнил. После такого визита хочется не просто протереть поверхности, а вымыть руки с мылом до красноты, счищая не физическую грязь, а сам факт этого молчаливого, наглого вторжения в твоё интимное пространство. Воздух в этом уголке цифрового мира, всегда бывшем её крепостью, казался теперь спёртым, отдававшим холодом удалённого сервера и чужой, безликой дерзостью.

И посреди этой цифровой пустыни, этого белого шума не-информации, жила лишь одна-единственная строка текста. Она висела на экране, будто чей-то ледяной, медленный выдох, оставленный на холодном стекле монитора, и уже начинала таять, расплываясь в её сознании, проникая в щели между мыслями:Перед ней зиял интерфейс почты. Тема письма отсутствовала – не стояло прочерка, не было безликого «Без темы», а было именно пустое поле, белое и вопрошающее, как незаполненная графа в анкете следователя. Поле «Кому» было абсолютно пустым, как заброшенный, никому не нужный адрес на давно забытом конверте, затерявшемся в глубинах почтового отделения. Адрес отправителя – стёрт дочиста, до состояния призрачной пыли, будто его и не было никогда, будто всё это послание материализовалось из самой тёмной, немой пустоты интернета, минуя все логины, пароли и протоколы.

«Не бойся того, что не существует. Бойся того, что существует слишком хорошо».

Фраза висела в пустоте, не просто тихая, а пульсирующая густой, давящей тишиной, которая звенела в ушах. Каждое слово казалось отчеканенным не из букв, а из сгустков лёгкого, цепенящего ужаса. «Существует слишком хорошо» – что это? Что может существовать слишком хорошо? Идеальная ложь? Слишком правдоподобный кошмар? Слишком точное знание о тебе самом, которым ты не делился? Лера машинально, почти бессознательно, движимая древним инстинктом отшатнуться от ядовитой змеи, потянулась к тачпаду. Но её пальцы не стремились ответить, удалить или даже проанализировать. Её единственным желанием было сбежать. Вырваться. Захлопнуть эту внезапно открывшуюся бездну в привычном, безопасном экране. Она нажала на крышку ноутбука резким, отрывистым, почти грубым движением – так захлопывают тяжёлую, дубовую дверь, заслышав в тёмном, глухом, безвоздушном коридоре чёткие, размеренные шаги. Шаги, которые не должны были прозвучать здесь и сейчас: слишком медленные, слишком уверенные, слишком не принадлежащие ни этому дому, ни этому времени суток, ни этой реальности. Пластиковая крышка щёлкнула с финальным, сухим, почти костяным звуком, словно захлопнув последнюю, единственную щель в её шатком, иллюзорном убежище. На мгновение воцарилась настоящая, физическая тишина.

«Черновик изменён 2 секунды назад».И в этот самый, решающий момент – момент, когда казалось, что угроза заключена в пластиковый корпус, – в гробовой, абсолютной тишине комнаты, нарушаемой теперь только дробным, учащённым, диким стуком её собственного сердца, колотящим в висках, как в барабан, на экране смартфона, лежавшего рядом на столе безмятежным тёмным прямоугольником, вспыхнуло уведомление. Холодный, синеватый, призрачный свет, похожий на отблеск экрана мертвеца, осветил её бледные, замершие, беспомощные пальцы, лежащие рядом. Сообщение от почтового клиента было безжалостно кратким, лишённым всяких эмоций или намёков на человеческое участие. Оно было констатацией жёсткого, неумолимого факта из другого, бездушного и всевидящего мира, факта, перечёркивающего все её попытки спрятаться:

И это означало только одно: захлопнутая дверь не имела значения. Тот, кто был внутри, остался там. Или, что было страшнее, никогда и не уходил. Он наблюдал за её паникой. И теперь, в тишине, вносил свои коррективы.

Глава 1. Суеверия

Лера всегда считала, что взрослость начинается там, где заканчиваются суеверия. Где отступают призраки детства, а страх перед тёмной комнатой превращается в рациональную проверку замков и сигнализации. С тридцати лет человек, по её убеждению, уже обязан уметь отличать смутную тревогу от трезвого предчувствия, объяснять цепочки совпадений сухой статистикой и не придавать значения знакам, которые так умело притворяются знакомыми, – ведь это всего лишь игра паттернов в уставшем мозгу.

Но в тот вечер вся её выстроенная система рациональности дала трещину. Статистика, на которую она привыкла опираться, вдруг выглядела как карточный домик или как маска, надетая слишком поспешно, – из-под её краёв проглядывало нечто иное.

Она открыла ноутбук снова. Не потому, что хотела, не из любопытства, а потому, что профессиональная привычка – привычка журналиста-расследователя – оказалась сильнее инстинкта самосохранения. Привычка проверять, копать, докопаться до сути, до факта, до неопровержимого доказательства. Эта привычка была её броней и её проклятием. Она оказалась сильнее животного желания захлопнуть крышку, выключить свет и закутаться в одеяло, делая вид, что ничего не произошло.

Черновик был на месте. Та же одинокая строка висела в центре экрана, будто не написанная, а выгравированная. Ни вложений, ни скрытых ссылок, ни метаданных в обычном预览. И всё же текст вёл себя не как набор символов, а как присутствие. Он не сообщал – он наблюдал. Он занимал пространство, как занимает его незваный гость, молча сидящий в кресле.

Пальцы, сами по себе, нажали комбинацию клавиш – «показать исходный код». Экран почты распался на монстра из тегов, заголовков и служебных данных. Лера всматривалась в строки, выискивая аномалии, подвох, след. Но заголовки письма были выверены до стерильности, чисты и оттого одновременно пугающе неправдоподобны. Формально – ничего криминального. Фактически – всё было слишком гладко. Слишком идеально. Как у подделки, выполненной мастером высочайшего класса, который знает, на что смотрят эксперты, и потому не допускает мелких, очевидных ошибок, оставляя лишь невидимый, фундаментальный изъян.

И тут её осенила странная, леденящая мысль, пришедшая не из логики, а из самой глубины инстинкта: это письмо было написано не для того, чтобы его прочли. Оно было написано для того, чтобы его узнали. Узнали как сигнал. Как пароль. Как подтверждение контакта.

Она закрыла вкладку с исходником, и белизна окна с фразой снова ударила по глазам. Прежде чем страх успел парализовать волю, её пальцы, холодные и неуверенные, застучали по клавишам. Она набрала в теле письма одну-единственную фразу – сухую, почти канцелярскую, намеренно лишённую эмоций, как строчка в протоколе допроса:

«Кто вы?»

Она нажала «сохранить черновик». Курсор замигал на мгновение и замер. Ответ пришёл не мгновенно. Не было ни звукового сигнала, ни всплывающего окна.

Он пришёл так, как приходят вещи, которые всегда были рядом, – просто раньше их не замечали. Она просто перевела взгляд на следующую строку, и он уже был там, будто и не появлялся, а просто проступил сквозь цифровую бумагу:

«Ты задаёшь неправильный вопрос, Лера. Правильный: кто ты, когда тебя читают?»

В комнате стало тихо настолько, что она услышала гул собственной крови в ушах. Она не помнила, чтобы где-то в сети, в этих профилях, которые она так тщательно разделяла, указывала имя и фамилию вместе, вот так, нараспев – Лера. Она не давала доступа к этой части себя – не к публичной персоне, а к той внутренней, что вздрагивает не от громких угроз, а от шёпота, не от насилия, а от пугающей, абсолютной точности попадания.

Пальцы на клавиатуре стали ледяными, будто она держала в руках не пластик, а куски льда. Лера всей душой ненавидела мистику. Она предпочитала преступления – чёткие, ясные, с составом, мотивом и осязаемыми следами. Но здесь было иное. Здесь не пахло «сверхъестественным». Здесь пахло «слишком человеческим» – точным, выверенным знанием чужих слабостей, уколом в самое незащищённое место. Это было не колдовство, а высшая форма шпионажа.

Прошла минута. Или десять. Время спуталось. Затем, без предупреждения, в черновике появилась вторая порция текста, отступив на строку, как новый абзац в диалоге, которого она не начинала:

«Тебя скоро попросят перевести текст. Не соглашайся. Если согласишься – начнётся цепь.

А если не согласишься – начнётся другая.»

Лера резко откинулась на спинку кресла, и старый стул жалобно скрипнул. И тут, сквозь нарастающую панику, прорвалось новое, неожиданное чувство – острое, чистое раздражение. Её, как пешку, пытались поставить на доску, где любой ход, любой выбор, да или нет, влево или вправо, был чьей-то победой. Её сводили к простой бинарности, к алгоритму. И именно это раздражение, этот гнев на манипуляцию, подсказали ей выход. Нужно было делать не то, что «правильно» в рамках их игры. Нужно было делать то, что ломает сценарий.

Она потянулась к телефону, её пальцы уже находили номер в памяти мышечных движений. Седов. Максим Седов. Человек, которому она доверяла ровно настолько, чтобы никогда не доверять полностью. Бывший коллега, а ныне теневой технарь-фрилансер с сомнительными связями. У таких людей всегда есть своя цена. Вопрос, терзавший её сейчас, заключался не в том, можно ли ему верить. Вопрос был в том, кто эту цену за него уже заплатил. Она сделала глубокий вдох и нажала кнопку вызова.

Глава 2. Правило первого ответа

Седов ответил не сразу. В трубке воцарилась долгая, тягучая, жидкая тишина, в которой Лера успела не только полностью пожалеть о своём спонтанном, необдуманном импульсе, но и ощутить всю необратимую, липкую тяжесть этого шага. Просьба о помощи – особенно такую, смутную, не имеющую чётких контуров, пахнущую паранойей и дымом сожжённых мостов, – всегда оставляет на просящем отпечатки пальцев. Невидимые глазу, но чёткие, как узоры на сканере дактилоскопии. Она передавала ему не просто информацию, не набор тревожных фактов, а целый, горячий клубок своей скомканной тревоги, своего незащищённого нерва. И теперь он, Седов, держал в своих руках конец той самой нити, которая вела прямиком в центр её растерянности, в самое ядро внезапно наступившей уязвимости. Каждый гудок в трубке, каждый этот протяжный, монотонный звук отдавался в её висках назойливым, болезненным эхом, и ей уже отчаянно хотелось бросить аппарат, сделать вид, что это был всего лишь сбой сети, случайная ошибка набора, помеха в эфире – всё что угодно, лишь бы вернуть ту хрупкую иллюзию контроля, которая была у неё минуту назад.

– Лера, – наконец раздался его голос. Сухой, без приветствия, без малейшей приветливой интонации, лишённый даже тени обыденной вежливости. Это был голос человека, которого разбудили не для утреннего кофе и любезностей, а для работы в тёмное время суток, для выхода в поле, где пахнет опасностью. – Перешли мне заголовки. Только заголовки и точное время получения. И больше ему не пиши. Ни единого слова.

– «Ему»? – её собственный голос прозвучал странно, неестественно отстранённо, будто она слушала себя со стороны, из другого конца длинного, пустого коридора. Она нарочно, с усилием воли удержала его ровным, почти равнодушным, стараясь выровнять предательски сбившееся дыхание, загнать обратно в лёгкие тот воздух, что рвался наруху частыми, мелкими глотками. – Это уже вывод? Ты даже не видел текст, не читал, что там…

– Это не вывод. Это осторожность. – В его голосе послышалось лёгкое, но отчётливое раздражение, будто он объяснял очевидную аксиому человеку, упорно не желающему понимать азбуку. – Ты вступила в диалог, Лера. Ты ответила. А с тем, кто умеет подбирать слова не для передачи сообщения, а для провокации конкретной реакции, диалог – это уже территория проигрыша. Существует негласное, но железное правило первого ответа. Иногда достаточно одной-единственной фразы, одного нажатия кнопки «ответить», чтобы тебя «подписали». Не в какую-то рассылку, не юридически. Психологически. Сам фактом ответа ты подтвердила, что принимаешь правила его игры, что ты – живая, активная единица на этой линии связи. И теперь он знает, как звучит твой голос в этом цифровом пространстве, с какой интонацией ты задаёшь вопросы, как отступаешь, как нападаешь. Ты дала ему образец.

Лера молча, без возражений, переслала ему скриншоты с исходным кодом письма, ощущая себя мелким, жалким предателем, выдающим чужую, возможно, уже никому не нужную и никого не интересующую тайну. Потом, почти механически, движимая тем самым проклятым, неистребимым любопытством, которое в её профессии всегда было сильнее любого, даже самого здравого страха, она снова открыла окно почты. Тот самый черновик висел на том же месте, в той же папке, будто и не думал исчезать. Но его содержимое изменилось. «Ноктюрн» – это имя, эта подпись, это нечто – уже был там, будто он и не покидал это цифровое поле боя ни на секунду, а просто терпеливо ждал в засаде, пока она отвлечётся на звонок, чтобы совершить следующее тактическое перемещение.

Новая строка гласила: «Ты позвонила тому, кто носит чужие секреты, как ключи. Они звенят у него в кармане, и он давно забыл, от каких дверей.»

Сообщение не приходило как новое письмо. Оно просто было здесь, на том же месте, словно дописанное в её отсутствие, исправленное и дополненное в реальном времени. Лера не пошевелилась. Она не потянулась к клавиатуре, не набрала ни одного символа в ответ. Она просто сидела и смотрела на экран, как смотрят на чужое, незнакомое, но внезапно обратившее на тебя внимание лицо в плотной толпе – лицо, которое медленно поворачивается, встречается с тобой взглядом и безошибочно, тихо называет тебя по имени. Холод пробежал не по поверхности кожи, а глубже, по самым рёбрам, сжимая диафрагму и вытесняя воздух из лёгких. Он не просто следил за её почтой. Он комментировал её действия практически в реальном времени, с опережением. Значит, доступ был не к одному письму, не к одному аккаунту. Доступ был к чему-то гораздо большему. К её устройству целиком? К камере, которая сейчас, возможно, смотрела на её побледневшее лицо? К микрофону, только что уловившему её разговор?

Телефон в её дрожащей руке снова завибрировал, коротко и отрывисто, как нервный тик. Это было уведомление из почтового клиента. Сообщение пришло вторым, уже после того черновика. Но как? Она же смотрела на экран ноутбука, где письмо уже было. Нет, технически оно могло прийти раньше, но отобразиться позже из-за задержки синхронизации между устройствами, это обычное дело. Однако её мозг, уже отравленный ядом конкретных подозрений, прочёл ситуацию иначе: он не просто отвечал. Он опережал. Он работал на опережение, предугадывая её ход. Текст нового письма был краток и точен, как хирургический надрез скальпелем:

«Понимаешь, Лера, я не угадываю. Я читаю закономерности. Ты – самая простая из них. Предсказуемая в своей непредсказуемости, как все умные люди, которые думают, что их паника – это хаос. Для меня этот хаос – чёткий, читаемый алгоритм.»

Взрослые, рациональные, приземлённые люди редко верят в проклятия, порчу или сглаз. Но они отлично, до дрожи в коленях и спазмов в животе, знают другое: у любого давления, у любой, даже самой изощрённой манипуляции, есть свой единственный рычаг. Точка опоры, точка приложения силы, нажав на которую, можно сдвинуть с оси весь внутренний мир другого человека. И если этот рычаг найден, проверен и применён с бесстрастной точностью, то в самой знакомой, самой безопасной, самой родной комнате сразу становится невыносимо тесно. Воздух будто выкачивают, стены тихо, неотвратимо сдвигаются. Ты больше не хозяин пространства. Ты – всего лишь объект в нём, вещь, чьи реакции тщательно изучают и фиксируют.

Лера резким, порывистым движением, почти швырком, закрыла вкладку браузера с почтой. Нет. Не сейчас. Не так. Она впервые за этот бесконечный вечер решила поступить откровенно, вызывающе, демонстративно «неправильно» – не отвечать, не оправдываться, не пытаться анализировать его слова на предмет скрытых угроз или тайных намёков. Она просто встала и вышла из комнаты, оставив дверь распахнутой настежь, будто бросая вызов невидимому наблюдателю. Она набрала Седову в мессенджер, удаляя из текста все эмоции, все полутона, оставляя только голую, холодную сталь вопроса:

– Откуда он знает про тебя? Про звонок. Он написал об этом почти одновременно. Через минуту.

Пауза в переписке длилась мучительно долго, растягиваясь в субъективной вечности. На экране то появлялся, то исчезал индикатор «печатает…». Он что-то стирал, переформулировал, подбирал слова с той же осторожностью, с какой сапёр обезвреживает мину. Наконец пришёл ответ, и она почти физически ощутила его тяжёлый, уставший выдох сквозь бездушное цифровое пространство:

– Если он знает про меня – и знает так быстро, почти в реальном времени, – значит, Лера, это не одиночка-хакер и не местный псих с развитой фантазией. Это сеть. Скоординированная. С серьёзными ресурсами. И она умеет не просто пассивно следить за целью. Она умеет активно проверять, сканировать её ближайшее окружение в реальном времени, как сонар посылает импульсы и ловит эхо. Ты для них не одна. Ты – узел в паутине социальных и профессиональных контактов. И они сейчас трясут всю эту сеть, чтобы понять, какие нити натянутся, какие связи проявятся. Звонок мне – это как раз такая натянувшаяся нить.

Ещё не успев до конца осмыслить, переварить леденящий смысл его слов, она боковым зрением увидела, как на экране её ноутбука, всё ещё работающего в пустой комнате, поверх всех свёрнутых окон, всплыло стандартное, безликое системное уведомление о новом письме. Без темы. От неизвестного отправителя. Сердце её не забилось чаще – оно, казалось, на секунду вообще остановилось, замерло, а затем упало куда-то в бездонную, тёмную пустоту под ногами. Она вернулась к столу и открыла его. Внутри, без обращения, без подписи, без каких-либо знаков препинания, всего одна короткая, отточенная строка, ударившая с силой короткой, хлёсткой пощёчины:

«Не пытайся спрятаться за мужчиной. Я читаю и его тоже. И мне скучно.»

И тут Леру, наконец, накрыла не волна страха, не приступ паники, а внезапная, яростная, всесжигающая, почти белая от накала злости. Злости не на таинственного «Ноктюрна», не на систему, а на собственное, предательское тело: оно отреагировало мгновенно и унизительно – учащённый, гулкий пульс в горле, резкий прилив жара к лицу, мелкая, неконтролируемая дрожь в кончиках пальцев. Оно отреагировало так, будто услышало не абстрактную угрозу из интернета, а интимное, грубое вторжение в самое закрытое, самое охраняемое личное пространство. Её не взламывали технически. Её не шантажировали открыто. Её – читали. Как открытую книгу. Не её монитор, не её аккаунт в почте. Читали её саму. Её решения, её инстинктивные шаги, её жалкие попытки выстроить хоть какую-то защиту. И это чтение было спокойным, почти ленивым, снисходительным, как чтение детской книжки с предсказуемым, известным заранее концом.

Глава 3. Сухие факты

Утром Лера выбрала самую шумную, самую людную, самую безликую кофейню у главного входа в метро. Она находилась в подземном переходе, в месте, где сходились и расходились сотни людских потоков, не оставляя следов, не задерживая взглядов. Здесь всегда стоял густой, непрерывный гул – какофония десятков перекрывающих друг друга голосов, шипение пара из огромной промышленной кофемашины, металлический звон ложек о фарфор, скрип стульев, звуки шагов по кафельному полу и далёкий, приглушённый рокот поездов под землёй. Здесь пахло не просто кофе, а целой жизнью – обыденной, суетливой, необращающей на тебя ни малейшего внимания, поглощённой собой. Ей был отчаянно, физически необходим этот фон, этот плотный белый шум человечности, чтобы заглушить нарастающую внутри неё саму оглушающую тишину. Ту особенную, густую, вязкую тишину, которая собирается в душе, когда внешний мир перестаёт быть нейтральным фоном и превращается в минное поле, где каждый знакомый звук, каждый привычный предмет может оказаться растяжкой, соединённой с детонатором в её собственном сознании.

Седов пришёл без опоздания, ровно в десять, как и договаривались. Он вошёл не оглядываясь, в сером, немарком, почти неотличимом от тысячи других пальто, с лицом человека, который давно и хорошо научился не смотреть прямо туда, где болит, предпочитая видеть только периферию, только контекст боли, только обстоятельства вокруг раны. Он сел напротив, коротко, почти неразличимо кивнул в её сторону, отодвинул стоявшее на столе картонное меню в сторону, будто убирая лишний, мешающий предмет со схемы местности.

– Заголовки чистые, – сказал он, без предисловий, без приветствия, как будто продолжал вчерашний ночной разговор, прерванный всего на несколько часов сна. Его глаза, серые и быстрые, бегло, по-профессиональному скользнули по её лицу, оценивая состояние, давление, степень износа нервной системы, и тут же отвели в сторону, к запотевшему от пара и дыхания толпы окну, выходящему в переход. – Слишком чистые, Лера. Как отполированный морской камень без единой царапины, без трещинки, без намёка на изначальную структуру. Такое бывает, когда письмо, как мячик, долго и сложно перекидывают через длинную, искусственно запутанную цепочку прокси-серверов, ретрансляторов, поддельных узлов-призраков. Но здесь… здесь кто-то не просто запутал след, сделав его нечитаемым. Кто-то заботливо, кропотливо, можно сказать, вручную отшлифовал каждый стык, стёр каждую «шероховатость», каждую служебную метку, каждый бит служебной информации, который мог бы, как маячок, указать на настоящий источник. Это работа не на скорость, а на качество. Чтобы ты, даже начав копать, даже имея навыки, увидела в итоге не узлы сети, а гладкую, бессмысленную, зеркальную стену, в которой отражаешься только ты сама.

– Значит, профессионалы, – констатировала она, чувствуя, как её последняя, слабая надежда на какую-то банальную ошибку, технический сбой, глупую шутку коллеги или случайный баг системы, окончательно тает, испаряется, оставляя после себя только сухой, горький осадок факта.

– Или тот, у кого есть серьёзные ресурсы, чтобы не просто нанять таких профессионалов, но и дать им время на эту ювелирную, почти археологическую работу по зачистке. – Седов слегка наклонился вперёд, понизив голос, хотя гул кофейни и так надёжно поглощал слова, делая их неразличимыми уже на расстоянии полуметра. – Но, Лера, сейчас, в данный момент, это не самое главное. Главное – не как письмо пришло технически. Главное – что в нём было, какой в нём посыл. Потому что у него, у того, кто за этим стоит, не просто абстрактный доступ к твоей почте. У него есть точные, выверенные, можно сказать, тактически применённые данные о твоём поведении. О твоей стандартной, предсказуемой реакции на стресс. Он не просто угадал – он спрогнозировал, причём с высокой степенью вероятности, что ты, получив такое, позвонишь именно мне. Это не «мистика» и не «всевидящее око». Это либо утечка информации от кого-то из твоего очень близкого круга, кто знает о наших… деловых контактах. Либо результат длительного, качественного, комплексного наблюдения – цифрового, а возможно, и физического. Либо блестяще проведённая, многоходовая социальная инженерия, где ты стала фигурой в заранее просчитанной партии. А возможно, что всё это вместе, в какой-то гремучей комбинации.

Она слушала его ровный, бесстрастный, методичный голос, и ловила себя на странной, почти абсурдной детали: в его речи, в его подаче не было ни капли пафоса, никаких панических «береги себя» или драматических «это очень опасно». Не было даже лёгкого оттенка личной тревоги за неё, за её состояние. Только холодная, механическая, неумолимая последовательность фактов, технических деталей и логических выводов. Как у опытного патологоанатома или криминалиста, который не сочувствует жертве на столе, а изучает симптомы, характер повреждений, заранее зная статистику смертности по подобным случаям и типичные ошибки в первоначальном диагнозе. И в этом был свой, особый, леденящий ужас – ужас от полного, тотального отсутствия человеческих эмоций там, где она сама кипела ими, где каждый нерв внутри неё был натянут и оголён.