Костяной сад

Татьяна Осина

Костяной сад

ГЛАВА 1. ПИСЬМО ИЗ ГОРОДА БЕЗ ДОРОГ

Письмо пришло не там, где его ждут, и не так, как получают в двадцать первом веке. Оно не материализовалось холодным уведомлением на экране смартфона, не прилетело в почтовый клиент с безликого корпоративного ящика. Оно явилось по-старомодному, почти нахально, нарушая весь цифровой уклад жизни, – бумажным конвертом из грубоватой, желтоватой бумаги, который пролежал в щели почтового ящика на двери, пахнущем пылью и одиночеством. Словно тот, кто его отправил, специально хотел, чтобы оно несло на себе отпечаток чужого пути: чтобы пахло сыростью незнакомого коридора, потом чужих пальцев и чем-то ещё – едва уловимым, лекарственно-формалиновым запахом официального учреждения.

Вера Сафонова взяла конверт, и ладонь на миг запомнила шершавость поверхности, холодок влаги, въевшейся в целлюлозу. Она перевернула его дважды, будто пытаясь нащупать скрытую суть через плотную бумагу. На лицевой стороне – её имя и адрес, выведенные синими чернилами размашистым, нетерпеливым почерком. На обратной – оттиск штампа: «ГБУЗ „Стрежинская центральная районная больница“». Штамп был поставлен криво, чернила растеклись, а под ним, поверх типографских линий адреса больницы, тот же нетерпеливый почерк зачеркнул всё и написал заново, с нажимом, прорывающим бумагу. Адресат тот же, но выглядело это как поправка к реальности, как если бы само место отправления было не совсем тем, чем казалось.

Лезвие ножа для бумаг скользнуло под клапан с характерным шелестом, разрезающим тишину её кабинета. Внутри лежал один+единственный лист, сложенный втрое. Текст был отпечатан на старой матричной печати, буквы чуть смазанные, но формулировки – выверенные, казённые, от этого ещё более зловещие:

«Судебно-медицинскому эксперту Сафоновой Вере Игоревне. Вас настоятельно вызывают для участия в осмотре тела. Случай особый, не подлежит стандартной классификации. Просим прибыть срочно, в течение 24 часов с момента получения. Конфиденциальность обязательна. Вопросы не приветствуются.»

Внизу, вместо печати, – снова живая подпись, выведенная с тем же размахом: «Главный врач А. Громов».

Имя ударило в висок с той же силой, что и внезапный сквозняк из щели в раме. Громов. Александр Громов. Его подпись она видела раньше – не на вызове, а на другом документе. На бланке свидетельства о смерти. Там, в графе «причина», стояло скупое: «Утопление. Несчастный случай». А в графе «имя» – Надежда Сафонова. Её сестра. Надя.

Тот случай Громов, насколько Вера помнила, тоже назвал «рядовым». Обычная трагедия на воде. Осенняя рыбалка, лодка перевернулась, тело нашли через три дня. Всё ясно, всё логично, вопросы излишни. Только Вера, окаменевшая от горя, не могла выбросить из головы простой факт: Надя панически боялась воды. Не просто не любила плавать, а боялась до дрожи в коленях, до побелевших суставов на пальцах, вцепившихся в берег. Она не подходила к реке даже в жару, обходила лужи, в ванной пела, чтобы заглушить звук набирающейся воды. Несчастный случай? На рыбалке? В лодке? Это было так же вероятно, как её добровольный полёт на Луну. Но протоколы, подписанные в том числе и Громовым, твердили об обратном. «Обычный случай». От одного этого сочетания слов в её груди, даже спустя годы, поднималась тошнота и звенящая, острая как осколок льда, ярость.

Она подошла к большой карте области, висевшей на стене над заваленным бумагами столом. Её палец пополз по знакомым линиям дорог, городам-кружочкам, пока не упёрся в почти незаметную точку, затерянную в зелёном массиве, обозначавшем лес. Стрежино. Название было выведено мелким, небрежным шрифтом. Сам городок на карте выглядел как случайная булавка, воткнутая в серый слой топографической сетки, будто картограф сомневался, стоит ли его вообще отмечать. Дорога, ведущая к нему от ближайшей трассы, была обозначена не сплошной линией, а пунктиром. Пунктир возможного пути. Пунктир сомнения.

Уезжая, Вера не сказала никому – ни коллегам в НИИ судебной медицины, где она проводила дни за микроскопом и отчётами, ни немногим оставшимся знакомым. Она просто отменила приём, выключила телефон, положила в старый дорожный рюкзак минимальный набор инструментов, смену белья и пачку сигарет – единственную свою слабость. Это было её негласное, выстраданное правило, сформированное за годы работы с молчаливыми свидетелями в моргах: когда зовёт прошлое, когда на связь выходит призрак, свидетели не нужны. Они спрашивают, советуют, сочувствуют, путаются под ногами. Они замутняют тишину, в которой только и можно расслышать шёпот правды из-за тонкой грани, отделяющей факты от вымысла, случайность от замысла.

Она захлопнула дверь своей квартиры, и звук щелчка замка прозвучал как точка в одной главе и начало другой. На улице моросил холодный осенний дождь. Садясь в машину, Вера бросила последний взгляд на конверт, лежавший на пассажирском сиденье. Штамп «Стрежинской ЦРБ» казался теперь не просто отметкой учреждения, а печатью, впускающей её в другое пространство – пространство пунктирных дорог, зачёркнутых адресов и «особых случаев», где призраки из прошлого имели обыкновение являться без предупреждения. Она завела мотор, и машина тронулась в сторону трассы, растворяясь в серой пелене дождя, увозя её навстречу городу без дорог и вызову без объяснений.

ГЛАВА 2. ТЕЛО С ЗЕМЛЁЙ В ЛЁГКИХ

Стрежино встретило её не взглядом, а запахом. Запахом, который въелся в самую сердцевину этого места и теперь витал в промозглом воздухе, как призрак. Первым пришёл запах мокрой хвои – терпкий, горьковатый, навязчивый, будто весь город тонул в бесконечном ельнике. Вторым – запах ржавого железа, исходивший от покосившихся гаражей и старой водонапорной башни с проржавевшим каркасом. Эти два аромата смешивались в странный, тревожный букет, говорящий об забвении и медленной коррозии. Машина катила по разбитой грунтовке, и казалось, что асфальт закончился не просто за пределами области, а в другом измерении.

У самого въезда, на покорёженном столбе, висела табличка. Когда-то на ней было написано «Добро пожаловать в Стрежино». Теперь от этих слов остались лишь призрачные следы, будто буквы не стёрли, а старательно, с ожесточением соскоблили ножом. Читалось только кричащее «СТРЕЖИНО», выжженное или выцарапанное на металле – не приглашение, а констатация факта, предупреждение. Город не хотел гостей.

На единственной площадке, напоминавшей остановку, стоял пузатый, выцветший автобус. Он, казалось, дремал, выпуская клубы пара в холодный воздух. Но когда Вера притормозила, глядя на карту, автобус внезапно ожил, фыркнул чёрным дымом, грузно развернулся на пустынной площадке и пополз обратно, в сторону цивилизации, оставив после себя облако солярки и чувство полной безысходности. Он был последним связующим звеном, и он только что оборвал его. Выбора не оставалось. Только путь вперёд, в пахнущее хвоей и ржавчиной никуда.

Больница оказалась двухэтажным кирпичным зданием сталинской постройки, с облупившейся штукатуркой и высокими, мрачными окнами. Она не просто стояла – она пребывала в состоянии глубокого, немого оцепенения. Тишина здесь была не медицинской, стерильной, а той, что бывает в доме, где умерли и забыли убрать. Гулкие, пустые коридоры, отслоившийся линолеум на полу, потрескавшаяся краска на стенах. Даже воздух казался спёртым, застоявшимся, недвижимым. Никого на ресепшене, ни звука телефона, ни шагов.

Он появился внезапно, словно материализовался из самой тени коридора. Громов. Александр Громов. Время добавило ему не седин, а тяжести. Он был низким, приземистым мужчиной, с широкими, будто налитыми свинцом плечами и тяжёлой, крупной головой. Движения его были медленными, экономичными, но в них чувствовалась не лень, а огромная внутренняя нагрузка, как у человека, постоянно несущего невидимый груз. Его лицо, покрытое сетью красно-сизых прожилок, было непроницаемым. Он не поздоровался, не представился – просто кивком велел следовать за собой.

Они спустились в подвал по узкой, крутой лестнице, пахнущей хлоркой и сыростью. И здесь холод был уже не просто температурой воздуха. Он был отдельной, враждебной сущностью, живущей в каменных стенах. Он проникал под кожу, щипал лёгкие, заставлял кости ныть. В операционной, освещённой жёстким светом люминесцентных ламп, стоял один-единственный металлический стол.

Тело лежало под простынёй. Громов молча откинул ткань.

Девушка. Очень молодая, на вид лет двадцати. Волосы цвета тёмного янтаря, раскиданные по холодному металлу. Лицо застыло в странном выражении – не ужаса, а глубочайшего, почти удивлённого покоя. Но эксперта интересовали детали.

Запястья. Они были неестественно белыми, чистыми, будто их отмыли с особой тщательностью. Контраст с бледной кожей был поразительным. Ни царапин, ни ссадин, ни следов борьбы. На шее, чуть под линией волос, тянулся бледный, почти эфемерный розоватый след. Не синяк, не ссадина, а именно отпечаток – узкий, ровный, как оставленный тонкой, но невероятно прочной верёвкой или ремнём. След был настолько аккуратным, что казался почти ритуальным.

Но главное – руки. Пальцы, тонкие, с изящными фалангами. И под каждым ногтем – плотно забитая, мелкая, почти чёрная земля. Не глина, не ил, а именно сухая, рассыпчатая почва, будто она в последний момент вцепилась во что-то, пытаясь удержаться, или, наоборот, что-то отчаянно рыла. Вера взяла скальпель. Лезвие блеснуло под холодным светом. Разрез грудной клетки был произведён с автоматической, выверенной точностью, за которой стояли годы практики. Распор открыл доступ.

И тут её рука, никогда не дрожавшая, едва заметно замерла.

Лёгкие. Они были не такими, какими должны были быть при утоплении – не тяжелыми, наполненными жидкостью, не розовато-серыми. Их ткань была испещрена мелкими, тёмными частицами. Они были буквально набиты землёй. Не водой, не кровью, не слизью. Сухой, мелкодисперсной почвой. Она забила альвеолы, покрыла бронхиальное дерево. Создавалось жуткое, невозможное впечатление, будто девушка сделала последний, судорожный вдох, стоя по горло в грунте. Но на её одежде, лице, в волосах не было и намёка на такое количество земли.

– Вы понимаете? – голос Громова прозвучал прямо над её ухом, сипло, сдавленно, будто и ему не хватало воздуха. – Она… она как будто вдохнула это. Грунт. В легкие. Как?

В его вопросе была не профессиональная растерянность, а животный, первобытный ужас. Ужас перед чем-то, что нарушало все известные законы и причины смерти.

Вера медленно подняла глаза от вскрытой грудной клетки к его лицу. Её собственное лицо было маской холодной концентрации.

– Кто её нашёл? Где именно?

Громов отвел взгляд, уставившись в стену.

– На окраине. За старым храмом Успения. Там… давно заброшенные сады. Местные туда не ходят. Нашёл сторож, он же могильщик при церкви. Старик. Говорит, лежала на спине, руки сложены на груди, как… как уложенная.

Сады. Заброшенные сады у старого храма. В Стрежино, где едва ли набралось с полсотни жилых домов, где жизнь, казалось, остановилась. Слово «сады» отозвалось в памяти Веры тупым, далёким уколом. Что-то связанное с ним вертелось на периферии сознания, что-то из старых, полустершихся разговоров. Из прошлого, которое она приехала сюда хоронить, а оно, похоже, только ждало своего часа.

– Мне нужен доступ ко всему, – сказала Вера чётко, откладывая инструмент. – К архиву больницы. К протоколам последних лет. К месту обнаружения. И к тому сторожу.

Громов не ответил сразу. Он стоял, тяжело дыша, его массивная грудь поднималась и опускалась. Он смотрел не на неё, а на тело на столе, на эту невозможную, немую загадку. Потом его взгляд медленно переполз на Веру, и в нём она прочитала не просто нежелание, а страх. Глубокий, укоренившийся страх человека, который уже знает, что правда может быть опаснее любой лжи. Он кивнул. Один раз, резко, слишком быстро – будто хотел поскорее закрыть тему, запечатать её этим кивком.

Именно так кивают люди, которые уже видели, во что превращаются те, кто начинают задавать вопросы в этом городе без дорог.

ГЛАВА 3. ХРАМ И ЧЕЛОВЕК С ТИХИМ ГОЛОСОМ

Дорога к храму петляла по краю холма, тропинка, вымощенная плоскими, отполированными временем и ступнями камнями. Они лежали неровно, их поверхность была гладкой и холодной, как отшлифованная кость – неудобной, предательской. Каждый шаг отдавался глухим стуком в тишине, нарушаемой лишь шелестом влажной хвои и далеким карканьем вороны. Сам храм, Успенская церковь, вырос перед ней внезапно, когда тропинка вывела на открытое пространство. Не величественный, а приземистый, вросший в землю, будто пытался спрятаться. Его стены из темного, почти черного кирпича впитали в себя дожди, морозы и солнце столетий, став цветом старой крови или выгоревшего пепла. Окна-бойницы, узкие и высокие, смотрели слепыми глазами. Крыша кое-где просела, крест на главке покосился. Это было не место молитвы, а крепость, забытая на окраине мира.

Внутри запахло иначе, чем снаружи. Не хвоей и сыростью леса, а тяжелым, приторным ароматом столетнего воска, осевшего в щелях деревянных киотов, и той особенной, затхлой сырости, что живет в закрытых каменных мешках, где никогда не бывает по-настоящему сухо. Свет проникал скупо, ломаясь в пыльном воздухе, окрашивая все в серо-золотистые тона. И в этом полумраке ее уже ждал.

Он стоял в стороне от единственной горящей лампады, прислонившись к массивной тумбе с фолиантами. Мужчина лет пятидесяти, в простом сером свитере, потертых брюках, без крестика на шее, без рясы, без каких-либо видимых знаков, выдававших служителя культа. Его руки, крупные, с длинными пальцами, были спокойно сложены перед собой. Движения, когда он выпрямился и сделал шаг навстречу, были осторожными, плавными, почти кошачьими – движения человека, привыкшего не шуметь в чужом, возможно, чужом даже для него, доме. В его присутствии не было ничего угрожающего, только спокойная, всепоглощающая внимательность.

– Вы Вера, – произнес он. Это была не просьба подтвердить личность, не вопрос. Это была констатация факта, тихая и безошибочная, как чтение по складам. – Я Лев. Здесь храню архив. И помогаю… ну, как это сейчас называют… с реставрацией. Хотя, скорее, с консервацией тлена.

Голос у него был негромкий, мягкий, бархатистый. Но в этой мягкости, как стальная нить в канат, пряталась неожиданная сила и четкость дикции. Так говорят люди, которые умеют заставить себя слушать – не повышая тона, не жестикулируя, а лишь точностью каждого слова, выверенного, как хирургический инструмент. Вера почувствовала, как по спине пробежал холодок не страха, а профессиональной настороженности. Этот человек был опасен не физически, а интеллектуально. Он был стражем. Стражем чего?

Молча, не спуская с него глаз, она достала из внутреннего кармана куртки удостоверение, приоткрыла его. Ламинация блеснула в тусклом свете.

– Вера Сафонова, судмедэксперт. Мне нужна информация о погибшей девушке. И детали о месте, где ее нашли. Все, что известно.

Лев не потянулся за удостоверением. Его взгляд скользнул по нему, затем медленно поднялся выше – на ее лицо, а после опустился на ее руки. Он разглядывал тонкие следы антисептика на запястьях, едва заметную каемку под ногтями, которую не смывает ни одно мыло. Он видел не просто руки женщины, а инструменты патологоанатома. Этот взгляд был таким же вскрывающим, как ее собственный.

– В подвале, – начал он так же тихо, – есть записи. Метрические книги, кое-какие приходские летописи. Записи самого сторожа, того, что нашел ее. Но, Вера Сафонова, не все тексты стоит читать без… душевной подготовки. Некоторые истории, будучи прочитанными, начинают читать тебя в ответ.

Вера не моргнула.

– Это звучит как угроза.

Лев чуть склонил голову набок, и в его позе появилось что-то птичье, внимательное.

– Нет. Это предупреждение. О свойствах этого места. Стрежино… оно не любит чужих. Оно не выносит их любопытства. Оно перемалывает их в ту же пыль, что в его садах. Или в ту землю, что вы, я уверен, уже обнаружили там, где ей не место.

Он знал. Он знал про землю в легких. Откуда? От Громова? Или откуда-то еще? Вера ощутила приступ холодной ярости – не к нему, а к этой паутине молчаливых договоренностей, которая уже начинала опутывать ее. Она резко, почти вызывающе усмехнулась, и звук этот был грубым и чужим в тишине храма.

– Я здесь не чужой, Лев. Я просто… давно не возвращалась. Настолько давно, что, кажется, само место могло забыть. Но я-то нет.

Что-то дрогнуло в его лице. Это не было удивлением. Это было медленным, почти мучительным узнаванием, как будто он сопоставлял живую женщину перед собой с каким-то старым, полустершимся образом. И это молчаливое признание, этот проблеск памяти в его взгляде, оказался для Веры хуже, чем открытая неприязнь или отказ. Это означало, что ее возвращение не было случайностью для этого места. Оно, возможно, ждало. И человек по имени Лев был тем, кто хранил календарь ожидания. Он медленно выпрямился.

– В таком случае, – произнес он, и в его мягком голосе впервые прозвучала нота, которую можно было принять за уважение или за глубочайшую жалость, – спустимся. Архив ждет. Но помните мое предупреждение. Книги, которые вы ищете, могут оказаться с зеркальными страницами. Вы будете смотреть в них и видеть не прошлое, а собственное отражение. И вопрос в том, готовы ли вы к тому, что в нем увидите.

ГЛАВА 4. ПОЛИЦИЯ, КОТОРАЯ НЕ ХОЧЕТ ЗНАТЬ

Отдел полиции в Стрежино размещался не в отдельном здании, а в двух комнатах на первом этаже ветхого административного корпуса, пахнущего вареной капустой и пылью. Табличка на двери была криво привинчена, буквы «ОВД» потускнели. Вера вошла без стука. Внутри за единственным столом, заваленном папками с потрепанными корешками, сидел человек, который, казалось, врос в этот беспорядок, стал его частью. Он выглядел на пятьдесят с лишним, но усталость в его глазах прибавляла ему все шестьдесят. Это была не обычная усталость от работы, а глубокое, экзистенциальное изнеможение, как у человека, который слишком долго смотрит в одну и ту же мутную воду.

Он представился Павлом, не вставая, лишь слегка оторвав локти от стола. Его руки – крупные, с обкусанными ногтями и синими прожилками – не находили себе места: то залезали в карманы выцветшей форменной рубашки, то перебирали бумаги, то барабанили по столешнице тихим, нервным ритмом. Это были руки, которые привыкли не действовать, а только изображать деятельность.

– Сафонову ждали, – сказал он, избегая приветствия. Его голос был хриплым, невыразительным. – Громов звонил. Так что давайте, как говорится, без лишнего шума. Без бумаг, без волокиты, без… – он поискал слово, – энтузиазма. Тут люди нервные. Суеверные. А вы – из города. У вас там другие понятия. Тут тишина – лучший друг порядка.

Это был тот самый подход, который Вера ненавидела больше всего в своей работе: «замнем для ясности». Когда удобство системы и спокойствие толпы ставятся выше одной-единственной истины, лежащей на столе в морге.

– Я здесь по конкретному делу, Павел, – отрезала она, не садясь на предложенный стул. – Девушка, найденная у храма, умерла не сама по себе. Не свела счеты с жизнью, не упала, не захлебнулась случайно.

– Вы уверены? – спросил он, и в его вопросе не было профессионального скепсиса, а была какая-то апатичная, почти молящаяся надежда на то, что она скажет «нет». Что она согласится с версией о несчастном случае, о потере памяти, о чем угодно, лишь бы не признавать факт насилия. Факт чужой воли.

– Я вскрывала ее, – холодно произнесла Вера. – Земля. В легких. Не ил, не речной песок, а сухая, чистая почва. Забита под ногти, но не на одежде. На шее – стойкий след от давления узкого предмета, вероятно, удавки. И на предплечье, под одеждой, – старый, полузаживший, но отчетливый знак. Что-то вроде переплетенных ветвей или корней, выжженных или вырезанных. Это не самоповреждение. Это метка.

Павел глубоко, с присвистом вдохнул и отвернулся к запыленному окну, будто разглядывая что-то невероятно интересное на пустой площади. Он делал это как человек, который отводит взгляд от неприятной, пугающей фотографии, которую хочет поскорее забыть.

– Странные смерти, – пробормотал он себе под нос, а потом, обретя какую-то внутреннюю решимость, повернулся обратно. – У нас уже были. Нечасто, но… бывали. В том же районе. В те же осенние месяцы. Но каждый раз всё аккуратно закрывали. Подписывали. Сдавали в архив. Понимаете?

Последнее слово он произнес с особой, тяжелой интонацией. Это был не вопрос, а проверка. Проверка на вшивость, на готовность играть по неписаным правилам.

– Кто закрывал? – спросила Вера прямо, опустившись наконец на стул. Скрип пружин прозвучал оглушительно громко в тишине кабинета. – Громов? Вы? Кто-то свыше?

Павел посмотрел на нее долгим, усталым взглядом. В его глазах не было злобы, не было угрозы. Была лишь тяжелая, безрадостная уверенность и немой призыв: «Остановись. Не лезь. Ты и так знаешь ответ, просто не хочешь его произносить вслух». Но вслух он сказал другое:

– Город закрывает, Вера Игоревна. Сам. Его тишина, его болота, его старые деревья. И те, кто здесь давно. Кто помнит, как всё устроено. Здесь не любят, когда ворошат землю. В прямом и переносном смысле.

В его словах прозвучало что-то знакомое, отдающееся ледяным эхом в ее собственной памяти. Она вспомнила Надю. Формальное расследование ее смерти было образцом бюрократической скорости: протоколы составлены, свидетельства опрошены, версия «несчастного случая на воде» утверждена – и всё закрыто, убрано с глаз долой, сдано в архив. Слишком быстро. Слишком гладко. Как будто кто-то очень влиятельный дал команду не копать. Не искать те самые «корни».

– Мне нужен доступ, – сказала она, и ее голос зазвучал жестче. – К старым протоколам. Ко всем делам о странных смертях, несчастных случаях и пропавших за последние… ну, пусть двадцать лет. Особенно осенью. Особенно у храма или в старых садах.

Павел долго молчал. Его пальцы снова забегали по краю стола. Казалось, внутри него идет борьба: остаток профессионального долга против врожденного, впитанного с воздухом Стрежино инстинкта самосохранения. Наконец, с тихим стоном, словно делая что-то против своей воли, он потянулся к связке ключей на поясе, снял один – небольшой, старомодный, почерневший от времени – и протянул его через стол.

– Архив в подвале. Тот же ключ подходит. Там… беспорядок. Но если вы найдете то, что ищете… – он замер, выбирая слова. – Если вы начнете копать, вас начнут закапывать. Здесь так принято. Сначала мягко – намеками, несчастными случаями, испорченной машиной. Потом… менее мягко. Вы приезжий человек. У вас есть шанс просто уехать и забыть этот сон.

Он говорил не как полицейский, предупреждающий о опасности. Он говорил как местный житель, констатирующий погодную закономерность: осенью тут гниют листья и пропадают люди, которые задают вопросы. Вера взяла ключ. Он был холодным и неожиданно тяжелым в ладони.

– Я уже забыла один раз, – тихо сказала она, вставая. – Не сработало.

Она вышла из кабинета, оставив Павла сидеть в его коконе из бумаг и страха. Ключ в ее кармане отдавался ледяной тяжестью, как печать на соглашении с молчаливым городом. Она получила доступ. Но вместе с ним – и недвусмысленное предупреждение о цене, которую придется заплатить за правду. Архив ждал. И то, что она найдет в его пыльных папках, могло оказаться не просто старыми делами, а инструкцией по ее собственному будущему захоронению.

ГЛАВА 5. ИМЯ СЕСТРЫ В СТАРОЙ ПАПКЕ

Архив полиции оказался не комнатой, а каменным мешком в подвале того же здания. Воздух здесь был другим: густым, спёртым, пахнущим не просто пылью, а пылью, пропитанной сыростью фундаментов и медленно разлагающейся бумагой. Свет от единственной лампочки с решёткой отбрасывал жёсткие тени на стеллажи, забитые картонными коробками и папками с потрёпанными корешками. Вера включила свой фонарик, и узкий луч, как скальпель, стал разрезать эту тьму, выхватывая даты, фамилии, штампы.

Она начала листать. Сначала методично, потом всё быстрее, с той одержимостью, которая рождается на стыке профессионального долга и личной одержимости. Пальцы в тонких перчатках быстро покрылись серой плёнкой, а от неподвижности и холода начали неметь. Папки сливались в одно море трагедий, оформленных по форме: протоколы, акты, короткие, сухие выводы. Три смерти молодых людей за последние пять лет. Поток цифр вырос до пяти. Потом до семи за десятилетие. Формулировки повторялись, как заклинания: «самоубийство через повешение», «несчастный случай на воде», «передозировка неизвестным веществом», «падение с высоты». Но в деталях, в мелочах, проступал шаблон, от которого кровь стыла в жилах. Все они были так или иначе связаны с окраиной. Все – найдены или исчезли в радиусе километра от храма Успения. Упоминались «старые сады», «заброшенные теплицы», «храмовый пруд». И почти в каждом деле мелькала одна странная, несущественная на первый взгляд деталь: на одежде, в волосах, под ногтями – частицы сухой, тёмной земли. Ту самую, что теперь знала Вера.