скачать книгу бесплатно
Дистанции
Андрей Сутоцкий
Стремление обходить второстепенные образы, концентрируя взгляд на главном – основа творческой концепции автора. Нельзя не обратить внимание на своеобразное ассорти стилей, где вместе с гротеском вполне себе уживается пейзажная лирика, а с философскими откровениями – пёстрое панно авангарда вплоть до концептуализма. Мелодизм, яркая палитра образов, запоминаемость – отличительные черты творчества поэта Андрея Сутоцкого. «Дистанции» – девятый сборник автора.
Дистанции
Андрей Сутоцкий
© Андрей Сутоцкий, 2023
ISBN 978-5-0059-3821-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
ДОЖДЬ НАД СТАРЫМ ГОРОДОМ
Пытаясь воссоздать исчезнувшее время,
Гремит уставший дождь, гуляя по домам.
fВесь город целиком теперь его арена.
Кому, как не ему, под скрипочку внимать.
О чём шумит мой дождь, о чём поют карнизы
И что таят глаза оживших ангелков
Над окнами дворцов, гранитных и капризных,
С фигурами слепых недвижимых богов?..
Под струями дождя дрожат и гнутся шпили,
Плывут листвой зонты, и хочется поймать
Заветную строку…
Но кончились чернила…
Отшелестел мой дождь.
Начнётся ли опять?..
СИНИЧКА
Грохочут ржавые составы,
Забиты доверху рудой,
Скрипят больные их суставы…
Но что за звук?.. Постой-постой…
Не может быть: металла звонче,
На изоляторе столба —
Синичка, махонький комочек,
Презрев вагонный барабан,
Поёт рапсодию апрелю,
Не слыша грубых, дерзких нот!..
Она сильней, я в это верю,
Чем этот мчащийся урод,
Чем все ракетные заряды,
Чем вся искусственная мощь!..
Вот вижу я, как, ряд за рядом,
Идут полки апрельских рощ
И… свежий ветер – друг-попутчик,
Кладёт на землю пыльный шлейф…
И где ты, монстр? Тяжёл, могуч ты
Уносишь вдаль свой ржавый шлем…
Прощай, бесчувственное тело!..
Что можешь знать ты о Любви!?..
А птичка пела, пела, пела,…
И между шпал цветы цвели.
ПАМЯТИ ТАЛАНТЛИВОГО ДРУГА
Когда-то в листопадном сентябре,
Наполненном сомненьями и счастьем,
К неведомому таинству причастны,
Мы были прозорливей и добрей.
На равных рассуждая о Любви,
Мы плыли меж соборов и созвездий,
Творя несуществующее – вместе,
Молитвами оскомину набив.
И рассуждая, к счастью, не спеша,
Глядя с холма на медленные воды,
Пред входом в монастырь, пивком холодным
Поддразнивали мрачных прихожан.
…и ты скучнел, и пальцами дробя
По кружке с недопи?тым, погружался
В уныние, борясь с последним шансом,
Чтоб в чём-нибудь да выразить себя.
Но опоздавших, правильно – не ждут;
Не ждут и слабых, а ещё безвольных…
Довольно грезить сказками!.. Довольно
Всё ждать звонка!.. Не жди!.. Не позовут!..
Вот так и умер ты… Пятнадцать лет —
В борьбе за жизнь… И холодно и больно
Крутить кино назад… Бедно? застолье
В помин твоей души. Дивертисмент
Сошёл на нет. И певческий твой дар
Предательская память искажает…
Ужель не верю собственным ушам я,
Ушёл и ты?.. А был ещё не стар…
ПОЧТИ МИРАЖ
Искрится свет. Совсем не дышит ветер.
Хрустит снежок, как груша на зубах.
Под дружный смех в снегу валяют дети
Большого пса с покорностью в глазах.
Он позволяет, он великодушен,
Забыв о том, что голоден и хром.
И только, знай, как тряпки хлещут уши
По шалунам, не знающим о том.
Взлетает снег… и, растворяясь в свете,
Не создаёт играющим помех,
Ведь на снегу не кто-нибудь, а дети
И в голосах не что-нибудь, а смех…
Ах, если б, жизнь, была ты безмятежной!..
Но невозможно время не познать:
Пройдёт, как снег, растает возраст нежный,
Чтоб стать назавтра чем-то вроде сна.
НЕ ПО ЗАКАЗУ
Когда не хочется творить – закрой альбом.
Когда не чувствуешь тона – не порти краски.
Но ты упорствуешь, мол, справится любой
И усмехаешься, не веруя в фиаско.
Ты убеждённо говоришь: «процесс идёт»
И нервно куришь, исчезая в едком дыме.
А за спиной – песочный шёпот: «Идиот!..
Собственноручно, всеми признанное имя —
Заштриховать?.. Каков балбес!..» А ты опять:
Над композицией, над смыслом и над цветом,
Несуществующие чувства торопя,
Чтоб сотворённое убить перед рассветом.
Дипломы, грамоты – пасьянсом по столу.
Звонки, автографы, цветы, аплодисменты…
А может, взять и, усреднившись, утонуть?..
Сменить подрамники на траурные ленты
И успокоиться?..
Когда-нибудь, в тиши,
Оно само тебя найдёт, накрыв собою…
Когда не хочется писать, ты не пиши,
Дрожащей кисточкой съезжая на бемоли.
В КОЛЬЦЕ ВАРИАЦИЙ
Нам дали на время побыть людьми.
Да если б мы знали, что это такое,
Без экипировки пустившись вдогонку,
С завышенной верой в себя самих.
В кольце вариаций ответа нет.
…и книги горят на кострах забвенья…
А что ж мы хотим?.. Неизменны звенья
Летящих по кругу немых планет.
Но как же, простите, на свете жить,
Идти по наитию в наше «завтра»?..
А «завтра» – шипящей рекой базальта…
Задачка ясна?.. Предлагаю решить.
Живём или нет?.. И какой в этом прок?..
Хотя бы сквозь щёлку, хотя бы приметой…
Ведь старость, она, подойдёт незаметно,
В холодном покое плетя некролог…
Объявится цифра, что биркой к ноге…
И где это время? и где это счастье?..
Упущены смыслы, не собраны части
И мучают кванты… А мы?.. – в тупике?..
Легко идеологам глупость нести,
В гранитные камни гордыню врезая…
Так, может, удав, что с лианы сползает,
Иль вешний родник, что я пью из горсти,
Подскажут ответ?..
К ЛЮБИМОЙ ЖЕНЩИНЕ
Я бы мог написать твой портрет
Акварелью, углём, акрилом,
Чтоб раскрыть этих глаз секрет
И задумчивый взгляд без грима.
Но терпенья лишившись, я
Не тревожу коробки красок
И, духами с утра дыша,
Открываю под чёрно-красный
(твой любимый) слова, слова,…
Удивляясь полуоттенкам,
Чтоб проснувшись едва-едва,
Шестиструнно зажечь фламенко;
Улететь, унестись, пропасть
В непонятном счастливом мире,
Где по-прежнему правит страсть,
Как огонь в золотом камине.
И ничто не посмеет встать
На пути этих чистых качеств,
Чтоб в союзе с тобой блистать
И, блистая, творить иначе.
Верю, этот короткий день
Наверстает часы на звёзды,
Что лежат на ночной воде,
Талый лёд и весенний воздух
Повенчав и… под тонкий звон
Обратит нашу тайну в радость.
И неважно, что это сон, —
Лишь бы жизнь на него осталась.
ПЕЧНАЯ ДВЕРЦА
к Павлу Габышеву
Не проскрипишь ли ты мне скерцо,
Мой тёплый друг, печная дверца,
