скачать книгу бесплатно
Отец, кажется, еще что-то говорит, но я ни хрена больше не слышу, закрываю глаза и откидываю голову на подголовник. Как же хочется уснуть, проснуться и понять, что все это было лишь кошмарным сном, и я снова могу выйти на лед.
Глава 5
Юля
– Давай тут за главную, – говорит отец, целуя меня в макушку. – Хвост пистолетом, все дела.
– Так точно! – салютую ему я.
Я закрываю за папой дверь и грустно вздыхаю: снова его не будет дня три. Когда мы попали в аварию, отца с нами не было, он тогда улетел в очередной рейс в Анголу, куда отправляли несколько бортов гуманитарки. Папу сорвали из отпуска, потому что больше некому было лететь, а мы с мамой и братом остались. В тот день мы поехали на экскурсию, но погода была плохая, накрапывал дождь. На горном серпантине было довольно опасно, но мама уверенно держалась за рулем и ехала осторожно, чего нельзя сказать о водителе туристического автобуса. Он не справился с управлением на очередном витке дороги, и огромный автобус понесло на встречку, по которой ехали мы. Автобус протаранил нашу машину, но нам, можно сказать, повезло: автомобиль крутануло, откинуло к скале, а вот сам автобус со всеми его пассажирами сорвался в пропасть. В той аварии погибло семь человек, а еще мои мама и брат. Они погибли на месте, а я выжила и попала в больницу.
Отец проводил у моей постели дни и ночи, не теряя надежды, хотя доктора не давали оптистичных прогнозов. Но, видимо, я слишком хотела жить или отец слишком сильно молился. Потом, когда спустя четыр с половиной месяца меня выписали, отец порывался уволиться из авиации и найти более оседлую работу. Я ему не позволила. Папа и так потерял слишком много, если он лишится ещё и возможности летать, то тогда уже я потеряю его. Я знала, как тяжело ему подолгу оставаться дома теперь, когда здесь была только я. Живое, но поломанное напоминание о том, что брат и мама не преодолели смерть.
Я снова сажусь за моё старенькое пианино, откидываю крышку, ставлю перед собой этюдник Карла Черни и, закрыв глаза, начинаю играть. Мне не нужны ноты, многие этюды, все, я знаю наизусть. В голове музыка звучит так, как надо, а вот на деле… На деле мои пальцы не слушаются, скользят, не дотягиваются до нужной клавиши, не бьют по ней с нужной силой или легкостью. Но я знаю, если я буду стараться, если я буду верить в себя, то все получится…
– Такими пальцами невозможно играть, – абсолютно бесстрастно говорит Бескудникова, когда я впервые вернулась к занятиями в консерватории. – Не мучай себя, Белкина, и не строй иллюзий.
– Но вы же сами говорили, что редко встретишь пианистов с такими руками, как у меня, – бормочу я, а к горлу подступает ком. – Вы же говорили, что я талант.
– Талант, который ты не уберегла. Ты посмотри на себя. – Бескудникова хватает мои руки и переворачивает их ладонями вверх. – Сколько переломов у тебя было?
– Много… – шепчу я, глотая слезы.
– Много, – холодно выдыхает она. – А вот этот шрам, – она проводит по среднему пальцу, – он выпирает так, что похож на шпору. Как ты будешь играть такими пальцами?
Я начинаю рыдать и умолять Бескудникову помочь мне, может, посоветовать какие-то особенные упражнения, может, позаниматься со мной.
– Забудь, ты больше никогда не сможешь играть даже вполовину так хорошо, как раньше, если тебе не пришьют новые руки, – безапелляционно заявляет она и с грохотом захлопывает крышку рояля, что стоит в огромном музыкальном классе. – Найди себе какое-то другое увлечение, Белкина.
Бескудникова выходит, а я ещё долго рыдаю, оглушая пустой класс всхлипами, но меня слышат только стены, от которых эхом отбивается мой плач. «Найди себе какое-то другое увлечение, Белкина». Только вот проблема: музыка никогда не была для меня просто увлечением – я в ней жила.
Когда я зареванная вернулась домой, отец как раз был выходной.
– Я ей покажу, я ей дам! – ругался он, узнав, что мне сказала великая учительница и пианистка. – Мы найдём других учителей, Бельчонок. Если надо – будешь брать уроки, чтобы восстановить навык. Главное – верить. Верить и не спешить.
После этого отец искал мне учителя за учителем, пианиста за пианистом, но все они в один голос твердили, что мой максимум – это «Собачий вальс», да и он под вопросом. Я не верила, и папа тоже. Тем не менее из консерватории документы я забрала, перестала ходить по учителям и теперь уже второй год тренировалась дома.
Закончив очередной этюд, я открываю глаза и улыбаюсь. Мне кажется, сегодня у меня получается лучше. Я слышу, что музыка, разносящаяся по дому, приобретает более правильное звучание, пусть и не идеальное, но это уже не та какофония, которая была ещё неделю назад и которая так взбесила моего соседа. Он больше не приходил, но пару раз чем-то долбил в стену, явно недовольный моей игрой.
Радостная, я достаю партитуру с «К Элизе» Бетховена и начинаю воодушевленно играть, забывая обо всем на свете. Мои пальцы порхают по клавишам. Мне даже кажется, что ни в одной косточке я больше не чувствую боли, а музыка, что льётся вокруг, прекрасна до слез.
Резкий продолжительный звонок в дверь заставляет меня вернуться с облаков на землю. Пальцы ещё бегают по клавишам, но теперь я отчетливо понимаю, что они не бегают, а ползают, что каждое движение отдаётся адской болью в запястье, а комнату оглашает не идеальная музыка, а…
– Как будто кого-то блевануло музыкой, – вспоминаю я слова своего соседа.
Я отрываюсь от пианино и иду открывать дверь, потому что идиот, который стоит за нею, все ещё давит на звонок.
– Спятил? – сразу становлюсь я в позу, открыв дверь, ведь я знаю, кто пожаловал.
Однако мой боевой настрой тут же сменяется удивлением. У соседа в руках огромный пакет с….
– Орехи? – смотрю я на Назара.
– Ты сегодня превзошла себя, Белка, – хмыкает он и протягивает мне пакет.
Глава 6
Юля
– Ты принёс мне орехи? – настороженно спрашиваю я.
– Ну да, – пожимает Назар плечами и лениво улыбается.
Я замечаю, что улыбка у него красивая, да и вообще… он весь красивый. Он выше меня чуть ли не на две головы. Такой широкоплечий и накачанный, что похож на настоящего богатыря. Наверняка девчонки гроздьями вешаются.
– Это типа, чтобы извиниться за своё хамское поведение? – изгибаю я бровь, принимая боевую позу.
– Ну, типа того, – кивает он и протягивает мне пакет.
– А почему орехи? – уточняю я, поправляя очки на носу.
– Ты же Белка, а белки любят орехи, – заявляет этот нахал.
– Ты все-таки придурок, – закатываю я глаза, но орехи беру. – Ладно, на дураков не обижаются.
Я смотрю на него – он на меня.
– Что-то ещё? – нарушаю я повисшую паузу.
– У тебя есть что пожрать? Вроде чем-то вкусным пахнет. – Он тянет носом.
– Н-да, ты от стеснительности точно не помрешь, – качаю я головой и открываю дверь шире, позволяя Назару войти в квартиру.
– Я суп грибной сварила и мясо потушила, будешь? – предлагаю я.
– Я все буду. Кажется, уже третий день ничего, кроме чипсов не ел, – признается Назар и добавляет: – Дома шаром покати.
– Не пробовал в магазин сходить, продуктов купить? – хмыкаю я и достаю глубокие тарелки для супа.
– Нет, не до того было. Да и что мне с этими продуктами делать? Я максимум что могу, так это дошик заварить. А дошики мне нельзя – вредно.
Я закатываю глаза. Такой огромный и такой беспомощный!
Назар садится за стол, проводит рукой по заросшему щетиной подбородку. Помятый он какой-то сегодня. Синяки под глазами.
– Выглядишь хреново, – озвучиваю свои мысли.
– Бухал два дня, – признается он.
– Ужас, – фыркаю я. – Ну и как? Стало лучше?
– Нет, только голова теперь болит и есть хочется. Думал твои орехи съесть, дома только они и были.
– А не съел, потому что решил, что их выгоднее обменять на мою стряпню, – усмехаюсь я. – Продуманный, блин.
Я ставлю перед ним полную тарелку супа, кладу нарезанный хлеб. На другую тарелку выкладываю мясо и овощи.
– Да ты хозяюшка, – уминая все подряд, с набитым ртом хвалит меня Назар. – Готовишь ты лучше, чем играешь на пианино.
Я проглатываю это обидное замечание, но тут же, машинально, прячу руки под стол, чтобы Назар не увидел, какие они у меня страшные. Хоть с тыльной стороны почти ничего и не видно, но все равно…
Назар не замечает этого моего жеста и продолжает наворачивать суп. Я тоже берусь за ложку.
– Ты одна живешь? – спрашивает он.
– Да нет, с папой, вообще-то. Только он почти все время в командировках.
– Это хорошо.
– Почему? – смотрю я на него непонимающе.
– Потому что, когда родоки постоянно дома, можно повеситься, – хмыкает он.
– Ну, ты-то живешь один. Кстати, кем тебе тётя Валя приходится? – интересуюсь я.
– Теткой. Она мамина сестра. Уехала вот на ПМЖ в Питер и предложила мне пожить здесь.
– Видимо, она тебя не очень любит.
– Почему это? – Он даже есть перестал и уставился на меня удивленно.
– Ну, ты ж тут голодаешь. Она тебя обрекла на голодную смерть, – начинаю смеяться я.
– А у тебя, оказывается, не язычок, а жало, – кривится Назар. – Я думал, все Белки милые.
– Я и есть милая, кормлю вот тебя.
– Ещё б перестала доставать меня своей игрой на пианино, и вообще цены бы тебе не было, – тут же вворачивает он.
– А ты можешь перестать играть в хоккей?
– Я сейчас не играю. – Вижу, как он напрягается и тут же встаёт в оборонительную позу.
– Я имею в виду не сейчас, а так, чтобы навсегда.
– Спятила?
– Вот и я не могу перестать играть.
– Ну, наши случаи сопоставлять нельзя. Я до травмы был профессиональным хоккеистом, – бахвалясь, заявляет он, – а ты ни в одну ноту попасть не можешь.
– Всё я могу! – взрываюсь я.
– Ха! Неужели ты себя не слышишь? Хочешь, запишу на видео? Может, тогда поймёшь, как это со стороны звучит!
– Я хорошо играю… И с каждым днём все лучше, понял? – кричу я и чувствую, как начинает дрожать нижняя губа.
Я вскакиваю с места и ору еще громче:
– Ты ничего не понимаешь в музыке.
– Да ты сама ни черта не понимаешь, Белка! Хватит уже издеваться над всеми соседями!
– Уходи! Убирайся! И… И орехи свои забери! – Я хватаю пакет и пихаю его в руки Назара.
Его удивляет моя реакция, но он лишь качает головой, а выражение лица такое, что я чувствую себя полной идиоткой.
– Психанутая, – бросает он на прощание и прихрамывая идёт к входной двери.
– И не приходи сюда больше подлизываться.
– Да нужна ты была подлизываться. Белка! – Он швыряет на пол пакет с орехами, и тот с громким хлопком рвётся.
За этим следует удар захлопнутой с силой входной двери. Моей. Потом ещё один – уже его.
Я смотрю на усеянный орехами пол. Ассорти: арахис, фундук, миндаль, фисташки, кешью. Мелкими слезками – кедровые орешки.
Я сажусь на колени и начинаю собирать эту россыпь. Все, что угодно, только бы не расплакаться. Белкины не плачут. Не плачут!
Наконец разобравшись с орехами, я перемываю посуду. И чего я взбесилась? Назар прав – я плохо играю. Но я не могу не играть. Ведь бросить – значит сдаться. А я не могу себе этого позволить. Ради папы, который так в меня верит. Ради мамы. Ради брата. Ради самой себя. Белкины не сдаются никогда.
Разобравшись с делами на кухне, я закидываю в рот горсть кедровых орешков, разминаю пальцы, слегка их массируя, пока не начинаю чувствовать, как к ним приливает кровь. Теперь они немеют реже, но все равно иногда случается. Вру. Случается постоянно.
Я сажусь за пианино, надеваю наушники, в которых звучат одна за другой любимые композиции Шопена, опускаю пальцы на клавиши и начинаю играть. Идеально.
Глава 7
Назар
После вчерашней перепалки Белка до самого вечера доводит меня своей игрой. Кажется, несущиеся из соседней квартиры звуки не смолкают ни на минуты. Меня доводит до бешенства эта какофония, и я со всей дури запускаю пультом от телевизора в стену. Но звуки не смолкают. Пульт разбивается в дребезги, а Белке хоть бы хны.
Зато наутро я нахожу реальный способ не слышать ее несносной игры на пианино – врубаю на всю катушку музыку на компе: дикий ор Rammstein заткнет любого Моцарта.
Девчонка не идёт у меня из головы. Худенькая, но не плоская вроде – под просторной футболкой я смог разглядеть призывно вздымающиеся бугорки. Задница очень даже. Это я успел заметить, когда шёл за ней на кухню. Мордашка симпатичная, губастенькая опять же. Конечно, на куколку не похожа, но что-то в этой Юле Белкиной есть. Только вот характер отвратительный: орет, взрывается с полуоборота, критику не выносит. Кого-то мне её характер напоминает, только вот кого?
От нечего делать я мотаюсь из угла в угол по комнате, нахожу в одном из ящиков стола пачку сигарет. Закурить, что ли, с горя? Все равно стать великим спортсменом мне теперь не светит, кажется. Последнюю неделю я даже забросил активные разминки. Все бесит. Отец хоть и расстроен из-за моих травм – он мечтал, что его сынишка станет круче, чем Харламов, – но уже готовит мне запасной вариант: место в своей фирме, которое мне на фиг не надо. А мама тихо радуется, что с опасным спортом покончено. От этого совсем тошно. Да и от самого себя тоже.
Чтобы развеяться и хотя бы на пару часов отвлечься от своих безрадостных мыслей, я отправляюсь в центр и от нечего делать тащусь в магазин, чтобы купить себе новую толстовку. Нет, шопинг меня не радует, как девчонок, но одеваться во что-то надо. И желательно одеваться нормально, а то те же девчонки и не посмотрят.
