Жизнь наизнанку

В неделю о блудном сыне

Душа ведь каждого из нас —То лик Христа.Пусть сверху гниль, пусть сверху грязь —Она жива.Ты не отребье для Отца —Любимый сын,Хоть и бежишь ты от крыльца —Ты не один.И вдаль глядят Любви Глаза —Сквозь мрак и боль,От боли катится слеза —Ведь Я с тобой…Но мы в дерьме, как свиньи мы —Вокруг нас вонь,Но запах свой не чуем мы,А вот чужой…И я, и ты – такой же сын,Не старший, нет!Нас глупых нанял господин,Суля на хлеб.Цена – не дать, не взять – одна,Для всех одна:Икона Господа Христа —Душа твоя…И я, и ты – такой же сын,Не старший, нет!Отец, любя, из-под сединГлядит нам вслед…

В неделю мытаря и фарисея

От строк Евангельских я цепенею:Душа моя! Ты ХУЖЕ фарисея!Зашедши в храм, он мытаря клеймил,Теперь мы – фарисея, что есть сил.Смиренья нет, легко нам обличать,Не лучше ль всё-таки с себя начать?

Мы умираем к жизни неземной

Мы умираем к жизни неземной…Всю жизнь земную… воскресая снова…Теряя всё… лишь обретя покой…Покой теряем в поисках Основы…Как трудно всё понять… о, Боже мой!Принять… Отдать себя, как на закланье.Но только отдавая, обретает вновьСыновство Божие Его созданье…

Да хоть на голову ты встань

Да хоть на голову ты встань!Да хоть охрипни до икоты!Да хоть из мёртвых кто восстань,Мир не изменишь и на йоту.У каждого свой «вавилон»,Свой «бог карманный» и «святыни»…Нам остаётся лишь любовь,В прошедшем, будущем и ныне…

Немота

Уста немые… Сердце молча плачет…А в голове мелькает хоровод:Вновь мною нерешённые задачи,Кто прав, кто виноват, кто разберёт?Как осенью – вначале буйство красок,И хочется в объятия судьбы,И хочется, чтоб было всё без масок…А маски пали… Голые кусты…И ветер воет… Лист последний кружит…Как страшно… Одиноко… И темно…И в сердце боль, как лёд колючий в луже,Досада лишь в душе… заволокло…Кому нужны признанья, откровенья…Уста сковала приторность похвал…Хочу сказать… Но нет… лишь сожаленье…Мой пыл угас… Надежды луч пропал…Уста немые… Сердце молча плачет…А в голове мелькает хоровод:Вновь мною нерешённые задачи,Кто прав, кто виноват, кто разберёт?

Арлекин

Да, жизнь – театр, и люди все – актёры.Но кто играет роль, а кто её живёт,Кто лишь в массовке, кто-то режиссёры,И чей-то голос за кулисами поёт.Напяливаю вновь костюм свой Арлекина,Кидаю я улыбки в разношерстный зал,Мелькают там то ль лица, то ль личины…За выход вновь получен мною высший балл.И нету за кулисами гримёра,Никто не видит, как смывают яркий гримПотоки слёз, что по лицу актёраСледят бороздами уродливых морщин.Так пусть сейчас меня не слышит зритель,Мой ропот, вопль, удар об стену головой…Я снова Арлекин… Театр – моя обитель,И я живу, а не играю свою роль…

Некукла

В мечтах заветных – чудная Мальвина,Глаза, ресницы, локоны и бант…Но я – в костюме вечно Арлекина,От хохота грохочет балаган…Я даже не «она», я просто – клоун,Я не герой, я просто чей-то смех…Верёвочки в руках у режиссёра,Я – просто кукла для его потех…А мне б… Стихи… пусть даже понарошку…Сложил бы кто, ну, хоть чудак-Пьеро!Но роль моя – за хвост подёргать кошку,Остаться в дураках и выпрыгнуть в окно…И я лечу… Разбег – не по сценарью,И рвутся нити, всё идёт не так…Я погибаю? Или оживаю?И я кричу, не понимая факт.Я не Мальвина, я не кукла вовсе…Я искорёжена, глядите, но жива!Жалеете меня? Не надо бросьте…Пусть только краткий миг… Но я его жила…

Стук колёс

В меня вошла душа под стук колёс —Родители ведь жили у вокзала,И мужа в первый раз я увидалаВ вагоне. Хоть, казалось, не всерьёз…Я дома… В прошлом сеть дорог и грёз.Кровь предков не по детски побросала…Теперь не скора на подъём я стала,Ну, а в окно летит мне стук колёс…

Глухари

Нам дана путеводная нить,Но забыли мы все буквари,Нам бы уши (иль души?) промыть,Словно все – на току глухари…И у каждого – горе своё…Закатились глаза – ТАК-ТАК-ТЫК!И чтоб только больное, ТВОЁ,Целый мир в этот миг бы постиг.Так какой же уж тут «унисон»!Если все безнадёжно глухи.А охотник готовит патрон:«Потокуйте пока, глухари…»

Муки творчества

Вот перед нами белый лист…Вот кисть и карандаш,Любой из смертных – натурист,А жизнь – его пейзаж…

Смешная двойня у меня,Как-будто Инь и Янь,Как не разлей вода шпона,Вдвоём куда ни глянь.Они с палитрою – друзья,Рисуют всё взахлёб,Но кисть у каждого – своя,И вИденья полёт.Порой никак понять нельзя,Что изображеноОдно и то же, донося,Что каждому дано.Он – нежность, словно ветерок,Везде – полутона,Она – как радуги глоток,Эмоции полна.Вот так и мы… Порою крест —Кому-то Божий Дар,А кто-то пишет анапест,Что, дескать, пострадал.Больной ребёнок – солнца луч…Болезнь – дорога в рай.И поцелуй кому-то жгуч,Мол, муж родной «достал».Палитра каждому данаИ жизнь – как полотно.Рисуйте жизнь свою сполна,Цените, что дано.Не обращая Божий ДарВ экзамен рока злой,Мольберт – судьбы аксессуар,Носите за собой.

Нам даются паденья…

Нам даются паденья, чтоб встать,Обрезаются крылья, порой,Чтоб искусней учились летать,Чтоб ожили заснувшей душой.Чтоб ценили мы прожитый миг,Ведь порою на самом краюПеред взором проявится Лик,Оттеняя души темноту.Разукрасится радугой тьма,Соберётся в росинки туман,Нам подставит Пегас стремена,И засветится снова экран.

Через бездну

Я вновь иду по лезвию ножа,И вновь не поскользнуться б, не упасть!На острие – не стопы, а душа,На острие – и боль, и смерть, и страсть…И через бездну – только этот мост,И по нему никак нельзя ползком,Лишь, не колеблясь, можно в полный рост,И есть лишь миг, нет «было», нет «потом».Коль глянешь вниз, то полетишь в тартар,Коли назад, тебя геенна ждёт…Но есть балансировка – Божий Дар,И взгляд мой робкий, что летит вперёд.Причастие рубцует раны вновь.Я прижимаю Отчий Дар к груди,В руках мой шест— мой крест – Любовь…И Царство неземное впереди!..

Памятуя отца Серафима

Слова простые старца Серафима:«Всю жизнь твою твори как бы обмен,За временные ценности земныеТы обретай духовное взамен…»Твори добро, которое по силам,Но если хвалят: малая цена,А может вовсе сделаться грузИлом —Прельщают благодарности слова.Как тленное сменять мне на нетленье?Обида, боль, да немощь, да порок…Кому нужно такое обретенье?И нету сил… да и подходит срок…Молитва? Так нечисто моё сердце…Надежда? Вера? – только «ах» да «ох»…Пред совестью никак не отвертеться,Хотя со стороны ты и не плох…Что принесу на торг? Да только правду…Пускай не Истину… Убогую, свою…Алчбу иного… Сини Неба жажду…Прости, Господь… Иного не храню…

Каждый меченный-перемеченный

Каждый меченный-перемеченный,Не бывает, чтоб сам по себе,Даже кем-то из нас не замеченный,Во Вселенской начертан судьбе.Каждый флейту себе в жизни выстругал,Кто на счастье, а кто на беду,Ищет встречи, слагая песнь, с ИстинойНа ходу, на бегу, на лету…

Про вино

Вина сегодня – хоть залейся,Однако, где ж его найдёшь,Вино, из Каны Галилейской,Что истиной заменит ложь.Пройдя горнило испытаний,И нахлебавшись от души,Мы, может быть, познаем тайнуВина, что стало из воды…

Не читайте меня

Не читайте меня, не любите…Не нагой из нас только лишь зритель.Чтобы жить, вы меня обнажите,И МЕНЯ, хоть чуть-чуть, но примите.Наготу мою в строках прочтите,И примите её, полюбите…Ну, хоть чуточку, но поймите…Отогрейте собой, воскресите…

В каждом смертном есть талант

В каждом смертном есть талант,Как дыхание от Духа.Кто поэт, кто музыкант,Лишь бы услыхало ухоШёпот каждому из нас,Что нам шепчет Ангел Света,И огонь любви не гас,Не осталось без ответаСердце. Даже в немотеМожет петь оно любовью,И порою в слепоте,Свет вдруг дарит безусловный.

Бог нам каждому дал алфавит

Бог нам каждому дал алфавит,Пишем жизни своей мы страницы,В иллюстрациях – разные лица,Журавлей там сменяют синицы,Кто-то – набело, кто-то – чернит.Бог нам каждому дал алфавит…Мириады числа сочетанийНа дороге открытий и таин,Взлётов, страшных падений, исканий,А перо всё скрипит и скрипит.Бог нам каждому дал алфавит,И никто нам ничто не пророчит,Каждый пишет, как дышит, как хочет,Нам красиво поставить бы точки,Эпитафиями на гранит.

Я в прошлом никого не оставляю

Благословляю всех… За всех молю.И в прошлом никого не оставляю,И каждый образ ваш боготворю,И в памяти я с вами воскресаю.Страница перевёрнута… Пускай.И новые так манят ощущенья…Но каждый на душе моей припайИмеет точно шанс на продолженье.Как много глупого, ошибок позади…Досадно… что ж… Раскопки уж не в моде.Я прижимаю вас к своей груди,И отдаю вас с лёгкостью свободе.Мои слова – не «просто так» слова.Пускай кому-то буду Арлекином.Судьба, она как не крути, права…Отнюдь не каждому быть «местночтимым»…Но я благословляю и молю.И в прошлом никого не оставляю,И каждый образ ваш боготворю,И в памяти я с вами воскресаю.

Тепло и холод

Душа моя… Ты мокрая от слёз,Не прикасайся к ледяному сердцу,В надежде глупой как-то отогреться,Ты для него на время, не всерьёз…Твоё тепло согреет ли металл?Холодный разум… Он подчас прельщает,И кажется, что истины вещает,Пока он в обольщенье не устал…Тепло и влага… и не отдерёшь…Как в детстве примерзал язык к калитке,И кровоточат детские попытки…Но только этим опыт обретёшь…

Когда мне тяжело

Когда мне тяжело… Когда не продохнуть…Нависло небо надо мной овчинкой…Когда мне не понятна жизни нашей суть,Играет ветер мною, как былинкой.Мне кажется, без цели, смысла, в никудаВедёт меня пустынная дорога,А сердце бьётся будто об осколки льда…Вдруг – взор… И в этом взоре – отблеск Бога…Я задаю себе вопросы вновь, и вновь…Ну почему мы в доброе не веря,Не видим Свет, который есть сама Любовь?Её считая слабостью своею…Ну почему лишь нарушая свою грань,Где ни дышать, ни выжить невозможно,Доходит до меня, что существует рай,Как просто всё… И как безмерно сложно…Благополучие… и пустота… и ад…И боль, и мука, и любовь, и вера…И всё пронзительнее и теплее взгляд,То луч Любви – всей моей жизни мера.Мне тяжело… вновь как спастись? И я люблю…Как хочется укрыть душою душу,Я замок ледяной в себе разрушу,Имею много ли? Любви всё отдаю,И обнищав, я обрету, я сдюжу…

Я живу в девятнадцатом веке

Я живу в девятнадцатом веке.Где в почете достоинство, честь.Где живет Человек в человеке.Где хоть что-то, но светлое есть…Я живу в девятнадцатом веке…Крутят пальцем порой у виска,Снисходительно смотрят сквозь веки,В разговоре зевают – тоска!Я живу в девятнадцатом веке…Я не знаю про Смольный, Майдан,Про Чечню, про московских узбеков,Про хохлов и про крымских татар.Я не знаю про Ганину Яму,Тагилаг, Беломор, Соловки…И про то, как делить будут храмы…Не разрушенные от войны…Я не знаю про дом престарелых,Про приют для детей, не сирот,И в глазах детских – страх без предела…В девятнадцатом кто же поймёт?!Я живу в девятнадцатом веке…Двадцать первый – ужаснейший сон…Летаргический? Или на веки?Мне б проснуться… Да выбежать вон…

Про мои ботинки

Да что ж мы так! Примериваем обувь,Которую не нам дано носить…Решаем всё без устали, до гроба,Кем в этой жизни надо было быть…«Венчался бы… Я б не гулял, наверно…Ходил бы в храм – ух! Как бы всех любил!Свои ошибки признавал бы первым,И всех вокруг почти б боготворил…»Вот только в жизни… Что-то всё коряво…Под носом ничего не разберёшь…Но вновь твердишь до хрипоты упрямо,Что ведаешь, где правда, а где ложь…В строке моей – лишь то, что пережила…Откуда знать все уголки души…Но для кого-то в строках слово лживо,И кто-то знает, что ищу гроши…А мне бы жить… и просто людям верить…И капельку, по мере сил, любить…Кто сможет на себя моё примерить?Согласен кто хоть что-то разделить?

Я рисую, как умею

Я рисую… Как умею.За мазком кладу мазок…Вот – распахнутые двери,Тут – потеря, там – урок…Что-то краска сыровата…Вышел не мазок – потёк…Где-то есть шероховатость,Где-то кто-то мне помог…По накату… креативно…Где-то так, а где-то сяк…Под вуалью, чтоб не видно…Иль в глаза души бардак…Я рисую… Кистью-строчкой…Вам решать… Сизифов труд?Болью-солью многоточья…Кто оценит? Ну а вдруг?…

Усталость

Когда же второе дыханье?Когда ж остановка в пути?Арена, галоп, спотыканья…И, кажется, нет «впереди»…И зритель ревёт в бессердечье…И промаху каждому рад…По кругу… Препятствия… Вечно…И жизнь уже кажется – ад…Не знаю… Унынье? Бессилье?Кто знает, что там, впереди…И жалкие тщетны усилья…И крыльев всё нет позади…Усталость… усталость… усталость…Дай Бог… только не возроптать…Дай Бог… донести, что осталось…Дай Бог… пусть ползком, но не вспять…

Мне жаль

Мне жаль моих волос, что ты сплетал мне в косы…Мне жаль моих седин под краской «под орех»,Признание… Успех… Расплата – неба просинь.И не изгладишь путь, и не зашьёшь прорех…А мне бы – костерок… Поджарить бы сардельку…Но я пишу стихи про быт и про роман…А мне забыть бы всё… Хотя бы на недельку…Про мира суету, предательство, обман…Мне жаль моих волос, что ты сплетал мне в косы…Ну, что же нам нужней? Касанье душ иль рук?Бесчисленны слова… Мучительны вопросы…Что искус? Жернова? Спасения ли круг?

Что остаётся

А остаётся – лишь прощатьИ в ноты добавлять бемолей.Как глупо ждать и догонять —Себя в судьбе не переспорить.Что есть – заставить полюбить,Ведь только так обрящешь счастье,Порвать мечты шальную нить,Чтоб душу не рвала на части.За всё и всех благодарить,Ведь всё не зря и во спасенье…Но как легко проговорить,Как тяжело принять решенье…

Прелюдия конца

Очарование началаЕсть лишь прелюдия конца,Но тонет лодка у причала,Коль нет ни вёсел, ни гребца.Мы часто знаем, чем нам светитПопутный ветер и волна,«Пройдёт и это» – знают дети,Спадёт с глаз снова пелена.Но нас мечта зовёт в дорогу.Дорога нам откроет смысл.Начало… Мало или много?А путь к концу – и есть вся жизнь…

На развалинах

Вновь на развалинах сознаньяИщу основу бытия,Но тщетны будто трепыханья,И застит суховей глаза.Где Камень мой краеугольный?Но между пальцев лишь песок.Живой воды Сосуд бездонныйВдруг оскудеть внезапно мог?Я на развалинах сознанья,Как Иов, в гноище душа…Блаженств опять сокрыта тайна…Я жажду… Истину ища.Я на развалинах сознанья…Что есть Любовь? Она же – Бог…Ведёт на крест и на страданья,Или на Небо, как Енох?Я на развалинах сознанья…И не прельщают глубинойНи тайны душ, ни мирозданья —Ничто не ново под луной.Я на развалинах сознанья…Без воли, чувств и без ума…Такое вот Твоё созданье…Созижди Храм Свой из меня!…

Трусливые всегда жестоки

Трусливые всегда жестоки,И бьют всегда исподтишка,Иль оголтело и с наскока,Когда нет лиц, одна толпа.Трусливые всегда жестоки…Так прячут слабость и порок,Не впрок истории уроки,И грабли во дворе – не впрок.Трусливые всегда жестоки,Глумясь над тем, что не дано…Господь, терпя, продляет сроки,Во благо обращая зло.Трусливые всегда жестоки…В печи руда даёт металл,Сгорят ненужные породы,Кто обретёт? Кто потерял?

Немножечко Иуды

Мы все немножечко Иуды…Нет, не язычники… а мы.На шее крест… Иконы всюду,А в душах – мерзость пустоты.Не пустоты… Кишат, как змеиВсе наши мелкие «хочу»,И едем к старцам с ахинеей,И ставим толстую свечу.На храм? Просящим? «Ради Бога!Ведь Он воздаст нам во сто крат!»Мостим с церковного порогаДорогу ровненькую в ад.Мы знаем точно всё Писанье,Когда и как ввернуть словцо,«Не ведаем» мы в оправданьеКакою куплены ценой…Нам усидеть на двух бы стульях,«Во исцеление» говеть,Какое хитрое безумьеЖизнь в Боге чаять, здесь – успеть.Воспеты страшные пороки,У аналоя жаркий бой…Чтоб не блудить недельку сроку,Чуть отлегло – опять «герой»…Мы все немножечко Иуды…И я – с верёвкой впереди…И что отвечу в день я судный?Не знаю… Господи, прости…

На своём рубеже

«Всяк на своём рубеже: инок, воин да шут»Константин КинчевИнок, воин да шутРусь в веках стерегут,Рубежи никогда не сдавая.От вселенского зла,От чужого ярма,И от гнили внутри нас спасая.Чётки, слово, да меч…Вражьи головы с плеч.И не будет конца этим битвам,В них безумия соль,Но, как щит над странойПравда, Смелость, да Богу Молитва…

Нет проблем

Неразрешимых нет проблем…Всем эта истина понятна.Враги суть страх, инертность, лень…Нам повторяли многократно…Вот только… Выше головыНе прыгнешь, как ты не старайся.Решенья есть, но так горьки…Аптечки Божией лекарства.Так что решай… ПреодолевВсе злоключенья перевалов,Ты лишь поймёшь – всё прах и тлен.Реши – то много или мало?..

Дверь

«Истинная дверь всегда открыта, но люди бьются в двери, нарисованные на стене ими самими.»МонахСимеон АфонскийПорою кажется, что выхода не видно…Но как войти в придуманную дверь?А нам… До боли, до отчаянья обидно,Что всё не так… Растёт число потерь.А мы стучим… Да только лбом об стену!Не видим вход, реальность не для нас!Любовь, надежду искажая, веру,Не дверь нам дай… в обход ведущий лаз…

Всё проходит

И «любовь», и ненависть проходят…Жизни бестолковой миражи,На страну «далече» нас заводят,Строя «замки», в сути – шалаши…Но душа в них не находит рая…Слишком зыбкий их пустой оплот…Годы жизни так бесследно тают…Средь страстей, болезней и невзгод.Не найти средь мира пониманья.И самим других – как понимать?Остаётся – только покаянье,В Небесах обители искать…

Духовному отцу

Снова искушения…Тьмы круговорот…Батюшка помолится —Всё пройдёт!Скажет мне: «Не гориться!»И – крестом мне в лоб!Сам же он помолится —Всё пройдёт!Снова всё не ладится,Вкривь да вкось идёт.Батюшка помолится —Всё пройдёт!

Господу молитовкуВ сердце вознесёт,Сразу всё наладится,Всё пройдёт!Гордые, упрямыеМы к нему идёмГорести да немощиМы ему несём.Разгребает батюшкаУж который год…Сам же тихо молится:«Всё пройдёт…»

Не мелочась

Я больше мелочиться не хочу,Я нервы-струны отдаю лишь Богу,Сама себя к кресту приколочу,Чтоб не пойти опять кривой дорогой.Но знаю… Снова будет и опятьВолна-цунами силы искушеньяОт якоря стремится отодратьМаня к просторам кораблекрушенья.Но больше мелочиться не хочу…Во славу Божию дела, слова и мысли…За всё, что было – плАчу и плачУ,Вот только б нервы-струны не обвисли…

Такое кино

Я режиссёр и сценарист,Актёр, гримёр, суфлёр…То – аплодируют, то – свист,Звучит, как гром: «Мотор!»И сколько плёнки впереди,Что вырезать, как брак…А окуляр под грим глядит,И сверлит душу зрак.Юпитер светит и слепитАктёра одного,И микрофон в руках хрипит,Такое вот «кино»…Но дубль за дублем, новый шаг,Я в кадре, каскадёр…Неведом отдых и антракт…Моя такая роль…

А осень – тоже жизнь

А осень – тоже Жизнь! Как и весна.Лишь время подведения итогов…Меня уже не манит новизна,Хочу бродить под пологом альковаПестрящих листьев… Сердца в тишинеНе слышать стоны… Только ветра звуки…Искать с надеждой только в вышинеС Любовию объемлющие Руки…

Во мне смешалось три народа

Раё Исусо Христосо…Мир «праведно» сходит с ума…Дерзко решает за Богаотправить кого и куда…Судит кагалом народы…И носит на персях Твой крест…В чьём-то движении волиусмотрит карающий Перст…Русский, цыган, украинец…Да в общем-то… Мало ли кто!В ближнем нашлось бы отличье…И можно уже «под ружьё».Камама ту? Иль Кохаю?Мой Дадолэ! Отче! Управь!В мире, где в братьев стреляют,буди воля Твоя нехай!

Каждый из рождённых – богомаз

Каждый из рождённых – Богомаз…Не по жизни ходим… По иконе…Не морщинки пишем на ладони, —Лик… Поступки, мысли… Пара фраз…Не марать бы грязным сапогом…Помыслом нечистым… Глупым словом…Помнить бы КТО дал нам холст-основу…Что навечно пишем, не сотрём…Но «увы» и «ах»… Как прав Крылов!…Чтоб картина многим угодила,Пишем Нил для страсти-крокодила…Вместо Царства Божия… Содом…

Дорога

Жизни каждого дорогаШиротой его души,Не ропщи, коль одиноко,Не плутай среди глуши.На извилистой тропинкеСреди скал иллюзий, грёзИзобьёшь свои ботинки,Только счастья не найдёшь…Рядом те, кому ты нужен,Отодвинь ты свой Эльбрус,Обними душою души,Скинь желаний глупых груз.

Не раньте вам доверенные души

Не раньте вам доверенные души,И не топчите грязным сапогом.Поступком, словом, просто равнодушьем,В сосуд вы бьёте, словно молотком.Вы не дарите глупые надежды,Не думая их вовсе воплощать,Не лезьте под защитные одежды,Коль не готовы язвы все принять.Вдруг от души останутся осколки…Ведь вам ходить не вечно в сапогах —Босым идти по стеклам будет колко,Коль шаг ваш жизни смертью не пропах…

Пожелание себе

Я назад не хочу возвращаться…Всё, что было когда-то – моё…В жизни каждому место, как в танце,И, наверное, время своё…Я не вынесу больше той боли…Безрассудство своё… Ряд потерь…Всё притихло… И съеден пуд соли…Приоткрыта в иное уж дверь…Мне б исполнить, что пелось, до йоты…Внуки знали бы хоть имена,Не смотря на любые заботы,Было б с кем просто выпить вина…Что прошу? Чтобы было по силам…Ропот чтоб не касался сердец…Чтоб Любовь, как лампадка, светила…Чтобы был непостыдный конец…

Полоса препятствий

Душно… Когда в душу – «но…»Как стена… И вновь по кругу…Черно-белое кино,И в июле воет вьюга…Холод-хлад иль голод-глад?Напитаться? Иль закрыться?От пустых эмоций трат.Журавлём не быть синице…Всё стучать? Или принять?Всё, как есть под этим небом…Перекошен жизни ряд,Хоть и знаешь, что не хлебом…Снова в омут, наугад,Повторенье состоянья…Зубы сжав и вперив взгляд,Полосы переползанье…

Больно мне, что боль бывает глупой

Кто-то ходит по земле ногами,Кто-то – душами босыми по камням,А куда? Зачем? Не знаем сами,Не возводим очи к Небесам.Больно мне, что боль бывает глупой —В суете мятётся человек,Стали на любовь мы, люди, скупы,Прожигаем в суете свой век.А Господь стучит у каждой клети,Веря в человека всё равно,Потому что все мы – Бога дети,Места много в доме у Него.

Вне сроков

Бог ведает вне сроков нашу суть…На что, увы, способны наши души.Даёт подчас нам горюшка хлебнуть,И планы попускает наши рушитьПредательству, продажности и лжи,Коварству, лицемерию и злобе…А мы толкуем: «Что за виражи?…Ведь за собой не замечали вроде…»Но жизнь – как «в перевёртыши» игра…И вот перелистнулась лист-картинка…Но нам нет дела вовсе до бревна,Мы ищем оправдания в былинках…Господь давал в любви нам испытать,Ту боль… которой станем мы виною…Давая шанс сетей нам избежать,Омыть себя раскаянья волною.Но мы толкуем: «Что за виражи?»Не признавая, что виновны сами,И волны не раскаянья, а лжи,Над нашими бушуют головами…

Когда окончится дорога

Когда совсем закончится дорога,Когда прервётся твоей жизни нить,Ты будешь помнить, стоя у порога,Лишь бремя, что тебе дал Бог носить.А остальное станет всё неважно,Мы ближе к Богу только лишь Крестом,Своим, Который в жизни тянет каждый.Всё ж светлое нам в дар дано Творцом.

2. Кому-то – жизнь, кому-то – житие

Рождеству Богородицы

Ранняя осень… Сыплются золотомПисьма о вечности, ткутся ковром,Тайну спасения, как бы под пологом,Пряча до времени в мире шальном.Первый из праздников от новолетия,Жизни церковной как новый виток,В тленном являя нам вечность нетленияИ воскресенья пророча итог.Неба лазурь, всё в пурпуре и золоте…И к Дню рождения всюду цветы,Радуйтесь, люди! И видеть изволите,Праздник украсил Отец, Жених, Сын.Ветер рябины играет серёжками,Осень – прелюдия вечной весны.В мире ли есть для нас что невозможное?С Мамочкой Божией Божии мы!..

Иоаким и Анна

Бежит в пустыню Иоаким,А в сердце – боль занозой:«Всевышний не благословил,Тебя потомством обделил,И дар не принял…» Боже!…И сорок дней не ел… Не спалНочей он сорок ровно…В молитве снова вопрошал,За что понос сей Бог послал,Очиститься как? СловноПоследний грешник, кто потомБогоотцом назвался,Смирял молитвой и постом,Свой дух, и в сердце препростомОгнь веры возгорался…А Анна, слыша всё душой(С супругом жизнь прожилиВ едином теле срок большой),В сад вышла, чтоб побыть одной,О чаде всё молила…«Неплодна я… Но сей позорНесёт мой муж со мною…В глазах людей – немой укор,Сказал священник приговор,Чем стыд я свой прикрою?…А муж… Меня не отпустил…Хоть мог бы, по закону…О чаде столько лет грустил,Тебя услышать он просил…Но вот я, пред Тобою…Замотарела… Я в летах…Но время что пред Богом?»Была молитва на губах,И на морщинистых щекахЗастыли слёзы… ВздохомПрошёл по саду тихий стон…Но в миг сей, в той пустыне,Где муж молился об ином,Чтобы узнать, в чём грешен он,Он видит… Гавриила!И Анна видит!… И даётСей Вестник обещанье,Что Анна старая зачнёт,Родится Дщерь! ПроизойдётИз Дщери Оправданье!И поспешил опять во ХрамСупруг, исполнен верой,Нашёл свою супругу там,Хвалу тут Богу, фимиам,Воздал он полной мерой.И осенью пришла весна —То родилась Мария,Что перед Богом обрелаТу благодать, что ей далаСтать Матерью Мессии…Нам всем порой недостаётЧего-нибудь для счастья…На Бога разум «дело шьёт»:«Из-за Него мне на везёт!Я требую участья!»А ты смирись… Как Иоаким,Забудь себя, как Анна…Глядишь, услышан будешь Им…И будешь вестником храним,Затянется та рана…И мерки разные подчасУ человека с Богом:И если вдруг злословят нас,То, вспомнив, кто мы без прикрас,Приобретём во многом.