Я дарю тебе радугу

Иоланта Сержантова

Я дарю тебе радугу

Луна над лесом

Луна над лесом, истекая в мелкой мгле,

Сосны иглой повержена, а мне

Она улыбкой слабой, тихим стоном

Даёт понять, каким, и верным тоном

Наладить, от неё что ускользает.

Она жива ещё, но блекнет, меркнет, тает.

Луна над лесом, свет звезды ей дан взаймы.

Так жизнью, управляясь ей, не мы

В том , самом деле, управляем. Мы не можем!

Пусть гложет это, механизм сей жизни сложен,

И слажен, да не нами. Лунный свет…

Бледнее неба, тем оправдан сей сонет,

Ущербен он, так, как бывает часто.

Несчастен он, но честен, большей частью.

Не успел…

Позолота рассвета, озябшие стонут стволы

Тонут в скатерти снега поля, как столы.

Тронут ветром травы камертон.

Словно сон… славный сон…

Этой жизни нечаянный случай.

И когда-либо тучей

Пронесётся печальный конец,

Или… кто это был, на красивом коне?

– Так-то ты… не узнал?

– Так-то я… Не успел…

Ты виноват…

Фонарь луны подсвечивает путь.

И не свернуть с него под зорким оком.

Но правда в том, что в этом нет намёка,

А в этом есть одна, навеки суть.

Ты виноват во многом, это так.

Да небо, выкипая облаками,

Имея свой резон, отчасти такт,

Бросать тебе упрёк, как некто камень

Излишним почитает. Торопиться

Не стоит. А оно и не стремится,-

Созреет плод обиды точно в срок.

Когда не ожидаешь. Парой строк

Отделаться в свой адрес всем придётся.

Слезою мыши кошке отольётся.

Когда бы та, да знала, что творит…

Не всякий зрячий верное узрит

В себе самом, а, почитай, про прочих

Не думай плохо. Неба звёздны очи

Разглядывай почаще, то – услада,

А большего, поверь мне, и не надо.

Перо совы

Перо совы, кто к ней "на вы",

В порыве, да не обратится.

В порыве ветра. К мудрой птице.

С надрывом, не стыдясь мольбы,

Во взгляде между строк читая,

Что жизнь, как снег в апреле тает,

Не удержать полы тех вод.

То – повод не искать, где брод,

А так идти. Всё дальше, прямо.

Упрямо! Вовремя отпрянуть

Лишь от того, что навредит,

Тому, в грядущем, впереди,

Которых и в помине нет.

Не крещены, и белый свет

Ещё неведом им. Ведомы,

Крылом руки взмахнём, перо

Уроним, впрочем, всё равно.

Сердечное

Глазами сердца видно боле:

и доля, и чужого боли,

которых сонм. Избыть бы, счесть,

всё честь по чести, коли есть

она у сердца, быть должна,-

и честь, и совесть. Но она

вся в муках, словно бы в муке,

а сердце жмёт, и ты в руке

сжимаешь чьё-то сердце тоже.

И можешь раздавить, но всё же,

Та – бесконечная сердечность,

благоразумие – беспечность

смывает, словно волн накатом.

Удары сердца, как набатом

звучат, и, наполняя волю,

собой, врываются на волю

которой, коль размыслить, нет.

Есть только "да" и белый свет…

22.02.2022

Ожидание

Ломтями месяц, скипой дынной,

и ночью, неизбежной, длинной,

когда, пригрезившись, рассвет

не наступает,– силы нет

в себя прийти. Когда украдкой

берёзы сок рыдает в складках,

на радость выжившим мышам…

Округа свой теряя шарм,

срывает белые одежды,

и всё становится, как прежде:

те, щёк небритые пригорки,

младой листвы зелёной горький

сбивает с толку аромат,

Да жизнью прошлой невпопад

приходит вдруг на ум гордиться…

Сердясь, ручьём течёт водица,

звенит подобранным ключом.

А солнце – огненным мячом

швыряет в зеркала и стёкла.

И вот уже оно промокло,

но не серчает. "То ж весна…" -

бормочет. – "а уйдёт она,

скучать почнём, томиться зноем.

Известно дело-то такое,

обычай! Нам не изменить."

И отправляется в зенит.

Ломтями месяц, дынной скипой,

с закатом тянет день, под липой

ещё не скоро нам сидеть,

и птицам там не вить, не петь, -

до этих пор ещё далёко.

И с неба вниз парящий сокол

взирает, тоже ждёт весны.

Как ждём её зимой и мы.

Гонит ветер снег

Гонит ветер снег, всё ищет место,

Где ему мешать не будут. Тесно!

Не хватает дали и простора,

Он, должно быть, там, вдали, у створа,

Между тем забором и калиной,

С тенью голубой, как хвост павлина.

И сугроб – поплином, в рубчик мелкий.

Чиркнул кто-то спичкой? – чубчик белки

Рыжий на снегу заметен чётко.

Шишки под сосной, как чьи-то чётки.

Только бы метель, почуяв волю,

Нас не размела, как пыль по полю.

Пусть бы там следы мышей, косого,

Только бы с тобой по полю снова

Нам брести вдвоём… Ромашки, маки

Будут, но потом, а звёзды – знаки,

Кажутся в ночи смелей, прелестней.

Льётся белый свет на землю песней.

Гонит ветер снег, и в локон кружит…

Мне бы лишь с тобой. Другой не нужен…

Мы…

То леденящее копьё,

Вонзив которое в моё,

Зима неспешно отступает.

Клинок сияет, кровью тает,

И истекая в никуда,

Знать о себе даёт вода.

В тени сугроба прячась, за,

Смочив ланиты та слеза,

Ползёт змеёю по окошку,

А там уже – тяните ножку

Листы зелёные травы.

Да с ней весна уже "на вы",

Но так, надменно, без движенья

В душе беспечной уваженье

Живёт недолго – места мало.

И юбкой восхищаясь алой

Что носят маки… тонок шёлк.

Пройдут ли мимо ветер, волк

Чихнут прилично и вздохнут.

И драгоценных тех минут

Немало в жизни: росы, звёзды, -

На полном, говорят, серьёзе

Принадлежат любому, нам.

Про то б ты должен знать и сам,

Но ждёшь чего-то слаще, краше…

Так то ж чужое! И не наше,

А здесь – родное и своё

Глядит с утра в окно твоё.

Лучом – рассвет, под песню ветра…

Оно бывает незаметным,

Но окружает с детских лет,

Как море, воздух или свет,

Бесценны! Ибо – ценим мало.

Живём небрежно, как попало.

Не прав? Неправильно?! Но всё же…

Мы Миррой мазаны, похоже,

Одной. И в мире совершенном,

Мы не одни несовершенны.

Природе всё равно…

Природе всё равно, с тобою что случится.

И веткою в окно она не постучится,

Покуда ветер не принудит. А к тому

Сугроб нагнёт ли поседевшую главу,

Или беспечно нежась под луной,

Он позабудет, кто ты был. И не тобой

Он очарован. Только после, за глаза,

Чуть обернётся, поглядеть вослед. Сказать

Или сказаться? Время шествует похоже,

И равнодушно, как чужой или прохожий,

Да спешиться в той спешке не стремится.

Движение… Вот, им отгородиться

Ото всего?! Так проще. Так вернее.

И мы его за это не жалеем,

Но тратим, убиваем и не можем

Того же от него снести. Похожи

Мы друг на друга. И виновны в том, отчасти.

Нет счастья в жизни – это ли несчастье…

Далёкий март

Далёкий март и некто недалёкий,

И низкий брег, и лёд надломан легкий,

У самой кромки – тени рыб у дна.

Бредёт косуля вдалеке одна,

Да слышит вод разборчивые речи,

Разглядывая облако над речкой.

Из поднебесья – ястреб, клонит в сон

Его паренье, но тревожит стон

Столь жалобный, на детский плач похожий.

С собой смириться он никак не может,

И продолжает бдить суровым оком.

Полна берёза горьковатым соком,

А поздний снег, покрывшись серой сеткой,

Тихонько тает, поломавши ветку,

Страшась ответа за своё бесчинство,

Он ускользает. Небо звонко, чисто.

Весна идёт, но также скоро минет,

Но ты её не забывай отныне…

Мы торопимся…

С крыши оттепель дождём,

Мы весны уже не ждём,

Но следим за ней. Следы

Полны снега и воды,

Как надежд о скором лете.

Мы торопимся!!! На свете

Всё проходит. Чередом.

И, уверенные в том,

Через жизнь, как через лужи.

Неужели ж так и нужно?!

Нет! Иначе не умеем.

Всё боимся, не поспеем.

Но куда? В часу котором

Пролетая, чёрный ворон

Прохрипит дурную весть…

Кто-то был, другие есть,

Только всё недолго это,

Как и будущее лето.

У дома, ночью…

У дома, ночью, одуванчик фонаря

Расцвёл, дождём расправлены листочки

Тропинок свитки все в неровных точках,

В слезах как будто. Заждалась земля

Тепла и равновесия, и света.

Её любовь к природе безответна.

Сама собой любуется, похоже.

И равнодушна, словно тот прохожий,

Которому едино всё. Одно

Он забывает. Разглядев в окно

Поток воды, что, собираясь в лужи

Зовёт к себе, да отражённый тут же,

И задник облаков расставят по местам,

Ту жизнь, в которой разобраться сам

Не можешь на бегу, в толпе. Подспудно

Твой каждый день проходит, словно судный

А совестью измятая душа

Едва дыша, торопится. Мешать

Ея порывам?! То – себе дороже.

Но как решиться перестать прохожим

Считаться, быть… Судьбы случайность мнима

Не проходи её надрывов мимо.

Она с тобой расплатится, но позже.

Морской волной и днём одним, погожим.

Время

С неба сыплет снегом, крупкой,

То осколки. Время хрупко,

Но бежит. Споткнувшись, бьётся

И роняя всё, прольётся

Содержимое его.

Как и нету самого,

Но в незримых тех пределах,

Всё, чего б ни захотелось,

То, что было и сбылось:

Так, как надо, вкривь и вкось, -

Да кому какое дело!

Лучшей доли, как удела

Избежит иной и каждый.

Впрочем, так ли это важно?..

С неба – времени осколки,

Эти острые иголки

Ранят нежные сердца

От начала до конца.

Что же там? Неясно, впрочем.

Интересно? Да, не очень.

Больше – страшно. Как же быть,

Но, часы уставши бить,

Подгонять не смогут время.

И однажды это бремя

Возложив на бег волны,

Ты вздохнёшь вольнее. Сны

Наяву забудут сниться.

И покуда всем не сбыться,

Всем несбыточным мечтам,

Я пойти часам не дам.

Пусть отныне отдыхают,

И тихонечко вздыхают:

"Мы спешили, знаем грех,

Мы винимся, помним всех,

Кто в последнюю минуту

Не сказал "Люблю" кому-то.

Не успел…" Теперь же – просто,

Ты считать веками звёзды

Сможешь рядом с тем иль с той.

Не бывает жизнь пустой.

И… постой подольше, время…

И оно устало дремлет…

Так бы, так вот нам бы с ним.

Снег? Утих. Растаял. Сник.

Папе

Созвучна рифма звукам сердца,

Души волненью. Опереться

На них возможно, впрочем, разум

Скорей даёт подсказки. Разом

В камзол той рифмы – мысль простую.

Так для тебя теперь рифмую!

Жизнь

Рябь собачьих волос на паркете,

Сон детей и далёкой звезды перелив.

Через стену – знакомый банальный мотив

Колыбельной. И солнышко светит.

Это жизнь, всё бежим от которой,

А она от рождения впору,

Но с размером её несогласны.

Те, кто рядом – любимы, пристрастны,

Мы ж, в ответ, улыбаясь молчим.

Только сердце до крови кричит.

И участвуя в том, безучастны.

Но считаем, что всё же напрасно

Мы теряем друзей по дороге,

Оставляя немногое многим,

Сеем тоже, чему никогда не взойти.

Нам бы просто вздохнуть и с дороги сойти,

Да успеется. Дело – по правую руку.

Жизнь – удача, и кажется нежной и хрупкой.

Колыбельной не слышен мотив за стеной.

Приглушённый, в подушку не плач и не вой, -

Но страдание по-человечьи.

То – расплата за жизнь, за беспечность.

Рябь собачьих волос на паркете,

Сон детей и далёкой звезды перелив.

Через стену – знакомый банальный мотив

Колыбельной. И солнышко светит.

6 апреля 2022 года

Мы – тени…

Мы тени. На песке,

в волнах и на снегу.

Вся жизнь лишь на устах,

как будто на бегу.

Что можно пережить,

что можно переждать,-

Про это не один не смеет утверждать.

Смеётся листопад несбывшейся метели.

А мы чего-то ждём… Того, чего хотели.

Папе…

Плач гусей, хоровое их скорбное пенье.

За спиною – усердный, с надрывом, полёт.

Но они не лететь, пересилив сомненья,

Не могли, не сумели бы. Тающий лёд,

Небо в шрамах дождя, ропот сдержанный речки…

Где цветы и поля?! Не про то были речи.

И пристроив свечу, ту, в углу, подле рощи,

Не жалеешь, не ждёшь, не желаешь, чтоб проще.

Интереснее бы…

И – со дна – в поднебесье.

Искушаем же мы,

То ли жизнь, то ли песню.

Заметьте!

Чёрно-белые кадры… прошедшее детство.

И чему-то не сбыться, там осталось соседство.

Дверь ещё прикрыта, но видно немного,-

Черепаха дороги, ступени порога.

Знать бы там и тогда, где ступить, оступиться.

Дали б шанс выбирать, захотел бы родиться

В том же месте, в семье или так, чтобы море

Было видно в окно? Не ропщу и не спорю.

Этой данности нот, этой странности милость.

Жизнь проходит давно, кто-то под руку, мимо.

Ты ж…её провожая лишь взглядом…

Обернись. Кто-то рядом

Так заметь его!!! Время, заметьте,

Невиновным считается в смерти.

Что же дальше

Паутин кружево,

тёмный след суженный,

то весны суженый

тихо ждёт,

что с него спросится.

Ветер в дом просится,

а гроза бросит всё

и дождём

Листопад – осенью.

Вишни цвет – проседью.

Жизнь идёт восемью1.

Лишних дён

В ней бывает нимало, похоже.

На себя замечая похожих,

Мы стремимся узнать – что же дальше?!!

Ровно в детстве наивном, без фальши.

Галина

У порога – две берёзки.

По щеке прозрачны слёзки,

По стволу – кровавый сок,-

Горек он. С небес высок

Дуб глядит себе под ноги.

Там, в тени, синицы, обе

Вдругорядь ли вьют гнездо?

Узко место. Ветер "До"

Первой, слышимо, октавы,

Им поёт, а где-то справа,

За стеной, под пледом в клетку,

В доме, словно бы как в клетке

В кресле, наклонившись низко…

Ты сидишь. И близко-близко -

Маяковский грубоватый ,

Кошка Фрося, пёс, горбатый

Брег реки и жизнь в начале,

Что тревожит и печалит

Тех, кто подле. Время, подло!

Не шагренью сохнет, воблой!

У берёзы слёз не хватит,

Чтоб оплакать, да растратить

Пыл, пыльцу ея серёг.

Всё, довольно. Сколько смог

Я напел и плачу тихо:

"Эх ты, лихо моё, лихо…"

7 мая 2022

Капель дождя…

Капель дождя – мозаикой на стёклах.

На взгляд – округе зябко. Пыль промокла.

Собака ищет косточку в кустах.

Ей, как и мне, ведомой, ведом страх

Потери. А спокойствия усталость

Не тоже, что и хворь, не только старость,

Но путь к надежде, и надёжности. Пригорок

Весь в мелких маках и полыни, запах горек,

Да подле – мята. Выбор ветра – донести

Чей запах, и кому не зацвести.

Одни вопросы, чьи ответы на ромашках

Гадают часто. И тогда уже не страшно

С листом последним получить на всё ответ.

Тырса степная заслонила слабый след.

И ну – шататься, колыхаться и вилять,

Как будто локон, или чуб, иль чья-то прядь.

Дождя капель, прижавшись к стеночке в сенях,

Бедует птаха. Жизни плаха, и на днях,

Что исчезают в одиночку, в никуда,

Судьба стекает, будто талая вода…

В тумане, как во сне…

В тумане, как во сне…

Весне последом, будущим, участьем

И жизнь вокруг, что называют счастьем,

Постигнув то, что есть небытие,

И всякий взгляд, и вдох – событие,

Которого нельзя ли не приметить.

Приветить тех, в ком сердце, радость светит

Лукавая, – в морщинках, и в глазах.

И восхищение, по-детски, просто: "Ах!"

И руку положив себе на грудь,

Боишься этим окликом спугнуть

Ту прелесть жизненну, что так легка и нежна,

Как море в тихий день. Но мы ж небрежны!

И нарочито набожны, порой…

Шмели в цветах, на вишнях пчёлы, рой....

В тумане, как во сне…

Со скрЫпом

Букет берёз из одного ствола.

Косуля тявкает на всю во тьме округу.

Она вдогонку солнечному кругу,

С обидою, что вот, опять одна,

А рядом лишь паук готовит сети.

И сосны в розовом, закат в таком же цвете.

Берёзы белы, в их неровных строчках

Танцует лес по ветру и по кочкам,

Но ночь уже, вступив в свои права, -

Она всегда немного не права, -

Её терзаний нам ли не заметить…

Мы ж за своё не можем так ответить!

Вихры калины, чуб чертополоха,

И всполох молнии, и гром. Кому-то плохо?-

Рыдает дождь, не по себе страдая.

Как это редко, всё-таки, бывает…

Там утка пролетела, как пружинка,

С привычным скрЫпом, кряканьем, ужимкой.

И ей вослед с улыбкой нежной – солнце.

Из каждого ослепшего оконца

Ей смотрят в спину дети, старики,

И вы смотрите! Иногда с руки

Кормите кошку, белку иль оленя.

Себя не отдавайте жадной лени.

Её оставьте для того, чтоб жадно

Внимать той жизни… Иногда нескладно

Рифмуйте, что подскажут небеса…

Ну, вот и всё, пожалуй, досказал.

Щегол промок

Щегол промок. Дождю не рада птица,

Ей мало дня. Гнездо не станет виться

Так, по себе, само, по мановенью.

Теперь уж май, и всякое мгновенье

На вес росы и всех ея алмазов!

В тумане утра разглядишь не разом

Размеры бедствия или его почин…

В себе вольны, но множество причин

Сей вольности приводят в исступленье:

Одну из них мы называем ленью.

Судьба сквозь пальцы вялые сочится.

Когда ж другая?! Если ей случится,

Истратится напрасно вдругорядь…

Ну, коли так, когда из кисти пядь

Сложить не хочешь даже временами,

Так и не сетуй. (Только между нами, -

Щегол-то ждёт. Себя тебе заменой

Он мнит давно.) А дождь взбивает в пену

То облако, что нежит отраженье.

А в жизни пусть любое, но движенье,-

Души ли, тела, – ценно всё одно.

Теперь ты понял, знал про то давно.

51 день без папы…

Кто ж взлететь не хотел над рекой стрекозой.

Ей рукой не махал, и испуган грозой

Не искал под кроватью игрушки свои.

И оттуда потом, весь в мохнатой пыли,

Выбирался? То – в детстве… Тебя обманули,

Бесконечною жизнь называли. Уснули

Вечным сном, кто тебе навредить не хотел…

Да, однако ж сумел, и однако ж успел.

И теперь уже ты говоришь осторожно,

То, что в жизни конечность поверить несложно,

Но тебя убеждали, и ты в это верил…

Кто, про жизнь рассуждая, её бы измерил? -

Взгляд на небо, сквозь зеркало тихой воды, -

Это всё, что осталось от времени. Вы

Стрекозы ли полётом иль тихою песней…

Измеряйте ту жизнь тем, что вам интересней.

26 мая 2022

Ему

Серпантин сосновых почек.

Горизонта долгий прочерк.

И огарок на столе…

Так ли мало надо мне,

Дабы думой вслед за ветром

И поспеть. Зелёным фетром

Мох лежит на шляпе пня.

Мерным трепетом огня,

В ритм доверенный дыханью,

Мысль бежит проворной ланью,

Ей соперник в спешке дней

Только время и елей,

Что всплывает правдой часто,

Целиком или отчасти.

Лань стоит и пьёт водицу,

Время ж непрестанно злится,

Что не может не спешить.

Впрочем, что ж. Ему не жить.

О простом…

Деревьям страшно, – облако всё ближе,

Земля всё дальше, звук дождя всё тише,

И холодно. Ветров площадной бранью -

С петель срывает дверь и больно ранит,

Обламывая ветки, как траву.

И, коль склонил кудрявую главу,

То не поднять её. Теперь же – рассуди,

Тот невредим, кто ходит тихо иль сидит

Травою низкой и калиновым кустом.

Да всё мечтает: о хорошем, о простом.

Пустое

Туда, где льются радуги в озёра

И набирает силы время в зёрнах,

Рассеянных по свету. Свет в домах

Горит до ночи. Ими движет страх -

Остаться лишь с собой наедине.

И их непонимание вполне

Оправдано. А за окном хлопочет

Весенний дождь. Причиной быть не хочет

Он маловодья рек, озёр, колодцев,

Из глубины которых видно солнце,

Да слышен звон пустого о пустом.

Он так похож на чей-то тихий стон,

Но мы его, подчас, не замечаем

В себе самих. И от того печальны.

Не нарочно

Замки незримых замков из песка…

В них прячется не детство, но тоска

Всё ж по нему, что скрылось, мимолётно.

Прошло оно…случайно! Тем полётом

Из пункта в пункт. У взлётной полосы

Багаж оставлен, и беспечности часы

Не сложенным потрёпанным зонтом.

– Я заберу! И я вернусь, потом!

Но не бывать тому, не сбыться, впрочем…

Опять я плачу. Вы простите. Не нарочно.

Песня

Облетели вишнёвые листья,

И орешника жёлтый трилистник,

Светом солнца однажды встревожен,

На плиту увяданья возложен.

Припев:

На стамине рассвета

День наигрывал что-то

Золотые монеты,

Мимо нот сыпал кто-то

Вместо вишен вишнёвого сада,

Там крапива и взорам отрада, -

Жёлтым пламенем жжёт одуванчик.

Он не девочка, он и не мальчик.

Всё же было разбужено лето.

А дожди – неплохая примета,

Если только кому-то в дорогу.

И недолго,нечасто, немного.

Всё – сказка…

Паутина – ракеткой на ветке сосны.

И висит там недолго, с прошедшей весны.

Сетку тянет к земле зазевавшийся жук.

Он – прохожий, пролётом, но злится паук.

Не его ли старанием сделано это?

На ветру, на виду, не за рубль! И к ответу

Он зовёт всех , кто видел жука на подлёте:

"Отчего не прогнали? Собою живёте!"

И внимая резонным словам паука,

Дрозд, смахнувши крылом заодно и жука,

И того, кто искал виноватых вокруг.

Так бывает. – Всегда ли? – Уверен, мой друг!

Паутина из шёлка, неплотная вязка.

Жизнь подглядывать в щёлку?

Всё – правда, всё – сказка.

Стрекоза

На месте зависает стрекоза,

Как на щеке застывшая слеза,

Случайной кажется, но всё же неслучайна.

Да чаяний судьбы, их изначальность

Не умаляет этот поворот.

Мы ж умоляем сделать приворот,

Судьбы к себе, а не наоборот

Печальным взглядом – в сторону зари…

Всему тому, о чём не говорим,

Мы уделяем жизни слишком много.

И не сидим, как все, перед дорогой,

А, будто в омут с берега ступаем.

И всё, что в прошлом, канет, стынет, тает.

А стрекоза? По-прежнему летает.

Не все…

Золотое цветение клёна.

Ясень в чём-то привычном, зелёном.

В подвенечных измаранных платьях -

Две березы. Грибы на полатях

Перегретых светилом полян.

Воздух свеж, и прозрачен, и прян.

Ломтик месяца, в воздухе сыро.

Комары разлетаются с миром.

Маки мокнут в вечерней росе.

Всё проходит, проходят не все.

Я дарю тебе радугу…

Я дарю тебе радугу. Ту – откровение моря.

Вне – её уловимость, и с этим никак не поспоря:

"Вот она, только что…"

Обернёшься, а там уже пусто.

И становится просто, становится горько и грустно.

Я дарю тебе дождь.

Вместо слёз, прожигающих щёки.

Это всё – не моё, больше нет ничего, а ещё…

Я б дарила луну, только мало самой!

– Смотришь в небо?!

– Иногда, может быть…

– Так чего же!!? Я корочку хлеба

Заливаю водой, мило щурясь на солнце в зените,