скачать книгу бесплатно
Только что мне с ветра того,
Если я свечи покровитель.
На грани сна
Словно совьи глаза,
свет фонарный в окне мерцает —
ночь со мною стихи читает
на границе у сна.
Знаю, строфы мои,
но из прошлого вьётся строчка,
словно образ был дан в рассрочку,
чтоб меня опоить.
Силуэты дворцов
и ажурных мостов горбатых,
а видения, словно вата —
я копил их для сов.
Где-то конь вороной,
встретив призрак, в галопе бьётся…
и внезапно строка свернётся,
предо мною стеной.
…Размыкаю глаза —
серый сумрак рассвет пророчит, —
стих последний порваться хочет,
сон в окно унося.
Спросило небо…
Спросило небо:
– Ты летал?
– Летал. – ответил я. – Не важно…
Орлом всесильным я не стал,
И не был соколом отважным;
Взлетал… Ты знаешь, что без крыл
Лететь живому невозможно,
Но я «на грани» жизни был,
А там, ты знаешь…
– Всё возможно.
– В твоих объятьях темнота, —
Продолжил я ответ свой небу. —
Земная жизнь – не суета,
А умирать не тянут жребий…
Зачем? Вот, ангелы твои,
Они и с крыльями – но живы?
Когда отец их сотворил,
В них было больше перспективы…
Летают птицы (но не мы)
И те, кто жизнь прожил земную,
Но не уснул на грани тьмы,
И людям зло не вылил всуе.
С тобой мы встретимся потом,
Когда Сварог вернёт мне крылья.
Но прежде дел не счесть в земном
Быту, где дни, как диафильмы.
Вздохнуло небо:
– Как сказать… —
Закрапал редкий дождь солёный. —
Мне трудно ангелов считать,
Но хуже крылья рвать крещёным…
По небу прокатилась дрожь,
И вечер весь, и ночь, и после
Не прекращался нудный дождь —
Как будто лично мне был послан…
О нужде и морали
«Дорогу осилит идущий» —
Восточный мудрец говорил,
Но поиска истины сущей
Он путь указать позабыл.
С тех пор и хотят пилигримы
Найти свой «священный грааль»,
Но все не сойдутся в единой
Дороге с названьем «Мораль»;
И каждый какого-то бога
Таскает в суме за спиной.
А истинный путь – от порога —
С чего-то назвали «Нуждой»…
Недописанный сюжет
Был сюжет, но не писался так, как надо —
Оставались незаконченными строки, —
Залипали у невидимой преграды,
Как уставшие от истины пророки…
Отчего-то становилось даже страшно —
От потери неизвестной и никчёмной?
Иногда ломался грифель карандашный,
И точился снова с чувством обречённым.
Рвались мысли жить на мятую бумагу,
Где уже бывали строфы лет прошедших,
Но писать их не хватало мне отваги,
Знал – сочтут их позже бредом сумасшедшим.
День рождался, и карябал невпопад я
Тот сумбур, что мне привиделся сегодня.
Но, когда проснулся, было всё ж досадно,
Что с начала тот сюжет никак не вспомнить.
Но ты живёшь…
Пусть нелегко судьбу благодарить
И принимать от жизни мудрый опыт:
Тяжёл тот груз, но выбор верный – жить,
Не становясь никчёмным мизантропом.
Но нелегко тянуть житейский воз,
И гуж порою рвётся от натуги,
И жизнь несёт, как поезд под откос,
Что по судьбе даётся за заслуги.
И жаль того, кто спину надорвал,
Да и того, кто ждал всю жизнь подсказки:
Судьба – не блажь для разных приживал,
И не в хомут впряжённая савраска.
Неведом путь и слог её строки,
Как и объём, записанного свыше,
Да и порой шаги не так легки,
Но ты живёшь, раз небом был услышан.
Запах отпусков
Дороги с юга пахнут дыней,
Арбузом пахнут и вином;
Дороги северные – рыбой,
Грибами, клюквой и костром;
А в городах совсем иначе:
Впиталась гарь в житейский быт,
Туман, остыв, соляркой плачет,
Когда сквозь смог рассвет спешит.
Но есть особый – современный —
У пассажирских поездов:
В вагон вселяясь, непременно
Вдыхаешь запах отпусков;
И много позже, вспоминая
Свой туристический «вояж»,
Нам ясно память проявляет
Вагонно-ролтонный купаж:
Нарезок сырных и колбасных,
Салатов пряных и яиц,
И тел вспотевших, понапрасну
Салфеткой пот стиравших с лиц…
Бежит по рельсам память лета —
Плацкартов душных и сует,
Едою пахнущей бюджетной
В душе оставив тёплый след.
Тверь – Борисоглебск. Август, 2023 год.
Вот такая весна
– Вот такая весна – то мороз, то оттепель. —
Разглагольствует дед, лёжа на печи,
– Я наверно схожу к детям, там хоть потчуют,
А ты тесто поставь всё ж на калачи…
Завтра ж праздник тебе! Что, забыла старая?
Выставляй свою снедь, что ли, ко столу.
Внуки, может, зайдут, вкуснотой побалуем,
А под вечер, глядишь, и бока помну…
– Ах ты, перец сухой – эвон, что задумал-то!
Я сейчас вот ухват у печи возьму
И устрою тебе «сладость» полоумному,
Будешь год вспоминать праздник и весну…
Бабка села к окну поглазеть на улицу:
– А и впрямь, ты смотри, вон сосед идёт,
А с ним Валька-жена, и совсем не хмурится,
И цветов он букет, глянь какой, несёт.
Что расселся, стручок? – бабка подбоченилась, —
Завтра жду от тебя праздничный обед
И… наверно молчи, чтоб я не обиделась,
И цветов подари завтра мне букет…
А назавтра, чуть свет, печь уже протоплена,
Стол салфеткой накрыт… свечи и цветы,
На тарелках салат луково-картофельный
