РШ-12

Он открыл папку с фильмами и нашёл "Хеллбой". Перемотал к сцене, которую помнил наизусть – момент, когда главный герой достаёт огромный револьвер. Пауза. Олег увеличил изображение, вглядываясь в детали оружия. Массивный ствол, необычная конструкция, характерный барабан.

Сделал скриншот. Ещё один. Открыл поисковик и ввёл: "револьвер в Хеллбой". Система выдала несколько фанатских форумов с обсуждениями реквизита. Люди спорили о калибре, предполагали, что это выдуманное оружие. Кто-то упомянул, что дизайн мог быть вдохновлён российскими разработками.

Олег нахмурился и ввёл новый запрос: "RSh-12". Результаты были скудными – несколько статей на английском, упоминающих "Russian revolver prototype". Он переключился на кириллицу: "РШ-12".

Экран заполнился информацией. Статьи в оружейных журналах, обрывки технических данных, форумы коллекционеров. Револьвер действительно существовал – не просто как выдумка сценаристов, а как реальная разработка КБП в Туле. Экспериментальное оружие под патрон 12,7×55 мм, созданное для спецподразделений.

Олег открыл несколько ссылок одновременно. Одна из статей упоминала, что было создано всего несколько прототипов. Другая утверждала, что РШ-12 так и не пошёл в серийное производство. Третья содержала размытую фотографию оружия на стенде какой-то выставки.

"Два прототипа хранятся в музее оружия в Туле," – прочитал Олег в комментариях на форуме коллекционеров. Анонимный пользователь утверждал, что видел их лично во время экскурсии.

Олег откинулся в кресле, потирая усталые глаза. Настя знала. Каким-то образом она поняла, что этот мимолётный интерес к оружию из фильма мог стать для него якорем. Чем-то реальным, за что можно ухватиться.

Он снова посмотрел на экран. Прототипы. Тула. Музей. Это уже не просто фантазия – это след. Начало пути.

Олег вздохнул и закрыл очередную вкладку в браузере. Уже месяц он собирал информацию по крупицам, но все упиралось в одно: прототипы хранились в России, а он сидел в Тампе. Нужен был кто-то на месте, кто-то с доступом или хотя бы со связями.

Он открыл список контактов в телефоне, медленно пролистывая вниз. Имена, лица, обрывки воспоминаний. Бывшие коллеги, случайные знакомые, партнеры по бизнесу. Большинство давно потеряли актуальность.

"Игорь Соколов". Палец Олега замер над экраном. Они работали вместе в "Оракле" лет десять назад. Русский программист, переехавший в Штаты примерно в то же время, что и сам Олег. Они не были близки, но поддерживали приятельские отношения.

Олег вспомнил одну из их бесед в курилке. Игорь рассказывал о своём отце, который всю жизнь проработал на каком-то оборонном предприятии в России. В Туле, кажется.

Он нажал на вызов, не особо надеясь на ответ. Три гудка, четыре…

– Алло? – хриплый голос Игоря звучал удивлённо.

– Игорь, привет. Это Олег Мартыненко. Помнишь такого?

– Ого! Конечно помню. Сколько лет прошло? Пять? Семь?

– Восемь, – Олег поймал себя на том, что улыбается. – Как ты?

Они обменялись дежурными фразами о работе, семье, жизни. Олег не стал рассказывать о Насте – не хотел тянуть разговор в сторону соболезнований.

– Слушай, у меня к тебе вопрос, – наконец перешёл к делу Олег. – Ты как-то говорил, что твой отец в Туле работал. На оружейном, верно?

– Да, всю жизнь там провёл. Пенсионер уже, но завод знает как облупленный. А что?

– Я тут… увлёкся коллекционированием. Интересуюсь историей оружия, особенно тульскими разработками.

Игорь хмыкнул.

– Ты что, хочешь пушку купить?

– Нет, конечно, – Олег постарался, чтобы голос звучал легко. – Просто собираю информацию. Есть один редкий экспонат, РШ-12. Хотел бы узнать о нём побольше.

На том конце линии повисла пауза.

– РШ-12? Тот самый револьвер? – в голосе Игоря появился интерес. – Батя что-то рассказывал о нём. Могу спросить, если хочешь.

– Буду очень признателен.

Месяц спустя Олег оказался в Туле. Поздняя осень накрыла город промозглой серостью. Мокрый снег лежал грязными пятнами вдоль дорог, небо давило свинцовой тяжестью. Район вокруг оружейного завода выглядел как декорация к фильму о постсоветской депрессии – обшарпанные пятиэтажки, потрескавшийся асфальт, редкие прохожие с опущенными головами.

Павел Сергеевич ждал его у проходной. Сухой, жилистый мужчина с прямой спиной и тяжёлым, оценивающим взглядом. Лицо избороздили морщины, но глаза смотрели цепко, как у снайпера. Он не протянул руку для приветствия – просто кивнул и повёл в сторону старой "Волги", припаркованной неподалёку.

– Игорь сказал, вы интересуетесь РШ-12, – голос у Павла Сергеевича оказался неожиданно глубоким. – Зачем американцу такие знания?

– Я коллекционер, – ответил Олег, чувствуя, как от этого человека веет холодом и недоверием.

Они сидели в тесной кухне квартиры Павла Сергеевича. Чай в граненых стаканах с металлическими подстаканниками. Старые фотографии на стенах. Запах табака и лекарств.

– Да, я помню эти прототипы, – медленно произнес Павел, разглядывая Олега поверх очков. – Их прятали. Один – в музей, другой… может, вообще списан.

– Списан? – Олег подался вперед.

– Не делайте вид, что вам это для коллекции, – сухо отрезал Павел Сергеевич. – Я тридцать лет на заводе отработал. Знаю, когда человек врёт.

Повисла тяжелая пауза. За окном начал падать снег – крупными хлопьями, медленно кружась в свете уличных фонарей.

Олег достал из внутреннего кармана фотографию. Потертую по краям, сложенную вдвое. Разгладил её на столе и развернул к Павлу Сергеевичу.

– Это Настя. Моя жена. Умерла пять лет назад, – он помолчал, подбирая слова. – Она хотела, чтобы я закончил. Чтобы нашел эти револьверы.

Что-то изменилось в глазах старика. Он долго смотрел на фотографию Насти, потом на Олега. Морщины на лице стали глубже, но взгляд – мягче.

– Почему это было важно для неё? – спросил он тихо.

– Потому что это было важно для меня, – просто ответил Олег.

Павел Сергеевич поставил чашку на стол и внимательно посмотрел на Олега.

– Не думайте, что я вам просто так помогу. Даже если вся эта история с женой правда, – он сделал паузу, постукивая пальцами по столу. – Если вы хотите даже знать, где они – вы должны заплатить за молчание.

Олег не удивился. Он ожидал чего-то подобного с самого начала разговора.

– Сколько? – спросил он, не отводя взгляда.

– Двадцать тысяч долларов, – Павел Сергеевич произнес сумму без эмоций, будто называл время на часах. – Не за револьверы. За переговоры. За то, что я буду молчать о вашем интересе.

– Это серьезная сумма для разговора, – заметил Олег.

– Серьезная сумма для серьезного человека с серьезными намерениями, – старик усмехнулся. – Считайте это проверкой. Если вы готовы заплатить за информацию – значит, вы действительно настроены решительно.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.