скачать книгу бесплатно
И улыбка даже очень,
Очень вежлива была.
– Не со зла! —
кричали всем.
Не со зла…
Тогда зачем?
Маргарита
Кто ты,
во времени не изменчива,
Взглядом – девочка,
статью – женщина?
Что тебе в судьбах безродных талантов,
Клавиатуру для музыканта?
Кто ты,
для боли чужой сукровица,
Чья-то гадалка,
чья-то любовница,
Чья-то жена
или чья-то сиделка,
С ветки на ветку летящая белка?
Золушка жалованных, непризнанных…
«Много званных,
да мало избранных».
Ты, проживающая в портретах,
Может и впрямь дорогая примета?
Не отрекись.
Ведь тебе открыта
Тайна Мастера,
Маргарита.
Поздняя осень
И жалобы всё больнее
Из выгоревших садов.
И слышится всё вернее
Проклятие холодов.
И заморозки в ресницах,
И солнце уже не в счёт.
Такая пора.
Мне снится
Не та.
И тебе не тот.
Оправдываться нет силы,
Распутица —
час вранья.
И осень заголосила
Руладами воронья.
Провинция
Холодный дождь на улицах пустых,
Как будто вымер город.
Сплошь безлюдье.
В горшках засохли кактус и герань,
Двойные окна непрозрачно пыльны.
Здесь все часы —
песочные часы,
Осталась в них всего щепотка жизни,
И некому часы перевернуть.
Мы спим давно —
у нас не сон, а спячка.
В последний этот день, предзимний день
Мы превратились в голые деревья,
И каждый тихо плачет о своём.
О чём?
О счастье, о тепле, о небе?
В который раз берусь за телефон,
Гудками, словно криком, рву пространство:
– Я из провинции!
Вы слышите меня?!
На том конце слова, как вспышки света:
«Ждите ответа…
ждите ответа…
ждите ответа…»
Рисунки гуашью
Крыши мокнут,
Крыши сохнут,
Крыши —
серые полотна,
Нарисованные двери,
Нарисованные окна.
В окнах вечер,
Чёт и нечет:
Руки, жесты, тени, речи…
Нарисованные люди,
Нарисованные встречи.
Краски —
страсти,
Краски —
сласти,
В абрисе червовой масти.
Нарисованного сердца
Нарисованное счастье.
«Неужто так и присно и вовеки…»
Неужто так и присно и вовеки,
Чтоб доказать, что кровь красна —
рвать вены?
Чтоб самоутвердиться,
человеку
И ныне биться головой о стену?
Неужто усреднённость стала меркой,
Деля позор и славу без остатка,
За годом год —
примерка за примеркой,
Стих за стихом —
перчатка за перчаткой.
Но верю я и в случай, и в призванье,
Высокий труд не убоится смуты.
Из тысячи веков непониманья
Да сложится прозрения минута.
После праздника
Потухшие гирлянды,
Разбитые игрушки,
Растоптанные искры цветного конфетти,
Замолкнувшее эхо
Серебряной хлопушки,
Сгоревшие бенгальские огни.
Усталый Дед Мороз
У людного прилавка
С глазами воспалёнными без сна,
Протиснувшись сквозь очередь и давку,
Спросил конфетку и стакан вина.
«Как надоела мне…»
Как надоела мне
Эта старуха-сплетница…
Каждый вечер у самых окон
Она выгуливает свою тень
На длинном поводке.
Страдивари
Чудесный голос старой скрипки
Узор в полночных окнах выткал,
И пела лаковая дека
Нежнее сердца человека.
Застыл один на тротуаре
Скрипичный мастер Страдивари.
Мечтал…
Да поздно.
Не резон —
В четвёртом ЖЭКе столяр он.
Две мысли
Две мысли постоянно крутятся в голове:
Одна —
изменить этот мир к лучшему.
Другая —
послать всё к чёрту.
И странно, что обе уживаются.
«Мне говорили…»
Мне говорили:
Ты не болен,
Ты просто спал.
Тебе приснилось.
И эхо дальних колоколен
Как зеркало с руки разбилось.
Мне говорили:
Всё минует.
И сон, и боль —
всё преходяще.
И губы той, что в лоб целует,
Пожалуй, губ других не слаще.
Я тоже что-то отвечал им
Не без резона и причины,
Горел закат пурпурно-алым
В ночном решётчатом камине.
Жизнь возвращалась бумерангом,
И время под откос катилось,
Мне позвонил мой добрый ангел
И вымолвил:
Тебе приснилось.
Ты просто спал —
и в том всё дело,
Дожди прошли и круг замкнулся.
Жаль, только сердце обгорело,
Но, слава Богу, ты проснулся.
Из книги «Прямо в сердце»
«Ты и в руках диковинна, как птица…»
Ты и в руках диковинна, как птица,
Неуловима, словно тени прочерк,
Пылающая белая страница,
Где главное сокрыто между строчек.
Ничья, как облаков по небу лодка,
