У Бога на ладони. Том 2

неплохо для души.

И, чтоб писать, я взял тетрадь.

Точу карандаши.

Был вечер поэтично-томный

Был вечер поэтично-томный.

Стихи читали до утра.

И принимали на ура

Аудиторией «огромной».

Пускай ничто не издаётся,

А было нас всего семь душ,

Немолодые все к тому ж.

Ночь позади. Днём – как придётся.

Переживём и этот день,

За главное считая:

тень

от нас

на время

остаётся…

Ответ внимательной Светлане

Ответ внимательной Светлане

Простою строчкой от души.

Слова не спрятаны в кармане

Большие, также малыши.

Да, обнимай, но не души!

Стихи, Светлана, напиши.

Они у вас выходят ловко!

Рука набита. И сноровка,

Что наработана уже,

Позволит избежать клише,

А те слова, что в строчки взяты,

Стоят на месте – не заплаты!

Коль ткань стиха прочна, надёжна,

Читать стихи легко, несложно,

Порой словам меняя место

И улучшая этим «тесто»,

Чтоб «выпечка» была пышней

Да вкусом чуточку нежней!

И снова строчкой от души:

Пиши, красавица, пиши!

Средь слов бывают бриллианты.

Чтоб их найти – нужны таланты.

А мы лопатой роем, ищем,

всё так же оставаясь нищи,

в душе надежду не теряя:

найду! А нет, так пусть другая,

кто поудачливее будет…

Жизнь всех расставит, всех рассудит.

А вам за правду благодарность.

Прошу принять её как данность.

Прошу: остерегайтесь славы.

Она известная отрава.

Сочиняя в безмятежности

Сочиняя в безмятежности,

Разместив все строчки столбиком,

Написать стихи о нежности,

О любви с чудесным обликом.

Да, испытана разлукою,

Наговорами, наветами,

Что кололи сердце мукою,

Разгоняемой приветами…

И в природе не доказаны

Ночью чуткою, ранимою

Те слова, что были сказаны

Резко. Нами не любимые.

Вы поверьте сердца голосу,

В его слово необманное:

Не бывать седому волосу,

Если чувства постоянные.

Возвращенье – радость встречи вам,

От судьбы в подарок верности.

К незатёртым, но простым словам.

С возвращением к безмятежности!

О написании стихов

Мне в написании стихов

Поддержки нет и нет признанья.

Стихи писать – как наказанье

Во искупление грехов.

Намеренье – достойно уваженья,

Но хватит ли действительно уменья

И знаний мне о точках, запятых?

Ведь невозможно стих писать без них.

А написанье правильное слов?

Но тут словарик под рукой, готов.

Попробую, меняя стиль, привычки,

А неудачное сожгу. Есть спички.

Читают посетители

Читают посетители

Стихов моих наброски.

Видать, стихи любителям —

Как для младенцев соски —

Пустышки, но занятие

Для любопытной братии —

Сидеть на «Стихире»…

Что делать в январе,

Коль жуть что на дворе:

То дождь, то холода.

Так будет не всегда.

Весною оживут.

На дачи все попрут

Рассаду, что в горшках,

И старый хлам в мешках.

Согнувшись буквой «зю»,

Сажать морковь вовсю

И что-то по теплицам,

Соседей помня лица,

Но видя лишь зады.

Что? Не согласен ты?

Читайте – не читайте,

Но только всё же знайте,

Что жизнь разнообразна.

Прожить бы не напрасно.

Мудрить пытались все, однако.

Кто не умел – тот просто плакал,

Читал, понять пытаясь суть.

Устав, сподобился уснуть.

И жизнь менять собрался утром

Под небом с чистым перламутром,

С глубоким блеском, солнцем жарким,

В стихах замазав все помарки.

Ну что, читатели, читаем?

Ну что, читатели, читаем?

А в строчки текста мы вникаем?

Найти в ответ хоть пару слов

Один из сотни лишь готов.

Иль мыслей нет, иль что-то душит,

Или привыкли, чтобы в уши

Кто подсказал, что говорить?

Самим мыслишки не родить?

Иль страшно: скажут что про нас?

Кто водку пьёт, кто только квас,

Считая: спирта нет в котором,

Чтоб не свалиться под забором,

Приняв на грудь мораль стиха?

И молчаливо – от греха,

Сжимаем губы, словно гузку,

На душу не приняв нагрузку

Оценки вымученных строк,

Ушедших голыми в песок.

Разговор с критиками

За строчку вольную – укор.

И за эротику два раза.

Не начиная разговор,

меня назвали: «Вот зараза!»

А после, искренность ценя,

читали стих четыре дня.

И, что-то поискав в уме,

признали: истина в цене!

Пиши! Читателя волнуй!

Безумный старый обалдуй…

Теряя зубы, разум, силу,

останешься кому-то милым,

неповторимым и родным.

Тебя обидеть не дадим.

Стишок забацаем в тетрадку,

исполним песней под трёхрядку…

К нему бы музыку добавить

и, спев, действительно прославить!

Прочли вы стих и тихо удалились

Прочли вы стих и тихо удалились,

оставив молчаливый след на сайте.

Сказать два слова просто поленились

иль записали стих в своей тетради?

Ответить так не трудно и не больно,

а слова «да» иль «нет» – вполне довольно.

Так если можете, черкните: быть, не быть.

И я вас постараюсь не забыть.

Я не поэт. Я балуюсь стихами.

Удачным строчкам радуюсь я с вами.

Слова в строке находят место сами,

особенно бессонными ночами.

Обиды вовсе не держу

на тех, кто отзыв ставит редко.

Порой ответят очень метко.

Видать, набравшись куражу.

Но коль ответы возникают,

то это знак – стихи читают!

И снова творческий процесс

идёт под благовест небес!

Ответ, совет, экспромт короткий

спасут порой от стопки водки

иль мысль подарят невзначай.

Читатель добрый, отвечай.

Коль время потерял на чтенье,

так выскажи, пусть кратко, мненье.

Я спровоцирован – дословно

За строчку вольную – укор,

а за эротику два раза.

Не начиная разговор,

меня назвали: «Вот зараза!»

А после, искренность ценя,

читали стих четыре дня

и, что-то поискав в уме,

признали: истина в цене.

Я спровоцирован – дословно.

Задетый, точно за больное,

и написать готов такое,

что закричат все поголовно:

«С ума сошедший экземпляр!»

А может, это Божий дар?

Вопрос оставив без ответа,

прочту Шекспира я сонеты,

переложив на новый лад.

Их смысл понять я был бы рад.

Но хватит ли уменья, знанья

своё продолжить истязанье?

Философу-словоукладчику

Я вас приветствую, философ.

Есть парочка простых вопросов.

Слова свои сложив в строку

и, формируя строй стиха,

входя в поэзии реку,

что вы напишете вверху,

чтоб слово было на слуху,

не призывая до греха?

Ответить – непонятно чем,

задав вопрос: «Писал зачем?»

А также, завершив укладку,

понять – слова все по порядку,

не вылезают, не торчат,

а если надо, то молчат.

Непросто выставить в строю

слова, чтоб спрятать боль свою.

Я пожелаю вам удачи:

не знать ни критики, ни плача!

Благодарю за ваш посыл. Ответ читателю Виктору

Благодарю за ваш посыл.

Он мне приятен был и мил.

Но я смущён весьма, однако.

Когда читал – чуть не заплакал.

Красиво, с чувством и напором,

но я, простите, не с укором.

Я не поэт. Я капитан.

Немало повидал я стран,

бродя по шарику земному,

покуда не вернулся к дому,

где был рождён и жил до срока,

когда ушёл в моря далёко,

став капитаном в тридцать лет.

Такой я вытащил билет.

Судьбой храним, горел, тонул.

Но вот Господь меня вернул

в мой город, к отчему порогу.

Что ж – поживу ещё немного

с подругой – верною женой!

Как много лет она со мной!

Любима. Я любим ей тоже.

Теперь мы с ней весьма похожи.

И наши души рядом всё же.

Сыны при нас и не тревожат.

Есть внуки. Внучка – не одна.

Мы за любовь бокал вина

в день свадьбы нашей золотой

поднимем вскоре и семьёй

отметим, счастья всем желая.

Судьба нам выпала такая —

пройти сквозь тяжесть девяностых.

Да, было выживать непросто…

Тысячелетняя страна,

и каждый век у нас война.

Преодолеем, не сдаваясь,

потом к причастию, чтобы, каясь,

нам обрести покой и волю,

потери помня. Злую долю,

что нам готовили враги,

одним движением ноги

откинуть за «бугор», за «лужу»

тому беспамятному мужу,

что слова два связать не может.

Надеюсь, нам Господь поможет.

Когда мы вместе – мы сильны.

Ох, как не хочется войны…

Вот так, дружище, ПОБЕДИТЕЛЬ,

крутого имени носитель!

Желаю вам любви и воли,

чтоб обрели вы счастья долю!

В стихах не спец. Ответ Владимиру

В стихах не спец, вы в этом правы.

Не профи – только стихоплёт.

Как графоман, не ждущий славы, —

пишу, как на душу падёт.

Слов не хватает. Мысль коряво

пытаюсь выразить в стихах.

Порою просто впопыхах,

не понимая сам их, право.

С тоскою вспоминаю море,

когда под парусом, в волнах,

не сожалея о стихах,

я с ветром в океане спорил

и побеждал, корабль спасая,

на личный опыт уповая,

поскольку в море с кораблём

лишь Бог и капитан на нём

со штормом справиться вдвоём —

имеют шанс… Команда знает!

На них двоих и уповает.

Ответ на замечание критика

Ответ на замечанье критика:

о чём вы – и при чём политика?

Мы о стихах, о силе творчества,

чтоб убежать от одиночества,

в ту жизнь, что нет, не за забором,

и бьём укорами с повтором.

Как вы категоричны всё же.

Давить на автора негоже.

И так стих в рамках строгих правил.

Надеюсь, что не позабавил.

Напомнил о великом вроде.

Его стихи живут в народе

Без дат и до сих пор любимы,

А стих другой проходит мимо,

Хотя он был отмечен датой,

Оставшись «временной заплатой».

К вам с уважением, без обиды.

На точность дат свои есть виды.

Возможно, вы скорее правы —

у каждого своё воззренье.

Порой невинное стремленье

познать немного вечной славы

покажет: каковы же нравы,

прикрыты сладким песнопеньем,

где голос, растворившись в хоре,

останется в житейском море,

наедине с самим собой,

ведомый строгою судьбой,

и, бас на тенор не меняя,

он постучит в ворота рая,

имея Господу сказать,

что он пришёл себя узнать…

Я не поэт, я графоман

Я не поэт, я графоман.

Пишу, что в голову приходит:

о жизни, о любви, погоде,

доверив мыслей часть стихам.

Ну да, частями. Боже мой!

И критики на низком старте.

Проверив по натальной карте,

вполне довольные собой,

сверяя с выбранной судьбой,

готовы стих оспорить ловко

своею собственной трактовкой…

Ответ строгой читательнице

Читатель, солнышко, вы правы!

Чем стих полезен для державы?

Глаза прочли. Мозг озадачен —

какие верные слова!

Отметим автора удачу,

но лайк ему не предназначен —

картинка скверная была.

Там дама. Грудь обнажена,

и это точно не жена.

Призывный взгляд.

Скажи на милость!

Уж лучше б дамочка прикрылась,

а то такие телеса.

Прочла, рукой закрыв глаза.

Вот пошутить я попытался.

На плагиате не попался.

А вашу искренность ценя,

Я сочинял при свете дня.

Ответ достоин был поэта.

В зажатых мыслях нет просвета,

И междометий много очень,

Порой неясных, между прочим.

Прошу простить неровный слог.

Я от души писал – как мог.

С поклоном. Вовсе не поэт…

Так, графоман на склоне лет.

Привет, поэты, я вот – графоман

Привет, поэты, я вот – графоман,

Но как ни назови – одно и то же.

Меня названье в целом не тревожит,

А поиск рифм – работа – не обман.

Поэты, графоманы, рифмоплёты —

Поставить всех по росту, по ранжиру!

А пишущим стихи – им не до жиру.

Пусть критики решают: где и кто ты.

Кто мысль собрал, да с рифмами, в строку,

Пускай неспешно или на бегу,

Достоин уваженья за работу.

Другие прочитают, коль охота.

Возможно, что оценят, может – нет.

Незлобные – дадут ответ, совет.

Спасибо всем читающим стихи,

Хорошие они или плохи,

Сырые или сложены прилично…

У каждого на это взгляд свой личный.

Плагиатор! Графоман!

Плагиатор! Графоман!

В чём тут спор и в чём обман?

Не в почёте тот и тот.

Прочитав, любой поймёт,

Кто есть кто и в чём тут суть,

Коль стихи обоих жуть.

Сам себе писал стихи.

Сам считал, что неплохи.

Сам себе писал ответы.

Сам выслушивал советы.

Отвечая, между прочим,

Ставил кучу многоточий.

Сам себя хвалил открыто.

Сам взрывался динамитом.

И, себя ругая сам,

Всё запостил в Instagram[1].

Так писал он сам себе.

Сам с собою был в борьбе.

Уставал когда писать,

Тут же сам ложился спать.

Жил чудесно. Жил прекрасно.

…И себе всё было ясно…

Графоман он был, однако.

Плагиатор только плакал:

Сочинить не мог он сам.

Залезая в Instagram[2],

Воровал чужие тексты.

Занимал чужое место.

Обижался, коль ругали.

Вы такого не видали?

Сочинитель или вор —

Вот в чём суть и этот спор!

Графоман пусть неумеха,

Но не вор, а лишь потеха.

Сочинитель. Пусть без правил.

Сочинил и позабавил.

Так подумал я, коллеги,

Ваши почитав «телеги».

Накатили. Что с того?

Иль обидел вдруг кого?

Графоманьте, коль писать

Ни отстать и ни пристать.

Сочиняйте. Ваше право.

Обретёте, может, славу.

Иль потешите друзей.

В добром мире – веселей!

Проверьте стих

Бумажкой лакмусовой стих

Проверит пониманье жизни.

Быть может, написавший – псих?

Читая, мыслями не висни,

А размышляй: «О чем слова?»

Дана на это голова,

Господь над этим постарался.

Ну что? Подумать ты собрался?

Тогда читай, коль есть охота,

Пока не проберёт зевота

И скука. Уловив подход,

Поэта гнать на эшафот.

Повесить иль четвертовать

За стих, за глупую тетрадь,

Чтоб больше не желал писать

И словом Мир больной спасать.

Поймав, казните стихоплёта!

Как многим сделать так охота,

Противный голос погасить,

Чтоб больше не сумел дерзить.

Всё написано до нас

Да, всё написано до нас.

Порою с правдой без прикрас.

И отпечатано уже.

Не на бумаге, так в душе…

Поэт, привыкни к укоризне

Он был поэт, судьбой ведомый,

Любимый, сложный, всем знакомый.

Мысль не расплёскивал напрасно,

Вникая в смысл и зная цену —

Словам, звучащим столь ужасно,

Всегда подыскивал замену.

Писал стихи. Затем рассказы.

К романам перешёл не сразу.

Читал. Учился строить фразы.

Да, получалось не всегда.

Сюжет терялся в поворотах,

Но мысль словами, как пехота,

Сюжет брала, как города,

Немало образов рисуя

Простейшим словом, но живым!

И, преклоняясь перед ним,

Порой завидуя, смакуя

Из личной жизни эпизоды,

Завистники кричали: «Кто ты?

Твой чин так низок! Ты так мал!»

А Государь хоть принимал,

Но не одаривал, ссылал

Подчас в деревню, и надолго,

Чтоб потерялся, как иголка,

Что в сене было не найти…

А он в поэзии пути

Искал. И утвердился вскоре

В сердцах и душах – словно море,

Вобрав в себя десятки рек.

Как восхищал, когда он рек

В стихах роман и в прозе повесть,

Не продавая честь и совесть

И обнажая многих души,

Кто жил в труде, кто бил баклуши.

А кто любил самозабвенно,

Страдая в жизни непременно.

И сам любил красавиц нежных,

Что проживали безмятежно

В богатстве, в славе жизнь свою…

Он им писал: «Благодарю,

Что вы ответили отказом.»

И жизнь свою закончил разом —

Дуэлью, пулею в живот.

Сказав: «Ко мне не зарастёт

Тропа, протоптана народом,

Наперекор любым невзгодам,

Речам завистливых мужей.»

Он светоч нашей жизни всей!

Он негасим! Он на века!

Я замолкаю. Всё. Пока.

Читайте, восхищайтесь слогом

Его стихов. Они помогут.

Они пьянящее вино —

Пускай написаны давно,

Читать их счастье нам дано.

Ему – бессмертье суждено!

Поэт, привыкни к укоризне —

Нетленной правде этой жизни

В такой изменчивой отчизне

И на другие непохожей —

Порой как мачеха, но всё же —

Тобой любимой. Богом тоже!

Не отрицая истин вечных

Не отрицая истин вечных,

Забавы для играя словом,

Поэтов разных, человечных

Прошу стихи писать толково.

Касаясь свода строгих правил

По написанию стиха,

Скажу всем тем, кто позабавил,

Что Пушкин был не без греха.

Писал эротику и сказки,

А также прозу сочинял.

Не жил он по царя указке.

Не раз в опалу попадал.

Деревня, осень… Что за диво?

Бывали многие в селе.

Писалось у него красиво,

Морщин добавив на челе.

Как жаль! Младым ушёл поэт!..

Таких в России больше нет.

Другие были, есть и будут!

Запомнят этих, тех забудут…

А он один таким беспечным

В сердцах останется навечно!

Он жизнь ценил и женщин тоже.

Вот Лермонтов, слегка похожий.

И он с трагическим концом.

Бузил, держался молодцом!

И тот и этот нам пророчат:

На гениев все зубы точат!

Посредственность с деньгами, с флагом,

Себя подать пытаясь магом,

Подчас идёт по головам

И сеет зависть тут и там.

Кричит, страдая обречённо:

«Раз с денежкой – то всё законно!»

А люди, затыкая уши,

Пророков не желают слушать.

Всплывает имя человека

Лишь после окончанья века.

Он был. Ушёл в седой тоске.

Есть след на времени песке.

И затоптать его не в силах,

Хотя посредственность просила,

Когда за деньги голосила.

Поэты где в Отечестве своём?

Пока живут – мы их не признаём.

Бездарные закрыли их рублём.

Переписка, переписка…

Так в шутливой переписке,

Словом, рифмою играя,

Мы подходим близко-близко

Даже к тем, кого не знаем.

И становимся друзьями,

Подрастая выше сами.

Удивляясь, удивляя,

Снова строчками играя,

Дарим добрые слова,

Пусть не поняты сперва.

Разглядим мы смысл внутри,

Коль прочтём их раза три.

Намекая – намекаем,

Снова словом отвечаем.

Продолжается обмен,

И не надо перемен.

Немного о критиках

Приносит критикам известность

Охота на живые души.

Их жизнь – пустая бесполезность,

Коль не поют нам что-то в уши.

Душа попалась – залп дуплетом

В стихи о Родине, о жизни.

Две пули в сердце. Красным светом

В глаза лишь за любовь к Отчизне.

И два стрелка довольны видом —

Попали, застрелить сумели.

Не то что вирус вам с ковидом.

В два голоса достигли цели.

И вот, раскрасив разным цветом

Открытость обнажённых душ,

Себя не замарав при этом,

Играть на «жёлтой дудке» туш,

Спеша найти неточность слова,

Неясность мысли, ритма сбой,

В кого-то выстрелить… И снова

Себя возвысить за убой.

Но не дождётесь, злые твари,

Упал плевок ваш – вам в сапог.

Поэт писал не вашей паре,

А людям. От души. Как мог.

Всё уж сказано до нас

Да, всё уж сказано до нас.

Тут ни убавить, ни прибавить.

Слова, что могут вдруг прославить,

Звучат в поэзии не раз.

Тут нет вины, что тем же словом

Смысл можно высказать толково,

Коль ограничен слов запас

И все написаны до нас.

Читатели, простите, Бога ради!

Я не пекусь о славе о своей.

В России, в столь немаленькой державе,

Поэтов, что поют как соловей,

Немало проживает, между прочим.

На сайте мы тут просто лясы точим

И пыжимся, изображая пенье,

Душе своей даруя воскресенье

Из серого по жизни прозябанья,

Порой свои выплёскивая знанья,

Пытаясь приподняться над собой

И убедиться: дружим с головой!

Из классики известных строчек

Из классики известных строчек

Основу взяв для подражанья,

Писал так некто между прочим,

Запрятав в стих свои познанья,

Ничуть о том не сожалея…

И, мыслью растекаясь в речи,

Не сомневаясь, не болея,

К иконе шёл поставить свечи,

Грехи замаливать исправно,

Порой не думая о главном.

Возможно, критики и не лукавят

Возможно, критики и не лукавят,

Неистово по прошлому грустя.

Поэтов современных всё ж прославят.

Не сразу, а немного погодя.

Скорей всего, когда поэт уйдёт.

А может в жизни быть наоборот?

Вопрос оставят, впрочем, без ответа.

Чего-то там не хватит им при этом.

Поэтов от Бога немного.

Живут они в строчках своих.

Идут непростою дорогой.

Своей. Не дорогой других.

О паре стихотворных строк

Того, кто парой стихотворных строк

Сказать простую истину умеет,

Отметил, одарил, наверно, Бог.

Скорей всего, поэт талант имеет.

Прочесть стихи, послушать – не отстой!

Но главное, чтоб смысл не холостой.

Ответ на отзыв о стихах

Ваш отзыв – как бальзам!

Он раны враз залечит.

А я не знал и сам,

что непреклонен, вечен…

Спасибо за ответ

и пожеланье тоже.

В прошедшем силуэт

свой разглядел я всё же…

И, думая о том,

когда придёт мой час,

мой ум под хладным лбом,

конечно, вспомнит вас!

Не огорчайтесь

Не огорчайтесь, друг мой милый.

Невеждам не дано понять,

Как строчки столбиком в тетрадь,

С какой неведомою силой

Вдруг выложил поэт унылый,

Оплакав собственную слабость.

Ему за это и досталось.

Для критиков он стал постылый.

Разрушить тёмный ореол

Сумеет, если он орёл.

А Муза задержалась в мире где-то…

Художественность – сложность сочиненья.

А образность – богатство, без сомненья.

Включаем все возможные сравненья

В пришедшее на ум стихотворенье.

Обижены мы, если ноль отдачи,

Печалимся и временами плачем.

У Музы просим помощи, совета,

А Муза задержалась в мире где-то…

И не приходит – как ни просим мы,

Чтоб вывести с известностью из тьмы.

Рецензия на книгу

Игрою слов жонглирует поэт,

Оттенки чувств описывая во фразе.

В стихах же смысла часто просто нет.

Он зашифрован мыслями в экстазе.

Как написал! Вот выдал! Ну шедевр!

Рассчитывал тронуть чей-то тонкий нерв.

Возможно, тронул. Кто-то был в восторге,

А после книжка вся в пыли на полке.

Забыты напрочь яркий цвет и описанье.

И в лучшем случае есть в памяти названье.

Снова рецензия

Стих прост. Увы! И тропами не блещет.

Заявка есть на то, что будет вещим!

В чём предсказанье? Тайна где зарыта?

Обещано две тонны динамита.

Но взрыва нет и интереса тоже.

Не удалось у автора, похоже.

Тут нет таланта. Сборная солянка.

Охапка слов, пришедшая на ум.

Как ноты под рукою музыканта,

Когда он сочиняет, полный дум.

Мелодия пока не родилась,

Меж нотами лишь тоненькая связь…

О книгах в электронном варианте

Эх, электроника – троянский конь прогресса!

Он нас лишил приятного процесса.

Взять в руки книгу, нюхая листочки,