Одинокий хутор – племя дрыговичей

«Здесь лежит книга памяти рода нашего. Книга хутора и судеб родичей наших, племени дреговичей, которые жили здесь с далеких незапамятных времен. Слушай меня внимательно, мой сын Ян! То, что я тебе скажу, именно сейчас, и покажу, прошу сохранить в своей памяти вечно».

Теперь он ласково посмотрел на сына и сказал: «Моего отца звали тоже Ян».

«То, что тебе скажу, запомни на век, – еще раз повторил отец Яна. – Возьми книгу в руки. Ибо есть напутствие мое тебе и твоим детям. Вековые книги наши хранить до конца жизни на хуторе, на планете и в вечном странствии душ нашего рода по Вселенной».

Два человека из рода дреговичей молча смотрели друг на друга. Словно испытывая друг друга. Только было слышно тяжелые дыхание отца. Он сильно волновался. С его лица скатывались крупные капли пота, звучно шлепались о каменный пол потайной комнаты одинокого хутора племени дреговичей.

«Не отвечай мне, мой дорогой сын Ян, пока ничего, подумай, но не смей мне возражать. Прояви свое терпение. Собери свои силы в кулак. Ведь ты наследник старинного рода. Ты – дрегович!»

Как-то по-особому, тепло и с грустью говорил отец с Яном, – вспоминал этот момент хуторянин, уже совсем проснувшись. Как сейчас, спустя годы, ему казалось, что он смотрит с изумлением на отца и его книгу, слушая наставления родителя. С особым трепетом понимая, что в это место из всех своих братьев и сестер попал только сам.

Потом Ян писал в книге:

«Моя голова разрывалась от мыслей… Почему именно я? Почему нет со мной старших братьев? Почему?

Но одно дитя в семье всегда самое любимое. Так бывает.

А батя тогда взял свою книгу в руки и положил на стоящий рядом с нами письменный стол. Который был завален разными листами, старинными книгами, написанными еще на пергаменте. И сказал:

„Мой сын Ян, посмотри внимательно на эту книгу и скажи мне, в чем ее отличие от других?“»

Сегодня, когда хуторянин вспоминал тот момент в жизни, ему вдруг почудилась, что он виноват перед отцом. Прожив сорок лет, забывая наказ отца и не очень часто возвращаясь к написанию своей книги.

Ян, вспоминая этот мимолетный миг в жизни, пишет в своей книге свой ответ:

«Батя, книга очень тяжелая. Ее украшают самоцветы, обложка выполнена с чистого золота.

Хорошо рассмотрел – старая книга, еще рукописная – спасибо тебе, отец, за такой подарок и науку».

Но тоже? Лежит себе книга в хранилище и лежит, и зачем только? Но, и зачем ее хранить в тайнике, а не передать в музей?

Ян задумался на минуту и решил.

«Закончу писать свою книгу и передам в Национальную библиотеку города Минск. Передам, передам!» – и Ян так задумался над своим решением, что не заметил, как уснул.

Глава 2. Воспоминания Яна

Когда Ян утром проснулся, был воскресный день. И чем-то этот день не был похож на другие. Ян привел себя в порядок, позавтракал, сходил в церковь, и вернулся уже после обеда. Он собрался вечером опять сходить в городок за бумагой и красками для обновления фасада дома. Но тут же воочию, словно из-за леса, услышал далекий голос отца. Он был изумлен и уже готов был мчаться в ту сторону.

«Ты неправильно понял меня, мой сын Ян. Я не звал тебя. Просто умей слушать через века… О книге скажу. В ней много золота, ты правильно заметил, но не только… не то золото…» – хуторянин не понимал, спит он или нет, но голос отца был ясно слышен.

«…что сверху украшает книгу», – прилетали ему в голову слова отца, а может быть просто мысли.

«А может, голос отца мне просто почудился?»

Ян вспомнил, что с ним так уже не раз бывало в детстве. Мама Мария долго шептала над ним свои молитвы.

«Главное, в этой книге знания наших предков, внутри книги», – теперь Ян ясно вспомнил слова отца. И понял, это только его мысли, воспоминания опять преследуют его.

«Именно там истина, – вспоминал Ян слова отца. – История рода… Забывать нельзя… Ибо род наш на этом прекратит свое существование», – то ли монотонный голос отца затухал где-то далеко, то ли мысли самого Яна мучили его холодной сталью меча предков. Ян пытался вставить хоть одно слово, но не смог и рта раскрыть.

«И не надо, мой дорогой сын, сердиться на предков», – то ли услышал, то ли сам вспомнил слова отца.

«Гони, мой ясный сын, прочь свои мысли о передаче девяти книг в музей. Небезопасно! За этими книгами идет охота уже тысячу лет».

Ян уже давно сидел в кресле и слышал голос отца, словно теперь он был рядом с ним. Понимая сквозь дрему, что это лишь его сон, и его мысли. Он хотел проснуться, очень хотел. Но тут же опять сквозь сон услышал отцовский голос.

«Я думаю, Ян, что ты услышал мое вещее слово о наследии предков. А вот свою книгу, когда напишешь, то сам решай печатать ее или оставить рукопись. Если посчитаешь, что нужно напечатать, то не возражаю. Через столетия, наш народ будет зваться белорусы… И не нужно бояться сновидений. Ты же член дружины! А в XXI веке, не только ты, но много талантливых людей откроют новые способы передвижения и напишут электронные книги… И то, что сегодня считается волшебством, станет реальностью!.. Ты, мой сын Ян, – летописец».

Тут Ян не выдержал монолога отца и спросил:

– Но как ты можешь общаться со мной через сон?

– Мне было бы очень любопытно увидеть тебя, отец, наяву, – тихо прошептал хуторянин.

– Только это у тебя в голове!.. – тут же прозвучал сердитый голос отца.

– Прости, отец. Не это хотел сказать, – воскликнул Ян.

Хуторянин одинокого хутора вдруг забеспокоился, и опять попытался проснуться. Но не мог пошевелить ни ногой, ни рукой, даже сдвинуться с места. Ему вдруг захотелось вскочить с кресла, чтобы прекратить феерический монолог с отцом.

«Только не это, – на свою мысль получил ответ предка. – Потерпи еще немного, мой сын, скоро утро. Уже рассвет. И ты проснешься. Но сон не забывай никогда… Знай, Ян! В твоих руках не просто книга, а волшебная книга – в ней прошлое и будущее. Видишь, это десятая книга. Написана нашей родней, продолжена мной, а теперь дальше будешь ее писать ты, мой маленький Янек. Так пройдет столетие…»

«Молчи, сын! – отец твердым голосом остановил молодого хуторянина, своего наследника, хотевшего возразить. – Так надо!»

И вдруг хуторянин Ян воочию увидел себя, еще подростка, и отца, на то время крепкого и высокого мужчину, с седыми густыми до плеч волосами на голове.

«Я завещаю тебе все остальные десять книг: береги их, скоро придет время. Я покажу их тебе все», – птицей прилетела мысль к нему в голову.

«Но отец? Ты же умер?»

«Мы не умираем, Ян. Хранители одинокого хутора живут в вечности. Но образ наш – это свет. И только свет».

«Все книги, которые нужно хранить от чужого глаза, спрятаны в старом склепе, очень надежно», – услышал Ян шепот отца и тут же проснулся.

Хуторян не решился сразу выйти на улицу, вспоминая сновидение, но понял, что все помнит, как отче наш. Внутри хутора было довольно прохладно. Дрова в камине догорели, и лишь серый пепел лежал тонкой пленой на дне камина. Тянуло холодком. Но дышать было хорошо.

«Свежо-то как…» – подумал Ян. Посмотрел на часы. Было ровно шесть утра.

«Еще час у меня есть. Прежде, чем выйти на болото за клюквой и покормить домашнюю скотину», – решил про себя хуторянин. Взял несколько оставшихся еще с вечера осиновых поленьев, зажег спичкой лучину, и камин по-новому стал набирать силу огня.

Он еще долго думал о своем сне. Боль об ушедшем в иной мир отце стальными тисками сжимала его сердце.

Чтобы немного успокоить, хуторянин взял свою книгу и написал несколько новых строк. Даже не сделав ни одного глотка своего любимого кофе, с которого у хуторянина начиналось каждое утро.

Вот как Ян пишет в своей книге:

«И где этот склеп? – вспоминая слова отца. – А почему в твоей десятой книге, батя, листы из бумаги? А обложка выглядит очень старой… Несколько самоцветов потеряно», – указав на несколько отверстий в обложке, где переливались в свете фонаря драгоценные камни.

Ян спрашивал отца, словно тот был опять рядом с ним. И тут же вспомнил еще один эпизод из своего раннего детства.