скачать книгу бесплатно
Работа очень нужна.
– Скиньте мне, пожалуйста, номер.
Глава 8 – Это она
Снег скрипит под ботинками. Ледяной ветер обмораживает лицо. Весна же, практически!
– Что ж так холодно? – затягивает капюшон туже Ваха.
Допивая быстро остывший кофе в бумажных стаканах, жд?м оплаченное сопровождение из прокуратуры.
– Так не бывает… – качает головой Ваха.
– Согласен.
– Не она это.
– Она.
– Разве не может быть людей с похожими голосами, Дэм?
– С похожими – может. Но это не похожий голос. Это голос моей жены. Жены, Ваха…
– Я помню, – встречаемся ревностными взглядами. – И вс? же. Если это не она?
– Если это не она, то мы прокатились за твоей зазнобой. Хватай и беги. Но это она… – мой голос приобретает угрожающие интонации.
– Дэм. Я же сказал сво? слово. В твою семью я не полезу. Я буду рад… – голос становится твёрже и холоднее, – если это будет она. Если ты наконец-то успокоишься.
Киваю.
– Но…
Тормозя споры, раскрываю ладонь.
– Девочка Регины сказала – Екатеринбург, Иркутск или Тюмень. Тюмень! Слишком много совпадений.
– Но ведь она должна была ехать отсюда в какие-нибудь ебеня! – злится он. – Это нелогично!
– Может, не смогла. Она беременна, в конце концов, была.
Тачка с затененными сильнее положенного стёклами тормозит у крыльца.
– Менты приехали. Пойд?м.
Пока Ваха с двумя операми проверяет документы в отделе кадров, я беседую с их директором.
– «Тысяча одна ночь»… – читаю их уставные документы.
– А в связи с чем проверка? Мы вроде бы ничего не нарушали.
– Не нарушали. Это наше, внутреннее мероприятие.
Напрямую спрашивать не хочу. Поэтому захожу издалека.
– Сколько у вас сотрудников?
– Двадцать два.
– Женщин… Мужчин…
– Восемь… Четырнадцать.
– Мхм. Ясно.
– У вас только официальные сотрудники.
– Да. Конечно.
– Восемь, значит. Какие должности?
Ведущих радиоэфиры – две. Алиса и Инга. Фамилии у обеих незнакомые.
– Это псевдонимы?
– Нет. Имена реальные.
– Молодые девушки?
– Инге тридцать, Алисе двадцать восемь.
– Двадцать восемь. Хм… – сдуваюсь я.
Неужели ошибся? Да, бывают конечно очень похожие голоса. Но…
– Можно их увидеть?
– Только Ингу, у не сейчас эфир.
– А когда эфир у Алисы?
Вадим Павлович мнется, перебирая бумаги на столе.
– Так – когда?
– Алиса работает дистанционно. В связи с переездом. У не дома своя студия записи. Интернет сейчас позволяет.
– Откуда работает?
– Подмосковье… – пожимает плечами. – Точно не знаю.
Я ошибся? Таких подарков судьбы не бывает?
Но во мне слишком много уже адреналина и предвкушения, чтобы отказаться от этой охоты.
В кабинет заглядывает Вахтанг, отрицательно качает мне головой. Он должен был проверить трудовые договора и копии паспортов. Накидываю куртку, достаю сигареты и иду на балкон с пожарной лестницей. Не она…
Разглядываю тлеющий угол?к.
– Найд?м, Демон, – хлопает по плечу Ваха. – Не первый же холостой выстрел.
– Включи мне голос, – в сотый уже наверное раз прошу его я.
Протягивает наушники. Я слушаю монолог, закрывая глаза. Сердце узнаёт интонации и долбится в ребра как полоумное. Это мне она говорит, про меня. Этот упрямый орган ничем не обманешь. Я пробовал.
– Она… – шепчу.
– Нет. Я видел фото с паспорта. Она меня старше, Дэм. Темноглазая. Длинноволосая. Родилась здесь.
– Ясно. Поехали.
Не вынимая наушников из ушей, слушаю записи этого голоса. И в других монологах тоже так много её уникальных интонаций. У выхода из здания останавливаюсь.
Нет, я не могу так.
– Покажи мне е?! Ты же сфотал, да? Для себя.
Хмурясь, Вахтанг ищет фотку на телефоне.
Ксерокопия. Сканер «полосит», через все лицо серые линии чернил. Темная… Взрослая. Не она. Нет. Но я нервно вырываю из его рук телефон, и смотрю на эту женщину, увеличивая снимок.
Густая длинная челка скрывает брови. Стрижка лесенкой – овал лица. Глаза чёрные, как пули. Но разрез глаз похож…
Ловлю остальные детали на этом мутном снимке. Губы чуть меньше, резче очертания, не такие чувственные, как у Златы. Над губой мушка.
Очень красивая эта Алиса.
Несмотря на то, что каждая черта у них отличается, что-то неуловимое есть, очень напоминающее мою. Образ иной. Главные черты разные, а крошечные детали…
– Не она это, Дэм. Мне жаль.
Отдаю телефон.
Сжимаю горло. Там бьется пульс так, словно Злата здесь где-то, рядом совсем. Внимательно осматриваясь, поворачиваюсь вокруг своей оси. Замечаю камеру над лестницей. К нам подходят два опера, помощь которых я купил.
– Записи мне с этих камер… – хрипло требую я. – За последнюю неделю. И телефон личный этой Алисы.
– Демон, это крыша у тебя уже едет!
– Ваха, езжай в Москву. Займись делами. Я остаюсь.
– Нет, я тоже. Дела пока Регина вытянет. Остальное решается по телефону.
– Ты мне мешаешь!
– Чем?!
– Мы крутим этот мир в разные стороны сейчас, Ваха. Понимаешь, о чем я?
– Я помочь хочу! – возмущенно.
– Тебя возбуждает охота и загадка. Зверь в тебе нагуливает аппетит. Но, дружище, ничем накормить его не получится, когда охота подойдет к финалу.
– Я ищу свою, брат.
– Вот эту? – киваю на телефон. – Е? не существует. Это может быть парик, это может быть грим. Это может быть чужой паспорт. Это может быть что угодно. Голос, в конце концов, может принадлежать другому человеку.
– Зачем обрезать волосы, чтобы потом надеть парик с длинными?! Это нелогично!
– Да! Это нелогично. Волков слишком прошарен, чтобы оставить мне логическую цепочку для поиска.
Сжимаю виски пальцами.
– Не обрезала она волосы! – доходит до меня. – Это ложный след. Чтобы я искал коротковолосую.
– Дэм… – с сожалением. – Тебе надо отдохнуть, выпить, расслабиться. Дури покурить, в конце концов! У меня крутой психоаналитик есть.
Дергаю его за лацкан куртки, притягивая к себе.
– Ты мешаешь мне! – рычу ему в лицо. – Мешаешь!!
Отталкиваю.
– Пиздец, беда… – качая головой закуривает Ваха.
Стреляю ему взглядом на знак «не курить», уходим под лестницу, приоткрываю дверь. Морозный воздух клубится, как дым.
– Давай, бери такси и дуй в аэропорт. Ты еще успеваешь на сегодняшний рейс.
Опер приносит мне номер телефона на стикере.
– Этот был в отделе кадров.
Вбиваю, делаю дозвон. Недоступен.
– Вы актуальный номер не можете стрясти с этого Вадима, блять?! – психую я на этих молодых ментов. – Работают же они как-то, значит, на связи!
– Это уже ордер нужен, телефон изъять.
