Ломаный Мир 1

– Н-да… Низко же я пал – практически с рождения на самое социальное дно, – пробормотал я вслух. Мысли эти были мне нужны, чтобы не сорваться, чтобы сосредоточиться и действовать вдумчиво. Хорошо хоть, что законы тут никем и почти никому не писаны, а то уже висел бы на ближайшем дереве, и в роли верёвки – мои же портки.

Раньше я в дома крестьян особо не заглядывал – разве что в самом начале, в порыве восторгов. А потом всё моё внимание ушло на развитие поселения, на прокачку, на строительство замка… ну и, само собой, на войны. Так что, что именно скрывается за дверями домиков, представлял себе весьма смутно.

Конечно, многое зависело от уровня постройки, но в целом крестьянские дома всегда казались милыми и уютными – такими, как их рисовали по историческим канонам с щедрой порцией фэнтезийного лоска.

Но правда оказалась… совсем иной.

В домике, конечно, было на что посмотреть. Только напоминало это всё скорее не уютную крестьянскую идиллию, а сцену из фильма ужасов.

Первый же дом, в который я сунулся в надежде найти хоть какую-нибудь одежду, оказался забит крестьянами до отказа. Не шучу – битком. Они стояли там, плечом к плечу, затылок к затылку, словно кто-то нарочно натолкал их внутрь и забыл дать команду по местам. Казалось, ещё немного – и они начнут вдавливать друг друга в стены. Некоторые, по-моему, даже стояли лежали поверх голов. Да точно, от печки крестьян восемь, параллельно полу, как полешки лежат. Ужас.

Если бы дверь открывалась внутрь – фиг бы вообще зашёл.

– Здрасьте… – пробормотал я, заглядывая внутрь и рассматривая спины и светлые патлатые головы, заколебавшиеся под сквозняком. – Вы тут чего? На день рождения собрались, что ли?.. Брр. Ну, я тогда пойду, не буду мешать, ага.

Домик я покинул с ощущением липкого, неприятного страха. Они ведь там как зомби – даже не шелохнулись. Никто не повернулся, не моргнул и не издал ни звука. Просто стояли вперившись в никуда словно не живые.

Во второй дом я заглянул уже с опаской. Надеялся на чудо – а получил дежавю. Та же картина. Скриптовая вечеринка с утра пораньше. Стояли, будто кто-то нажал паузу, и всё зависло.

Обходить остальные я даже не стал. Понял: смысла нет. Если в двух домах такой бардак, в других – точно та же жопа. Скорее всего, случилось что-то вроде переселения. Возможно, часть зданий была уничтожена, а все крестьяне, связанные с ними, как и положено по игровым механикам, временно перенаправлены в уцелевшие.

Каждый дом, насколько я помнил, вмещал пять-шесть работников – мужчины и женщины, в зависимости от настроек, детей я никогда не видел, но вроде можно было докупать. Они были ботами, но не особо умными – выполняли базовые задачи, таскали воду, ухаживали за урожаем на полях, готовили, шили, выполняли другие необходимые работы, на рудниках, в лесозаготовке и прочих мастерских. И постепенно прокачивали специализацию.

Но если дом разрушался – крестьяне исчезали вместе с ним. Или, как сейчас, видимо, временно загружались в один уцелевший. Мозги у них, похоже, от этого плавились – судя по пустому взгляду, уставившемуся в никуда.

Чтобы не давать задания каждому вручную, в любом поселении был более продвинутый бот – староста. Через него происходило распределение: кто, где и как будет работать.

Итог моего падения – плачевен. Пробраться к сундуку в крестьянском доме, где могла храниться праздничная одежда – никак, без вариантов. Не убивать же их тут всех.

– Надо менять план, – пробормотал я себе под нос.

Хотя какой там план… Я действую на одних инстинктах. Радости от меня, как от кабачка в августе. Лечу, так сказать, по ветру. Шариться по домам – больше не вариант, страшно. Пожалуй, пойду к старосте. У него-то, наверняка, должны быть и ресурсы, и одежда. Он обычно живёт один.

А если не прокатит со старостой – останется только казарма и родильня. Там точно должны быть комбинезоны или хотя бы рабочие робы.

Дойдя до сидящего за столом на широкой скамье крепкого дедка, я поздоровался и попытался было прошмыгнуть в дверь дома за его спиной.

– Куда! Стой! – раздалось внезапно.

Голос непися напугал меня до усрачки – я даже отпрыгнул на пару метров. Да чтоб тебя, я и не подумал, что он вообще говорить может!

– Мля! Дед, ты меня до инфаркта сейчас доведёшь! Чего пугаешь?!

– Ходют тут всякие… Надо чего? – староста отложил перо и бумагу, в которой что-то записывал, и уставился прямо на меня.

– Э… Вы меня видите, что ли? – выпалил я первое, что пришло в голову. Ёптвоюдивизию… Он же видел, как я по домам шарюсь! И что теперь говорить?.. – Вы чего… как я.… живой, да?

– День нынче хороший, странникам мы всегда рады, – отозвался староста, снова взяв перо и уткнувшись в свою писанину.

После этих слов и его реакции мне стало даже немного грустно. Скрипт. Никакого живого деда тут нет. Не поговорить, не поспорить. Безнадёга…

– Хоть бы подыграл, старый пердун… Да и откуда тут странники? В жопе мира же живёте, – буркнул я себе под нос.

Бочком обошёл старосту. Он продолжал бубнить всё ту же фразу, и, услышав её ещё пару раз, я окончательно убедился – вставать он явно не собирается. Ну и славно. Без лишних раздумий прошёл в дом.

И на этот раз мне повезло: дом действительно оказался пуст. Одинокая аккуратно заправленная кровать с пятью подушками, от малой до большой, стол, пара стульев, печь посередине комнаты и – главное – сундук, окованный железными полосами. Вот он мне и нужен.

Правда, замок, висевший на петлях, тут же дал понять – просто так не обойдётся. Всё-таки староста человек деловой: у него и налоги собираются, и инструменты всякие валяются. Значит, внутри – что-то ценное.

Ключи, скорее всего, были у старосты. Но бить дедулю за железяку – ну уж нет. Решил действовать гениально просто: молча подошёл, заметил связку ключей на поясе… и, не мудрствуя лукаво, просто развязал его и утащил вместе с поясом.– Как говорится, наглость – второе счастье, – пробормотал я, оглядываясь по сторонам.

– Куда! Стой! – возмутился староста, но не двинулся ни на шаг.

– Да я сейчас верну, не переживай. И лучше не вставай – портки свалятся, – буркнул я, уже возвращаясь в дом.

Сундук, увы, богатствами не блистал. Замок поддался одному из ключей, крышка с глухим скрипом поднялась – и.… ничего. Радости никакой, шарик не дали, ничего нельзя. Никакого праздника.

А содержимое сундука было… ну, скажем так – скромным: пяток разноцветных рубах, столько же штанов, пара сапог, одна остроконечная шапка, два десятка подушек (на кой-ляд столько?).

Вот и весь клад. Шиш да маленько.

Выбрирать было нечего, возьму только то, что мне действительно нужно, я вытащил из угла сундука аккуратно сложенные штаны с рубахой и небольшой мешочек, звенящий монетами. Деньги решил забрать – мало ли пригодятся. Медь – не золото, но лучше, чем ничего. Хотя их количество оставляло желать большего, всего пять монеток. Маловато дед на пенсию накопил.

Переодевание заняло всего пару минут: штаны подошли как родные, рубаха с узорчатым вырезом смотрелась даже стильно. Эх, в зеркало бы глянуть – наверное, мачо-огонь! На лавке у стола нашёл запасной пояс – его и прихватил, а дедов – вернул на место. Правда, опоясывать им старосту не стал, просто аккуратно рядом положил.

– Дед, спасибо тебе за всё. Если что – верну. Всё-таки воровать нехорошо, да и стыдно мне, если честно… Но сейчас эти деньги пойдут на благое дело. Ты пойми и не серчай, ладно?

– День нынче хороший, странникам мы всегда рады, – отозвался староста тем же скриптовым голосом.

Ответ меня более чем устроил. Кивнув ему на прощание, я вышел на улицу… и замер.

А что дальше-то делать?

По-хорошему, стоило бы сходить к тем гномам. Но как сделать так, чтобы они меня снова не приняли за врага и не утащили в плен? Как добиться, чтобы дали поговорить с тем бородатым коротышкой? Не представляю. Они ж в итоге меня убили.

Но он меня слышал. Он со мной говорил. И пусть это была всего пара фраз – это были не скрипты. Это были настоящие слова, слова разумного существа. Охой, как же я надеюсь, что не один здесь такой!

Делать мне, по сути, было нечего, поэтому я заглянул на склад. Там обнаружился десяток корзин с яблоками, пара мешков муки и внушительная куча гнилья. Ну, думаю, это точно не охраняется.

Реквизировал десяток яблок, запихнул их за пазуху и потопал в сторону кузницы. Правда, по дороге пришлось вернуться – меч я так и оставил валяться у дома старосты. Оружие должно быть при себе. Заодно и нож забрал – с нормальным кожаным ремнём, а не этим тряпочным из-под пояса.

Долго думал: есть или не есть? Но в итоге не выдержал. Достал одно яблоко – тёплое, приятно тяжёлое – и откусил сразу половину.

Да-а-а, вкусно-то как! Значит, есть я могу. Это уже хорошо.

Судя по ощущениям, все нужные анатомические отверстия на месте – так что, похоже, я полноценный человек, без всякой кибер-жути.

Хотя пупка у меня, кстати, нет. Странно. Но не критично.

Не доходя до кузницы, по наитию свернул к казармам. И сразу понял – никакого комбинезона я бы тут не получил. Внутрь вообще не пролезть. Казармы – это целый автоматизированный комплекс, роботизированная фабрика по производству юнитов для войны и коней в придачу. Ну, если прокачать – там и минотавры могут быть, и всякие другие экзотические виды солдат.

Но суть у неё всё равно до безобразия простая. Есть место, куда крестьяне свозят биомассу. Как только её накапливается достаточно, появляется счётчик потенциально готовых юнитов. Ждёшь, оплачиваешь – и из недр казармы выкатываются свеженькие, глянцевые бойцы.

А вот и место, куда складываются доспехи и оружие – удобное, автоматизированное. Куда проще, чем таскать всё с поля боя. После сражения игра сама собирала весь хлам, и сразу было видно, чего и сколько можно произвести.

Судя по тому, что сейчас на большом поддоне аккуратно уложены два десятка доспехов, мечей и копий – процесс накопления ещё идёт.

И это явно не кузнец тут старался – оружие было гораздо лучшего качества, чем-то, что способен выдать кузнец первого уровня. Похоже, всё это добро скидывает бот из управляющей комнаты. А берёт, скорее всего, с аукциона.

– Ой, бардак… Ладно. Хрен с вами. Комбинезоны мне и так не нравились – обойдусь тем, что нашёл, – буркнул я, подходя к поддону и попытавшись забрать оттуда копьё.

Но не тут-то было.

Рука прошла сквозь оружие, как сквозь голограмму. Иллюзия. Вроде и есть что-то, а вроде – ничего. Заходить туда я не стал: мало ли, переработает в компост. Ну его нафиг.

– Всё смешалось… люди, кони… Не фэнтези, а хрен пойми что, чесслово, – пробурчал я, грызя очередное яблоко. Вкус был всё ещё хорош, хоть что-то стабильно приятно.

И попёрся к кузнице, уверенный, что и там полный швах.

И я не ошибся.

Угля – завались. Вся кузня была завалена чёрным топливом, и ещё с десяток куч лежали за стенами. Но внутри царил бардак. Полный.

Печь раскочегарена, жар идёт – а толку ноль. Невысокий помощник кузнеца без устали поддувал меха, вот только железа, как выяснилось, попросту не было. Плавить-то было нечего.

А сам кузнец с мрачным выражением лица продолжал методично лупить большим молотом по пустой наковальне. Просто бил. По пустоте. И, судя по всему, даже не замечал, что ничего не происходит.

– Два удара – гвоздь готов! – вдруг пробасил он, смачно клацнув зубами. Усы у него были длинные и чёрные, как смола.

– Да уж… Эй, кузнец, скуёшь мне меч кладенец? – решил пошутить я.

– Два уда… уда… удара. Гвоздь го…го… готов! – пробормотал он, и тут же стало ясно: переклинило его капитально.

– Ладно, отдыхай, – махнул я рукой.

Толку с него всё равно как с меча из фанеры.

Надо идти в замок. Может, там я найду хоть что-то интересное. Шансы, что охрана меня пустит – как с динозаврами: пятьдесят на пятьдесят. Но почему бы и не рискнуть?

Что делать в этой зоне – я уже не представлял. По логике, в замке должен быть телепорт и казна. Если получится добраться и забрать их себе – просто покину эту зону. Отправлюсь в ближайшую Столицу, до которой денег как раз может хватить, и попробую там ужиться. А что делать-то ещё?

После того как я освободился от отряда и обязательной смерти, в голове царило смятение.

И если бы не моё упрямое желание верить хоть во что-то хорошее – я бы уже начал паниковать. Потому что всё это… неправильно!

– Отставить панику! Курс на Кюросау, – в нашем случае – на замок! – отмахнулся я от желания сесть и заунывно выть, и уверенно выбрал путь линкора: прямо к цели, без оглядки.

Не думаю, что зона огромная. Просто замок, по логике типичного нуба, поставили в таком месте, что его хрен найдёшь с первого раза. Но он тут должен быть – обязательно. Потому что где-то тут сидит управляющий. С такими мыслями я и покинул поселение. За второй порцией яблок не заскочил – голода не чувствовал, да и умял уже десяток. Усталости тоже не было.

Дорога петляла между невысокими холмами недолго. И очень скоро я его увидел.

Увидел… и охренел.

Конечно, из поселения его не было видно, хотя находится он буквально в двух километрах. Просто потому, что его нет – в нормальном понимании этого слова.

Драхма, кто бы он ни был, явно был клиническим… даже не знаю кем. Я даже не представляю, сколько времени ему понадобилось, чтобы вырыть котлован, в который может поместиться такое не маленькое сооружение как замок. Но он это сделал.

Скорее всего, именно те самые крестьяне, которые теперь ютятся в домах толпами, раньше занимались копанием этой безумной ямы, в которую игрок воткнул замок. Причём выкопали они её с таким усердием, что над землёй теперь торчит только макушка донжона – одна высокая башенка, высотой метра полтора. Видимо, с расчётами что-то пошло не так.

– Мама моя родная, роди меня обратно… – прошептал я. Яблоко, доселе зажатое в руке, просто выпало и покатилось вниз к замку.

Никакой охраны. Вообще никого. Замок был пуст – до жути. Узкая тропинка, ведущая к стене, была единственным признаком, что сюда вообще кто-то когда-то ходит.

Крестьяне, по идее, должны были таскать туда еду. В замке ведь нужны и слуги, и охрана, и жизнь хоть какая-то…

Изначально Драхма выбрал стандартный замок – самый первый из списка: прямые, ровные стены, несколько помещений внутри, огромный донжон с плоской крышей. А потом… выкопал для него яму. И засыпал почти полностью обратно.

Те самые холмы, что я считал частью местного ландшафта, на деле оказались делом рук крестьян. Именно они таскали сюда землю, а за годы всё это успело зарасти травой и мелким лесом – и выглядело вполне естественно.

Замок был засыпан почти целиком. Настолько, что единственный вход в него оказался на предпоследнем этаже донжона. Через окно.

– Оригинально, конечно…, но это же откровенная, бессмысленная шиза, – пробормотал я, машинально хватаясь за меч на поясе – чисто чтобы успокоить расшатавшиеся нервы. Потому что кто знает, что ещё этот чудик мог тут накрутить?..

Но не зайти в замок и не разведать, что там происходит внутри, я просто не мог. Всё-таки я – игрок. Точнее, считаю себя игроком. А вдруг получится прибрать к рукам целую зону? Тем более, она на отшибе – никто не мешает мне развиваться, богатеть и вообще просто жить в своё удовольствие.

Можно, конечно, поразмышлять, как отсюда выбраться. Но пока я болтался по зоне, изучая её, кажется, наконец сформулировал одну чёткую мысль: я – никто. Мелкая, как сказал тот бородатый, «багованная» единица. Что бы это ни значило.

И, скажу честно, в гости к этому говнюку – особенно после того, как он меня пинал – я без армии не пойду. А вот когда захвачу зону, прокачаю авиацию в виде драконов… тогда вы тут у меня все взвоете.

Темный, мрачный коридор, я на цыпочках как… тьфу, не вовремя как вылезла! Встретил меня, в общем коридор, когда я спустился по тропинке и влез в оконный проём. Справа и слева – несколько комнат. Гостевые, классика. Главная точка – верхний этаж. Там должен быть пульт управления и апартаменты самого игрока. Мне туда.

Я не торопился. Полумрак коридора выглядел пусто и слегка пугающе. Судя по занесённой земле – сюда довольно часто заходят с улицы. Крестьяне, скорее всего, таскают еду на кухню, что внизу.

Тёмный провал лестничного пролёта, ведущего вниз, подтвердил мои догадки – следы земли исчезали именно там. А вот выше начинался идеально чистый каменный пол. Никто туда не ходил. Ни крестьяне, ни неписи. Ни живые, ни мёртвые.

Значит, в управляющую комнату давно никто не заходил.

Может, подождать крестьян?.. Блин. На самом деле, дальше идти было реально страшно. Я сжал меч, перехватив его обеими руками, и уже пожалел, что не забрал копьё. И что без брони. Как голый, только с железкой.

Медленно, шаг за шагом, я пошёл вперёд, прислушиваясь к тишине. Впереди – ещё один пролёт и круговая лестница, ведущая на самый верх.

Тишина.

Никто не орал тревогу. Никто не пытался убить. Или даже просто напугать. Замок был абсолютно мёртв и тих. Даже пол под ногами не скрипел.

Осторожно, не торопясь, я поднялся на следующий этаж. И в отличие от полумрака внизу, здесь было нормально. Свет. Факел-лампа горела ярко, заливая лестничную площадку жёлтым светом. Прямо передо мной – запертая дверь. На ней висела табличка.

– Введи пароль и проходи, – прочитал я вполголоса.

Вот жопа! Пароль! В собственном доме?

Драхма… Кабздец, если честно. Чувак, который закопал замок в яму, натаскал земли целые холмы, заставил крестьян жить как селёдки в бочке, и в целом творил полнейшую дичь – внезапно решил заботиться о безопасности. Поставил пароль. На свои же апартаменты. Пароль, блин, пароль. Что-то крутилось в голове знакомое.

Я стоял перед табличкой и тупо смотрел на неё. Первая мысль – ржач, вторая – безнадёга. Ну и что мне теперь делать? А потом… потом меня осенило.

Если уж он такой придурок, может, и пароль у него соответствующий?

Без всякой логики, на чистом интуитивном подъеме я ткнул по табличке. Передо мной всплыло меню с клавиатурой.

– Ну давай, гений… – пробормотал я, выстукивая символы на клавиатуре и набирая слово: «пароль».

Открыто.

Ёкушки-воробушки!

Я угадал!

Везение уровня «+100500». Мозг обожжен абсурдом. Это… даже не везение. Это какая-то метафизическая подстава.

Дверь плавно отъехала в сторону, обнажая большую круглую комнату, ярко освещённую мощными лампами под потолком.

Обычно это помещение отводилось под спальню. Управление же зоной, было вдоль одной из стен. Тут же наоборот, в центре, на возвышении, стоял пульт – массивный, обросший экранами и консолями. С его помощью игрок мог управлять всей зоной: следить за процессами, раздавать команды, запускать скрипты.

Были, конечно, и более мобильные версии – мини-контроллеры для доступа в дороге, но их нужно было докупать за местную валюту, да и стоили они нехило. Большинство игроков их не брало. А Драхма, судя по всему, тоже не брал. Ему и так было весело.

В самом центре комнаты, возле высокого оранжевого кресла, которое резко выделялось на фоне общей серости помещения, валялся… труп. Высушенный. Почти мумия.

Возможно, раньше тут была знатная вонища, но система кондиционирования работала, как швейцарские часы. Воздух был свежим, почти стерильным, и ничем подозрительным не пахло.

Почему это был именно труп – я, как настоящий детектив, догадался сразу. Опыт просмотра крутых сериалов тут однозначно идет в зачет.

Если кто-то решил полежать на холодном каменном полу, отдельно от головы, воткнув в себя пару десятков ножей, мечей и коротких копий – то, скорее всего, он уже не просто отдыхает – он конкретно так умер. И умер эпично.

Кажется, я понял, почему Драхма не в онлайне.

Глава 4.

– Горел асфальт – ты был ему виной. Горел асфальт – кричала боооооооооооооооооль!

Несмотря на открытую дверь, заходить в комнату я не спешил, рассматривая всё аккуратно, с небольшой надеждой сбежать от убийцы, когда кто-то в дальнем углу фальшивым, тонким голосом пропел песню из репертуара группы «Ария».

Олдовый тип.

Меня он не заметил – как, собственно, и я его, поэтому часть действий неизвестного происходила где-то на кухне, справа от меня. Кухня.

А ведь там и кофе есть… и доступ к магазину, где можно купить любую еду. Несмотря на то, что я не был голоден, сглотнул слюну, представляя яичницу с беконом, пару сосисок. И огромную, поллитровую чашку чёрного, до ужаса сладкого кофе. Жаль, что это было доступно только для игрока, вынести продукты из личной кухни было можно – но это было сильно дороже, чем натуральные продукты, собранные в своей зоне. Тот же кофе сами игроки производили весьма неплохо.

Это пират? Тот, что убил игрока и теперь просто развлекается здесь, пока багованный управляющий творит лютую дичь? Хотя управляющего тоже не видно. Но не думаю, что его убили – зона не сменила хозяина.

Тем временем неизвестный, хреновый певец, начал исполнять таким же хреновым макаром Алису, а затем, наконец, закончив свои дела на кухне, голос ушёл немного в сторону.

– Свет звездыыыы, пылит по доро-о-огам! – протянул он. И так уныло это делал, что хотелось прямо треснуть по уху.

Не вмешаться тут я уже не мог. Кашлянув погромче, заставляя горе-певца замолчать, я вежливо поправил:

– Там не «свет звезды», а «след». Классику надо знать.

Ответом мне была звенящая посуда и плеск кофе – я даже отсюда почувствовал его пьянящий, чёрный как смола аромат. Вот только дальнейшие действия неизвестного оказались для меня полной неожиданностью. Я уже был готов запереть дверь и бежать отсюда быстрее ветра, но тот, кто находился внутри, своим поступком заставил меня снова пересмотреть решение дезертировать с поля боя.

– ААААА! Опять ты!!! Боги крабовые! Пожалуйста, не надо! Не подходи! Как ты вообще дверь открыл?! Я пароль придумывал месяц!

Боится? Он меня боится?

А мне-то чего терять – шанс, что я снова появлюсь солдатиком, велик. Поэтому я, уже куда более храбро, зашёл внутрь, повернулся на голос говорящего и сказал:

– Мне кажется, придумывать для пароля слово «пароль» – это верх идиотизма. Не находишь? Ты кто вообще, и откуда меня знаешь?

Мой оппонент тем временем повёл себя весьма странно. Я заметил движение и шуршание на большой кровати под прозрачным балдахином. Чувак… спрятался под одеяло? Он вообще нормальный?

– Не подходи! Видишь труп?! Тебя ждёт та же участь! Сейчас я позову солдат – они тебя зарежут!

– Тут нет солдат. Управляющий последних отправил на убой в дикую зону, – спокойно пояснил я, с любопытством разглядывая внутреннее убранство. – Так что мы с тобой тут вдвоём.

Кухня тут была что надо – просторная, чистая, уютная до омерзения. На массивной деревянной столешнице уютно разместилась крутая навороченная кофеварка, внутри которой плескалась ещё половина свежесваренного напитка. Рядом – тарелка с вафлями, пяток штук, румяных, пышных, с хрустящей корочкой.

Причём, что важно – не покупных, а явно свежеприготовленных вручную. Рядом стояла початая бутылка виски и вафельница. Любит, значит, чувак комфорт. И вкусно поесть. И не менее вкусно выпить.

Видя, что мой оппонент под одеялом молчит, а здравый смысл давно уехал без меня, я неторопливо подошел к кухонному столу, нашёл подходящую чистую кружку, налил кофе, щедро закинул туда пять больших ложек сахара и попробовал.

Глаза прищурились от удовольствия сами собой. Цирроз мне в печень! Это было… невероятно вкусно!

– Эй, там, под одеялом. Ты серьёзно думаешь, что можешь так от меня спрятаться? У меня, на секундочку, меч есть. – я на всякий случай похлопал по ножнам свободной рукой.

– Раньше всегда прокатывало. Когда ты дебильные вещи делал, дурилка картонная – приглушённый голос из-под одеяла только что получил минус балл в карму.

Похоже, придётся бить, решил я.

– За словами следи. А то я и подойти могу. Пару раз тыкну клинком – посмотрим, кто из нас дурилка.

– Извини, это нервное. Я тебя не ожидал увидеть ещё пару лет… а, сегодня была новая отправка? Кажется, я перепутал даты, вот срань какая!

– Стоп! Мы знакомы? И что значит раньше прокатывало? Вылазь, пока я тебе реально по ряхе не настучал! – это обстоятельство многое меняло. Он меня знал. – Вылазь. Быстро.

– Нет.

– Знаешь, какой это ответ?

– Ты чего вообще, как человек разговариваешь? Тебя там в казарме покусали, что ли? – голос из-под одеяла продолжал нести несуразицу.

– Так. Всё странно. Я человек. И вполне себе нормальный. Я тут уже четвёртый раз возрождаюсь в теле пехотинца, которых управляющий бот отправляет на убой.

– А чего сразу «управляющий бот»? – возмутился пододеяльный собеседник. – Он, между прочим, очень умный. И ответственный. И вообще. Ты меня точно бить не будешь? А то я драться умею. Вон, видишь труп? Это я.… того… его завалил. Так что на моих руках кровь. Подумай над этим.