скачать книгу бесплатно
Метеостанция любви
Владимир Александрович Потапов
#о жизни
На страницах сборника представлены две колоритные повести. Сюжеты выбраны реалистичные и актуальные. В них раскрывается широта русской души и хорошо представлен внутренний конфликт героев, который читатель имеет возможность пережить, словно истории, описанные автором, произошли с ним лично. Повесть «Метеостанция любви» – о человеческих взаимоотношениях, быстротечном времени, ностальгии. В нём есть красивая любовь, показана истинность дружбы и отражены семейные ценности. «Ярая» – произведение с совершенно другой атмосферой. Представления о семье тут остаются прежними и показываются как нечто важное. Но добавляются новые нотки. В основу ложатся отношения человека и собаки. Через эту призму рассказывается драматичная история, которая не способна оставить равнодушным.
Владимир Потапов
Метеостанция любви
© Потапов В. А., 2018
© Издательство «Союз писателей», 2018
© ИП Суховейко Д. А., 2018
* * *
Метеостанция любви
Пролог
– Всё, Петрович, пора мне…
Серёжка подтянул лямки рюкзака, примерился, вновь подтянул. Оглянулся на Петровича. Тот сидел за столом и продолжал подписывать конверты.
– Петрович, опоздаю!
– Не опоздаешь. – Тот, покончив с писаниной, запечатывал конверты. – Пять часов ещё до поезда. А тебе топать – от силы часа два-три… Сиди. Чай ещё попьём…
– Да некогда мне с тобой чаи распивать! – в сердцах отозвался Сергей, но рюкзак сбросил. – Меня море ждёт, а ты здесь… С письмами со своими… Раньше, что ли, написать не мог? – Серёжка недовольно бурчал, а сам и чайник на плиту поставил, и сухари из стола достал, и сигарету закурил. – Столько времени впереди было – нет! В последний момент всё!..
– Мне одну ложку сахара, – не оборачиваясь, подал голос Петрович.
– Да знаю я, знаю…
Сергею не сиделось. Отпуск, первый в жизни, уже десять часов как наступил, а он всё ещё здесь, на метеостанции! С этим старым ворчуном… И ведь понятно же: так же сидел бы сейчас на вокзале в ожидании поезда, пялился бы в замызганный пол да выходил каждые пять минут курить… Нет! Не терпелось! Пусть – пол, пусть – курево до тошноты!.. Но не здесь, не на метеостанции уже душа, а на югах, в песочке греется.
– Я – всё!.. – Петрович тяжело повернулся вместе с табуретом. – На, держи! – протянул перетянутую резинкой стопку писем. – Серёж, только я тебя опять прошу: отправь из Анапы, не забудь.
– Ну сколько повторять можно?! Сделаю, обещал же… На чай, – протянул он кружку.
Петрович принял её в ладони, погрел пальцы.
– Обещать-то обещал, а там винишка примешь, да девочки в юбчонках… Забудешь обо всём.
Серёжка не ответил. Смолил сердито в сторону.
Скрипнула дверь, и в неё втиснулся станционный пёс Дружок. Уселся рядом с Сергеем, отвернулся безразлично к окну.
– И, Серёж, не забудь про Беляева. Зайди. Вот, я тебе здесь всё записал: адрес, как звать, телефон. Но это уже ближе к отъезду. Познакомишься заодно. Он долго со мной работал, лет пять. Правильный мужик.
Сергей и письма, и записку положил под рюкзачный клапан и опять – молча и сердито – уставился в угол.
Петрович тяжело вздохнул.
– Ладно. Вижу – не терпится… Иди, Серёж… С Богом. Счастливо тебе.
Обнялись, пожали руки.
– Бывай, Петрович, не грусти. Через месяц вино пробовать будем, а не «казёнку» твою. Бывай.
Сергей, двадцатитрёхлетний метеоролог, слегка сгорбившись под тяжестью рюкзака, зашагал по тропинке. Рядом, провожая его, семенил Дружок.
Скрылись в ущелье.
Петрович перекрестил напарника вслед и вернулся в избушку. Чай в кружке до сих пор парил. Отхлебнул, ещё разок. Закурил.
Месяц… Взглянул на пыльный, с паутиной по левому краю календарь. Долго как ждать-то… А, может, и оказия какая-нибудь случится, раньше весточка придёт… Ладно, чего гадать… Давай, дизелёк смотри. Со вчерашнего уже барахлит.
Залпом допил чай и вышел наружу. Дружок уже вернулся. Сидел у порога и что-то яростно вычёсывал лапой из шерсти.
Глава 1
– Ну, и как тебе у нас? Понравилось? – Беляев, высоченный дородный бородач лет тридцати пяти, подлил в рюмки, придвинул Сергею блюдо с шашлыками. – Ты ешь, ешь! А может, тебе винишко под мясо, а? Я-то больше водочку уважаю, но – кому как… Винца?
Сергей отрицательно замотал головой. Говорить не мог: рот был полон сочного ароматного мяса. Не то что ответить – прожеваться не мог. С трудом проглотил вкуснятину, поднял рюмку.
– Давай! Будем! За Алексея Петровича давай! Они выпили, потянулись к зелени.
– Как он там? Жив-здоров?
– Да ну его! – отмахнулся Сергей. – Как нянька, честное слово! Опекает, опекает, как наседка. А так-то – здоров! Закалённый мужик.
– Чего, до сих пор у родника купается?
– А то! – Серёжка снова впился зубами в мясо. – Комиссия по осени приезжала. Лужи замёрзли, а он их в шортиках встречает, представляешь?! Во! А ты говоришь…
– Ну, давай ещё по одной…
Хорошо сиделось им на веранде. Неестественно чёрное небо с мерцающими звёздами. Жёлтый абажур над головой. Тёплый, будто осязаемый воздух, наполненный дурманом чего-то цветущего, незнакомого. Горячий шашлык. Холодная водка. И, главное – разговор о родном и знакомом им обоим. Только одного из них это «родное и знакомое» ожидало через несколько дней. А другого, скорее всего, уже не ожидало. И это вот – невозможность повторить или вернуться в любимое прошлое – это накладывало какую-то грусть и тоску в слова бородача.
– Эх, напрасно ты, Серёга, сразу мне не позвонил! – с сожалением и даже, кажется, лёгкой обидой проговорил Беляев. – Чего жильё снимать? Жил бы да жил у меня. И море рядом… Порассказывал бы, как вы там… Снится часто… Хорошие времена были…
Он вздохнул.
– А вы… а ты чего уехал?
– Да-а… Влюбился… Потом женился… Детишки, тоси-боси…
– Скучно, наверное, было?
– Это человек бывает скучный. А работа скучной не бывает. Где бы ни жил.
Сергей улыбнулся:
– Это я уже слышал. От Петровича. Беляев тоже улыбнулся.
– А чего ты хочешь?! Через одну бурсу прошли!
– Эт точно! Учитель только у нас, кажись, не много не в себе: бурчит и бурчит. Всё не по нему. И, ведь, хитрован, не напрямую, а как-то так подойдёт… Как оплёванный стоишь, как дурак. И чего, думаешь, прямо не скажет?! Нет, намёками надо…
– Дурак ты, Серега, – устало сказал Александр. Сергей недоумённо уставился на него пьяненькими глазами.
– Чего ты?.. Это почему я дурак?
Беляев покрутил головой, будто давил воротник рубашки, пододвинул тому пепельницу.
– У тебя сейчас пепел упадёт.
Сергей перевёл взгляд на свою руку с сигаретой, стряхнул пепел.
– Чего это я дурак? Объясни! – И он со стулом придвинулся к Беляеву. – Меня дураком ещё ни кто не называл! – В голосе его проявилась обида и вызов.
Александр невесело усмехнулся.
– Брось. Не заморачивайся. Давай выпьем лучше…
– Нет! Ты сначала мне объясни: на хрена ты меня обозвал? – Сергей всё-таки поднял рюмку и выпил. Скривился, потянулся за зеленью. – Я тебя что, обидел, что ли? А ты – сразу «дурак»! Объясни!
Беляев тяжело вздохнул.
– Серёжа, как тебе мои хоромы?
– Да подожди ты, Саш! Не увиливай! «Хоромы»… Нормальные у тебя хоромы! Шикарные! Ты мне про «дурака» ответь!
– Так это не мои хоромы. Это Петровича дом. – И Саша выпил свою рюмку.
– О, как… – только и произнёс Сергей, откинувшись в изумлении на спинку стула. – О, как… – И уже внимательно огляделся вокруг. И снова сказал: – О, как…
– Чего заокал? – усмехнулся Саня. – Моё это сейчас, моё. Махнулись с Петровичем жильём. Не глядя.
– Да ты что?! А у тебя что, тоже дом был?
– Ага. Пятиэтажный. А на втором этаже – моя клетуха. Двенадцать метров плюс кухня. И все удобства совмещённые. На 58-й параллели.
На веранду выглянула Светлана, жена Беляева.
– Ребята, вам где постелить? На веранде, может?..
– Свет, да я сам постелю. Брось, вон, бельё… Сами постелим.
– Ладно, сейчас…
– Он бы и от моей квартиры отказался, – продолжил Сашка. – Но вдруг, говорит, друзья приедут? Или самому перекантоваться надо будет?.. Человеку без угла нельзя! Даже если его туда не манит.
– Так это он… домище этот – на однокомнатную?.. На твою поменял?.. А зачем? – Сергей ничего не мог понять. Да ещё хмель этот в голове… Во! Закусить надо! Мясом! Как его Саня замечательно приготовил!
Беляев пожал плечами.
– Не знаю. Может, пожалел меня. У меня уже двое ребятишек было…
– Ни хрена себе жалость! Он что, на всю голову больной?! Полжизни безбедно жить можно!
– Да, – согласился Сашка. Встал, начал стелить постели.
– Сань, а у него у самого-то семья была? А то странно: не старый мужик ещё, а какой год бобылём на станции отирается. И даже в отпуск никуда не ездит! – Серёжка с удовольствием наполнил стаканы. – Эх, хорошее винишко у тебя! У нас в магазинах бодяга какая-то, а не вино… Я ему говорю: «Чего сиднем сидишь? Съезди куда-нибудь, развейся…» Он же даже в город не спускается! Если что-то надо – или я приношу, или друзья забрасывают. А у него, гляди-ка – домище на море был! Чудеса!
– Серёж, а что, бывает кто у вас? – Александр натянул наволочки на подушки, взбил их, бросил на диван. Огляделся. Увидел полную окурков пепельницу, вытряхнул в ведро и вновь уселся за стол.
– Славка приходит. Ребятишек из класса через перевал в каникулы таскает. Ну, попутно и к нам… Раза два в год друзья Петровича прикатывают. Порыбачить, по горам полазить. Саш, а мы же баню закончили! – оживился, вспомнив, Сергей. – Раздевалку вагонкой обшили! И ступени к самой запруде выложили!
– Да ты что! – равнодушно изумился Беляев. – Красота. Сам-то паришься?
– Научился! Никогда баню не любил, а здесь за уши не вытащишь!
– Обустраиваетесь, значит… – Александр бездумно катал по тарелке огурец, но смотрел куда-то в сторону, в окно со звёздной темнотой. – А Петровичу пишет кто-нибудь?
– Не-а, – удручённо протянул Сергей, будто не писали именно ему. – Я, когда в прошлом году устроился на станцию, один лишь раз видел, что ему почта пришла. То-олстая такая пачка! – показал он пальцами. – На год читать хватит! – хихикнул он некстати.
Хозяин мельком взглянул на него и вновь уставился в окно.
– А тебя он просил письма отправить? – спросил он глухо. – Отсюда, из этого города?..
Сергей перестал жеваться, уставился на Сашку.
– А ты откуда знаешь? Я, как только сюда прикатил, сразу сбросил… А то, думаю, забуду потом. Ты-то откуда знаешь, Саш?
– Ты адреса смотрел на конвертах?
– А как же! – Он смутился. – А что, нельзя было?
– И что, не удивился?
– Как не удивился?! Это ж наш, станционный адрес! А отправления адрес – твой, оказывается! Я ещё подумал: чудит старый! Сам себе пишет! Иль конверты, что ли, со штемпелями коллекционирует? Коллекционирует, да?.. – с какой-то надеждой сунулся он к Александру.
– Коллекционирует… Ты ешь давай, а то запьянеешь раньше времени.
– Да я ем… – отмахнулся тот. Любопытство распирало его. – А зачем, Саш? Я понимаю: марки… А конверты?.. Я тебя ещё, кстати, спросить хотел: ты за домик-то много доплачивал? Не-е, если не хочешь – не говори, – выставил он ладошки перед грудью. – Интересно просто…
