скачать книгу бесплатно
В красотке, обречённой на выбор?
Что вы? – просто маленький человек
Был не уверен в себе,
Долго выдавливал прыщи перед зеркалом,
Вычесывал перхоть,
Втягивал живот.
Дети кричат во время бомбежки
И собаки воют.
Звук практически невыносимый…
Стоило бы об этом помнить,
Изнывая от похоти, зависти
И разрывающей горло,
Неизбывной, неотменяемой, самоубийственной
Неуверенности в себе.
А вы говорите – гордыня?
Хотя, впрочем, и она нужней всего человеку,
Небольшому, плешивому,
Выдавливающему прыщ перед зеркалом
И наблюдающему, как белесая вязкая жидкость
Расползается по ногтю.
Остальным гордиться особенно нечем,
Потому что
Все, что было прахом,
Станет им вновь.
«Нет, ничего такого…»
Нет, ничего такого,
Просто сквозь пальцы,
Не оно даже,
Улыбки, слезы,
За Сергиевым Посадом
Поля, перелески,
Туда можно приехать,
Почти вернуться,
Но ничего не случится
Из того, что уже случилось.
Только у мощей святого Сергия
Встретишь мальчика,
Который подходит к ним первый раз,
Робкий, зыбкий, надеющийся.
«О религии, славе, итогах…»
О религии, славе, итогах,
ни о чем не отвечу всерьез,
люди ходят, конечно, под Богом,
одинокие, – что за вопрос?
Разговорчики выдадим строем,
сосчитаем, кто счастлив, кто пьян,
каждый пятый случится героем,
перед тем как шагнуть за экран.
Ничего, что в кино было лето,
у нас тоже случалось оно,
даты смерти записаны где-то,
всё насвистано и решено.
«Никогда не торговали рабами, фруктами, семенами, мясом…»
Никогда не торговали рабами, фруктами, семенами, мясом,
Не убивали, не казнили, не распоряжались, не отнимали последнее,
Просто смотрели, как вокруг торгуют рабами, фруктами, семенами, мясом,
Убивают, казнят, распоряжаются, отнимают последнее.
Обличали, обдумывали, поощряли действия этих мужчин,
Получали от них подачки, иногда с избытком, иногда только, чтоб не умереть с голоду,
Для скучающих дам сочиняли приятные куплеты,
Время от времени развлекали их ритмическими телодвижениями,
Пока остальные торговали рабами, фруктами, семенами, мясом…
Ну и так далее.
II. Ааааааааааааа!
«Голливуд плодит сотни мифологий в год…»
Голливуд плодит сотни мифологий в год,
Но они не имеют сладчайшего источника и горькой силы
И потому сгорают как спички.
Кино было устроено для того,
Чтоб музыка стала иллюстрацией,
Утратила способность к преображению,
Точно так же, как слово несколькими веками раньше.
Однако рок-н-ролл спутал все карты,
Он оказался более опасной игрушкой, чем они думали.
Один безымянный генерал сказал:
Давайте уже доделаем дело,
Просто зафиксируем людишек, как обычных потребителей
удовольствий,
Потом квантовые сети легко завершат процесс.
Но одна певица из Пасадены,
Ее зовут Бет Харт,
Опять спутала им все карты.
Этот напиток из секса, агрессии и свободы,
Они с ним не умеют работать,
Он не поддается контролю.
Кто ее пропустил, не могут понять,
То же самое было с Морисоном и Плантом,
На обеззараживание у них ушли десятилетия.
Стерильность стоит дорого,
Бюджетные средства, социальные ловушки,
Так что пока есть надежда,
Что им банально не хватит денег
Для полного торжества цифры.
От нас, однако, потребуется чрезвычайное усилие,
Великое делание, чистый вопль,
Не Ом, не Ам и уж точно не Мама –
Ааааааааааааааааааааааааааааааааааааааааа
«Поднялся северный ветер…»
Поднялся северный ветер.
Люди из службы безопасности предупреждают:
Уберите вещи с балконов.
У костра уже не согреться.
Не выйти налегке за вином.
Но и духота исчезла.
Каждый, кто хочет, уедет,
Спрячется, убежит от ветра.
Не повсюду же поднимается северный ветер?
Или повсюду, но не сразу,
Он приходит неожиданно,
Сдувая планы и ожидания.
Они смешно летят,
Кувыркаются по долинам.
Застревают в шиповнике.
Нам останется только
Развернуться к нему лицом,
Крепче прижаться друг к другу.
Тишина
Дорога вьется меж полями,
Стоят деревни в полусне,
В домах старухи с костылями,
Не знают радости оне.
А наши матери остыли,
И наши деды взаперти
Лежат, покинуты в могиле,
Им не подняться, не уйти.
И Федоровское ожидание,
И Циолковского чертеж,
Всего – блудливые мечтания,
В них ногу сломишь – не поймешь,
Что с глупой техникой срастется,
Напишет кто программный код?
Звук, означающий сиротство,
Плывет.
«Если бы вдруг я остался один…»
Если бы вдруг я остался один,
Я бы поселился в Кинешме,
Снял тысяч за пятнадцать лучшую квартиру в городе,
В двухэтажном доме девятнадцатого века,
Окнами на центральную улицу,
Привез с собой несколько непрочитанных книг,
Больших, толстых,
До которых раньше не доходили руки,
Полное собрание сочинений Лосева,
Добротолюбие в переводе Паисия Величковского,
И ещё, быть может, не судите меня строго,
Давно прочитанного Плотина и переведенного мною
маркиза де Сада.
Современные книги я бы просматривал в телефоне,
Наверное, в Кинешме неплохой интернет,
Уже существует 4G или, так или иначе, появится,
Ну, в крайнем случае, я бы обошелся каким-нибудь
обычным соединением.
Я бы ходил гулять на берег большой реки,
Иногда заглядывал в бар,
Не пропускал бы ни единой утрени по субботам
И литургии по воскресеньям,
Познакомился бы с местным протоиереем отцом Василием,
Говорил бы с ним об Исааке Сирине и Романе Сладкопевце,
Об Аверинцеве и Экономцеве,
И иногда даже о Делезе и Агамбене.
Наверное, переезд в Кинешму
