ВЗРОСЛЫЕ ТЕБЕ ВРУТ (книга, которая объяснит подростку, что с ним всё нормально)

“Я понимаю тебя.”

“С тобой всё в порядке.”

Потому что иногда этих слов достаточно,

чтобы человек продержался ещё один день.

А потом ещё один.

А потом жизнь начинает потихоньку меняться.

И если сейчас тебе кажется,

что ты один -

я хочу, чтобы ты запомнил одну вещь.

Очень возможно,

что прямо в этот момент

ты читаешь книгу человека,

который когда-то лежал на полу

и плакал точно так же.

И который тоже думал,

что его никто никогда не поймёт.

А значит,

ты уже не совсем один.

Дальше будет глава про одну очень странную вещь.

Про надежду.

Про то,

почему человек иногда держится за жизнь,

даже когда ему кажется,

что держаться уже не за что.

Почему ты боишься будущего

Когда взрослые спрашивают подростка:

- Кем ты хочешь стать?

Мне иногда хочется задать встречный вопрос.

А почему вы решили, что он должен это знать?

Мне кажется, многие взрослые забыли одну важную вещь.

Подросток не знает, кем станет.

Потому что он ещё даже не понял, кто он.

Когда я был ребёнком, меня больше всего злило даже не то, что мы бедно жили.

Меня злило другое.

То, что я был маленький.

Мне казалось, что взрослые обладают какой-то невероятной свободой.

Они могут:

- не ходить в школу

- ложиться спать когда захотят

- покупать что захотят

- ездить куда захотят

А я должен был постоянно делать то, что говорят другие.

Учителя.

Родители.

Взрослые.

И самое обидное было то, что очень часто их требования казались бессмысленными.

Особенно отец.

Он мог просто запретить мне идти гулять.

Без причины.

Просто потому что ему так захотелось.

И вот это бесило больше всего.

Потому что человек, который запрещал мне жить,

сам жил ужасно.

Он:

- приходил пьяный

- скандалил

- дрался с мамой

- кричал

- прятал деньги

Я смотрел на это и не понимал.

Как человек может требовать от других порядка,

если у самого внутри такой хаос?

И наверное именно тогда я впервые понял:

взрослые не всегда правы.

Это открытие многих подростков пугает.

Потому что если взрослые не знают, что делают...

То кто тогда знает?

Я не понимал, где буду работать.

Не понимал, кем стану.

Но одну вещь знал точно.

Я не хочу стать похожим на своего отца.

Вообще.

Это было, наверное, первое настоящее решение в моей жизни.

Не профессия.

Не карьера.

Не деньги.

А решение:

не стать таким человеком.

Меня поражало другое.

Почему родители постоянно ругаются?

Серьёзно.

Я был ребёнком.

И мне казалось совершенно логичным:

если люди любят друг друга -

они живут спокойно.

Но дома происходило что-то другое.

Ссоры.

Крики.

Обиды.

Каждый день.

Иногда мне приходилось разнимать дерущихся родителей.

Представляешь?

Ребёнок.

Стоит между взрослыми людьми.

И пытается остановить войну.

После этого у меня появился нервный тик.

Я часто моргал глазами.

Плохо спал.

Постоянно бегал в туалет.

Тогда я ещё не понимал,

что происходит с нервной системой человека,

когда он долго живёт в страхе.

Но организм понимал.

Организм всегда понимает раньше головы.

И вот тогда будущее начало казаться мне чем-то страшным.

Потому что если взрослая жизнь выглядит так...

То зачем вообще взрослеть?

Я смотрел на многих взрослых вокруг.

И не видел счастливых людей.

Видел:

- уставших

- злых

- раздражённых

И честно говоря,

это совсем не вдохновляло.

Потом появилась ещё одна мечта.

Очень простая.

После развода родителей мы переехали в общежитие.

И до школы приходилось добираться больше часа.

Троллейбусы битком.

Все злые.

Все сонные.

На улице:

- дождь

- снег

- грязь

И я каждое утро думал примерно одно и то же.

Когда вырасту - куплю машину.

Чтобы ездить одному.

Без толпы.

Без этой давки.

Это была не мечта про богатство.

Это была мечта про свободу.

И знаешь что?

Машину я потом действительно купил.

Не роскошную.

Не дорогую.

Самую обычную.

И вот тут я понял одну важную вещь.

Некоторые детские мечты сбываются.

Но совсем не так,

как ты представлял.

Я не стал богатым.

Не стал миллионером.

Не стал знаменитостью.

Но произошло кое-что важнее.

Я выполнил главное обещание,

которое дал себе ребёнком.

Я не стал похожим на своего отца.

У меня дома нет ежедневных скандалов.

Я живу с женщиной,

которую люблю.

В мире.

В тишине.

И иногда мне кажется,

что именно это и есть настоящий успех.

Не деньги.

Не машины.

Не статус.

А возможность жить спокойно.

Слушай внимательно.

Сейчас будет вещь,

которую я очень хотел бы услышать в четырнадцать лет.

Будущее почти никогда не выглядит так,

как ты его представляешь.

Никогда.

Ни у кого.

В четырнадцать лет тебе кажется,

что взрослые всё знают.

В двадцать пять понимаешь,

что это не так.

В тридцать пять понимаешь,

что многие вообще импровизируют на ходу.

А в сорок начинаешь подозревать,

что человечество держится на людях,

которые сами не очень понимают,

что происходит.

И знаешь что?

Это нормально.

Тебе не обязательно сейчас знать:

- кем ты станешь

- сколько заработаешь

- где будешь жить

Это вообще не главная задача подростка.

Главная задача подростка -

понять себя.

Понять:

- что тебе интересно

- что тебе нравится

- что ты любишь

Потому что именно это потом чаще всего и определяет жизнь.

Если бы я мог сказать себе в четырнадцать лет только одну фразу,

я бы не сказал:

"Разбогатей."

Или:

"Стань успешным."

Я бы сказал:

Не стесняйся делать то, что любишь. И учи английский.

Серьёзно.

Потому что огромное количество времени я потерял,

пытаясь стать кем-то другим.

Вместо того чтобы развивать то,

что уже любил.

И знаешь что самое интересное?

Твоё будущее сейчас выглядит огромным и страшным.

Но на самом деле оно строится из очень маленьких вещей.

Из книг, которые ты читаешь.

Из людей, с которыми дружишь.

Из того, чем занимаешься,

когда никто не заставляет.

И именно поэтому будущее нельзя угадать.

Его можно только постепенно создавать.

А дальше мы поговорим о вещи,

которая портит жизнь огромному количеству подростков.

О том, почему многие из нас всю жизнь пытаются заслужить любовь.

И почему это почти никогда не работает.

Почему тебе кажется, что любовь нужно заслужить

В детстве мне казалось, что любовь - это приз.

Его дают тем, кто лучше.

Лучше танцует.

Лучше учится.

Лучше выглядит.

Лучше себя ведёт.

А если тебя не выбрали - значит, ты просто недостаточно хороший.

Я не знаю, откуда дети берут эту мысль.

Наверное, потому что никто не объясняет им другую.

Помню один день рождения.

Мне было лет шесть.

Взрослые веселились.

Мама включила музыку.

Мы с братом, двоюродным братом Антоном и остальными детьми начали танцевать.

Я очень старался.

Потому что уже тогда занимался танцами.

Мне хотелось, чтобы мама посмотрела на меня.

Чтобы улыбнулась.

Чтобы при всех сказала:

- Павлик, ты - молодец.

Но произошло другое.

Мама начала восхищаться Антоном.

Говорила, как замечательно он танцует.

Какой он молодец.

А я стоял рядом.

Тоже танцевал.

Тоже очень старался.

Но будто исчез.

Меня словно не существовало.

Я не выдержал.

Упал на пол.

И устроил истерику.

Не потому что был избалованным ребёнком.

Хотя, возможно, со стороны это выглядело именно так.

Нет.

Мне было жизненно важно понять одну вещь.

Почему не я?

Почему его заметили.

А меня нет.

Сейчас взрослый человек может сказать:

- Господи, какая ерунда.

Похвалили другого ребёнка.

Что такого?

Но ребёнок так не думает.

Для ребёнка это не вопрос танцев.

Это вопрос любви.

Он не делает вывод:

«Сегодня похвалили Антона.»

Он делает другой вывод.

«Наверное, его любят больше.»

А потом ещё страшнее.

«Наверное, меня любят меньше.»

И вот эта мысль может поселиться в голове на долгие годы.

После этого ты начинаешь очень стараться.

Быть лучше.

Смешнее.

Талантливее.

Послушнее.

Красивее.

Ты уже не живёшь.

Ты постоянно сдаёшь какой-то экзамен.

Экзамен на право быть любимым.

Мне очень хотелось, чтобы меня защищали.

Особенно отец.

Особенно брат.

Но происходило наоборот.

Отец не защищал.

Он мог наказать.

Брат часто сам становился источником опасности.

Мне хотелось чувствовать рядом сильного человека.

А приходилось постоянно быть настороже.

Когда после школы я жаловался маме на учительницу или одноклассника, мне казалось, что сейчас она скажет:

- Это было несправедливо.

-Я понимаю, почему тебе больно.

Но чаще слышал другое.

Что я сам виноват.

Что сам кого-то спровоцировал.

Что нужно было вести себя иначе.

И каждый такой разговор становился ещё одним маленьким доказательством того, что любовь сначала нужно заслужить.

Постепенно у меня появилась странная идея.

Чтобы меня наконец приняли, нужно стать большим.

Сильным.

Опасным.

Таким, чтобы меня боялись.

Мне казалось, что уважение и любовь - это почти одно и то же.

Что если люди начнут меня бояться, они наконец начнут со мной считаться.

Сейчас я понимаю, насколько это разные вещи.

Но тогда мне было мало лет.

И мне никто этого не объяснил.

Есть одна вещь, которую взрослые часто не замечают.

Ребёнок почти никогда не ошибается в своих чувствах.

Если ему больно - ему действительно больно.

Если ему одиноко - он действительно одинок.

Но ребёнок очень часто ошибается в причинах.

Мне тогда казалось, что меня любят меньше.

Сейчас я так не думаю.

Сейчас мне кажется, мама вообще не понимала, что происходит у меня внутри.

Она увидела одного танцующего мальчишку.

Похвалила его.

И даже не заметила второго.

Который в этот момент решил, что недостаточно хорош, чтобы его любили.

Взрослые очень часто не понимают, какие выводы делают дети из самых обычных ситуаций.

Именно поэтому они иногда ранят нас, даже не желая этого.

Наверное, самая большая ложь, в которую я верил много лет, звучала так:

«Если я стану лучше, меня наконец полюбят.»

Но знаешь, что я понял намного позже?

Так любовь вообще не работает.

Настоящую любовь нельзя заработать.

Нельзя заслужить пятёрками.

Нельзя заслужить деньгами.

Нельзя заслужить идеальным поведением.

Если её нужно постоянно заслуживать - это уже не любовь.