Свет в конце апреля
Полная версияСвет в конце апреля
Полная версия:
Свет в конце апреля
Олег Мельников
Свет в конце апреля
«И когда-то запахнет на улице талой водой…»
И когда-то запахнет на улице талой водой,на уставшие души прольётся живительный свет.Нужно выплакать всё перед тем, как отправиться в бойза нелепое счастье на этой нелепой земле.И когда-то появятся силы нажать на рестарт,и последние деньги уйдут на билет до Невы.В скоростном непременно дождутся у окон места,разойдутся все тучи, и встретится тот, кем я был.Был давно, но не сгинул, а просто обрёл новый дом,это хлипкое тело как крепость родную приняв.И когда-то мы снова покроемся снегом и льдом.Пусть всегда будет солнце, но вряд ли останусь я.(2020)Подражание Бродскому
Запри себя в тёмной комнате, останься сидеть до лета,не открывай коммунальщику, милиционеру, соседу.Теперь тебе хватит смелостис отражением познакомиться,которое вечно пряталось за усталостью и бессонницей.Не выходи из комнаты, пусть мир без тебя перебесится,подумай, что лучше сегодня: чай выпить или повеситься.Не вздумай смотреть на улицу —там люди теряются в бездне,беспечно выйти в толпу – значит как единица исчезнуть.Пара недель затворником – и стены больше не душат.Быть может, с собой подружишься за неимением лучшего.Поймёшь, что чудовищный мир, который живет снаружи,Ничуть не хуже тебя.Да, ничуть не хуже.(2020)
«Проходи, не задерживайся. Что ты опять нам принёс…»
Проходи, не задерживайся. Что ты опять нам принёс?Что за гадость такая, и нафиг сюда притащил?Ты достань нам ловушки для страха – на них нынче спрос,от твоих побрякушек дозиметр больно трещит.Сядь, поведай мне, сталкер, ну стоит ли зона того?Рисковать своей шкурой ради запросов чужих.Или вам, ни гроша не теряющим, всё – как одно:что мёртв, что жив?Неужели ты веришь, что из обломков культурвся мозаика сложится, будто бы в стиле совмод?И, жирея с объедков, забудь про свою ерунду:за кордоном никто не ждёт.Ни свыше послания, ни вожделенный шар.Ты тот, кто живёт, таская с развалин хабар.(2020)
«В квартире не выключено отопление…»
В квартире не выключено отопление,кожа сохнет, трещит,будто у меня ихтиоз.Как рыба безмозглая,путаюсь в днях недели.Столько сил промотано,чтобы откинуть хвост.А он, как назло, отрос.Это данность такая,которую можно исправить, инаучиться опятьна своих двоих ковылять.Но ненужные навыкивытесняются жизнью из памяти,Лопнет небо,прольётся дождь,и наступит пора нырять.А пока в доме не выключили отопление,есть немного времениотрастить безобразные плавники.Запастись воспоминаниямии терпением,чтоб скоро к истокам уплыть.Даст бог, по пути не выловятбессердечные рыбаки.(2020)«Когда мы подростками прыгали по гаражам…»
Когда мы подростками прыгали по гаражам,по хилым заброшкам, по скользким оврагам до речки,из сена сухого в бумаге пускали колечки,мы думали, самое важное – это бежать.Зашоренный взгляд и стремления вбитый мотив —на длинной дистанции много сменилось пейзажей.В азарте триумфа не знали, не думали даже,что мы наблюдатели вечности, как ни крути,что мир за пределами зрения – сам по себе,останется воспоминанием в детских блокнотах,запрятанных, напрочь забытых в глуби огорода.Безбудущный город, в котором теперь меня нет,проносится мимо, болеть оставляя внутрисквозящие ветром обрывки нелепого детства.И скучно, и грустно, и как-то не так интересно.Стою и смотрю: бесконечность слипается в миг.(2020)«Помнишь, как плакали мы, когда лето кончалось…»
Счастья не будет. Да, может, и к лучшему это.
Д. БыковПомнишь, как плакали мы, когда лето кончалось?Время замедлить у нас с тобой не получалось.Шумят тополя вековые у нашего дома,спустя десять лет нам станет всё слишком знакомо.Тогда мы не знали, что будет когда-то последнийчай на террасе с баранками, воздух осенний.Время так манит надеждами, но убивает.Вернись, погляди на пеньки – ну с кем не бывает.Так в упоении предновогоднем купаясь,тянешь обёртку. Жалеешь откушенный палец.Утром – не сказка, а безнадёжная слякоть,салаты доесть, погоревать и поплакатьо несвершившемся, но ожидаемом чуде.Только теперь мне спокойно, ведь счастья не будет.Прыгнул в ладонь насмешливый солнечный зайчик,спи, не придумывай лишнего, маленький мальчик.Счастья не будет, вот и кончается август.Поезд уедет, а я на перроне останусь,буду искать безутешные, чуткие лица.Осень наступит, и с этим придётся смириться.(2020)
«Обычный день – бесцветный и бесцельный…»
Обычный день – бесцветный и бесцельный,в окно таращится раскопанный пустырь,как поднимаюсь я изломанно с постелив рутинный бой. До следующей весны.И выхожу, готовясь рыть траншеи,но мир встречает цветом, будто рад.Освобождает ненадолго шеютоска, я прячу детский автомат.И в клетке рёбер место распахнулось,чтоб как гербарий заключить в себетускнеющие зарево и юность,и ветер в волосах и в голове.Ни злобы, ни вопросов, ни распутий,всё отболело, что могло болеть.Как будто лучше никогда не будет,и в этот день не страшно умереть.(2020)Поэма о Родине
Моя Родина – моя любовь, где я невпопад
Читаю стихи в автомат.
ХаскиНеспешащие ноги тащат безвольно тела,что распиханы мясом по продуктовым пакетам,по коробкам, как обувь, которая вечно мала.И последним лучом тонет в них безучастное лето.А потом только сырость подъездов, где спичек плевкиразукрасили все потолки и увядшие стены.Всё исчезнет. Но лишь нацарапанный «ад» от рукигрязный лифт передаст под стекло экспонатом бесценным.Утром улицы пахнут котлетами, граем ворон,много страха в карманах новёхонькой формы на вырост.Но теперь я в гостях, это место мне больше не дом,как скелет посреди пустыря, что нас больше не выдаст.Исчезает мой след, он под грудой забытых камней,и в руинах дворов, и на крыше за запертой дверью.Я непризнанным гением прячусь в безликом окне,может быть оттого, что в себя я ни капли не верю.(2019)
«Вам, поди, хорошо…»
C.С.
Вам, поди, хорошосреди солнца,прибрежных кафешекс дорогой и невкусной едой,но заполненных вечно битком.До любого краядобираться пешим,не ходить особняком.И тебе, должно быть, теплопестрящей весной, похожейна лето,но в море плюс десять,и купаются лишь моржи.Красотой обставляться вокругнаверно не так уж и сложно.Сложнее в ней жить.Я надеюсь, что тыпьёшь на лавкекакой-нибудь латте.Ясный ум жадно ловиткаждый невидимый миг:как взрослеет твой сыни стареют родители —снятои уложено фотокарточками в дневник.В майском городе М.не просыхают лужи —даже собака в шоке.Рукотворный порядокпостоянно стремится в бардак.Мне советует мужходить больше —тренировать ноги.И привозит макдак.Надоело храбриться,и хочется лезть на стену:моего оптимизмахватает на несколько дней.Мне б, как ты, видеть свети сиять. Но вокругвсё рисуется серым,и скорей всего дело во мне.(2020)
«Я опять просыпаюсь в ужасе…»
В.М.
Я опять просыпаюсь в ужасе,виновато-потерянной:Я во сне в чем-то выдуманномоблажалась.Ты знаешь, я в жизни тоже не герой,не вундеркинд.И соломка нигде не постелена —было некогда.На разбитые коленибольно падать – какая жалость.Меня научили тому,что падать – стыдно,некрасивые ссадины скрыватьпод самыми модными брюками.Меня научили, что любовьне даруется просто так,и её тоже нужно заслуживать.Как и всё остальное.Ты помнишь, как я плакаланад оценками,будучи уверенной, что способна на большее(мне так говорилии требовали, соответственно).Когда горечь подкатывала,меня успокаивали и готовили к тому,что всегда будет кто-то лучше,я считала это поддержкой.И вот мне до сих пор кажется,что я навеки тот студент,который знает ответы и отвечает правильно,но его не слышат учителя.Зато слышат его соседей,которые послеговорят то же самое,но видимо громче.Мне близкие говорили,что во мне нет индивидуальностии я повторяю бездумно.Прошло больше десяти лет,а мне до сих пор обидно,представляешь.Вот такая избирательная память.И когда в очередной разв попытке выйти за пределы посредственности(в моей голове либо гений,либо бездарность)я вновь проиграла этот придуманный бой,и струсила,раскисла и превратилась в лужу,только ты подарила мне несколько слов-бусинок,которые я нанижу на лескуи буду носить у самого сердца.Никто. Не. Хуже. Меня.Никто. Не. Лучше.(2020)
««Что-то в мире происходит»…»
«Что-то в мире происходит» —Написал однажды Блок.Кто-то пашет на заводе,Кто-то едет в оперблок.Доктор – важная работа,Всем болеть и умирать.Врач батрачит по субботам,В воскресенье. И опять.Для здоровья наших граждан —Сокращение больниц.СМИ готовят репортажиПро врачей – сплошных убийц.Всем зарплату поубавить,Гиппократ из гроба: «ах!»,Милосердный департаментКак всегда не при делах.Пусть в карманах будет пустоУ врачей, что подлецы.Фарш – одним, другим – капуста,Вместе будут голубцы.Застилает взор величье —Непроглядна пелена.Пляшут в новеньком обличьиИ холера, и чума.Но, увы, ломать – не строить,Вот внезапно грянул гром.А нарядные герои,Продолжают биться лбом,По ту сторону экранаКоль услышат – заклюют.Поздно, может, или рано,Всё вернется в колею:Сотни жалоб в министерство,В медицине – всякий сброд.Их держать в узде полезно,Чтоб не мучили народ.Всё случается когда-то,И конечно невпопад.В этом вы не виноваты.#ЭтоМедикВиноват(2020)«Неизвестный в белом халате…»
Неизвестный в белом халатедостаёт тебя из утробы матери,вытирает от вялой слизи:добро пожаловать в жизнь.Ничего не ясно, но ты привыкнешь,утихает в родильном зале кипиш.Быть человеком – великий дар,восемь по шкале апгар.Ты растешь и болеешь в борьбе за правооставаться живым. Но не так упрямо,как тревожная мама звонит ноль-три,«Потерпи, мой маленький, не реви».Добрый доктор придёт и тебе поможет,он возьмёт одну из звенящих ложеки посмотрит горло, скажи-ка «ааа»,заживёт до свадьбы, не болезнь – ерунда.А как вылезешь ты из доспехов детских,то придёшь в кабинет за волшебным средством —чтобы без последствий, за раз избавитьот мучений плоти невинную память,разведёт руками наместник бога:я не бог, я всего лишь его подмога,и не самая лучшая, между прочим,как и ты – потерян и обесточен.И однажды тельце устанет и сдастся,а уступленный хаосу сломленный панцырьв реанимации не залатают.И тебя не станет.В морге люди в белом кружат над телом,моют, режут, смотрят. Какое им дело?А в соседнем корпусе кто-то в халатедостаёт тебя из утробы матери.(2021)
«Мне б разрезать себя как красивый праздничный торт…»
Мне б разрезать себя как красивый праздничный торт,разложить по тарелкам на секционном столе.Все кусочки пропитаны желчью – изысканный мёд,что напомнит о том, кем я был, как я жил вовне.Мне б взглянуть на сие хотя бы одним глазком:как откроюсь впервые для мира всей клеткой грудной,золотая головушка с тряпками, но без мозгов.Совокупность органов – всё-таки больше, чем ноль.Запах рынка мясного – за стёклами фарш для котлет,походи по рядам, приценись и вокруг посмотри.Как распорют бесцветное тело за выслугу лет,чтоб обратно зашить, не жалея, весь внутренний мир.Из меня достанут накопленное говнецо,человек нашинкованный больше не чувствует боль.Мне б хотелось увидеть смирившееся лицо,но отсутствие сопротивленияне означает покой.(2020)«На город вытекает солнце…»
На город вытекает солнцеИз забинтованного неба.И город обретает смысл,И город обретает свет.Боль постепенно утихает,Когда делюсь собою с кем-то,И этот кто-то – очень нужныйИ близкий сердцу человек.Мы ищем нечто год за годом,Но забываем, что в итогеМы потеряемся как дети,Друзья, ушедшие навек.И хочется себя запомнить,Чтоб больше не было тревоги.Но каждый жив в глазах смотрящихИ только там оставит след.Мелькают лица чьих-то судеб,Рассыпанных, как крошки хлеба,Таких же незаметно серыхНа равнодушной к ним земле.Из рваной раны дождь сочится,И забинтованное небоПосмотрит вдруг на наши тениСквозь миллионы праздных лет.(2019)«Тянутся нити, невидимы, но осязаемы…»
Тянутся нити, невидимы, но осязаемы —держат меня, мои руки и гордо голову.Но когда они рвутся, гаснет любое зарево,обязательно рвутся – и к этому не быть готовым.Часть меня похоронена в чёрных глазах собачьих,и они, опустев, превратились в бездонные кратеры.Так уходит жизнь, но каждый, прощаясь, плачето себе, во вчера оставшемся безвозвратнои о времени, застывшем на фото и в переписках.Марионетка накось – рвётся тугая нить.И вроде пора убирать бесхозную пёсью миску.Но пусть стоит.(2020)«Когда-нибудь я научусь заключать в слова…»
Когда-нибудь я научусь заключать в слованевидимые пылинки,цветные рассыпанные черепки,а пока слова – неподвластная мне смола,к которой всё липнет с грязной моей руки.Когда-нибудь я приручу язык этот, чтобзалить им мозаику про жизнь навека и смерть.Туда же улыбки родных и тёплый собачий лоб —всё в слова,которые даже времени не стереть.(2020)
«Допустим, сбросятся все настройки…»
Допустим, сбросятся все настройки,и кубиком выпадет стать убогим,таким, что шарится по помойкамбез признаков рацио на лице.А может очнусь я в сырой постеливозрастом две или три недели,но мама с папой меня не хотели,цыганам бы сдать под процент.А может буду по переходамсидеть продавать трусы и колготы,или как в кино про людей и уродоввместо чести выберу плеть.В году неизвестном посреди поляменя разорвет как фурункул с гноем.Разбросанным мясом, а не героемслучится опять умереть.Или смотреть, наслаждаясь украдкой,как давят шпильками милых щеняток.А может вечно кряхтящей бабкойстану почти как сейчас.Пока нет выбора между мирами,я – Карлсон, который живет на грани.Но всё остальное конечно настанет,просто в следующий раз.(2020)
Невроз
Мне снится Петербург.Так пахнет весной октябрь.Я закрываю глазаи вижу бездонный мир.Я не хочу быть тут,И с радостью все поменял бы,Если бы не было стольково мне незалатанных дыр.Из них вытекаю яС усталостью и слезами,И кто бы помог на спине мнеРаны скорее зашить.Стараюсь не растерятьСебя мокрыми следами.Когда ты лёгок, но пуст,Метели не пережить.Хочу, чтоб была весна,Меня ждет любимый город,Считаю недели до встречи,Когда мы побудем вдвоем.Пока – депривация снаИ неврастенический омут.Хочу домой, но не знаю,Где этот долбанный дом.(2017)«Всё состоит из мёртвой тишины…»
Всё состоит из мёртвой тишины:гранитные глыбы, пугающе тёмные воды,облупленные стены, залатанные швы,смесь красок в замирании природы.Как станет пусто, я опять придунабрать твой воздух отсыревшей грудью.Мы не прощаемся, мой молчаливый друг,прекрасный в безучастном неуюте.(2020)«Люди ползали по-муравьиному…»
Люди ползали по-муравьиномувереницей из улицы в улицу,люди прятались по квартирам изабывали прожитый день.Им всегда не хватало времени,бестолково, и как получится,исчезали, без роду, без племени —избирательный бюллетень.Они ждали, когда мир изменится,они ждали покоя и отдыха,продолжая скучать, канителиться,окунаясь в мазут суеты.Но когда им было дарованозапастись и надеждой, и порохомони вышли грязнющими, мокрыми,из кристально чистой воды.(2020)
«Мне говорят, ты, мол, достала ныть…»
Мне говорят, ты, мол, достала ныть,откуда в тебе столько безжизненной требухи,чернухи не зная, судьбу перестань гневить.Я не художник, но я так вижу.Этот задрипанный мир.Подарил бы мне кто-нибудьтолстую кожу вола,чтоб её проткнутьне смогла ни одна игла.У меня оболочка тонкаятолько тронь —назревают тут же болючие волдыри.Я как рецептор,преобразующий в больлюбое воздействие извне,изнутри.Культурный пластразложившийся перегной,накопил лучшее, но продолжает гнить.Назначен мне свышеэтот божественный дар —чувствовать как утекает жизнь,через любые блага,быть в одно времяв нескольких временах,случайно ловить чужие помехи,как поисковый радар.Я привыкаю думать о смерти,даже когда хохочу.Автозамена предлагает «сдохнуть»ставить после «хочу».Так уж вышло, но я не жалуюсь,а констатирую факт:в моей груди густое варевои лучше не открывать.А то польётся тягуче на пол,вязкое словно напалм,Тебе интересно, но ты ведь знаешь,как он классно горит.Случайно извозишься и не заметишь.Искра – и ты пропал.Потом сиди и перевязывайтакие же волдыри.Я засыпаю и просыпаюсьв приступе тошноты,По расписанию утром таблетку,чтобы не блевануть.В бритве Оккама мне не хватаетсоблазнительной остроты:Чем сложнее – тем мне и лучше,множить и множить суть.Да мне и не сложно быть в ролинадстроенного этажа,болтаться раздажающимкамнем в сапоге.Мне б в этой жизни тольконе хотелось налажатьи стать никем.(2020)
«Зима начинается в ноябре…»
Зима начинается в ноябре,когда руки тянутся протеретьот серости уставшие глаза,а кагоцел с ибупрофеном и прозакмгновенно исчезают из аптек.Так холодно. Скорей бы выпал снег.Мы ждём, когда нас заметётк чертям. Уже идёт отсчёт,чтоб заново мир будто чистый лист,сначала засни, а потом проснись,из жизни выпади, стань ни при чём.Поэтому ждём первый снег.Чтоб белое сразу засыпать песком.Полгода подписка на счастьянет. com —наш неизменный рабочий скриптв искрящемся «скрип-скрип».И первый снег как первая смерть,делящая жизнь на до и после.Боюсь умирать, но тошно смотретьна грязное это месиво, Господи.Зима начинается в ноябре.Зима начинается в голове.(2020)«Я не хочу никуда идти…»
Я не хочу никуда идтиЯ хочу спатьЗавтра опять вставать к девятиЯ хочу спатьЯ не хочу ни с кем говоритьЯ хочу спатьПусть вокруг всё огнем горитThis is fine.Мне надоело слушать пустое —Лишний звон.Сплю и мечтаю прийти домой иРухнуть в сон.Там где-то мир бултыхается стухшийЗа окном.Лучше жизни, и многим лучшеВечный сон.(2020)«В четыре смеркается, в пять – непроглядно темно…»
В четыре смеркается, в пять – непроглядно темно,а по утрам тонут улицы в мутной взвеси.Ноябрь – дементор на сити-семнадцать повесилсерое, беспросветное полотно.Из года в год у жителей чёткий планна случай любой непредвиденной катастрофы.Они готовятся к празднику, и им похуй,что этот праздник к себе никого не звал.Они развесят игрушки и огоньки —мерцающий цвет в унылом сплошном монохроме,И будут верить во что им угодно, кромеТого, что мир не станет каким-то другим.Вот время заканчивать год, не успев продохнуть,Надеяться на перемены и ждать их, покамествсё будет по-прежнему, только меняясь местами.Так хочется чуда. Мам, ну купи что-нибудь.Я соглашусь на позорный какой-нибудь квест,В любом договоре не глядя автограф чиркну,Лишь бы завидную мне ухватить ачивку —Смириться с тем, что всё будет так, как есть.Предвидеть любой сюжет, соглашаясь с ним,И в бездну глядеть без страха и сожаления.Не выйдет – и ладно. Время, просто убей меня,И я зайду снова в этот безжалостный лимб.(2020)
«Ты примешь то, что некуда больше…»
Ты примешь то, что некуда большеи незачем дальше.Ты примешь это чуть позже,а может и раньше.Что всё, чего ты и стоишьбез вычурной фальши —лишь пыль, космический мусор,которым ты станешь.Потом ты примешь,что у тебя все шансыесть, чтоб исправиться,чтобы не облажаться.А позже примешь ошибкикак часть дороги,но в горле першит ивнутренний голос строгийнапомнит, что ты —случайное скопище атомов,что ты и такие как тыживут одинаково.Придётся платитьпо счетам земным и небеснымпридётся принять,что жить – не всегда интересно,что мама с папой умрут,что боль нескончаема,когда ты с ней борешься.Крутишь кольцо обручальноев надежде, что этим спасёшьсяот одиночества,что вместе не так уж и страшнопылью закончиться.И выхода не разглядеть,и смысла – тоже.Когда ты примешь,что Бог нифига не должен,что даже пылинкиживут по своим законам —конец путистанет началомдругого.(2021)«В окне мелькают коряги, растущие из тумана…»
В окне мелькают коряги, растущие из тумана,одинокие ветхие домики высунулись из воды.Снаружи серым-серо, бельмо на глазу, канавы —там много закопано мыслей, с которыми нелады.Но поезд проносится мимо, и я теряю из видуобглоданные скелеты забытых в тоске деревень.Пожалуйста, остановитесь! Я дёрну стоп-кран и выйду!Ускоренным диафильмом потухнет безжизненный день.Вагон колыбельным ритмом качает своих младенцев,они закрывают глазки – уставшим пора баю-бай.Промчатся вдруг мама с папой, за ними – тёплое детство,на осень меняется лето, и снова вороний грайбьёт вдребезги белое небо. И пусть покрывает наледь,темнеет в груди неизбежно – тоскливая ерунда.Пусть всё пролетает мимо! Пока не подводит память,я с безлимиткой в кармане катаюсь туда-сюда.(2020)«Зимой обесснеженной…»
Зимой обесснеженнойдома обезбоженныепялятся в сумракглазами желтушными.Раз столько зимбезысходных прожито,то это былозачем-то нужно.Каждую ночьокунаясь в кошмары, яутром себясобираю из месива.Прячут в подкорочнойтьме полушарияфакт, что мне былокогда-то весело.Пусть выливаетсявсё через сон мой,капает на полс измятой постели, ноэто поможет мнестать невесомыми докоснутьсядо запредельного.(2020)«Я иду по пустым болотам, по вязкой топи…»
Я иду по пустым болотам, по вязкой топи.И навряд ли найдётся умник, что мне подскажет,приведёт ли куда-то эта тропа в итоге,за черту в никуда вырастающих многоэтажек.За спиной начинается вьюга и валит сосны,по неторной дороге слепо плетусь на ощупь.Незнакомая местность, но знаю, что было позднособирать пожитки, искать, где теплей и проще.Позади рассыпаются прахом слова и люди,под ногами скрипит замёрзшая белая каша.В группе Дятлова точно найдётся какой-нибудь Юдин,на разбитый лайнер будет один опоздавший.Если жизнь заставит – придётся мне жечь одежду.Я иду, в отмороженных пальцах сжимая компас.Но в любых условиях жизни лавировать междувереницей смертейпомогает подавленныйвнутренний голос.(2021)«Когда земля начинает вращаться в обратную…»
Когда земля начинает вращаться в обратную,и страшно выйти за хлебом, увидев новости.Когда обрастают живые трупными пятнами,впиваются в землю, мечтая о невесомости.Когда на кухнях толпятся враги да предатели,от шума вокруг не в силах собраться с мыслями,случается то, что каждому страшно представить, ноне удивляйся ты. В книгах давно всё написано.Чем больше снаружи лозунгов, криков и грохота,тем меньше внутри пространства для вдоха и выдоха.И если тебе в этом мире как-то херово, томожно свой выдумать.(2021)
«На пороге сна звучат голоса…»
На пороге сна звучат голосаиз неведомых мне стихов.И они по мозгамлупят словно гроза,как внезапно накрывший приход.То бывает кричит беспокойство в ночи,вырывая из тёплых перин.То засядут вокруг головы палачи,вспоминая, что я натворил.То слова нараспев, то галдят, не успевмне поведать, что значит их речь.Голоса незнакомцев в моей головепросят их записать и сберечь.И сгорает до праха накопленный страх,что дымился и жёг изнутри.Эти люди, что ходят ко мне во снах,голоса их – они мои.(2021)
