Море памяти

Море памяти

Олег Бушуев

© Олег Бушуев, 2024

ISBN 978-5-0056-1829-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Дух перемещений в пространстве

Я вспомнил вдруг сейчас далёкий ныне год,Когда к поездкам дальним стал вполне готов,Познав впервые дух хмельной вокзальный тот —Аэродромов, дебаркадеров, портов.Что в детстве ощущал, теперь боюсь забыть,Пытаясь  память словно старый куль латать.Из города в район мне нужно было плыть,А из села назад я должен был летать.Колёсный пароход, где шум стальных валов,Где палубы – пикник, где гул многоголос,Где паровой машины шум из-под полов,И шлюпка на корме, и хлюпанье колёс.Узнать мне довелось полётов страх и жуть,Когда летает сердце у тебя внутри,Когда я мог в иллюминатор заглянутьИ как Колумб случайно новый свет открыть.И скуку поездов мне довелось узнать.Смотреть сквозь сон в поднятое окноИ слушать стук колёс и пассажиров мат,И в тамбуре курить, качаясь заодно.Ждать утренний паром у хилого костра,Пытаясь отогреть застывших пальцев лёд,С друзьями проболтать до самого утра,И любоваться вместе утром на восход.Ходить с братвой в горах, в палатке спать одной,И к заводи в ручье, где бьёт нарзан ключом,Спускаться, чтоб черпнуть водички ледяной,И осторожно пить, склоняясь над ручьём.

Поезд воспоминаний

Я к мечтам уж давно охладел.Утомлённый простыми трудами,В поезд, едущий в прошлое, сел,Заплатив за билеты годами.Хоть места все в купе оплатил,Чтобы люди не надоедали,Буду ехать в купе не одинВ позабытые дальние дали.Продираясь сквозь муторность грёз,Находя смысл в бессмыслице этой,Буду слушать под стуки колёс,Что нашепчут мне Мнема с Мелетой.Муза памяти прожитых летС музой опыта и размышлений —Две охотницы слушать мой бред,Две попутчицы в вахте бессменной.В бесконечной дороге любви,Две умеющих слушать подруги,Не склоняющие головыНи палящему солнцу, ни вьюге.И вдыхая вагонный душокЯ, неспешно, зевая от скуки,Напишу под их шёпот стишок,Задремлю под колёс перестуки.Буду, в тёмное глядя окно,За столом пить холодное пиво,Пусть они мне талдычат одно —Что прошедшее всё справедливоИ ещё, что всё к лучшему тут,Нужно знать лишь, чего всё во имя,И что время с приливом не ждут,Как и счастье, летящее мимо.Дни как блики дорожных огнейМимо мчатся и в памяти тают,Я смотрю, и вся жизнь как в окнеПеред взором моим пролетает.

Реминисценции

Я теперь домосед, и бродить – так в потёмкахсознанья,В лабиринтах сомнений, сквозь совестичертополох.И картины из детства заросших лианамизданийПредстают в галерее написанных памятьюслов.И они в обрамленье роскошном как будтобарокко,В рамках найденных в долгих и трудныхисканиях рифм,Под плющом размышлений над волейкапризного рокаПрячут смысл, тот, который нежданно находиммы в них.Осенённый листвы винограда палитройосенней,Очарованный сном и волшебноюпылью дорог,Я мелодию слышу в жужжанииобыкновенномЖизнью полных, похожих на ульипчелиные, строк.Жёлтых бархатцев запах хмельной ударяетмне в ноздри,И стучат по листве и травинкам слезинкидождя,Сладкой грусти приход ощущаю так ясно иостро,В плаче лёгкость свободы от груза потерьнаходя.

Комната из детства

Как лошадь ржут дверные петли.Окно – тенистый сад в квадрате.Качаются неслышно ветви.Кот под кроватью.На солнце выцветшая штора…Так тихо, словно время стало.И знает кот, молчит который,Чьё съел он сало.Там под кроватью королевствоВещей, куда-то запропавших,Загадки там и тайны детства,И страхи наши.Что там за звёздочки в потёмках,Другого объясненья нет ли?Как мыши пискнули негромкоДверные петли.

Бабушкины песни

Помню песни, что бабушка пелаУже больше полвека назад,Как она задушевно умелаВ них о грустной судьбе рассказать!А порою в стакан наливала,И катилась слеза по щекам,Когда песню про степь напевалаИ замерзшего в ней ямщика.Слушал пенье, на цыпочках стоя —До стола я едва доставал —И в застолье, бывало порою,Я тихонечко ей подпевал.Как закрою глаза – в детстве сноваЯ на стуле укутан в саду,В полудрёме во тьме слышу словоИ гляжу на ночную звезду.Тихий бабушкин голос я слышу,Что устал от забот и хлопот.Словно лишь на минуточку вышла,Но уже никогда не придёт.Оттого я сегодня не весел,Жизнь опять вспоминая свою,Что ни грустных, ни радостных песенС ней уже никогда не спою.

Марфино1

Повеял ветер путешествий:Вон где-то в печке чакан2 жгут.Как в том селе, где жил я в детстве,Куда меня мечты зовут.И запах козьего загонаКак прежде мне щекочет нос,С ним  ворох мыслей  потаённыхОсенний ветер мне принёс.Я так давно мечтал вернутьсяВ далёкий заповедник свой,И снова в радость окунутьсяКак будто в омут с головой.Мычанье стада, клубы пылиИ камышитовый заборТам, где меня давно забыли,Ночами снятся до сих пор.Ну, вот я и приехал в детство…Проходит стадо за окном.Ждал – счастье встретит, только вместо —Лишь одиночество одно.За тихой речкой солнце село,А в длинной печке тает сноп,Его огнём согрел я тело,Да душу бьёт мою озноб.

Созвездия

В детстве небо казалось мне тентомС миллионами маленьких дырок,И сквозь эти отверстья в брезентеПроникал свет ночного эфира.Орион – был посланием ночи.В чёрной тьме без конца и началаЕго пояса многоточиеПродолженье времён означало.И Плеяды в бессмысленный хаосПривносили порядок и меру,И для счастья всего оставалосьВ чудо преображенья поверить:Чтобы лебедь созвездия вместоВыплывал в восхитительном танце,И небесная музыка детстваЛилась грустною пьесой Сен-Санса.

Дух детства

О запах детства! Издалёка,Из тьмы туманных ранних днейПовеет духом пищеблока,Укропа и горячих щей,И снова я в Раю забытом,Где ощущенье новизны,Где счастье в воздухе разлито,Где сладки и беспечны сны.Невольно ощущенье длитсяСчастливых и далёких дней,Мелькнув нашедшейся вещицейВ чулане памяти моей.И я блаженно улыбаюсь,В былое в мыслях унесён,Проснуться в жизни той пытаясь,Как будто эта – только сон.(2009)

Впадение в детство

Теперь могу я только в снах,Какие нынче снятся,С усталых ног ботинки сняв,Сам по себе слоняться.Бродить по уличной траве,Смотреть, как в муравейникБылинку тащит муравей…Как будто просишь денег,Ковшом свою сложив ладонь,За «кузнецом» гоняться,Его весёлый слушать звонИ миру удивляться.

Детство

Я, вспоминая детство раннее,Когда был сад загадок полный,И был амбар, и мы играли в нём.Словно вчерашний день всё помню.Тогда в преображенья верил я.Глядела тайна из амбара.Как будто ветерком вдруг веялоИз тёмных джунглей Занзибара.Во тьме я крался меж деревьями.Себя охотником представив.Мне щекоча инстинкты древние,Ползли канаты как удавы,Лес тёмный был наполнен звуками,Верёвки с балок вниз свисалиЛианами. Во тьме мяукалиТигрята с пышными усами.И по лианам вверх залазили,Кокосов делая запасы,Такие, как и я чумазыеМартышки из второго класса.

Детские игры

Так обожал киногероев яСамоотверженных и сильных.Корабль в своём амбаре строилиС друзьями мы как в старых фильмах,И превращался в водолаза я,Надев на голову кастрюлю,И вся компания чумазаяКальмары были и акулы.Я двигался как в невесомостиЗамедленным подводным шагом,С привязанной веревкой к поясуКак будто с кислородным шлангом.Я помню сладкое волнениеПредвосхищенья встречи с тайной,Немой восторг преодоленияИ риска зов необычайный —В душе открыл такие свойства я,Игрой с грядущим занимаясь,И так, рискуя и геройствуя,Во взрослого преображаясь.

Находки

В придорожной пыли находяНеизвестных приборов детали,Мы, мальчишки, всегда в те годаО природе находок гадали.Я фантастику в детстве любил,И кусок старой радиосхемыДля меня удивительной былЧастью инопланетной системы —Словно с неба упавший объект,Тот, что сделан титанами Марса,От богов, тех, которых уж нет,В дар Земле из небесного царства.

Грёзы детства

Помню детских лет виденьяИ картины на стене.Фавны, нимфы словно тениС них могли сходить ко мне,Вспоминаю с грустью вместеСнов и яви перемесь,Словно снова там я в детствеИ в мечтах тогдашних весь,Ощущаю озарённостьСветом утренней звезды,Получаю одарённостьВидеть ангелов следы,Под подушкой вновь надеюсьИх подарок вдруг найтиИ, от страха холодея,Встретить фавна на пути.Маминой согретый лаской,Веру в чудо я храню,И слезу над грустной сказкойВновь невольно уроню —Бриллиант воды чистейшейДетских неподдельных слёз,Как же плач мой безутешен,Обо всём, что унеслось!Что исчезло безвозвратноВсё, чем жил я в те года.В область детских грёз обратноНе вернуться никогда.Словно воды годы смыли,Мамы нет уж много лет,Но остался сердцу милыйВ памяти заветный след.

Ну, приснись же…

Ну, приснись же, далёкое детство,Как когда-то приливом накройЭндорфина, наркотика вместо,Возрастной гормональной игрой.Видно это природа стремиласьТягу к жизни во мне поощрить,Чтоб судьбы моей ниточка вилась,Чтобы жадно хотелось мне жить.Радость чистую предвосхищал яВ ожиданье чудес и миров,Что грядущая жизнь обещала,Так и нынче жду новых даров.Дай мне снова святую наивностьИ доверчивость, и доброту,И надежду на высшую милость,И способность поверить в мечту.Проведи по неведомым тропам,Окуни в тихий омут любви,По плечу как приятель похлопай,Тайной новой меня удиви.Так реальны во сне превращенья.Волшебством снова их назову.Я хочу пережить возвращеньеВ сказку детских годов наяву.Знаю, то не видения были —Когда явью казались мне сны,Где с картины  сатиры3 сходили.Иль в реальности? Ты проясни.Полу-звери они, полу-боги,Но, однако, не люди. У нихХвост и рожки, при том, козлоноги,И занятье – выслеживать нимф.Я любые приму объясненьяИ поверю, наверно, тогдаВ жизнь загробную и в воскресенье,В измерения сна уходя

Лабиринт снов

Под белым одеялом —под снежною пургой,Где сладких снов немало,там сон мой дорогой.Он словно нитка длится,ведя меня сквозь мрак,И снится, снится, снится,не кончится никак.Он – череда событий,находок и потерь.Вхожу за ним по нитив распахнутую дверь,Туда, где много комнат,не сосчитаю сам,То – дни, и каждый вспомнитьмогу, в мечтах я там.В них жизнь я поминутновсю проживаю вновь,Не выбраться оттуда,из лабиринта снов.Перед глазами всплыло,как ныне, Рождество,Когда лет пять мне былоназад тому лет сто.Воспоминаний яркихмой праздник полон был,Когда свои подаркимне ангел приносил.Хотел его застать я,но это было зря,Так и не видел, кстати,его прилёта я.И лишь шуршанье крыльевсквозь сон я слышать мог,А утром находил яволшебный свой кулёк.Прошло златое время,но так же быстр и тих,Дыша мне прямо в темя,порой он шепчет стих,Вновь в лабиринте слов яусну, устав плутать,И будет в изголовьеон надо мной летать.

Сладкие слёзы

Там, где на фоне беломРябины киноварь,Мне птица песню спелаПро сахарный январь.Про то, что от морозаВся горечь пропадёт,И искренние слёзыВдруг станут словно мёд.Я вытру, вспомнив детство,Слезинку на щеке.Вот я с друзьями вместеВ снегурках4 на реке.Сошёл же на минутуВсего лишь я со льда,Но не могу вернутьсяТуда уж никогда.Я знаю, что теперь яНе в силах оживитьТо утро, то веселье,Тот Брейгелевский вид.Но сладко сердце ноет,Себя не узнаю.Как будто бы в кино яУвидел жизнь свою.Так сжала сердце жалостьПо счастью тех времён.Ах если б оказалось,Я – там, а жизнь – лишь сон,

Читальный зал

Повезло мне в спокойные, в общем, годаВ том предместье родиться,Был мальчишкой я жадным до чтенья тогда,Беззаботным как птица.И тогдашний районный читальный мой зал,Был похож на пещеру,Где сокровища были, которым узналЦену я в полной мере.Этот «Мир Приключений», миров и веков —Поглощал с головоюИ  фантастика так, словно запах духов,Вдаль вела за собою.Знаний в книгах, которые в детстве  читал,Собирал я крупицы,Чтоб потом вдохновения  спутник – мечтаВ жизнь могла  воплотиться.Пусть не так оказалось, как в книгах тех, здесь,Чем когда-то мечталось,Но в душе ожиданье от жизни чудесМне от детства осталось.Помню шелест страниц, тишину и покой,Помню возраст свой нежный.Рай на небе, наверное, тоже такой,Как тот зал – безмятежный.

О роли научной фантастики

Конечно же, совсем напрасноВ мечтах я в космос нос совал,Иных миров пейзаж прекрасныйВ воображенье рисовалИ звездолёт, во тьме ледащей,Где в беспросветной пустотеЯ представлял себя летящимВперёд, к загадочной звезде.Фантастика – окно в инуюРеальность, грёз волшебный дым.Жизнь неземную и земнуюОна сплетала в жгут один.Заменой сказок став порою,Она влекла в те дни меня.Волшебной разума игроюВ мир неизведанный маня.Она надежду мне давала,Что в каждом сердце испокон,И веру в разум, в идеалыИ в скрытый в формулах закон.Конечно, это сказки былиУже технических времён.Они мне новый взгляд дарили,Что был в пространство устремлён.Теперь мой взгляд я направляюУже во время. В то, когдаЯ жил, ещё не представляя,Что тут она, моя звезда.Что толку в этих эмпиреяхВитать сейчас, когда ужеСтоишь, глупея и старея,На предпоследнем рубеже.Теперь осталось, вспоминая,Лишь умиляться тем мечтам.И жизнь теперь совсем иная,Но всё ж порою в снах я там.

О долготе дня

Всё было внове, оттого лиТянулся в детстве день как год?Сейчас жить медленней не волен.День уж летит, а не идёт,Я вспоминаю дни каникул,И «тихий час», и сада тень,И вкус малины с земляникой,И то, как долго длился день.Как был он радостен и светелИ полон интересных дел.Так жить, как могут только дети,Я нынче тоже бы хотел.Да, стать длиннее может времяТеперь, коль мы чего-то ждём,Но не сравнить с деньками теми,И пытка – находиться в нём.Ужасно время ожиданья,И длится час как целый год,Когда приходит с опозданьемИзвестие, что сердце ждёт.И лезут мысли словно змеи,И каждая другой страшней.И время тянется, владеяКак узницей душой моей.Представив страшные потериКак в фильме ужасов в кино,Надеюсь я, и в чудо верю,Моля, чтоб кончилось оно.Смешно впасть в детство мне должно быть,И в забытьё уйти как в тень.Но, если б мог в обмен на опытЯ время то забрать взамен!Что жить напрасною мечтою,Старенье замедлять учась?Свой день наполнить жизнью стоит,Чтоб снова долгим сделать час.Неплохо – поливать газоны,Возить куски дорожных плит,Пилить, грузить, чинить поддоны.Кого-то это удивит.Попав как из болота в море,Чтоб снова став как молодой,Совсем забыв об этом горе —Смотреть, как жизнь течёт водойИ между пальцев утекает —Я, труд физический ценя,Вдруг понял: только жизнь такаяИзменит время для меня.Презрев свой социальный статусИ жизнь активную ведя,В работе от унынья прячась,Лишь так продлить смог время я.

Мои 60-е, пионерские

Года – словно на шее жернова —Влекут меня на дно реки забвенья.И цепь событий мне не разорвать,А дни – в цепи событий этих – звенья.Слова времён ни сладки, ни горьки,Но есть порой в них сила колдовская.Тону в воспоминаньях, пузырьки —Слова из прошлой жизни выпуская,Вот пузырёк «ударник» – как удар,Но он не тот, что с барабаном ныне,С повязкой красно-белой «санитар»,Буль-буль, и «рапорт сдан», и «рапорт принят».Два слова: «октябрята» и «отряд»,Из памяти всплывают словно тени.Но называли так не тех ребят,Чей в октябре справляют день рожденья,А «семилетки»! – то не про девчат,Что в школу в первый раз спешат с букетом.Как «звёздочку» с портретом «ильича» —Кудрявого упитанного шкета —Заполучить мечтала детвора —Сестру земную звёздочки небеснойКак знак Причастья, Счастья и ДобраПод звуки бодрой октябрятской песни.Вот слово «звеньевой» – как лейтенантИдущего на штурм оценок взвода.«Отметка» – и оценка, и цена,И цель карьеры школьного народа.А выделиться, лычками гордясь,Как «член совета» своего «отряда»,С начальством всей страны имея связь —Какой бальзам для сердца и отрада.И клятвы, что «перед лицом» даютГотовым быть, а также быть здоровым,И взмах руки, взлетающей в «салют»,И просто «чезноленинское слово»…«Совет дружины», «пионерский сбор»,Буль-буль, буль-буль – «постройка на линейку».Для перемен просторный школьный двор,Где ни кустов, ни клумбы, ни скамейки,И если не решить вопрос никак,– Пойдём «стыкаться», выясним на деле,Кто прав, и крепче будет чей кулак! —Кто ж не любил плебейские дуэли,Что приносили внешности урон!?Там в «стычках» просто разрешались спорыК взаимному согласию сторон.Без болтовни, угроз, пустого ора.Как булькают, всплывая, пузыри:Наш «пионерский спутник семилетки»,И «лично дорогой» как все цари«Волюнтарист» и «кукурузник» редкий«Никита». А какое торжество!Какие песни в «пионерских зорьках»!И галстука со знаменем родствоИз алого загадочного шёлка.Макулатура, сданная на вес,Вожатой симпатичной строгий голос,И к жизни пионерский интерес,И к званью, за которое боролись.Не знаю, что давало нам оно,Иль просто так, инстинкт соревнованья?Хрущёва сняли, званье заодно,Какое было разочарованье.Какой цветной и яркий карнавал!Бессмысленное времяпровожденьеПеремололи годы-жернова,И всё исчезло словно наважденье.

Десятый класс

Как хорошо всё начиналось —Взросление, десятый класс.До будущего только малость,И создан целый мир для нас.Собрание, а после – танцы,Закат, сгорающий в окне,Те первые влюбиться шансы,Романтика. И страха нет,И сердцу сладко и тревожно:Что там, за этою чертой?Даже представить невозможно,Что будет в новой жизни той.И песня про любовь, что где-то,На перекрёстках звёздных трасс,Живя надеждою, мы встретим.Наивный мой десятый класс!

Молодость

Кусты увешаны росойКак люстры хрусталём.Бреду весёлый и босойЯ утром за селом.Иду с гулянки я домой,Взвивая палкой пыль.О чём-то говорит со мнойЗадумчивый ковыль.Седой кивает бородой,Век вспоминая свой.И машут ивы над водойВзволнованной листвой.

Летний пролетариат

Когда ты юн, романтика повсюду,Куда из дома нудного сбежал —Пиратский бриг или из тех посудин,С которых ты арбузы разгружал.И под гитару песни дворовые,Дурачества «таких здоровых лбов»,И танцплощадка, где с тобой впервыеСлучилась эта самая Любовь.Работать на жаре под шутки с матом,И ледяную, обжигая рот,Пить углекислоту из автомата,В бытовке съев домашний бутерброд.А вечером купить бутылку рома,И с вольным ветром пить, как пьёт пират.В спецовках от спецстроев и тяжпромовСтуденты – летний пролетариат.Эх, вольница наполовину с рабством,Которого никто не замечал,Далёкое студенческое братство,Мой стройотряд – начало всех начал.

Как быть счастливым

Кто-то собранным в жизни доволенБарахлом, антикварной мурой.Кто-то рад в жёлтых лютиках полю,Тишине предрассветной порой.Кто-то личным достатком кичитсяИль синицей, что держит в руке,Кто-то рад пролетающим птицам,Что курлычут в ночи вдалеке.Я за то никому не пеняюИ завидовать стану едва ль.Я великую истину знаю,Что раскрыла годов моих даль:Видов счастья – на всякие вкусы,Столько, сколько на свете людей.Нужно видеть во всём только плюсы,Даже если в нужде и в беде.Всем оно в равной мере даётся,И зависит лишь только от нас —Иль водою сквозь пальцы прольётся,Иль наполнит кувшин про запас.

Взгляд назад

Порою оглянусь как путник на дороге,Жалея то, что там осталось позади.Себя порой сужу неумолимо строго,Я б не хотел себе такого вот судьи.Но жизнь свою иной совсем не представляю,Какой была б она, коль праведным я был.Отведать мне пришлось плодов земного Рая,Знал Ад, хотя порой был счастлив и любил.Пришлось узнать, во что обходятся просчётыИ просто баловство, обидчивость и злость.Узнать пришлось печаль, когда уходит кто-то,И цену твёрдых слов, увы, узнать пришлось.Попробовать пришлось икру  летучей рыбыИ свежий осетровый серый малосол.Попробовать пришлось ухмылок и улыбок.Пришлось познать Добро как меньшее из Зол.Но так же то Добро, что объяснить не в силах,Которое как ангел вечно за плечом.Не знаю я за что, но всё ж меня любили.Ну а мои заслуги в этом ни при чём.И лишь сейчас, когда как пазл в одну картинуЯ собираю жизнь из самых разных дней,Как будто проступает замысел единый,И смысл судьбы моей становится ясней.

Черновик

Слова ненужные сотру,Неровности метафор сглажу,Перепишу, одобрю дажеИ вновь критично посмотрю.Стихов ценю я черновик.Хотя и времени мне жалко.Волна обкатывает гальку,Так я обкатываю стих.Не вижу в этом я труда.Мне строчки – словно в море волны,Им отдохнуть самодовольноНе удаётся никогда.Так повторяется мотив,Так совесть взвешивает память,Событья жизни воскрешает,То пристыдив, то наградив.И я задумаюсь на миг —Стихи переписать несложно.Когда бы так же было можноПоправить жизнь как черновик.

Баллада-былина из сочинской жизни

(Пародия на «Вторую балладу» Б. Пастернака)Ребята спят. В окне вопятСирены, то ли завлекаяВ поток шумящий, то ль играя,Но всё ж мешая людям спать.А эти мерно так сопят,Привыкнув к жизни страусиной.В квартире в Сочи спят два сына.В подушку голову – и спят.Гудят большие птицы Рух,Садящиеся по соседству.Ребята спят, как только в детствеСпать можешь, или если глух.Орёт сосед, читаю вслухСвои стихи, скребётся псина.В наушниках спят оба сына,Во сне гоняя мнимых мух.Льёт дождь. На море снова шторм.На мол наскакивают волны,И кажется мне море чёрным.И карта подтвердит о том.Смотреть на это я устал.Я сплю с ребятами вповалкуПод шум волны, месящей гальку,Как только в раннем детстве спал.Светает? Нет, уже обед.Окно плывёт как после пятой.Я встал, а что мои ребята?Уже проснулись или нет?Сейчас спят сутками подряд,Конечно, после вахты длинной.Заткнись, баллада, сгинь, былина,Пусть спят, как в раннем детстве спят.

Адлерский дендропарк

В парке южных культур в январе на зареЗацветают на ветках прозрачных цветы,Может, думают, что вновь апрель на дворе.И что время пришло уже для красоты.Лавровишни, секвойи, сосна, эвкалиптЗелены, а конфетному дереву леньВместе с ними на грунте, что солнцем полит,Словно летом густую отбрасывать тень.На мимозах желтеет весенний туманМелких шариков, к женскому дню ценят их.И как в юбке из пальмовых листьях кумаЮкка с мётлами бледных соцветий сухих.Я, любуясь пейзажем, по парку иду.Кипарисы стоят, словно в небо стремясь,Вдоль дорожки, сходящей к большому пруду,И осенней листвой липы радуют глаз,У бамбуковой рощи замедлю свой шаг,Представляя тропический лес дождевой,Перед кедром огромным пройду не спеша,Наступая на шишки под жухлой травой.Наконец-то сбылись детства сны и мечты.Словно лето у времени взял я взаймы,Посетив этот вечно зелёный почтиРайский сад посреди черноморской зимы.(Сочи. Начало января, 2022)

Ответ Замкадычному другу5

(Шутливое подражание И. Бродскому)

Получил твоё письмо, дружище Постум,Долго думал, прочитать или не стоит,Эти мысли как в жару на даче осы,Донимали. Всё это пустое.Знаю всё и так, что ты напишешь.Не читая, вот решил ответить.Так же всё недвижимость ты ищешьТёмными ночами в интернете?Думаю, затея та пустая.Помнишь, обещал прислать мне чачу?Видно, снова пишешь, что мечтаешьЛетом сам приехать к нам на дачу.Всё брюзжишь про нынешнее племя.Ты ж один калач, как надо тёртый.Недовольный этими и теми,Ноешь, знать, здоровье уж ни к чёрту,Что болит то задница, то руки,То глаза, то вдруг зубные боли.Чем там Цезарь занят? Ловит щуку?Или либералов за крамолу?Нынче ветрено, уже прохладновато,Скоро осень, всё изменится в столице,Понт кидать вернутся депутаты,СМИ в припадке снова будут биться.Скоро, Постум, новенькие книгиДруг твой, любящий стихосложенье,Напечатает. А ты гнилые фигиНе бросай в окошко в раздраженье.

Павловск. Каминные часы

Давно, когда я молод был,Я в отпуске дворцы-музеиОбычно посещать любилПростым туристом-ротозеем.Однажды в Павловском дворцеНеспешно я бродил по залам,Столетия замкнув в кольце,И время нереальным стало,Словно трава из-под косы,Как движутся ночные тени,Так шли каминные часы,Я слышал, падали мгновенья.Фигурки, стрелки, циферблатПод паутиною патины —Из бронзы антиквариатНа белом мраморе камина,То Эригона в стиле нюС Амуром, пьяная любовью,Их за нескромность не виню,За то, что голые обое,Что на Олимпе нормой был,Бесстыжий баловень порока,Античности тут дань платил —Такой уж это стиль – барокко.В руке фигурки хитрый Вакх,Представший виноградной гроздью,Обычно пьют на торжествахЧей сок, перебродивший, гости,Так же, как с пьянством сходна страсть,Любовь вину подобна часто.Преобразить способна насФантазия – замена счастью.Брожу, и в голову как эльУдарил результат броженья.Под спудом спавшее досель,Он разбудил воображеньеИ время ожило в часахПод скрипки одинокой пенье,И я услышал голоса,Те, что дождались воскрешенья.И предо мной проснулось вдругКак будто с голосами темиИнтриг, балов, придворных, слугВ часах хранившееся время.Слои его как от огняПокраски высохшей ошмёткиС зеркал опали в свете дня,И Павла лик предстал мне чёткий.Узнав в своём его лицо,Там, в этой золочёной раме,Я и на парки за дворцомГлядел уже его глазами.