Всемирный день поэзии

Если…

Если мысли так ждут откровеньяи сокрыт поэтический дар,ты в минуты сумей вдохновеньемвлить в стихи свой душевный пожар.Если вырвется словом на волюотражение боли сердечной,пусть то доброе слово, простоедолетит до души человечьей.Дай тепла той душе хоть немногои не жди благодарность взамен.И ответит душа, и с восторгом,даже бóльшим, чем ты бы хотел!Если слово твоё научилосьошибаться и плакать, и петь,значит – всё у тебя получилось,будут мысли стихами звенеть!

Коллегам по перу…

Как ждём мы новогодней ночи,надеемся на перемены:что кто-то свыше напророчити вдруг судьбу чуть-чуть изменит.Что зарастут на сердце раны,вдохнуть удастся полной грудью,и старые окрепнут шрамы…А новых мы искать не будем.И вспомним, что «ещё не вечер»,что впереди нас ждут событья,а может быть, другие встречипомогут совершить открытья!Так пожелаем же друг другувстряхнуться к новогодней ночи,весельем наделить округуи ждать с надеждой новых строчек!

Луиза Гагарина

Творя под псевдонимами Gorgona и Lu Gorgona, эта начинающая писательница уверенно прокладывает путь в мир мрачных грёз и леденящего душу ужаса.

Её рассказы – это короткие вспышки кошмара, виртуозно сотканные из нитей хоррора и мистики. Луиза – завсегдатай литературных конкурсов, где атмосфера таинственного ужаса становится её стихией.

Но не только прозой живёт её муза. Стихи Луизы – это зеркало, отражающее потусторонний мир, полный неизведанных тайн. В её поэзии страшные сказки обретают плоть, просачиваясь в реальность зловещим шёпотом.

Демон

Следуй за мной, мой демон,я покажу тебе вечность.Я хочу стать твоим телом,сердцем, желудком, печенью…Ты должен стать моим духом,Мыслями, волей и разумом.Зрением, чувствами, слухомкрепко с тобой мы связаны.Трогай меня руками,крыльями цвета лавы,пеплом и жаром ада,левым крылом и правым.Я хочу стать твоим телом,ты должен стать в нём духом.Следуй за мной, мой демон,в пропасть, в огонь, в разруху.Путь мой из огненной пылиты разделил со мною;к чёрту всё то, что было,я хочу стать тобою.Пусть потечёт по венамчёрная кровь, словно лава.Лишь бы обнял меня демонлевым крылом и правым.Шествую в платье белом,пепел топча ногами,следом за мной мой демонс огненными рогами.Следуй за мною в пропасть,в омут, в ядро земное.Следуй за мной, мой демон,я хочу стать тобою.

Той ночью

Той ночью, когда я умер,дул с моря северный ветер.Пронзающий дождь со снегомвпивался иглами в землю.Той ночью, когда я умер,солёные серые волныплевали на берег льдиныбелее белого цвета.Той ночью, когда я умер,дороги окутал иней.Той ночью, когда я умер,зарезанный подло в спину.И кровь растекалась по снегу,алее лучей заката.Оставшись печатью Краснойна тех, кому верил свято.Той ночью, когда я умер,на небе погасли звёзды,ревело и выло море,рвал кожу узор морозный.Той ночью, когда я умер,упал и не смог проснуться,мой мир обратился в вечность,и я обещал вернуться.Вернуться грозой весенней,вернуться тропой лесною.Вернуться порывом ветра,что в кронах шуршит листвою.Я стану лучом рассвета,болотного мха поляной.Ручьём, что бежит вдоль леса,я сам этим лесом стану.Цветами, корой, болотом,камнями, туманом хмурым.Как будто и не случалось,той ночи, когда я умер.Я встану скалой над морем,чьи волны ревут и воют.Я стану раскатом грома,что следует за грозою.Я стану дождём кровавым,пожара огнём безумным.Настигнет врагов расправа за ночь,ночь, когда я умер.

«Бродил бескрайней пустыней…»

Бродил бескрайней пустыней,бродил через реки и тьму,что было родным покинул,чтоб встретить её наяву.Кому-то дорога к звёздам,кого-то ждёт рай земной,а он ищет встречу с бездной,ждёт встречу с багряной женой.Когда-то давно, как в тумане,он видел волшебный сон.Верхом на таинственном звереявилась ему Бабалон.В наряде кроваво-алом,прошла, словно луч сквозь тьму,и тайны земли обещалаоткрыть она лишь ему.Звала вглубь своих чертогов,звала сквозь огонь и лёд,мать мерзостей, мать пороковжеланна, как дикий мёд.Развеялся сон, словно дымка,как сизый туман над рекой,и стал он с тех пор одержимым,и грезил лишь ей одной.Мечтал погрузиться в бездну,в безумие, в похоть, страх,готов был достать своё сердцеи ей принести в руках.Любая кровавая жертва,попрание святынь и икон,лишь только б на миг прикоснутьсяк багряной руке Бабалон.Скользнула чтоб огненным взглядом,дары благосклонно приняв,и чтобы стояла рядом,своей красотой маня.И прыгнуть готов он в бездну,в пучину неведомых пут,лишь только б глоток отведатьвина с окровавленных губ.Прошёл он сквозь время и скалы,пустыню и огненный зной,чтоб встретиться с той, что станетнавеки багряной женой.

Сила

Скажи мне, в чём сила твоя?В дожде на сиреневых скалах?А может, в журчанье ручья,чья песня твоею стала?А может быть, в крыльях орла,парящего над лесами?Скажи мне, в чём сила твоя,что жжёт изнутри, словно пламя?Быть может, на ветках сосны,в озёрных туманах сизых,в цветущем дыханье весны?Скажи мне, в чём твоя сила?В таинственном танце огняс салютом горящих искр,в холодных морских ветрахи клёкоте хищной птицы?Скажи, в чём сила твоя,что делает мудрым и смелым,когда пропадёт колеяи чёрное станет белым?А сила, она в тебе,в твоих золотых рассветах,в зелёной лесной травеи свежем дыхании ветра.В волнении нового дня,в желании быть счастливым,как солнце, как снег, как земля,как ветер, и в этом есть сила.

Лилия Гаманина

Родилась в Альметьевске (Татарстан), в военном гарнизоне. Детство, как вспоминает автор, прошло на репетициях армейской художественной самодеятельности. В 2000 году завершила обучение по специальности «режиссура драмы» в Уфимском государственном институте искусств на кафедре режиссуры. Сегодня Лилия – автор множества юмористических рассказов, притч, сказок и стихов в прозе. Публикует рассказы в коллективных сборниках. Активный участник литературного клуба «Творчество и потенциал» (г. Санкт-Петербург). Вошла в спецвыпуск «Альянс победителей», удостоена медали «За сохранение лучших традиций русской литературы и её развитие». Победитель конкурса «Читательское признание». Присвоено почётное звание «Гражданин литературы» (2025).

Dolce far niente

Утро.Мне никуда не надо.Всё, что я хочу, – покой.Ноль.Я ныряю в Забвение.Выдерни провод из розетки. Вот оно – ноль.Великолепие тишины.Инертность.Волны забвения прекрасны.Забвение – твоё тайное оружие. Внутренняя свобода.Никаких правил.Никаких ожиданий.Замедляйся.Выйди в ноль.Ты не боишься, что у тебя нет читателей.Ты не боишься, что у тебя нет славы.Ты не боишься, что у тебя нет паломников по твою душу.Ты обнаруживаешь – себя.Кто твой лучший собеседник? Конечно же, ты сам.Кто не отречётся от тебя – только ты.Кто не предаст тебя?Я.Качайся в неге.Наслаждайся любовью.Я в своём океане.Я в своём пространстве.Я среди своих звёзд.Это мои ночи.Это мои строчки.Наслаждайся.Это прекрасное забвение.

Золотая чашка

Чашка с золотой канвой,Счастьем улыбаюсь.Чай зелёный, негустойВ кружку наливаю.Замечательно вокруг.Я купаюсь в неге.Вижу тёплый яркий лучВ солнечном разбеге.Лёгкий ветерок влетел,Шёпотом касаясь,Из окна с восторгом пел,С миром соглашаясь.

Шут-король

А что, если ты настоящий король?И на лесть смотришь из-под сомкнутых век.Лучше скажут пусть – шут, что ты ноль.Пусть не знает никто, что ты просто стратег.Не горят мои щёки румянцем стыда,Ждёт давно королевский мой трон.Получилась отличная шутка. Как всегда.Не разгадал мой ход – даже Он.«Возвращайся», – огонь предсказаний шептал.«Не жалей, королевич, казну – кошелёк».Так однажды на царство короновали шута.В пудре юмора прятал себя Королёк.

Поэма о Вселенной

Надземное

Слоган: «Времени не существует».

Отвернувшись от солнца в мяте холодной травы, до полуночия восхожу по лиловым ступеням в вертикаль короны холмовхвойного леса.Ещё рано… Ещё слишком рано для звёзд делать глубокийвдох…Плечи заката ещё не прислонились к жилищам, так же, каки твои плечи к моим.Молчание – жилище звёзд.В эссенции неба звёзды зажигаются, как взгляд прекрасных глаз.Но каждый сезон-встречу мой взгляд замирает на измене —нии мудрости слов, что приносит новый поток планетныхзвёзд там, где отсутствует время…В вертикали короны холмов моего леса увеличивается пре —данность чувств ко Вселенной.Признаю: чужие холмы доверяют побыть в миге сомнения.Как ребёнок – любовь. И спит в моих руках.Небо раскрывает полотна звёзд.Сливаюсь с небом – и вот это уже я сажаю лучшие алмазы…Синеют от восторга слёзы. Но глаза мои держат небо.Время приносит свои вёсла-стрелки, и я отправляюсьв путешествие…Ночь щедро делится своим цветом со сладкими фиалками.Моя улыбка спешит к ним, превращаясь в цветок. Но мненужно другое… запах ночной мяты.Я вхожу в чертоги patio. Изгородью от мира служит таин —ственный лес. Со всех сторон окружают десять хвойныхстражников. Ощущаю уют и блаженство…Красота открывает моё молчание.Распахнуты все двери и уголки Вселенной.Звёзды – мысли. Небо – лист.Я читаю весь мир!Где-то в тумане галактик теряется мой крик…Когда я подхожу к свету – глаза планет мигают.Когда вдохновляюсь тишиной – открываю вечность.Мысли тонкие и густые – как вертикальное и горизонтальноепространство – в ночном лесе…Я слушаю их, как звук шёпота травы…Я отдаю свой выбор: как и тебя всю жизнь – ищу единствен —ный топаз среди звёзд, прозрачный, как капля утренней росы.Драгоценный камень небес.Но… мне нужно пережить это сложное лето жизнииз горьких семян…Всё пройдёт…Но мне нужны эти горькие семена с целью сшить их в словаэтой поэмы…Я должна научиться держать глаза открытыми своим стра —хам и учиться одиночеству у звёзд.Но до сих пор глаза мои закрыты. И я сижу в тумане…Какие формы у тени. Какие тени у песен… В какие дни ещёвернуться… Там, где был водопад золотых слов.Но я до полуночи слышу только сон других.И я прихожу к тебе: прохожу через твои волосы и дарюулыбку фиалок, украшая красотой твоё лицо.Прошлое пустыни сдувают мои шаги. И ничего уже нет.Но ты можешь следовать по моему пути. Я всё оставилатебе: мир, сотканный из звёзд!Август 2010 г.

Александр Громогласов

Родился в 1959 году в городе Сатке Челябинской области. Член Российского союза писателей (РСП). Авторские сборники: «Души моей страстной кусочки» (2013); «Пишите письма по утрам» (2017); «А в душе, как прежде, лето, далеко до декабря» (2019); «Мечтать, надеяться, любить» (2022); «Души мятежные сезоны» (2024). Публикации: во французско-российском альманахе-аллигате «Жемчужины современной русской словесности»; в американском альманахе русской литературы Dolatoff; в альманахах и сборниках изд-ва «Четыре»: «Постановка “Жизнь”», «Коллекция современной литературы» и пр. Награждён РСП юбилейными медалями «Сергей Есенин: 125 лет» (2020), «Святая Русь» (2022), «Просветители Кирилл и Мефодий» (2023).

К Всемирному дню поэзии

Я поздравляю всех, кто пишет и творит,К кому незваной рифма вдруг приходит,Она в стихах взлетает и паритИль по ночам и в муках тихо бродит.Пусть с вами будет божья благодатьИ снизойдёт вдруг свыше озаренье,А строки, что зовут нас всех мечтать,В сердцах появятся! О чудное мгновенье!Коль вам дано, пишите вновь и вновь,Делитесь этим даром без сомненья,Нести Надежду, Веру и Любовь —Поэтов вечное предназначенье!

Ради слов откровений

Ради слов откровений стоит нам жить,Искать правду жизни, мечтать и творить,Страдать, добиваться, сердцем писать,Падать, сгорать и, как Феникс, взлетать.В капле дождя ощутить жизни нить,Мудрость в простом найти и дарить.В споре с собой всё услышать, понять,С радостью каждое утро встречать.В дороге преграды все одолеть,Дышать полной грудью и счастливо петь,Хвостатых друзей накормить, приласкать,Последний кусок им вкусный отдать.И быть благодарным за то, что мы есть,За дом, за семью, за дружбу и честь,За то, что Господь помогает творить,И каждый мой день по совести жить!

Листая памяти звенящие страницы…

Как быстро день за днём мелькает,Как наше время в вечность утекает!Проносится вот так же наша жизнь,Прошу её: «Немного задержись!»Листая памяти звенящие страницы,Их замечают только единицы.Мы о душе своей почти забыли,О том, как просто, счастливо мы жили.Душа же просит радости, вниманья,Нам в жизни не хватает пониманья,В общении – любви и теплоты,Чтобы сбывались детские мечты.Остановите несущих вас коней,Ведь жизнь одна, и вы в упряжке с ней.Вы вспомните, кто ближе, кто родней,Отца и маму, любимых и детей.Вы теплотой сердцá у них согрейте,С вареньем чая щедро им налейте,О жизни расспросите не спеша,И отогреется замёрзшая душа.Найдите путь, поймите свою душу,И откровения её пора послушать,Листая памяти звенящие страницы —Они о будущем вещают нам, как птицы.

Пишите письма по утрам…

Пишите письма по утрам,Благодарите небо, БогаЗа то, что день дарован вамИ будет новая дорога.Пишите вы: «Благодарю!»За солнца свет, за птичьи трели,За то, что вновь пришёл рассветИ вам решать, что не успели.А у кого-то жизнь кипитЛюдьми, событьями, успехом.А кто-то ждёт, что навеститСынок иль дочка, вновь приехав.Цените то, что есть у вас:Очаг, друзей, семью, заботы,И дивный свет любимых глаз,И то, что вновь пришла суббота.Не знаем мы, как всё пойдёт,И встреча вдруг не состоится,А друг старинный не придёт,И что хотелось, не случится.Что неизбежно, то примиСпокойно, тихо и смиренно,А что имеешь – береги,Ты верь в себя, верь вдохновенно!Цените жизни каждый миг,Ведь он уже не повторится,Делись с людьми, чего достиг,И пусть мечта осуществится.Пишите письма по утрамЛюбимым, маме, провиденью!И жизнь подарит радость вам,И счастье будет непременно!

Наши годы быстротечны…

Даты круглые, как ветер,К нам стремительно спешат!Пролетело детство, юность,Дождались уже внучат!И себя на мысли ловишь —Годы прожиты не зря!А в душе, как прежде, лето.Далеко до декабря!Стали мы сентиментальны —От кино блестят глаза.И, как сердца очищенье,По щеке скользнёт слеза!Посмеёмся и поплачем,Боль разделим и печаль.Все невзгоды, неудачиРастворятся, сгинут вдаль!И засветится любовьюНаша вечная душа.Оттого, что жизнь прекрасна,Не проста, но хороша!Нам ещё хватает силыНе сломаться, не сгореть,Написать стихи любимым,За мечтою полететь!Всё понять, услышать сердцемКрик прощальный журавлей,Что несёт осенний ветерПрочь от Родины моей!Мы ж останемся в России,Будем с ней свой крест нести:Утром – радоваться жизниВсем напастям вопреки.Слушать трель весенней птахи,Стук дождя в окно слегка,Треск рождественских морозов,Песнь июльского сверчка.Наши годы быстротечны,Но мы можем песни петь,Каждый день наполнить смысломИ о прошлом не жалеть,Тишиною наслаждаться!И должны мы просто жить!За пришедший день с рассветомНебеса благодарить!

Жизнь у Поэта, как знаменье!

Поэт и лекарь, и сапёр.Врачует он людские души,По полю минному идяИз безразличья с равнодушьем!Он будит совесть и мораль!Они ж рабой достатка стали!Да и порядочность, и честьВ цене сейчас совсем упали!Спешим купить, достать, отнять,Друзей теряем безоглядно,Не можем жизнь, себя понять,И оттого нам так досадно!Поэт поможет жить и быть,Стихом согреть людские души,От спячки мысли пробудитьИ научиться сердцем слушать!Очаг от бури охранять,Ценить любовь и в правду верить,Стеной за Родину стоятьИ всех такою меркой мерить!Жизнь у Поэта, как знаменье,А голос свыше всё слышней:«Исполни долг, предназначенье —Глаголом жги сердца людей!»

Виктор Дроздов

Родился в 1958 году. Окончил Харьковское высшее военное командно-инженерное училище ракетных войск им. Н. И. Крылова (ХВВКИУ РВ). Служил на космодроме «Байконур». Подполковник запаса. Ветеран труда.

Член Интернационального Союза писателей. Издано восемь авторских сборников стихов. Неоднократно публиковался в журналах, альманахах, сборниках. Награждён знаками «Золотое перо русской литературы» за вклад в сохранение русского культурного наследия, «Литературный Феникс» за возрождение традиций великих классиков мировой литературы и создание новых литературных веяний; медалями, дипломами. Лауреат в номинации «Поэзия» Международной литературной премии Мира. Стихи носят разноплановый характер. Проживает в Белгороде.

Зимнее утро

Ночью вьюга повсюду злилась,А сугроб волной, будто море,Она всё же к утру уморилась,Всё накрыло морозом вскоре.Лучи солнца над перелеском,Сосен тень по земле в раздолье…И сверкает алмазным блескомСнега наст далеко, там, в поле.Вот и первый ранний след зайцаЗапетлял и исчез в сугробах…В этом белом и снежном царствеВсё в тиши, будто замерла робость.

Стихам

Буквы, слова, запятые да точки,Мысли, фразы мои – ваш источник.Вы – дети мои: сыночки и дочки —На листах больших и на листочках.В вас, стихи, – мои дни, мои ночи,Подниметесь вы чуть на носочкиИ от меня разлетитесь что есть мочиТуда, где иссушат вас и измочат.Читать вас, может, кто-то захочет,А кто-то свернёт рукою в кулёчек,Кто-то порвёт в мелкий клочочекИ разнесёт вас ветром по кочкам.А я люблю превращение в строчки,В катрены. Растить люблю очень!Пусть бьёте меня в сердце и почки,Порою и это всего лишь цветочки.Возможно, кто-то над вами хохочет,А чья-то душа от злости клокочет.Только, стихи, люблю я вас очень,Прошу, сбереги детей моих, Отче!

Снегопад, тишина…

Снегопад, тишина,Я сижу у окна,И ничто меня не раздражает.За окошком – январь,За снегом – фонарь,А за хлопьями свет мелькает.Вечерок за стеклом,Мысли лезут о том,Есть всё, чтоб сейчас напиться.А из дома уйдём,Там чудо найдём:Густой снег, он на нас ложится.И множество делЯ в жизни сумел,А вот снег в тишине – мечтами.Там природа поёт,Её мыслей полёт,Нам не сделать такого руками.

Калинов мост

Добро и Зло перед мостом,Что над рекой Смородиной,Сошлись в битве непростой.Столетиями… Народами…Им не пройти, где брода нет,Поток бурлящий огненный,Огнём мост докрасна нагрет,Воином не пройденный.Назад нельзя. Чтобы стеречь,Охрана многоглаваяРубит рука мечом их с плеч,То левая, то правая.Но если скажут: «И к чемуВы тут, взопревши, маетесь?Вам предлагают тишину,А вы за мост цепляетесь!»Отвечу: «Мы, как не понять,Уйдём за мост, бессмертные!А кто Свет будет защищать?Ведь мы, где Тьмы владения».

Выгрызает война души

Выгрызает война души,Высасывает мысли,И с сердцем дело не лучше,Настроения скисли.Пейзажную лирику в угол,Стихов о любви меньше.Не вращается ось в круге,Застыл, заржавел стержень.И дубело, черствело тело,Даже раны не ноют вечно,Вот им-то какое есть делоК ритмам нашим сердечным.Стимулирует всех победа,А ещё чувство злой мести,Отмщеньем за наши бедыКлянёмся долгом и честью.Но души, сердца и мыслиОт побоищ оттают вскоре,Когда пахать плуг замыслитПо когда-то минному полю!

Танцплощадка

Плывёт мелодия ночью морозною,Где пары модные и крыша звёздная.Дорожка лунная, позёмка змеями,А ноты грустные в душе навеяны.Как же люблю тебя, но завтра снова бой.В танце кружу любя и расстаюсь с тобой.Усталость по ногам, а как спать хочется,Здесь доиграют нам, что и как сложится.Шепчут твои уста: «Вернусь, любимая».Словам твоим слетать с губ ночью синею.На танцах гул затих, и все уж разошлись,Вот мне куда идти, когда взводы ушли?И ты ушёл в свой мир, как сигаретный дым.Не будешь старым ты, не станешь ты седым,Нам песню не допеть, не сочинить свой стих,Уж очень часто смерть гостит у молодых.Как мне теперь одной тут без твоих жить рук.Звучит всегда со мной только печальный звук.Грущу, чтоб не слыхал никто ни жалоб, слёз,Ушёл ты!.. Навсегда! С улыбкой, но всерьёз!

Екатерина Евстигнеева

В Городце (Нижегородская область РФ), на родине росписи, необыкновенной керамики и золотного шитья, живёт удивительная женщина. Наталье Фёдоровне Козловой (настоящее имя автора) подвластны и художественная проза, и трепетная поэзия, и нон-фикшн. Будь то фантастические трилогии, стихи, венки сонетов, сказки, рассказы или глубокие научные работы – во всём видны талант и целеустремлённость.

Множество наград: орденов, медалей, дипломов, грамот и благодарственных писем, которыми награждён автор, говорят о признании её как писателя, поэта и исследователя. Последние из достижений: победитель конкурса «Герои Великой Победы», лауреат 3‐й ст. премий «Человек слова» и «Русское слово», лауреат премии «Ева», почётный знак «Четвёртая звезда» и орден «Литературное достояние» (2025).

Герой

Живые мысли, думы, чувстваСплелись в слова и рифмы лихо…Читать стихи – почти безумство…Боюсь, не приняли б за психа!А я взлетаю ввысь по строкам,Парю, мечтаю рядом с ними…И бьёт порою тело током,Гримасы корчу я чудные.«Я вас любил…» – глаголил Пушкин;«Пускай ты выпита…» – Есенин…Да мало ли ещё отдушин:Рубцов, Цветаева, Тургенев!А может, в этом странном вальсе,Сливаясь с мыслями Вселенной,Забудусь в дивном ассонансеСтроки великой вдохновенной?О время! О какие нравы!«Ты сильным должен быть…» – пел Цой.А натиск неучей оравы,Кто сдюжит – тот теперь герой!

Игра

Играешь ты, играю я,Играет вся моя семья.Друзья играют и враги,Здесь правила, увы, строги.То жизни ход, что пулемёт,То недолёт, то перелёт.И если ты вчера король,Сегодня будешь полный ноль.Судьба у всех предрешена,Ведь наша жизнь – его игра.Колоду свыше Бог месил,Кому как жить, проговорил:«Ты будешь царь, а ты рабом.Покинешь рано отчий дом.В достатке жизнь ты проведёшь.Исчезнешь, как последний гном.Ты будешь в роскоши купаться,А твой удел – в дрянце копаться.Парнишка станет инженером,А его друг – столичным мэром.Тот нагловатый скоро сгинет,Блондинку завтра муж покинет.У рыжей будет бок болеть,Но я не дам ей умереть».И как попасть бы под раздачу,За горло ухватить удачу,В колоде чтобы для меняБыл козырь, а не полымя!Что наша жизнь – всего игра!Шестёркой кроем мы туза.Не в масть, порой не в тему карта,Эх, просто, значит, нету фарта.Но суть лишь в том – не заигратьсяИ человеком оставаться.Любить, мечтать, творить добро,Тогда всё будет хорошо.

Гонка

Будто в глубокое впавши забвение,Шёл человек. Он одет был в пиджак,В узких штанах, кольца, запонки ценные,Выглядел круто, но что-то не так.Вот взгляд… безразличный, безжизненный, что ли…Пульс учащённый, румянец багрян,На шею вдруг словно ловко набросилиИз грубой витой верёвки аркан.Он жил в несменяемом страхе и гонке:Деньги, машины – без них жизнь скучна.И жил в благобытия шумной воронке,Как ожидают друзья и жена.Шёл в брендовой обуви из крокодилаМимо, не видя красу жития.Так гонка де-факто его погубила,И по нему уж звучит лития.

Вдохновение

Диктует нам строку душа,И не секрет, что это чудо!Не стоит медного грошаПоэзия из ниоткуда.Ведь жизнь безмерно хороша:Пригоршни дарит изумрудов,То вдруг на крыльях виражаНектар из райского сосуда.И, распалясь от миража,Поэт стихи «замесит» круто.И руки чуть его дрожат,И камнем вниз, без парашюта.И вновь, события кружа,Писать заставят словоблуда.И учащённо тот дыша,Признание строчит кому-то.А мне строку несёт душа,И, право, это просто чудо!Не стоит медного грошаПоэзия из ниоткуда.

Вячеслав Егоров

Родился в г. Новомосковске 20 апреля 1981 года. Инвалид I группы. Диагноз – ДЦП (детский церебральный паралич). Руки не работают совсем и даже мешают передвигаться из-за очень сильных гиперкинезов (подёргиваний). Все функции, которые должны выполнять руки, у Вячеслава выполняют ноги.

С 1998 года занимается творчеством: пишет стихи, рассказы, заметки, статьи. В основном о Родине, о любви к своей стране, к своему краю, к своему народу.

Член Российского союза писателей с 2018 года. Член Интернационального Союза писателей с 2024 года. Член Российского союза профессиональных литераторов с 2025 года.

Вконтакте

Телеграм