Я ошибалась в тебе, предатель-босс!

Мия Вересаева

Я ошибалась в тебе, предатель-босс!

Глава 1

Очередное утро очередного осеннего дня. За окном моей крошечной студии – типичный московский пейзаж: панельные многоэтажки-близнецы, сонные дворы, вереница машин, ползущих в сторону центра. Мой повседневный мир, состоящий из череды похожих друг на друга будней.

Ранний подъём, тёплый душ, лёгкий завтрак…

Привычная рутина.

Но есть кое-что, что заставляет моё сердце биться чаще. Это, как ни странно, моя работа. В свой офис я буквально лечу на крыльях. Ведь там я каждый день встречаю его. Моего босса Максимова Артёма Сергеевича.

Так продолжается вот уже почти полгода. С тех пор, как после окончания филфака я пришла на стажировку в рекламное агентство Максимова.

Сначала я планировала лишь набраться практического опыта и расти в профессиональном плане дальше, но, в итоге, застряла там на должности джуниор-копирайтера. Придумываю рекламные слоганы, пишу продающие тексты, иногда бегаю в буфет за бутербродами для коллег…

Но не потому, что совсем не имею личных амбиций и планов на будущее, а потому, что влюбилась. В Артёма Сергеевича. С первого взгляда.

Сначала меня зацепил его низкий, хрипловатый голос. Потом – бездонный взгляд: цепкий, уверенный, будто бы пронизывающий насквозь. Да ещё эта обезоруживающая улыбка, которая разом меняла всё его лицо, делая не строгим боссом, а просто интересным и очень привлекательным мужчиной.

И я пропала. Осталась работать в агентстве без особых перспектив и с тех пор живу надеждой, что однажды он ответит мне взаимностью. Каждый его взгляд в мою сторону является целым событием, а случайная похвала в мой адрес согревает на весь день.

***

У зеркала в прихожей я ещё раз критично оглядываю себя с ног до головы: строгое тёмно-синее платье, длинные белокурые волосы, собранные в низкий хвост, лицо без излишеств.

Но потом мои пальцы всё-таки тянутся к косметичке. Нужен хотя бы один яркий штрих! Нащупываю блеск для губ. Тёплый персиковый оттенок, сдержанный и почти невинный. «Не помешает!» – шепчу себе, аккуратно нанося блеск. Губы сразу оживают, лицо становится выразительнее.

Я надеваю плащ, беру зонт на случай дождя и покидаю свою небольшую квартирку.

Осень в этом году дождливая и неприветливая, но никакие капризы погоды не способны испортить мне настроение. Ловко огибая лужи, я спешу на работу. Туда, где снова увижу его.

В вагоне метро, предвкушая скорую встречу с боссом, я позволяю себе немного помечтать. О том, как Артём однажды заметит во мне не только рядового копирайтера, но и автора ценных идей. Позовёт обсудить важный проект после работы. Наш диалог будет лёгким и полным понимания. Артём будет смеяться над моими шутками. Его рука коснётся моей руки…

«Тверская», – вдруг раздаётся бесстрастный голос из динамика.

Фантазия лопается, как мыльный пузырь. Моя станция. Пора выходить.

Наше агентство занимает почти половину этажа современного бизнес-центра. Миновав стеклянную дверь, я оказываюсь в опенспейсе, где идёт напряжённая деловая жизнь. Звенят телефоны, дизайнеры возле огромных мониторов спорят о концепциях и палитрах, со стен смотрят постеры наших удачных компаний: стройная балерина в брендовых кроссовках, суровый бородатый бизнесмен, нежно обнимающий чашку кофе.

– Кто забыл оплатить пиццу в пятницу? Я вам не благотворительная организация! – проносится мимо ассистентка и по совместительству моя подруга Аня, держа в руках поднос, на котором стоит несколько чашек кофе с разными каракулями на крышках.

Я отступаю в сторону, чтобы освободить ей путь, но она тормозит рядом со мной:

– Привет, Маш! Ты уже в курсе про Илону Воробьёву?

Я настораживаюсь, снимая плащ. «Илона Воробьёва» – это имя в последние дни довольно часто звучит в нашем офисе, обрастая разными слухами.

– Нет, не в курсе, – отвечаю я, стараясь выглядеть безразлично, но что-то тревожное невольно закрадывается в душу.

– Ходят слухи, что Максимов лично пригласил к нам креативного директора из Питера. Огонь-женщина, говорят. На днях приступает, – Аня подмигивает и бежит дальше разносить кофе.

А я бреду к своему столу, который находится в самом углу, у окна, с видом на вечно стоящее в пробке шоссе. Не самое удобное место, но, какое уж есть.

Я включаю ноутбук и выбрасываю из головы все мысли об Илоне Воробьёвой. Нужно настроиться на рабочий лад.

Первое задание для меня всплывает в почте: «Клиент: компания «Шёлковые волосы». Продукт: премиальный шампунь. Нужен слоган для упаковки. Эмоции, лёгкость, роскошь. Дедлайн – сегодня, 14:00».

Офисный гул отступает на второе место. Я погружаюсь в свои мысли, представляя шелковистую прядь волос, её приятную тяжесть, блеск, игру света. И записываю всё, что только приходит на ум. Потом перечитываю, что-то вычёркиваю и начинаю всё снова.

Повторять приходится так много, что временами на меня накатывает разочарование: «Я вкладываю в эти слова всю свою душу, а Артём видит лишь конечный результат. Он даже не догадывается, сколько, порой, приходится перелопатить фраз, чтобы найти ту, что попадёт точно в цель».

Вокруг царит рабочий хаос, но я стараюсь не слушать. Даже надеваю наушники с функцией шумоподавления. Всё внимание – только на слоган. Один вариант, другой… И вдруг, неведомо откуда, рождается ещё один короткий текст, и я чувствую – это он. Тот самый.

Планёрка в малом переговорном зале начинается ровно в два часа. Как обычно собирается наша креативная команда – копирайтеры, дизайнеры, аккаунт-менеджер. Все тихо перешёптываются, листая свои бумаги, в ожидании босса.

Через несколько минут дверь резко открывается и входит Артём. Высокий, с лёгким загаром, в белой рубашке, с закатанными по локоть рукавами, открывающими сильные предплечья. Тишина наступает сама собой. Он ставит на стол чашку с кофе и проводит рукой по волосам – жест, который я, кажется, знаю наизусть.

– Всем привет. Итак, по «Шёлковым волосам». Клиент снова напоминает про эмоции. Им не нужны слова, им подавай ощущения. Что у нас есть? – Его взгляд скользит по нашим лицам.

Аккаунт-менеджер начинает что-то говорить про последние тренды, дизайнер показывает эскиз упаковки. Максимов слушает, кивая, но в глазах нет заинтересованности. Всё не то.

– Мария Серова, – вдруг раздаётся его голос, и он смотрит прямо на меня. – Что у тебя?

От его взгляда у меня перехватывает дыхание, и я чувствую, как румянец заливает не только щёки, но, кажется, и уши, и шею.

– Я… я долго думала про этот шампунь, и вот что у меня получилось… – распахнув рабочий блокнот, я нахожу выделенный рамочкой вариант и, подавляя волнение, чётко произношу: – «Нежное прикосновение шёлка остаётся с тобой надолго».

Наступает тишина. Артём не отводит от меня взгляда. Потом уголки его губ медленно ползут вверх, и на лице расцветает улыбка. Та самая, от которой улетучивается вся его строгость.

– Вот, – говорит он, обращаясь ко всем. – Вот это эмоция. Чувствуете, да? Здесь не про волосы, а про чувство, про ощущения. Гениально, Маша. Клиенту должно понравиться.

На меня обрушивается поток похвал, но я их почти не слышу. Вижу только его улыбку. А потом его взгляд задерживается на мне. На несколько секунд. Может, больше. Но точно дольше, чем нужно для простой профессиональной оценки. В нём сквозит что-то… заинтересованное? Или мне кажется?

Максимов первым отводит глаза, переходя к следующей теме. Его лицо сразу становится сосредоточенным и деловым. А я всё никак не могу прийти в себя после его слов: «Гениально, Маша», и того проницательного взгляда, что так многообещающе задержался на мне.