Мир, который не вернуть. Том 1: Начало

Павлов вытер слёзы, и ещё раз затянулся.

– Мне очень жаль, Павлов… – сказал я.

– Костя, – тихо сказал он.

– Что?

Павлов улыбнулся:

– Сколько времени прошло… а я так своего имени и не сказал… только сейчас дошло… Костя… меня так зовут… Константин Павлов.

– Ого, – сказал я. Это было немного неожиданно. Я никогда и не думал о его имени: «Павлов» – и всё.

– Никогда не сдавайся, – сказал Павлов. – Как я когда-то обещал… Саше… так и ты… мне пообещай. Мы оба понимаем… что для меня уже всё… но для тебя это не конец… Проживи жизнь… за нас троих… – по голосу было слышно как он слабел с каждой минутой. Сигарета выпала из рук и упала в обмёрзшую траву. Его живот и ноги были полностью в крови. Он сильно откашлялся с кровью, не прикрывая рот.

– А когда… у тебя день рождения? – спросил Павлов.

– День рождения?.. – переспросил я. Я точно никогда бы не подумал, что он такое спросит. – Семнадцатого декабря.

– И сколько… будет?

– Шестнадцать…

– О как… – выдохнул Павлов. – Сегодня… а я без подарка… – он на несколько секунд замолчал. – Придумал, – Павлов попытался улыбнуться, но смог лишь немного растянуть уголки губ. Он слабой рукой достал окровавленный пистолет, и вложил мне его в руку. Его пальцы пыли ледяные. Пистолет был тёплым и тяжёлым. – Это… тебе. С днём… рождения.

– Зачем? – тихо спросил я.

– Чтобы ты смог выжить…. Ты сильный… сильнее меня, многих… У меня будет… к тебе ещё одна просьба… последняя, – Павлов повернул своё бледное лицо ко мне. Его щёки были мокрыми от слёз, а из уголка рта шла красная полоска. – Не дай мне… стать таким же… как они.

В его взгляде было страх и отчаяние.

– В смысле? – переспросил я тихо. В груди что-то сжалось. Я сел перед ним, и непонимающе посмотрел. – О чём ты?

– Тебе… придётся… – тихо сказал он. – Иначе… никак…

Было видно, как тяжело ему даётся каждое слово.

– Как?.. – тихо переспросил я. Мне не верилось, что придётся это сделать. – Я не смогу… нет…

Он снова постарался улыбнуться, но закашлял, ещё больше пачкаясь в крови.

– Пожалуйста… не дай мне… восстать… – тихо проговорил он сквозь слёзы.

Дрожащими руками я направил на него пистолет. Пальцы не двигались, слёзы шли градом – я ничего не видел.

– Сделай… это… – прохрипел Павлов. – Ты… сможешь… – он тяжело дышал. Синие пятна быстро увеличивались, соединяясь воедино в некоторых местах.

«Выживи», – было последним, что он сказал, перед тем, как я выстрелил.

Пистолет вылетел у меня из рук. Я упал ему на колени и плакал. Очень долго.

Я остался один… Теперь никто не сможет прийти мне на помощь.

Внезапно кто-то тронул меня за плечо:

– Пойдём, – я узнал этот голос – тот же, что был у меня в голове.

Я повернулся: позади меня стоял маленький Максим.

– Ты ведь умер… – я замер.

– Нет. Или да? Разве это важно?.. Пойдём со мной, Костя. Теперь всё будет хорошо, – он улыбнулся и помог мне встать.

Внутри меня будто всё отказало – я перестал плакать. Будто ничего не произошло только что.

Я встал, не отряхиваясь. Максим схватил меня за руку своей ручонкой и потащил вперёд, куда-то в чащу леса.

Больше я уже ничего не понимал.

В оформлении обложки использованы фотографии из личного архива автора.