БЛЭКАУТ

Никто не ответил.

Из-за двери донёсся голос.

— Эй?

Обычный человеческий голос. Мужской, негромкий и немного хриплый.

— Есть кто-нибудь?

Никита выдохнул.

— Ну вот. Там человек.

— Подожди, — сказал Мишка.

Голос повторился:

— Эй? Помогите мне.

Егор шагнул вперёд.

— Может, там охранник?

— Тогда пусть сам выйдет, — сказал Лёнька.

— А если он ранен?

— Тогда тем более ему не стоит лежать в техническом помещении.

Я посмотрел на дверь. Мне не нравилось, как звучал этот голос. Не потому, что в нём было что-то нечеловеческое. Наоборот. Он звучал слишком нормально и ровно. В нём не было ни паники, ни боли, ни раздражения. Человек, который просит о помощи в полной темноте, обычно хотя бы немного нервничает.

Этот же говорил так, словно читал текст с листа.

— Эй, — повторил голос. — Откройте.

И тут я понял, что слышал эту интонацию раньше. Не сам голос, а интонацию. Так говорил Данька, когда пытался убедить Мишку отпустить нас пораньше. Так говорил Никита, когда хотел выпросить у Егора запасные перчатки. И так же говорил я, когда в детстве просил мать не уходить из комнаты, пока не усну.

Последняя мысль пришла так резко, что я даже поморщился.

Мать.

Я не думал о ней уже несколько часов. Возможно, несколько дней. В последнее время я вообще старался не думать о ней слишком долго. Некоторые воспоминания не исчезают, сколько бы ты ни делал вид, что они тебе больше не нужны.

— Яр? — тихо позвал Витя.

— Нормально.

— Ты побледнел.

— У меня всегда такое лицо.

— Нет, не всегда.

Я хотел ответить, но голос за дверью снова заговорил.

— Ярослав?

Мир словно остановился. Не в переносном смысле. Я действительно перестал слышать дождь, шаги и дыхание товарищей. Всё исчезло, кроме собственного имени, произнесённого из темноты.

Ярослав. Не Яр. Не Ярик. Не Раевский. Ярослав. Так меня называла только она.

Я почувствовал, как холодеют пальцы на рукояти клюшки.

— Кто это? — спросил я.

Мишка резко повернулся ко мне.

— Ты знаешь его?

Я не ответил.

Голос за дверью принадлежал моей матери. Это был её голос. Тот самый мягкий, чуть усталый голос, который я слышал в детстве, когда возвращался домой поздно. Тот самый, которым она звала меня ужинать. Тот самый, который однажды перестал звучать в моей жизни.

Я знал, что это невозможно. Я знал, что она умерла. Я знал, что за этой дверью не могло быть никого, кто имел бы право произносить моё имя так, как произносила его она.

Но голос всё равно звучал.

— Ярослав, — сказала мать. — Открой, пожалуйста.

У меня пересохло во рту.

Данька перестал шутить. Лёнька больше не пытался объяснить происходящее. Даже Егор, который обычно бросался вперёд, прежде чем успевал подумать, застыл на месте.

Мишка медленно поднял руку, показывая всем не двигаться.

— Яр, — произнёс он тихо. — Не подходи к двери.

Я не собирался. По крайней мере, мне хотелось в это верить. За дверью послышался тихий стук. Один раз. Второй. Третий.

— Сынок, — позвала мать. — Мне холодно.

Я закрыл глаза. Это была ошибка.

В темноте я услышал её ещё отчётливее. Вспомнил, как она стояла у окна, как поправляла мне воротник перед школой, как смеялась, когда я пытался приготовить завтрак и сжёг хлеб. Вспомнил, как она произносила моё имя, когда сердилась, и как смягчала голос, когда понимала, что я вот-вот расплачусь.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.

Примечания

1

Instagram принадлежит компании Meta Platforms Inc., деятельность которой признана экстремистской и запрещена на территории Российской Федерации.

1

Дима Масленников (Дмитрий Андреевич Масленников, род. 21 декабря 1994 года в Усть-Катаве, Челябинская область) — известный российский видеоблогер, телеведущий, музыкант и предприниматель.