Бесконечность. Стихи

Никогда не любите поэтов

Он опять весь потрепан, в карманах прячет свой утренний плач.Ему улыбка идет, он ее надевают сразу, как выходит на улицу.Он – твой личный убийца и твой лечащий врач,О нем много пишется, говорится и курится.Он, наверное, носит крылья где-нибудь за спиной,Ручка в его руках – оружие ближнего боя.Помолчит минуту, кажется – век с тобой,Покажет листок – а там такое…Такое, что на расстрел. Такое, что на разрыв.Такое, что хоть сейчас намыливай свою петлю.Его строки – это тоска, нервный срыв,Это танец по лезвию на самом краю.Он как снег, выпавший летом,Он исчезнет сквозь время, как утекает вода.Милая. Никогда не любите поэтов.Слышите? Никогда.3 октября, 2013

Лолита

Набоков молчит. Напротив сидит Лолита.Одними губами шепчет: «Пиши же меня, пиши»,Он взахлеб о ней – откровенно и так открыто,Он ей отдал останки своей души.Лолита смеется, бежит за новым героем.Ей четырнадцать, кажется – тридцать семь.Набоков сдается всем ее строчкам без боя,Его назовут педофилом, развратным совсем.Гумберт ходит рядом, едва не плача.Он кричит о любви, к юным и непорочным.Он просит понять, что не может случиться иначе,Что любовь его есть и существует точно.Гумберт сидит у Набокова по левое плечо,Лолита же рядом, почти стоя на столе.Она склоняется мигом, и шепчет ему горячо:«Ну же, автор, пиши, пиши обо мне».И он пишет, зная, что его обвинят в пороке,Будто сам он грешит и имеет на девочек вид.Набоков пишет, едва умещается в сроки.Лолита мертва. Но голос ее звенит.14 октября, 2013.

***

Однажды ты забудешь все грехи,

И будет день предательски так мал…

Под вишнею в саду

Мои стихи

Читают люди

Так, как я читал.

16 октября, 2013

Он нужен мне

Он нужен мне, как слепому его белая трость,Как глоток кислорода идущему четко под воду,Как случайный и главный в моем доме гость,Как дурные сплетни нужны народу,Как портреты держат один только гвоздь,Меня держит он, и так год за годом.Он стирает других, врывается, как буран,Юн, растрепан, и снова он недоволен,Он редко бывает пьян,Еще реже бывает болен,И хранит в себе океан,И когда я не рядом он спокоен.Он много курит, от ларингита голос сел,Но мне нравится то, как он зажимает аккорды,Как он может делать десяток дел,Оставаться во всем ранимым, но твердым,Как он еще, черт возьми, сойти с ума не сумел,Но изранил себя, хоть и будучи гордым.Он в музыке толк знает лучше, чем педагоги,Он научил меня верно петь,Но все равно растворился в итоге,И обида его бьет сильнее, чем любая плеть,И я бы прошла все его дороги,Лишь бы уже ни о чем не жалеть.Он нужен мне, как последний шанс,Как попытка исправить свои ошибки,Он мне нужен, всегда и сейчас…Я умру без его улыбки5 ноября, 2013.

«Не хватает слов, чтобы все заметить…»

Не хватает слов, чтобы все заметить,Да твоей руки на моем плече.Я не знаю – хуже случайно встретитьИли не видеть тебя вообще.7 ноября, 2013.

«Сигарету в зубы, коронное: «к черту, переживем…»

Сигарету в зубы, коронное: «к черту, переживем»,Ножевое в спину – которое за двадцать пятый год?Все пройдет, нужно натягивать улыбку днем,Повторять про себя: «Я свободен, свободен, вот».Забывать про дела, запираться в барах за стойкой грязной,С разбитым сердцем, конечно, лучше, чем без мозгов.Могла бы быть конченной шлюхой или просто отвязной,Могла собирать настоящий жемчуг из слов.Могла десять пятниц устраивать на неделе,Сжигать кресты, теряться среди других…И молчать каждый раз, в самом деле,Кому это нужно, кроме нас же самих?Пора брать себя в руки и вспомнить свободу,Не рыдать по ночам, только или еще…Мне кажется, с каждым годомУ меня личный Тайлер стоит по мое плечо.7 ноября, 2013

«Паук ползет по стене, мимо спешат таракана четыре…»

Паук ползет по стене, мимо спешат таракана четыре.Потолок в трещинах, обои медленно сходят.Как я выжил в этой проклятой квартире?Сам не знаю. Знаю, что выжил, вроде.Знаю, что обеда не принесут, и ужин тоже изъят,Что холодильник не включат спустя много лет.Я смотрю на людей, имитируя новый взгляд,Говорю, что нынче ремонт и гостям точно «нет».Говорю, что все хорошо, я не печален, устал,Зная, что дома ждет сумасшедший зверь,Зная, что синяков под одеждой давно целый вал.И нехотя открывать в дом свой входную дверь.Говорю, что я просто упал, споткнулся я об кровать,Не ходил в школу – ну, потому что проспал,Зная, что, наверное, руку снова поднимет мать,Что я ложь во спасение раз в сотый сказал.Что мне только двенадцать, кажется – все семнадцать,Кажется, я их старше и оттого молчу.Я разучился плакать и научился сдаваться,Обходить каждый раз поход ко врачу.Я научился верить, что когда-нибудь все пройдет,Что я не буду один на всем этом белом свете…Кажется, я узнал, как в груди рождается лед.Как ломаются из-за взрослых дети.17 ноября, 2013

Не выдержишь

Бескрылые часто метят в тех, что лишь изредка по земле.Мальчик, я не в ответе, за все, что уготовано мне.Я и сама не знаю, в какой поворот за углом впишусь,Пройду я либо по краю, либо и так удержусь.Мальчик, мой хороший, ты же милый, не знаешь бед,Что давят годами из прошлого, что смеются тебе же вслед,Что выходишь на улицу, думая, может, шепча под нос:«Сегодня паршиво курится. Наверное, что-то сбылось».Мальчик, светленький луч, бесконечный герой из сказки,Ты же смешон, везуч, ты же не носишь маски,Ну зачем тебе сломанная, измученная к ранним годам?Я ломала закрытые двери ломом, шепча: «Никому не отдам».Я подошвы стерла, как мне только стукнуло двадцать,Простывала, горло, не могла нормально смеяться,Не могла дышать, падала наземь в боли,Мальчик, послушай же, не спеша, я не буду с тобою.Я не буду той девочкой, что ты ждешь —Милая, тихая, я же та, которую не заткнешь,Которую стыдно показать дома родителям, вроде:«Мам, это невеста, знакомься  —папа, дед, дядя Володя..».Я не та, которая будет обрывать телефон, дожидаясь,Которая шепчет себе, мол, вот-вот сломаюсь,Нет, я курю только крепче и чаще хочу ко врачу,Но никому никогда в спину уже не шепчу.Я не зову на ночь, не пью вин и прочего бреда,У меня нет подоконника и к нему милого пледа,Мальчик, хороший, я в спине ношу сто один нож.Ты не выдержишь. Слышишь? Не разберешь.25 ноября, 2013.

Живи

«Он мне нож в спину, а я думаю: „Хоть бы рукава себе кровью не испачкал“»

Живи, слышишь? Живи, несмотря на людские толки,На предчувствие смерти, что ночью приходит в дом,Живи, умоляю, так, как ты сможешь долго,И засыпай только обычным сном.Живи, родной, живи, несмотря на ножевые в спину,Я все твои раны к утру укрою собой,Как пела Арбенина: «Я не сдам, я не сгину»,Слышишь? Я до конца с тобой.Слышишь? Это сердце не сможет без тебя петь.Да что там петь! Оно разучится биться.Я без тебя не смогу ни дотлеть,

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.