Когда я перестал быть собой

– Ты становишься…непредсказуемым.

– А ты хочешь, чтобы я стал кем-то другим? – спросил Марк, хриплым голосом, полным скрытой боли

– Нет. Я просто хочу, что бы ты был счастлив.

– А ты знаешь, что мне нужно для этого?

– Я не могу знать всего, сын. Но я попытаюсь понять.

– Попробуй просто спросить меня. Просто один раз «КАК ТЫ?» ПРОСТО СПРОСИ, – последние слова сорвались с уст, а повышенном тоне и Марк замолчал.

Прошло минут пять с его ответа. Пауза затягивалась, натягивая нить напряжения все больше и больше. Отец смотрел на сына, как будто видел его впервые. Он видел, как напрягаются его скулы, видел этот пустой взгляд, которого ранее не было у его сына.

– Хорошо. Как ты?

В ответ Марк долго молчал, толи он пытался подобрать слова что бы ответить на данный вопрос, толи он пытался перебороть свои мысли. Потом произнёс:

– Я не знаю, кто я. Вот и всё.

После этого разговора прошло несколько часов и тогда, он сделал то, чего раньше никогда не делал. Сидя на полу в ванной, Марк взял ножницы, подняв рукав резанул кожу. Один раз, быстро, поверхностно по внешней стороне руки. Но боль была реальной, живой, конкретной. В этот момент он почувствовал, как внутри него что-то дрогнуло. Не страх, не пустота, а чувство, ощущение, связь с самим собой, пусть это даже через боль. Впервые он почувствовал себя живым. Потому что боль – это тоже чувство. Это тоже часть существования. Это способ сказать:

– Я здесь, я есть, я – это я

С того дня все шло под откос, раны множились, при этом искусно скрывались под одеждой. Настроение колебалось как маятник – от эйфории до отчаяния. Он мог смеяться, а через пару минут – плакать. Мог мечтать о великом будущем, а уже через час думать о смерти. Он был как человек на американских горках, где внизу – бездна, а вверху – ложная надежда. Он снова начал рисовать, но теперь герои были другими: не мальчик с крыльями, не лица, скрытые в тени, а разломы, разорванные сердца, пустые безжизненные глаза, руки тянущиеся к чужим, но остающиеся в одиночестве.

Он рисовал себя, только не таким каким он был, а таким, каким чувствовал себя: разбитым.

С каждым рисунком Марк повторял про себя как мантру два слова: «КТО Я?». Но ответа не было, только тишина. Только пустота, которая не могла и не хотела заполняться. Он начал терять связь с реальностью. Мир вокруг него казался размытым как акварель по холсту. Слова других – далёкими, как будто они говорили с другой планеты и на другом языке. Его мысли – хаотичными. Он чувствовал себя как человек, который потерял карту и больше не понимал, не помнил куда ему нужно идти.