скачать книгу бесплатно
Что терзало когда-то
Наши сердца
И умы.
Ни того,
Ни другого
Не будет уже
И в помине.
Да и незачем,
Если
Даже могила пуста.
Но пока
Суть да дело,
Пусть Иуда
Висит на осине
И горячие губы
Лепечут
О Воскресенье Христа.
Ну, конечно,
Другой,
Не имевший обиды
На зренье,
Что-то там разглядит,
Не подвластное
Даже уму.
Если есть
Настоящее
В мире
Смиренье,
Это – знать,
Что умрёшь
И тогда лишь поймёшь,
Что к чему.
2015
«Вот лепестки цветка…»
Вот лепестки цветка,
Разбросанные ветром.
Не жизнь так коротка,
А смерть быстра с ответом.
Весна вернёт цветы:
Господь всё побеждает.
Но жаль мне красоты,
Что лишь мгновенье знает.
И всё ж зацепка есть
В житейской круговерти:
О Воскресенье весть,
А, значит, о бессмертье.
2015
Портрет Нарышкиной
(1799)
Портрет Нарышкиной в тени
Её умолкнувшего пенья
Напоминает мне те дни,
Когда вся жизнь – одно мгновенье.
А юность тем и хороша,
Что и раскрыл Боровиковский.
Её вспорхнувшая душа
Ещё звучит в его наброске.
Не cхвачена наверняка,
Но и неявным очертаньем
Она бессмертьем нам близка
И сладострастным обаяньем.
2015
Крым
Крым – это Рубенс моря.
Не пишет, пышет он,
Горячим солнцем вторя
Сиянью синих волн.
Не краски по приметам,
Здесь жизни торжество.
Закаты и рассветы
В палитре у него.
А холст – да он повсюду,
Весь мир на рубеже.
Есть где явиться чуду
И явлено уже.
Тут не искусство – что-то,
Что ближе к бытию.
Он в кровь своих полотен
Подмешивал свою.
Но это, как в сосуде
Налитое вино:
Всегда собою будет,
Пока собой хмельно.
2015
«Эх, ватник-телогреечка…»
Эх, ватник-телогреечка,
Судьба к тебе строга.
Хоть не блестит копеечка,
А всё-таки деньга.
Почём она, болезная?
Тут счёт совсем простой.
Была она, железная,
Дороже золотой.
И ты, сермяга серая,
С тебя такой же спрос.
Славна ты не манерами,
А стойкостью в мороз.
В тебе наш век отметил
Перелицовок дар,
Сложив гусарский ментик
И душегрейку бар.
И на работу годная,
И в праздник, коль чиста.
Ты, как душа народная,
Не так уж и проста.
А тем, кто всё коверкая,
Грозит тебе огнём, —
Напомню я про зеркало
И про мартышку в нём.
2015
В гостях у мотылька
На Соловках
Заскучала почта,
Почта покосилась.
В нашей жизни что-то
Странное случилось.
Не богата ношей
Сумка почтальона.
Письма – это в прошлом.
Нынче – телефоны.
Брякнул, звякнул кратко.
А сидишь, бывало,
С ручкой да тетрадкой
И всё места мало.
А в конце приписка,
Будьте, мол, здоровы.
Но теперь всё близко,
Не до разговоров.
2015
«Да, юность – лучший друг…»
Да, юность – лучший друг.
Но так же – первый враг:
Всему, что есть вокруг,
И кажется не так.
Проходишь весь в цвету
Своих волос и глаз,
Способный на мечту,
На подвиг в первый раз.
Свет твоего лица,
Как озаренье сна,
Куда влечёт сердца
Нездешняя весна.
А здесь? Страшней всего
Прозренье для тебя:
Не любишь никого, —
Не любишь и себя.
На зеркале твоём
Невидимый изъян.
И отражаясь в нём,
Ты искажён и сам.
И мнится, вся любовь
Вся жизнь – лишь маскарад.
И с маской ты готов
Лицо своё содрать.
О, сколько гибнет их,
Попавших в эту сеть:
