Во весь голос (сборник)

Это

       его

             несут с Павелецкого

по городу,

                   взятому им у господ.

Улица,

             будто рана сквозная —

так болит

                  и стонет так.

Здесь

           каждый камень

                                         Ленина знает

по топоту

                   первых

                                 октябрьских атак.

Здесь

           всё,

                  что каждое знамя

                                                   вышило,

задумано им

                        и велено им.

Здесь

           каждая башня

                                      Ленина слышала,

за ним

             пошла бы

                                в огонь и в дым.

Здесь

           Ленина

                         знает

                                   каждый рабочий,

сердца́ ему

                     ветками ёлок стели.

Он в битву вёл,

                             победу пророчил,

и вот

          пролетарий —

                                     всего властелин.

Здесь

           каждый крестьянин

                                                  Ленина имя

в сердце

                вписал

                             любовней, чем в святцы.

Он зе́мли

                  велел

                             назвать своими,

что дедам

                  в гробах,

                                   засеченным, снятся.

И коммунары

                           с-под площади Красной,

казалось,

                  шепчут:

– Любимый и милый!

Живи,

            и не надо

                              судьбы прекрасней —

сто раз сразимся

                                и ляжем в могилы! —

Сейчас

              прозвучали б

                                       слова чудотворца,

чтоб нам умереть

                                 и его разбудят, —

плотина улиц

враспашку раство́рится,

                                            и с песней

                                                              на смерть

                                                                         ринутся люди.

Но нету чудес,

                           и мечтать о них нечего.

Есть Ленин,

                       гроб

                                и согну́тые плечи.

Он был человек

                               до конца человечьего —

неси

         и казнись

                            тоской человечьей.

Вовек

            такого

                         бесценного груза

ещё

        не несли

                         океаны наши,

как гроб этот красный,

                                            к Дому союзов

плывущий

                    на спинах рыданий и маршей.

Ещё

        в караул

                        вставала в почётный

суровая гвардия

                               ленинской выправки,

а люди

             уже

                    прожидают, впечатаны

во всю длину

                         и Тверской

                                              и Димитровки.

В семнадцатом

                            было —

                                          в очередь дочери

за хлебом не вышлешь —

                                                завтра съем!

Но в эту

                холодную,

                                    страшную очередь

с детьми и с больными

                                            встали все.

Деревни

                строились

                                    с городом рядом.

То мужеством горе,

                                     то детскими вызвенит.

Земля труда

проходила парадом —

живым

             итогом

                           ленинской жизни.

Жёлтое солнце,

                              косое и лаковое,

взойдёт,

               лучами к подножью кидается.

Как будто

                   забитые,

                                   надежду оплакивая,

склоняясь в горе,

                                 проходят китайцы.

Вплывали

                   ночи

                            на спинах дней,

часы меняя,

                       путая даты.

Как будто

                   не ночь

                                 и не звёзды на ней,

а плачут

               над Лениным

                                         негры из Штатов.

Мороз небывалый

                                   жарил подошвы.

А люди

              днюют

                           давкою тесной.

Даже

          от холода

                            бить в ладоши

никто не решается —

                                        нельзя,

                                                     неуместно.

Мороз хватает

                           и тащит,

                                           как будто

пытает,

              насколько в любви закалённые.

Врывается в толпы.

                                     В давку запутан,

вступает

                вместе с толпой за колонны.

Ступени растут,

                              разрастаются в риф.

Но вот

             затихает

                             дыханье и пенье,

и страшно ступить —

                                         под ногою обрыв —

бездонный обрыв

                                  в четыре ступени.

Обрыв

от рабства в сто поколений,

где знают

лишь золота звонкий резон.

Обрыв

             и край —

                               это гроб и Ленин,

а дальше —

                     коммуна

                                      во весь горизонт.

Что увидишь?!

                            Только лоб его́ лишь,

и Надежда Константиновна

                                                      в тумане

                                                                       за…

Может быть,

                        в глаза без слёз

                                                     увидеть можно больше.

Не в такие

                    я

                      смотрел глаза.

Знамён

              плывущих

                                  склоняется шёлк

последней

                    почестью отданной:

«Прощай же, товарищ,

                                            ты честно прошёл

свой доблестный путь, благородный».

Страх.

            Закрой глаза

                                     и не гляди —

как будто

                  идёшь

                              по проволоке про́вода.

Как будто

                   минуту

                                 один на один

остался

              с огромной

                                    единственной правдой.

Я счастлив.

                      Звенящего марша вода

относит

                тело моё невесомое.

Я знаю —

                   отныне

                                 и навсегда

во мне

             минута

                           эта вот самая.

Я счастлив,

                      что я

                                этой силы частица,

что общие

                    даже слёзы из глаз.

Сильнее

                и чище

                             нельзя причаститься

великому чувству

                                 по имени —

                                                        класс!

Знамённые

                      снова

                                  склоняются крылья,

чтоб завтра

                      опять

                                 подняться в бои́ —

«Мы сами, родимый, закрыли

орлиные очи твои».

Только б не упасть,

                                     к плечу плечо,

флаги вычернив

                               и ве́ками алея,

на последнее

                         прощанье с Ильичём

шли

        и медлили у мавзолея.

Выполняют церемониал.

Говорили речи.

                             Говорят – и ладно.

Горе вот,

                что срок минуты

                                                мал —

разве

          весь

                  охватишь ненаглядный!

Пройдут

                 и на́верх

                                 смотрят с опаской,

на чёрный,

                     посыпанный снегом кружок.

Как бешено

                       скачут

                                   стрелки на Спасской.

В минуту —

                       к последней четвёрке прыжок.

Замрите

                минуту

                              от этой вести!

Остановись,

                        движенье и жизнь!

Поднявшие молот,

                                    стыньте на месте.

Земля, замри,

                          ложись и лежи!

Безмолвие.

                     Путь величайший окончен.

Стреляли из пушки,

                                      а может, из тыщи.

И эта

           пальба

                        казалась не громче,

чем мелочь,

                       в кармане бренчащая —

                                                                    в нищем.

До боли

                раскрыв

                                убогое зрение,

почти заморожен,

                                  стою не дыша.

Встаёт

             предо мной

                                    у знамён в озарении

тёмный

               земной

                             неподвижный шар.

Над миром гроб,

                                неподвижен и нем.

У гроба

               мы,

                      людей представители,

чтоб бурей восстаний,

                                          дел и поэм

размножить то,

                             что сегодня видели.

Но вот

             издалёка,

                               оттуда,

                                            из алого

в мороз,

                в караул умолкнувший наш,

чей-то голос —

                             как будто Муралова —

«Шагом марш».

Этого приказа

                            и не нужно даже —

реже,

          ровнее,

                        твёрже дыша,

с трудом

                 отрывая

                                 тело-тяжесть,

с площади

                    вниз

                             вбиваем шаг.

Каждое знамя

                           твёрдыми руками

вновь

           над головою

                                   взвито ввысь.

Топота потоп,

                           сила кругами,

ширясь,

                расходится

                                     миру в мысль.

Общая мысль

                          воедино созвеньена

рабочих,

                 крестьян

                                  и солдат-рубак:

– Трудно

                   будет

                             республике без Ленина.

Надо заменить его —

                                        кем?

                                                 И как?

Довольно

                  валяться

                                  на перине, клоповой!

Товарищ секретарь!

                                      НА тебе —

                                                           вот —

просим приписать

                                    к ячейке еркаповой

сразу,

          коллективно,

                                    весь завод… —

Смотрят

                 буржуи,

                                глазки раскоряча,

дрожат

              от топота крепких ног.

Четыреста тысяч

                                 от станка

                                                   горячих —

Ленину

               первый

                              партийный венок.

– Товарищ секретарь,

                                          бери ручку…

Говорят – заменим…

                                         Надо, мол…

Я уже стар —

                         берите внучика,

не отстаёт —

                        подай комсомол. —

Подшефный флот,

                                    подымай якоря,

в море

             пора

                      подводным кротам.

«По морям,

                      по морям,

нынче здесь,

                        завтра там».

Выше, солнце!

                            Будешь свидетель —

скорей

             разглаживай траур утра.

В ногу

             взрослым

                                вступают дети —

тра́-та-та-та́-та

                 та́-та-та-та́.

«Раз,

         два,

                три!

Пионеры мы.

Мы фашистов не боимся,

                                                 пойдём на штыки».

Напрасно

                   кулак Европы задран.

Кроем их грохотом.

                                     Назад!

                                                 Не сметь!

Стала

           величайшим

                                  коммунистом-организатором

даже

         сама

                  Ильичёва смерть.

Уже

        над трубами

                               чудовищной рощи,

руки

         миллионов

                              сложив в древко,

красным знаменем

                                    Красная площадь

вверх

          вздымается

                                страшным рывком.

С этого знамени,

                                 с каждой складки

снова

           живой

                        взывает Ленин:

– Пролетарии,

                             стройтесь

                                                к последней схватке!

Рабы,

          разгибайте

                              спины и колени!

Армия пролетариев

                                      встань стройна!

Да здравствует революция,

                                                   радостная и скорая!

Это —

            единственная

                                       великая война

из всех,

              какие знала история.

[1924]

Про это

Про что – про это?

В этой теме,

                       и личной

                                         и мелкой,

перепетой не раз

                                и не пять,

я кружил поэтической белкой

и хочу кружиться опять.

Эта тема

                сейчас

                            и молитвой у Будды

и у негра вострит на хозяев нож.

Если Марс,

                      и на нём хоть один сердцелюдый,

то и он

              сейчас

                           скрипит

                                           про то ж.

Эта тема придёт,

                               калеку за локти

подтолкнёт к бумаге,

                                        прикажет:

– Скреби! —

И калека

                  с бумаги

                                  срывается в клёкоте,

только строчками в солнце песня рябит.

Эта тема придёт,

                               позвони́тся с кухни,

повернётся,

                      сгинет шапчонкой гриба,

и гигант

               постоит секунду

                                              и рухнет,

под записочной рябью себя погребя.

Эта тема придёт,

                               прикажет:

– Истина! —

Эта тема придёт,

                               велит:

– Красота! —

И пускай

                 перекладиной кисти раскистены —

только вальс под нос мурлычешь с креста.

Эта тема азбуку тронет разбегом —

уж на что б, казалось, книга ясна! —

и становится

– А —

                                     недоступней Казбека.

Замутит,

                оттянет от хлеба и сна.

Эта тема придёт,

                               вовек не износится,

только скажет:

– Отныне гляди на меня! —

И глядишь на неё,

                                   и идёшь знаменосцем,

красношёлкий огонь над землёй знаменя.

Это хитрая тема!

                               Нырнёт под события,

в тайниках инстинктов готовясь к прыжку,

и как будто ярясь

– посмели забыть её! —

затрясёт;

                 посыпятся души из шкур.

Эта тема ко мне заявилась гневная,

приказала:

– Подать

                                       дней удила! —

Посмотрела, скривясь, в моё ежедневное

и грозой раскидала людей и дела.

Эта тема пришла,

                                 остальные оттёрла

и одна

             безраздельно стала близка.

Эта тема ножом подступила к горлу.

Молотобоец!

                         От сердца к вискам.

Эта тема день истемнила, в темень

колотись – велела – строчками лбов.

Имя

         этой

                  теме:

. . . !

I

Баллада Редингской тюрьмы

Стоял – вспоминаю.

Был этот блеск.

И это

тогда

называлось Невою.

Маяковский, «Человек». (13 лет работы, т. 2, стр. 77)

О балладе и о балладах

Немолод очень лад баллад,

но если слова болят

и слова говорят про то, что болят,

молодеет и лад баллад.

Лубянский проезд.

                                    Водопьяный.

                                                             Вид

вот.

       Вот

              фон.

В постели она.

                           Она лежит.

Он.

       На столе телефон.

«Он» и «она» баллада моя.

Не страшно нов я.

Страшно то,

                        что «он» – это я,

и то, что «она» —

                                 моя.

При чём тюрьма?

                                 Рождество.

                                                      Кутерьма.

Без решёток окошки домика!

Это вас не касается.

                                      Говорю – тюрьма.

Стол.

          На столе соломинка.

По кабелю пущен номер

Тронул еле – волдырь на теле.

Трубку из рук вон.

Из фабричной марки —

две стрелки яркие

омолниили телефон.

Соседняя комната.

                                    Из соседней

                                                            сонно:

– Когда это?

                         Откуда это живой поросёнок? —

Звонок от ожогов уже визжит,

добела раскалён аппарат.

Больна она!

                       Она лежит!

Беги!

          Скорей!

                         Пора!

Мясом дымясь, сжимаю жжение.

Моментально молния телом забегала.

Стиснул миллион вольт напряжения.

Ткнулся губой в телефонное пекло.

Дыры

           сверля

                        в доме,

взмыв

            Мясницкую

                                   пашней,

рвя

       кабель,

                     номер

пулей

           летел

                     барышне.

Смотрел осовело барышнин глаз —

под праздник работай за двух.

Красная лампа опять зажглась.

Позвонила!

                      Огонь потух.

И вдруг

               как по лампам пошло́ куролесить,

вся сеть телефонная рвётся на нити.

– 67–10!

Соедините! —

В проулок!

                     Скорей!

                                    Водопьяному в тишь!

Ух!

      А то с электричеством станется —

под Рождество

                            на воздух взлетишь

со всей

             со своей

                             телефонной

                                                    станцией.

Жил на Мясницкой один старожил.

Сто лет после этого жил —

про это лишь —

                              сто лет! —

говаривал детям дед.

– Было – суббота…

                                       под воскресенье…

Окорочок…

                       Хочу, чтоб дёшево…

Как вдарит кто-то!..

                                      Землетрясенье…

Ноге горячо…

                           Ходун – подошва!.. —

Не верилось детям,

                                     чтоб так-то

                                                          да там-то.

Землетрясенье?

                              Зимой?

                                            У почтамта?!

Телефон бросается на всех

Протиснувшись чудом сквозь тоненький шнур,

раструба трубки разинув оправу,

погромом звонков громя тишину,

разверг телефон дребезжащую лаву.

Это визжащее,

                            звенящее это

пальнуло в стены,

                                  старалось взорвать их.

Звоночинки

                        тыщей

                                     от стен

                                                  рикошетом

под стулья закатывались

                                                и под кровати.

Об пол с потолка звоно́чище хлопал.

И снова,

                звенящий мячище точно,

взлетал к потолку, ударившись о́б пол,

и сыпало вниз дребезгою звоночной.

Стекло за стеклом,

                                    вьюшку за вьюшкой

тянуло

             звенеть телефонному в тон.

Тряся

           ручоночкой

                                  дом-погремушку,

тонул в разливе звонков телефон.

Секундантша

От сна

             чуть видно —

                                       точка глаз

иголит щёки жаркие.

Ленясь, кухарка поднялась,

идёт,

         кряхтя и харкая.

Мочёным яблоком она.

Морщинят мысли лоб её.

– Кого?

                Владим Владимыч?!

                                                       А! —

Пошла, туфлёю шлёпая.

Идёт.

          Отмеряет шаги секундантом.

Шаги отдаляются…

                                      Слышатся еле…

Весь мир остальной отодвинут куда-то,

лишь трубкой в меня неизвестное целит.

Просветление мира

Застыли докладчики всех заседаний,

не могут закончить начатый жест.

Как были,

                    рот разинув,

                                           сюда они

смотрят на Рождество из Рождеств.

Им видима жизнь

                                   от дрязг и до дрязг.

Дом их —

                  единая будняя тина.

Будто в себя,

                         в меня смотрясь,

ждали

            смертельной любви поединок.

Окаменели сиренные рокоты.

Колёс и шагов суматоха не вертит.

Лишь поле дуэли

                                 да время-доктор

с бескрайним бинтом исцеляющей смерти.

Москва —

                    за Москвой поля примолкли.

Моря —

               за морями горы стройны.

Вселенная