скачать книгу бесплатно
Я написал это стихотворение самому себе, ведь «говорю я с зеркалом частенько, ибо одиноко мне»…
***
Многие короткие строчки из стихотворения имеют длинные истории в жизни. Например:
Знаете…
Я всех людей
Пропускаю сквозь себя.
Я словно призрак –
Тела не имею.
Однажды я отдыхал с матерью в санатории. У нас был номер на втором этаже. Все комнаты объединял тонкий коридор, в конце которого стояло старое кресло. Однажды я сел в него и увидел, как сквозь меня проносятся десятки человеческих жизней. Все люди проходили мимо меня, будто в ускоренном режиме. Кто-то слушал телевизор, кто-то обсуждал предстоящий поход, кто-то читал книгу (было слышно, как переворачиваются страницы), кто-то травил несмешные шутки, а кто-то обсуждал меня:
– Там в коридоре сидит какой-то странный мальчик, – говорила бабушка своей внучке, – видимо тебя дожидается. Ты ему очень понравилась. Боится, наверное, тебя погулять пригласить.
Все эти жизни проносятся сквозь меня, и тогда я понимаю, как же мы на самом деле близки друг к другу и одновременно далеки. У нас один общий коридор, но номера у всех разные. Каждый заперт в своём, собственном, мире, хотя ключ от двери находится у них в руках – никто не запрещает тебе пойти в чужой мир и стать его частью, но всё же… Ты никуда не идешь.
Я писатель – я нахожусь всегда в коридоре. У меня есть своя комнатка, но… чаще всего я хожу по чужим номерам, как гость. Я сижу посередине всех дорог и слушаю, и вижу других людей – впитываю их внутреннее убранство в себя, чтобы потом им же и напомнить… планировку.
Да, в каждой душе рано или поздно происходит ремонт. И моя задача, как творца, чтобы этот ремонт был хорошим.
«Солнце»
Моя жизнь –
Это тучи,
Что пропитаны серой золой.
Эта зола, словно пепел, дышать мне мешает порой.
***
Моя жизнь –
Это вьюга,
Что сметает краски с земель
И что маски срывает с людей.
***
Моя жизнь –
Это слезы,
Что прячутся в прохладном дожде,
В котором скрыть чувства позволено мне.
***
Моя жизнь –
Это грусть.
Но все же есть уж в ней что-то
Из-за чего я не чувствую себя одиноко!
***
Черт! А ведь моя жизнь –
Это и солнце!
Солнце, что греет одинокой зимой,
Что сияет мировой красотой!
***
Моя жизнь –
Это солнце,
Которое разгоняет рой злобных туч,
Показывая свой надеждой сияющий луч!
***
Моя жизнь –
Это красивое солнце!
Но порой… я его не ценю –
Порой… я его как-то странно люблю.
***
Мое солнце –
Это картина,
Которую я пытаюсь дорисовать,
Но в ней ничего не надо менять!
***
Мое солнце –
Идеал.
И в нем не надо искать кривые черты.
Ну не надо искать в нем пятна да дыры!
***
Мое солнце –
Мне надо ценить.
Мне надо его в сердце хранить.
И тогда… будет всю жизнь оно мне светить!
***
Ведь мое солнце –
Это жизнь.
Жизнь, которую я желаю прожить.
Жизнь, что хочу я любить.
***
Знаете, хорошенько подумав,
Я осознал, что моя жизнь – это не тучи,
Ни вьюга, ни дождь и ни слезы!
Все это лишь жалкие будни!
***
Эти будни уйдут.
Рано иль поздно.
А вот солнце будет светить.
И оно… Никогда! Не уймется!
*История создания*
У каждого своё солнце. У кого-то это его девушка, у кого-то мать, дочка, сын, работа, да что угодно! Солнце – это то, что вдохновляет нас и заставляет идти вперед. Этот светлый желтый шар у меня означает надежду, что-то чудесное.
На тот период времени я устал от «мрачных» стихов и захотел написать что-то простое – что-то доброе, светлое и воодушевляющее. Плюс, на тот момент я состоял в «Азарте»[3 - Иркутское сообщество молодых авторов.], где меня обильно поливали критикой на счёт размера и рифмы моих произведений. Они были не единственными, кто считал, что у моих стихов нет рифмы, но у них была отличительная черта! Они напрямую утверждали, что я писать не умею. В доказательство им, я написал множество стихов с каким-никаким размером, четким ритмом и рифмой. И знаете что? Я ненавижу их. Мне неприятно их читать. По структуре они гораздо легче моих «неправильных стихов», вдобавок они ещё и короче, но! Всегда, когда я читаю их, я: запинаюсь, заикаюсь, забываю строчки. Эти стихи, как по мне, увы, не творчество в моем понимании. Это лекционный материал, выполненный по линеечке и «по правилам». Я писал их, чтобы доказать, что я умею писать «правильно», ведь как у нас в обществе принято: «Чтобы нарушать правила, надо сначала научиться идеально по этим правилам играть». И я научился! Хотя чуть по дороге не потерял себя, но это уже, впрочем, другая история…
***
Когда-то я состоял в токсичных отношениях, из которых не получалось выбраться. Моя девушка по отношению ко мне вела себя, мягко сказать, странно. Она устраивала часто скандалы, истерики и всячески высасывала из меня все соки, но глупый и влюбленный Кирилл, движимый чувством жалости и сострадания, думал, что так и работает на самом деле любовь.
Глупый Кирилл спрашивал у своей половинки:
– А почему ты ведешь себя, как неадекватный ревнивый маньяк, который не позволяет даже стоять рядом с прохожей девушкой?
– Потому что я тебя люблю и боюсь потерять, – отвечали ему, – И вообще! Ты меня не ценишь. Не ценишь мою любовь. Любой другой мужчина был бы благодарен за то, что я такая ревнивица – цепляюсь за своего возлюбленного и готова на всё ради него.
И Кирилл хватается за голову и кричит:
– Вот я дурак!!! Ну как я не догадался!? Действительно! Ты ведь у меня солнышко! Ты мой идеал и я тебя должен ценить.
Хм-м-м. Чувствуете, чем пахнет? Любовными соплями, подростковым идиотизмом и запутанностью.
Да, стих был посвящен ей и родился из очередного скандала. И, когда мы расстались, многие стихи, связанные с ней, я сжег. Осталось лишь три. Они сохранились благодаря матери.
Я подошел и спросил у неё:
– Слушай, мам. Я, конечно, ненавижу этого человека, но эти три очень хорошие… Плюс они в первую очередь не о ней. Они были созданы благодаря ей, но, как ни крути, не для неё.
Мама ответила:
– Слушай, любовь – любовью, а искусство должно оставаться искусством. Эти стихи хорошие и они могут понравиться людям. Не надо из-за неё губить своё творчество.
Я послушал. И эти три экземпляра остались в моём поэтическом резюме.
«Воздух на холме»
Я верю в воздух на холме,
Что сияет тишиной,
Что является луной,
Во тьме…
