скачать книгу бесплатно
СОЛНЕЧНЫЙ ВЕТЕР. Книга стихов
Александр Лизунов
Стихи – это не зеркало, а скорее призма, магическийкристалл, расщепляющий белый свет на отдельные лучи, многоцветный словесный спектр— где играют то светлые краски иронии, то жёсткий трагический ультрафиолет. И если душа прячется от солнечного ветра Жизни, она увядает…
СОЛНЕЧНЫЙ ВЕТЕР
Книга стихов
Александр Лизунов
© Александр Лизунов, 2021
ISBN 978-5-0053-9696-9
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
В НАШЕМ КРУГЕ
,,,Разомкнулись наши руки, друзья мои, и нас разбросало по белу свету. Видно, век настолько увеличил обороты, что нас всё чаще стали срывать с места его центробежные силы. На фото мы ещё рядом в чёрно-белой плоскости кадра, но он обманывает: «иных уж нет, а те далече».
Когда-то мы горели все,
всё знали друг о друге,
и дни, как спицы в колесе,
мелькали в нашем круге.
Это были не просто слова – «наш круг». Кру?гом древние обозначали Солнце и называли его Гелиос или Ра. До нас дошли легенды о нём – Верховном Божестве с огненными волосами, который никого не хотел приблизить к себе, и робкие подданные вечно кружили вокруг него на почтительном расстоянии. Но когда налетал ветер – солнечный ветер! – длинные разметавшиеся волосы Владыки касались лица Геи-Земли, и у неё от страха и страсти запекались губы, и душу принизывали невидимые бури. У древних были свои вето: «Нельзя увидеть лицо Бога, ибо осиянно оно не для глаз смертных». Но это не помешало пращурам оставить нам в наследство этот солнечный язык: «ра-свет», «свет-ило», «про-свет-ление»…
Потому и жили в светлицах, и были у них светлые лица, и обращались к любимым «Свет мой», а к мудрым старцам – «Светлейший».
А сейчас сухая наука нам говорит: этот ваш свет – только пучок фотонов, продукт термоядерных реакций, происходящих в недрах заурядной жёлтой звезды класса G2, затерянной где-то на окраине галактики. А уж солнечный ветер – вообще опасный поток заряженных частиц, вызывающий помянутые вами бури. Не какие-то, а магнитные. Вот вам соответствующие формулы…
Но всё возвращается на круги свои, и уже сами учёные стали признавать, что мир устроен глубже и тоньше, и Солнце – это тоже живое существо со своими чувствами и мыслями, как и наша Земля среди прочих планет.
Выходит, правы были наши пращуры?..
В нашем круге были лирики и физики. Когда первые начинали спорить о сингулярностях Большого Взрыва, вторые отвечали им стихами о божественности Вселенной… Такими, например:
Она всё расширяется, вращается,
Друзей мы провожаем и подруг,
Прощаемся мы с ними…
Не прощаются
они,
лишь переходят в новый круг…
ИЛИ ТАКИМИ:…
ФОРМУЛА ТВОРЕНИЯ
«В начале было Слово»?..
Нет же, нет! —
Те, первые, вода и твердь
молчали.
Не Слово разделяло
тьму и свет,
но Формула…
Она была в начале.
Движение веществ,
теченье дней,
всемирные истоки
и устои,
проникновенье
сложного в простое, —
всё было в ней,
всё строилось по ней.
Что до сих пор
стремились мы познать,
всё – лишь прищур
на формулу забыту,
попытка
к её истинному виду
приблизиться ещё на шаг,
на знак.
Там – падшая восьмёрка,
тут – овал.
Нам отмечать их некогда
и нечем,
и снова множим нуль
на бесконечность.
Но у машины в памяти —
провал.
Абстракции,
химеры, миражи
в него мы спешно валим,
как фашины,
и сами попадаем
под машины, —
всё вытерпим,
Ты лишь ответ скажи!
И вот вам —
интегралы и ряды,
плод гениальных рвений
и прозрений,
когда пролёт моста
и куст сирени
вдруг обретают
общие черты.
Открыт закон.
Он ясен и красив.
Уж он-то, вроде,
не играет в прятки.
Но снова где-то
во втором порядке
просчёт
неуловимо просквозит.
И даже не просчёт —
неясный след
того, что за чертой,
всего, что «недо…»
…Я знаю сам,
что не найду ответа,
и всё-таки всю жизнь
ищу ответ.
«Каждый путь – знают все …»
Каждый путь – знают все —
начинается с первого шага, —
Не сейчас, не сегодня —
всё та ж отговорка простая.
Тешу душу напрасно
и смуту её утишаю:
Завтра будет возможность,
ещё догоню, наверстаю.
Позвоню, навещу,
дорифмую вчерашние строчки,
Те, что теплятся,
вроде ещё, угольками,
Пыль сотру с книжных полок, —
заставлю себя, это точно,
Хоть и явно не хочется
этого делать пока мне.
Ну какая там гиря
опять у тебя на лодыжке?
Шаг вперёд, два назад —
только чуть заступил, и обратно.
Где на ладан
благие намеренья дышат,
Там и с ладаном
что-то, братишка, неладно.
Это даже не лень,
а скорей канареечья клетка,
Некий странный
в себе от себя изолятор,
Где ты замкнут, как видно,
надёжно и крепко
В этом мороке
до окончанья заклятья.
Только ходики ходят —
им гирька как раз не помеха,
Добросовестно тикают
и отпускают минуты
В то пространство,
где нету ни тени, ни эха.
– Ну давай, догони,
наверстай хоть одну, хоть одну ты…
«Такие короткие сроки…»
Такие короткие сроки
на всё отпускается нам,
что жизнь, как поспешная стройка,
сплошных недоделок полна.
А думал ведь, аховый мастер,
иных, мол, забот не ищи —
легко на леса поднимайся
да с песней клади кирпичи.
Но, силы истратив без меры,
невесело пишешь в актив,
что сложен пока только первый
этаж, да и тот – не ахти.
Одна штукатурка – кора дней —
сегодня напомнит о том,
что радостней, а не парадней
ты сделать хотел этот дом.
Забором не отгородиться
и лозунгом на полотне —
куда это, к чёрту, годиться,
когда столько трещин в стене!
Когда среди хлама и сора,
что вымести ты не успел,
остался сквозняк в коридорах
от песни, которую пел.
И, словно прораб, твоя Муза
всё мечется взад и вперёд
и только «Не стойте под грузом!»
в холодную полночь орёт.
«Передышкой так и не повеет…»
Передышкой так и не повеет
