Улыбка смерти на устах

– Если вы что-то вдруг вспомните касательно Порецкого, можете мне позвонить?

Римма протянула Бобылевой визитную карточку: «Детективное агентство «ПАВЕЛ», Римма Анатольевна Парсунова, ведущий специалист».

– А почему следствие ведете вы, а детективное агентство называется именем мужчины? – проницательно вопросила профессорша. Не в бровь, а в глаз.

– Потому что Павел – хозяин конторы, а я – наемный персонал.

– Извините за непрошеный совет, но, возможно, вам следует поработать над самооценкой.

– Предлагаете свои услуги? – ухмыльнулась Римма.

– Нет, я – специалист по психиатрии. Однако психологи и психотерапевты в штате нашей клиники тоже имеются. И сотрудничество с ними никогда и никому еще не мешало.

– Сколько стоит такая консультация?

– В зависимости от категории специалиста, от ста пятидесяти евро в час.

– Ох, нет. Лучше вы к нам. Если надо будет что-то раскрыть. Или кого-то разыскать.

Они распрощались. Да, говорят: психология – неточная наука. Но насколько послевкусие от разговора зависит от личного обаяния собеседника! Ничегошеньки, если разобраться, нового психиатриня Римме не сообщила, никуда расследование не продвинула. Все уклончиво, зыбко. Сплошное: «Нельзя не сознаться, но нельзя не признаться». Однако уходила девушка от Бобылевой окрыленной и словно бы заряженной бодростью.

На улице, наконец, стемнело. Дело шло к одиннадцати ночи. Но Москва, как известно, никогда не спит. По Октябрьской улице по-прежнему неслись лимузины, зазывно светились вывески кафе. Римма вдруг страшно захотела есть и вспомнила, что, кроме чипсов в ожидании электрички, ни крошки за весь день во рту не держала. Даже чаю не успела хлебнуть, когда заскакивала домой переодеться.

Зашла в кафе прямо напротив частной клиники, через дорогу. Пахло там вкусно, посетителей вообще и пьяных в частности оказалось немного, да еще и место у окошка освободилось. Римма плюхнулась за свободный столик. И хоть преступление над зожностью – есть не то что после шести, а, получается, после одиннадцати! – заказала себе гамбургер и бокал красного вина. Разве мало она сегодня бегала-носилась, переживала, допрашивала! Надо компенсировать потери энергии.

Пока ждала заказ, решила сделать то, что заставлял ее делать Синичкин и чем она частенько манкировала. «Сразу после встречи с человеком, – внушал ей Паша, – напиши кратенький отчет! Не только для меня – для себя самой! Выдели основное, что контрагент сказал, что, как тебе показалось, скрыл, на что при расследовании обратить внимание».

В письменном жанре девушка-детектив была не сильна, сочинения сроду писать не любила. Отчеты Синичкину ей нравилось делать в устной форме, в те времена, когда они жили вместе. Да, встречались они по вечерам дома, и она начинала ему за ужином докладывать о происшедшем за день – порой этот доклад заканчивался в постели.

Но в принципе Пашка, конечно, прав. И хотя бы кратко записать сегодняшнее не помешает. Тем более что делать все равно нечего в ожидании, пока ей гамбургер жарят.

Она открыла блокнот, что постоянно таскала с собой в сумочке, и попыталась сформулировать итоги. Костик, к примеру, муж Юльки, – он ненормальный? Или его неадекватная реакция означает, что он в чем-то замешан? И чем он в самом деле занимался в ночь убийства, почему на дачу к жене и ребенку только в пять утра вернулся?

Или психиатричка Бобылева. Права ли она, что никакой депрессии у Порецкого перед смертью не было? И, может, он действительно в ту пятницу передознулся? Или все-таки кто-то с ним рядом был и помог ему уйти?

В общем, все представлялось довольно неясным, поэтому Римма предпочла написать по вотсапу сообщение своему боссу – имитируя (а может, пародируя) его лапидарный стиль: «Привет, Синичкин. Гражданка Б. тяжелую болезньгорняка не подтверждает. Но считает, что, возможно, он все сделал сам. А может, ему кто-то и помог».

А тут ей и красненькое принесли, одновременно с гамбургером. Ух, булочка с кунжутом, картошечка фри, румяная котлетка! А этот запах! Римма занесла уже нож с вилкой, чтобы расковырять кулинарное чудо, и тут ее внимание привлекло происходящее на улице.

К особнячку клиники, где она только что побывала, подрулил суперпонтовый «Мерседес Брабус». В тот же самый момент из подъезда выскользнула Бобылева, в плащике «Берберри» поверх своей «Максмары». Водитель «Брабуса» вышел из-за руля, достал огромный букет, роз семьдесят, и протянул психологине. Она засмеялась, понюхала веник, интимно погладила ухажера по щеке. Затем тот совершил маневр, обогнул капот и растворил перед ней переднюю пассажирскую дверцу. Хм, значит, не муж и не давний сожитель, лишь ухажер. Мужья дверцы машин дамам не открывают. И семьдесят роз не дарят – если только провинились капитально.

Психиатриня с изящной и царственной повадкой погрузилась внутрь «мерса», и машина сорвалась с места.

Мужика Римма не разглядела – заметила только, что он мощен, плотен, хорошо одет и ухожен – а каким еще быть прикажете водителю «Брабуса»? Но, сколь ни была девушка-сыщик увлечена гамбургером и сухой «Риохой», номер машины ухажера она в раскрытый кстати блокнот все-таки записала.

Лишняя информация никогда и никому еще не мешала. Тем более сыщику.

Паша

В то же самое время я, вы не поверите, занят был примерно тем же самым, что и моя помощница: перекусывал. Только делал это не в понтовом кафе в пределах Третьего кольца, а у себя дома в Новогирееве. И ел не гамбургер, а пельмени. И пил не красное сухенькое, а нормальную русскую водку. С устатку, да не жрамши, махнуть пару рюмок – самое то.

Придя в результате алкотрипа и поглощения пельменей в благодушное состояние, я стал заниматься тем, на что тщетно пытался подвигнуть Римку – анализировать итоги прошедшего дня.

Да, институтский друг покойного сказал неожиданное: погибший, возможно, был неизлечимо болен. Но этого никто пока не подтвердил. Ни Полина Порецкая. Ни ее сестра. Ни мой второй опрошенный, коллега погибшего Карпащенко. Ни психиатр Бобылева. И тогда я еще раз позвонил Полине.

– Скажите, в какой поликлинике наблюдался ваш отец?

– Отец? Пф-ф. Спросите меня что-нибудь полегче. Никогда мы этот вопрос с ним не обсуждали. Наверное, не в обычной поликлинике по месту жительства. На службе у него, думаю, была ведомственная или договор с какой-то частной, по страховой – точно не знаю.

– А следователь его медкарту изымал?

– Откуда ж я знаю! Но, скорей всего, нет. Иначе об этом в их определении была бы запись, ведь так?

– Скорее всего.

– Что вам сказала моя сестра?

– Я с ней не встречался.

– Почему?

– С ней встречалась моя помощница.

– А, – в голосе Полины послышалось разочарование. Вероятно, ей хотелось услышать о сестренке нечто нелицеприятное. Но я не стал доставлять ей удовольствие и не рассказал, что мерзавец Костик пугал Римку винтовкой.

– Доброй ночи.

Назавтра мне предстоял тяжелый день.

Мне светило долгое-предолгое сидение перед унылыми мониторами – прямо хоть очки для компа из тумбочки доставай. И глаза закапывай.

Римма

С утра на следующий день Римма из дому позвонила Полине Порецкой – мелкой клиентке, на которую Синичкин запал.

Вообще у Пашки со вкусом, конечно, большие проблемы. На кого его только не тянет! На каких-то шалав натуральных: то на вздорных сисястых блондинок, то на херувимоподобных брюнеток! Может, поставить на нем крест окончательно, на ходоке этом несчастном?! Уволиться из агентства, поменять номер телефона, переехать! Исчезнуть из его жизни, с концами!

Но как подумаешь об этом, сразу в душе вдруг за-звенит струна ласковая: «Па-ашенька». И понимаешь, что уйти-то от него, и даже навсегда, можно, а вот тоску по нему вырвешь только вместе с сердцем.

А потом: кто, спрашивается, из мужиков безупречным вкусом отличается? Особенно насчет баб? Все они – идиоты, как караси безмозглые, клюют на яркую наживку, на блесну! На пустышку! Паша – еще не самый худший вариант.

Полина Порецкая, фря, чувствовала, что ли, со стороны Римки соперничество, поэтому вредничала – нет, подъехать я не могу и в метро спуститься не успею, поэтому приезжайте сами ко мне на работу.

Слава богу, трудилась она в старых переулках в районе «Кропоткинской» – а все, что внутри Садового кольца, Римме по определению было близко.

Погоды стояли роскошные – бывают такие дни, когда ни холодно, ни жарко, зеленая листва, птицы, и народу немного – совсем идеально. Римма с удовольствием прошлась от «Кропоткинской». Получила у входа в офис ключи от квартиры Порецкого-старшего и адрес – заказчица изо всех сил корчила важную барыню. «Подумаешь (читалось в ее выражении и ужимках), какая-то секретарша!» Вот ведь гадина. А что делать: заказчица.

Паша

Вчера вечером я махнул еще рюмашку беленькой и решил поискать, что есть в Сети на всех фигурантов дела.

На ту же заказчицу мою, Полину.

На ее молодого человека по имени Геннадий.

На сестру ее Юлию Камышникову.

На мужа ейного Костика – зятя и недруга погибшего.

А также, до кучи, на однокашника погибшего Аболдина и сослуживца его Карпащенко.

О, великая сила соцсетей!

Я ведь еще помню те времена, когда частные детективы отдельной строкой вписывали в счета:фотографирование объекта. И стоила услуга недешево: до ста долларов. А теперь граждане сами себя в сетях закладывают: и фото, и море другой персональной инфы всем на обозрение выкладывают.

Полина Порецкая вообще, по-моему, эксгибиционизмом страдала – она обожала фоткаться в купальнике, на тропических курортах, в спортзале или на балконе своей каталонской квартиры. Была она в принципе хороша, ладненькая, стройненькая – вот только грудь! Да, грудь подкачала. Мне в купальнике (а тем паче без оного) моя Римка гораздо больше нравится: кровь с молоком и третий номер с переходом на четвертый.

Фотографировалась Порецкая чаще соло, но в последние года полтора рядом с ней стал появляться мужик, на вид чуть постарше. Черноволосый, артистического вида, смазливый, брутальный. С каждым месяцем дистанция, которую он держал с Полиной, все сокращалась и на последних фото (апрель, Италия, Тоскана) они выглядели совсем как голубки: щека к щеке, ручка на груди, селфи с поцелуйчиком. Интересно, а как кэтому роману, что закрутила его младшая дочерь, относился погибший? Надо мне спросить у заказчицы.

Поинтересовался я и профилем Геннадия (фамилия его оказалась Колыванов). Оказалось: возраст – тридцать четыре года, москвич, окончил бакалавриат «вышки» по экономике, потом магистратуру в шотландском Эдинбурге. Руководит отделом в российском представительстве международной компании. В общем, жених на загляденье, не чета старшей дочери (если, конечно, во всем верить Полине с ее россказнями про сестрицу).

Ничего компрометирующего на Геннадия Колыванова я не отыскал и перебросился на Юлию Игоревну Камышникову, в девичестве Порецкую.

Юля, выглядевшая, честно говоря, как поросенок, оказалась помешана на собственном наследнике Матвейке. Она выкладывала целые пачки его изображений – причем почему-то предпочитала голенького. Иной раз на семейных композициях и муж ее Костик мелькал.

Он из всей семейки оказался самым скупым насамозакладывание, однако парочку его фото, с только что пойманной щукой (и другими рыбами), а также при поднятиях тяжестей в фитнес-клубе я надыбал.

Наконец, мягкий релаксант в виде беленькой подействовал, я сохранил наилучшие фото Камышниковых – Порецких, отложил планшет и закемарил.

С утра еще раз звякнул Полине. Голос ее звучал досадливо: типа, сколько можно приставать. Однако я вчера забыл спросить: ездил ли обычно отец на работу на метро? Или на машине? И где возле дома имел обыкновение лимузин свой парковать?

Ответ ее оказался таков: добирался папаша до службы по-всякому, иной раз на общественном транспорте, иной – на авто. Зависело от настроения и от количества дел. Машина после его смерти оказалась в порядке, припаркована была на платной стоянке, где он чаще всего оставлял ее на ночь. А теперь отцовский лимузин выпросила Юлька, и разъезжает на нем Костик.

Девушка скинула мне марку и номер авто и адрес парковки, которой ее батя пользовался.

Я примерно прикинул, чем буду заниматься в течение дня, доехал до метро на своей тачке и бросил ее во дворах. Затем отправился к дому погибшего, на «Аэропорт», на метро. Как часто бывает в центре Москвы (а «Аэропорт», как ни крути, можно уже зачислить в центр), сталинские добротные многоэтажки чередовались тут с невнятными бетонными заборами, административными зданиями, шиномонтажами. Над всей округой довлело гигантское здание «Триумф-паласа». Шум от Ленинградского проспекта по мере моего движения в глубь квартала становился тише и постепенно исчез вовсе. На детских площадках резвилась под присмотром бабушек и нянь немногочисленная дошкольная детвора.

Я заранее распечатал карту микрорайона и, пока шел, отмечал на ней, не полагаясь на память, обнаруженные видеокамеры. Над подъездом, где жил покойный, с удовольствием углядел одну.

Потом прогулялся до парковки. Охранник вышел ко мне из своей будки. Лицо его искажал странный тик, одет он был в спортивный костюм с гербом Советского Союза и надписью «СССР».

– О! – воскликнул я радушно. – Команда молодости нашей, команда, без которой мне не жить![5] – продекламировал я, имея в виду его ностальгическую куртку. Бесчисленные столичные охранники обычно зверски скучают на своих постах и никогда не упускают случай поболтать-позубоскалить.

– Вы по делу али просто так тут песни поете?

– Интересуюсь я вашим клиентом Игорем Николаевичем Порецким, ныне покойным.

– А вы ему, извиняюсь, кто?

– Я частный детектив, расследую его кончину.

– Детектив? Расследуете? А что, его разве убил кто? Болтали ведь, что сам отравился.

– Его дочурка Полина так не считает. Поэтому меня интересует: в последнее время, перед своей смертью, он в одиночестве сюда заезжал? Или, может, его сопровождал кто? Дама какая-нибудь? Или мужик?

– Никто и никогда, – безапелляционно ответствовал сторож. – Ни даму, ни мужика я после того, как жена его умерла, с ним не видел. Дочери – бывали. Полина – чаще.

– Полина – с другом со своим, Геннадием?

– О! А вы, что называется, в теме! Нет, Геннадия вместе с Игорем Николаевичем я никогда не видел. А вот Полинка к нему заезжала.

– А зять его, Константин Камышников? Муж второй сестры, Юлии?

– Да, Константин в итоге машину товарища Порецкого и забрал. Приехали они как-то вечером вместе с Полиной, на ее авто. Сказали, что лимузин Игоря Николаевича забирают, Костя на нем теперь будет ездить. А мне-то что – пусть.

– Значит, – уточнил я, – Константин был не со своей женой, Юлей, а с Полиной?

– Да-да, Юлька ж родила, на даче сидит.

– А при жизни вы Игоря Николаевича с Константином видывали?

– Никак нет, не доводилось.

– Что ж, спасибо вам, мой дорогой, за ваши исчерпывающие показания. – И я на прощание спел отставнику другое, проникновенное: – На трибунах становится ти-и-ише, олимпийская сказка, прощай![6]

– Зарываешь ты свой талант в землю, парень! – ухмыльнулся охранник. – Шел бы лучше, чем ноги топтать, в оперную труппу Большого театра. – И мы расстались с ним, пожав руки, довольные друг другом.

Далее путь мой лежал в казенное предприятие «Хранитель Москвы». Именно оно наблюдает за улицами родного города сквозь объективы уличных видеокамер. Именно сюда, в неприметный особняк в центре Белокаменной, стекается информация с большинства из них. Работают тут преимущественно милые дамы в возрасте от двадцати пяти до пенсионного – именно слабый пол готов за не слишком обильную зарплату дни и ночи напролет отсматривать обстановку на столичных улицах.

Руководила предприятием Марина Анатольевна Кобызева, с которой у меня сложились особые отношения. Я не раз и не два пасся по своим делам в ее огороде. Приносил когда коробку конфет, когда бутылку. Временами вкладывал в коробки несколько оранжевых купюр. Марина забирала дары, обычно со словами: «Да ну зачем вы», – и открывала мне доступ к нужным видео. Была Марина (и оставалась) чрезмерно толстой и очень деловой. Так продолжалось пару лет, пока я не оказался в «Хранителе» под Восьмое марта. Меня пригласили к столу, предложили выпить. Настроение было хорошее, я осушил пару пластиковых стаканчиков коньяка – а потом, не помню как, мы оказались с Мариной наедине в ее кабинете. Никогда я к ней ничего не испытывал, но она так сладко и умело целовалась, такие нежные у нее оказались ручки… к тому же – коньяк… Короче, мы согрешили. Наутро я примчался к ней на службу с цветами и долго извинялся, что не совладал, и обещал, что никогда ничего подобного не повторится. Она испытующе разглядывала меня во время этого объяснения, а потом сказала: «Да и мне с тобой, безобразником, роман совершенно ни к чему. К тому же если Кобызев узнает – убьет нас обоих». Муж ее, вышеупомянутый Кобызев, служил полковником на Петровке.

Как ни странно, эта эскапада и маленькая тайна, ни разу больше не повторившись, скрепили мои с Мариной отношения. И хотя я не раз, являясь к ней, ловил на себе оценивающий ее взгляд, типа: может, повторить? – всякий раз держался, как кремень. Да и она не позволяла себе активных вылазок, блюла дистанцию.

Сегодня Марина казалась чем-то озабоченной, очередную бутылку в коробке (без купюр) приняла безрадостно, махнула рукой:

– Иди к Машмаровой, скажешь ей, что тебе надо.

Машмарова (начальница смены) усадила меня за монитор. Программное обеспечение «Московского хранителя» я уже освоил, поэтому мог разбираться с камерами самостоятельно.

Начать я решил, так сказать, аб ово – от яйца. С камеры над подъездом Порецкого. Ее, как говорят, полицейские смотрели. Да только, сдавалось мне, глядели невнимательно.

Я отмотал таймер у камеры на месяц с небольшим. И вот он – момент, от которого следовало плясать. Пятница, седьмое июня. Двадцать часов сорок одна минута. В подъезд входит сам Порецкий. Он в костюме, при галстуке, слегка распущенном. В руке – солидный портфель коричневой кожи и пакет из дорогого магазина «Алфавит вкуса». В нем (я уже знаю) шесть бутылок французского шампанского, сыры.

И, да, полицейские правы: погибший входит в подъезд один. Совсем один.

Я отматываю изображение дальше в прошлое. Мелькают лица. Вот утром в пятницу Порецкий выходит на работу: с тем же портфельчиком и в том же галстуке, что вечером, – семь тридцать пять утра, однако. Трудоголик.

Днем ранее. Четверг, шестое июня. Появляется мой погибший, вечером, аж в двадцать три пятнадцать, – и опять в одиночестве. Другой костюм, другой галстук, тот же портфель. Ладно, листаем дальше.

Вот он выходит утром в тот день, шестого, из дому, время семь сорок одна.

И вдруг – бинго!

Вечером в среду пятого июня Порецкий входит в собственное парадное не один! С ним девушка! Они явно вместе! Возможно, это та самая «классная девчуля», с которой он, если верить сослуживцу Карпащенко, познакомился? Или, может, просто соседка? О, нет, «просто соседке» так предупредительно дверь не открывают!

Но вот внешность девушки не идентифицируешь. Тогда в столице, как я помню, стояла жара – а одетадевчуля, случайно или намеренно, в стиле гранж: плиссированная короткая юбчонка, высокие сапоги. И – клетчатая кепочка, и – очки вполлица. Я пытаюсь разглядеть ее внешность, но никак – и козырек кепи мешает, и очки. Не установишь ничего, вообще лица не видно. Даже возраст какой, не скажешь, может быть, двадцать, а может – сорок пять.

Я несколько раз прокручиваю изображение парочки: среда, пятое июня, двадцать один час сорок минут. Они вместе подходят к подъезду, оживленно разговаривая. Он распахивает перед ней дверцу, пропускает ее вперед.

Теперь надо посмотреть, когда девушка вышла. (Если вышла.)

Я пролистываю видеофайл.

Среда, пятое, двадцать два часа. Двадцать три. Полночь.

Девчонки на видео все нет.

Начался четверг, шестое. Половина первого ночи. Час. И вот она – выходит. Да, приметное клетчатое кепи (которое закрывает пол-лица). Время – час пятнадцать ночи.

Девица деловито удаляется в сторону Ленинградского проспекта.

Вот это странно. Метро закрыто. Было бы гораздо логичней вызвать такси из квартиры и выйти в ночь, когда оно подрулит.

Но – нет. Гражданка смело вываливается из подъезда во втором часу, в темень, одна. Ее где-то ждет сообщник?

Или, может, все проще: она живет неподалеку?

Я решаю просмотреть другие камеры на возможном пути ее следования, по улице Абрамова[7] в сторону Ленинградки.

Вторая по счету камера. Время – час восемнадцать ночи четверга.

Девчонка по-прежнему одна. Идет решительно. Лица ее за козырьком и очками по-прежнему не разглядеть.

Вот третий видеорегистратор. Час двадцать ночи. Всё то же: кепи, высокие сапоги, юбчонка. Широкий, уверенный шаг, деловитый настрой.

А потом – всё.

В поле зрения следующего наблюдательного устройства, что расположено еще ближе к Ленинградке (и отмечено у меня на схеме), девица не попадает.

Я гляжу на другую, альтернативную: куда она могла бы пойти? – но шалишь, «кепки» нет и там.

И на третьей возможной – тоже ноль на выходе.

Я ее потерял.

Может быть, где-то в слепой зоне она зашла в подъезд.

Или села в машину сообщника.

Или уехала на такси.

Я напоминаю себе: то, что эта «кепочка» вошла в подъезд вместе с Порецким, улыбаясь, и провела внутри полночи, еще ни о чем не говорит. Но в любом случае было бы очень, очень интереснодевчулю найти. И допросить. Поэтому хотелось бы увидеть ту же самую особу, входящую в подъезд погибшего, но – в пятницу. В день его смерти.

Я возвращаюсь к видео над парадным. Отматываю время на пятничный вечер. Вот он: входит одинокий Порецкий с пакетом из «Алфавита вкуса». Время: 20.41.

Я убыстренно перематываю дальше. Двадцать один час, двадцать два, двадцать три – и так далее, вплоть до следующего утра, девяти ноль-ноль.

В общей сложности, я пометил, в парадное в течение той ночи вошли двадцать шесть человек. В основном поодиночке, но встречались и парочки, и даже две компании.

Я сразу отметаю детей и пожилых и делаю стоп-кадры на пятнадцати. Девять женщин, шестеро мужчин. Двое из них курьеры, доставщики еды. Один в желтой форме с коробкой, другой – в зеленой.

Конечно, сыщику нельзя зацикливаться на единственной версии, но коль скоро оперативное чутье настойчиво твердит мне о разбойнице на доверии, особое внимание я обращаю на особей женского пола. И мне нравятся в качестве подозреваемых: во-первых, совсем молодая девчонка, лет не более двадцати (известно, что чем мужик старше, тем на более молоденьких его тянет). Похожа она на ту, что была с Порецким в среду – в кепи? Очень может быть. Двадцатилетняя – в джинсовой курточке, сарафане и кедах. Вполне тянет на девочку по вызову или просто на легкомысленную особу, что решила папика обчистить. Она вошла в парадное в двадцать один тридцать.

Затем – парочка: амбал в кожаной куртяхе и деваха в суперкрутом мини, чуть не до пупа. Время двадцать два с четвертью, амбал на девчонку не смотрит, держится индифферентно. Очень похоже, как охранник живой товар сопровождает, доставляет на адрес, заказчику.

Наконец, без двадцати одиннадцать появилась дамочка, яркая блондинка с волосами до плеч, в длинном, но облегающем белом платье на пуговицах, с белой сумкой и в темных круглых очках в стиле шестидесятых. Пусть – начало июня, в столице почти что белые ночи, но темные очки в 22.40 – по-моему, это перебор. Или пижонство через край, или, быть может, умысел? Маскировка?

Ладно, глянем дальше. Ведь войти в подъезд – это одно. Надо из него и выйти. И я снова листаю изображения той же камеры, только теперь «на выход». И вот на таймере снова прокручивается та самая ночь, с пятницы на субботу, а потом я залезаю в субботний день и даже в воскресенье. И тут меня подстерегает засада.

Потому что амбал с девчонкой в короткой юбчонке, которых я заприметил (они вошли в 22.15 пятницы), выходят из подъезда через два часа, при этом она уже виснет на своем спутнике – видать, зашли к себе или на квартиру друга: выпили, перепихнулись. С ними все ясно.

А та двадцатилетняя девчушка, что была в джинсовой куртяшке, платье и кедах (в 21.30), покидает парадное на следующее утро, в девять тридцать – причем в другой одеже.

Значит, здесь, по адресу: Абрамова, пятнадцать, второй подъезд, – она и проживает. (Хотя этот факт как раз не исключает, что она могла забежать в гости к Порецкому, убить, а потом переодеться.)

А вот та эффектная дамочка во всем белом и с очками вполлица (пятница 22.40)больше в кадре так и не появляется. Нет её, и все тут.

То есть в парадное вошла, а назад – нет? Как это может быть?!