Мой огненный Дед Мороз

Он выглядит… живым. Невредимым. Потрясающе привлекательным.

Широкие плечи, прямая спина, эта уверенная мужская энергия, от которой сердце пропускает удар. Даже уставший, после пожара, он выглядит как человек, способный вынести на руках весь мир.

Сердце набирает темп – но уже не от страха перед иглой.

Вот он! Живой! И такой…

Чудо?

Тогда для кого я согласилась сдавать кровь?

За спиной медсестра гремит пробирками. Я не обращаю внимания. Сердце бьется как загнанный зверь – процедура, страх, и теперь еще вид Макса, который должен быть в больнице, но спокойно идет по улице.

Я начинаю лихорадочно соображать, как выбраться отсюда, когда к Громову подскакивают двое детей.

Мальчишки. Один совсем маленький, лет шести, в красной куртке. Второй постарше – лет девяти, в джинсах и пуховике. Они бросаются к Максу, и тот приседает, обнимает их обоих.

За детьми идет женщина.

Молодая, веселая, светлые волосы распущены по плечам. Она поднимает над головой букет – белые хризантемы, точно такие же, как у меня – и явно улыбается Громову.

Макс выпрямляется, берет младшего мальчика на руки, второй хватает его за свободную руку. Женщина подходит, протягивает цветы.

Они выглядят как семья.

Идеальная, счастливая семья, встречающая героя после пожара.

Землю будто выбивают из-под ног.

Судьба послала мне шанс стать любовницей? Разлучницей?

Или карты все же врали?

Но я уже начала влюбляться. В его образ, в эту уверенность, в то, как он вчера смотрел на меня без пошлости. В то, как он спас людей.