скачать книгу бесплатно
Керченский позвонил в дверь, и та отворилась. Лена с растрёпанной причёской, в шерстяном халате и тапочках. Он заметил в её руках банку пива, но та быстро спрятала её за дверью. Она пригласила Керченского в дом, прикрыла дверь и, шаркая по полу тапками, провела его в гостиную. Поправила подушки на диване и пригласила сесть, а сама уселась в кресло слева.
– Соболезную по поводу смерти мужа, – сказал он негромко и прочистил горло, но тут же закашлялся.
– Спасибо. У вас есть новости?
– Вам сообщили, что нашли ещё один труп?
Лена покачала головой.
– Старушка по соседству. Её убили тем же ножом, что и вашего мужа. Сейчас мы пытаемся узнать, как связаны эти убийства и что стало причиной. Скажите, Елена, у вас есть версии, зачем Илья проник в дом?
– Нет, он сказал мне вечером, что описывает имущество с Жилиным. А потом… я просто проснулась, а его не было. Я даже не знаю, когда он ушёл.
– Хорошо, скажите, не знаком ли вам этот предмет? – он выудил из папки фотографию фонарика – светло-зелёный, с тёмной полоской на брелоке.
Лена бросила взгляд на фото и тут же ответила:
– Нет. А что это?
– Мы думаем, что предмет принадлежит убийце, – Керченский на секунду запнулся, снова прочистил горло и сказал: – Елена, дело очень серьёзное и мне надо знать, были ли у него друзья, с кем он мог бы забраться в дом?
– Не было у него друзей, все друзья – это Жилин и сосед по лестничной площадке, с которым он иногда ходил на футбол. Подождите! – запнулась она. – Вы думаете, он с кем-то полез чтобы ограбить эту чёртову ведьму, а потом они же его и убили?
– Нельзя исключать версию…
– Я не знаю. Зачем? Зачем он вообще туда пошёл? – вскрикнула Елена. – Он бы не стал никого грабить, он не такой. Он… старушек через дорогу переводит, пару месяцев назад починил велосипед соседскому мальчугану, а вы… лучше бы занимались поисками убийцы, а не пустыми обвинениями.
– Никто его не обвиняет, просто…
– Уходите, – прошептала она.
– Но…
– Уходите! – с горечью повторила она и указала на дверь. – Видеть вас не могу.
– Хорошо. Позвоните, если вдруг что-то вспомните.
– Да ну вас, – дрожащим голосом проговорила она и закрыла лицо.
Керченский вышел, стараясь не хлопать дверью.
«Чёртова ведьма», – слова Елены не выходили из головы. Керченский заполнял бумаги у себя в кабинете и вспоминал. Они с капитаном что-то упустили, только вот что? Это крутилось на языке, казалось простым и глупым. Обе версии убийства были надуманными, ненастоящими.
Глаза слипались. Он налил кофе, заглянул в дело, затем пролистал исписанный блокнот – ничего. Но вдруг вспомнил то, что не стал записывать, что показалось ему сущим пустяком. В день убийства Жилин сказал ему одну фразу: «Мамаев думал, что ведьма его прокляла. Он хотел снять проклятие».
По его телу пробежали мурашки. Керченский бросил бумаги и выскочил из кабинета. Спустился к машине и поехал к дому ведьмы. Снова.
Темнело. Дождь закончился, влажная утоптанная дорога хрустела камешками, колёса уворачивались от ям, заполненных грязной дождевой водой, пока не остановились у дома номер 5. Он зашагал к дому и, скрипнув дверью, вошёл.
«Мамаев что-то заметил. Что-то важное, что в теории могло помочь ему вылечить истерзанные болезнью руки». Керченский искал, перебирал то, что уже перебрали до него. Осматривал шкафы, тумбы, заполненные мешурой, вроде амулетов, шкатулок, камней и совсем странных вещей: пуха и меха, заключённого в баночки или подозрительных жидкостей, похожих на эфирные масла.
«Это всё не то. Что же он искал, что?» – и тут он прозрел, взглянув на полку, висящую недалеко от входа в комнату. Золотистый корешок книги поманил его. Это была она. Вещь, которую искал Мамаев, а нашёл он, Керченский.
Он потянулся к книге, но к горлу подкатил кашель – острый, как бритва и сухой, словно песок. Кашель раздирал глотку. Керченский послабил галстук, рванул воротник и на пол посыпались пуговицы. Он не мог вдохнуть и теперь только хрипел. Мир перед глазами содрогался, плыл, и наконец, Керченский почувствовал, что падает, попытался ухватится за что-нибудь – за воздух, – но в глазах потемнело и он замертво рухнул посреди комнаты.
VII
Холодный пот катился по лицу Вовки, когда он копал могилу. Он знал, кому она предназначалась. Николай Палыч ещё вчера сообщил, что похороны кузена начнутся в 13:30 – к этому времени должно быть всё готово. Палыча заменил крепкий парнишка, который, казалось, вовсе не хотел работать. Всё больше копали Вовка и дядя Петя, а тот курил, пил воду, отходил в туалет. Когда ты на замене, можно вести себя как угодно и всё равно тебя поблагодарят, но если ты в своей бригаде, халтурить нельзя. Вовка же работал изо всех сил. Копал почти без передышек, до мокрых волос, до противного холодка под одеждой и боли в запястьях – копал так, будто этим сможет искупить свой поступок.
Вылезал из ямы грязный. Потемневшая от пота чёлка сосульками падала на глаза. Дядя Петя слил ему воды на руки. Вовка умылся, вытерся носовым платком. Выдохнул, чувствуя, как дрожат поджилки. Всё утро думал, стоит ли идти на работу, или позвонить начальнику, покашлять в трубку, сослаться на болезнь и остаться дома. Или вообще, убежать подальше от Палыча, его кузена, тёти Зины, Митяя… чтобы никто не нашёл, даже сама смерть. Только вот куда бежать? Некуда. Вот и решил идти, смотреть в лицо страху.
Сперва Вовка увидел его издалека. Бледный, как все мертвецы, прямой, с острыми плечами и подбородком. На лбу полоска ткани. Рядом стоят живые. Определить родных людей было проще простого. Они целовали мертвеца в лоб. Остальные подходили, что-то шептали, крестились или просто молчали, не зная, куда деть растерянный взгляд. Кто-то и вовсе оставался в стороне, обсуждал что-то с такими же, как и он сам отчуждёнными.
Стройная блондинка в чёрном платье и тёмно-серой куртке тёрла нос, лицо, долго говорила что-то, стоя над телом. Затем подошёл Николай Палыч – таким Вовка видел его впервые – чистым и опрятным, седина из-под чёрной шляпы, клетчатое шерстяное пальто, костюм с иголочки. Так и не скажешь, что могильщик. Быть могильщиком – значит быть грязным, быть в стороне, а Палыч сейчас со всеми. Тоже плачет, а может – притворяется. Поддерживает под локоть женщину, говорит что-то. Слова застывают в воздухе и тают, не долетая до Вовкиных ушей. Серо-чёрная процессия, словно змея медленно подбирается к добыче. Вот ещё одна женщина, пожилая, полная, кудрявая – может быть мать или тётка – долго стояла, прижав к лицу платок, потом припала к груди умершего. Значит, всё-таки мать.
Вовка закурил, затянулся так крепко, что чуть не потекли слёзы.
– Расстреливать надо гадов, что такое творят. Жену лишили мужа, детей – отца, – вздохнув, тихонько просипел дядя Петя.
– У него и дети есть?
– Двое вроде. У Палыча надо спросить.
Вовка заметил в толпе нескольких детей, но они и не подходили к гробу, будто им всё равно. Значит не его дети – чьи-то. Своим вдова видимо и не сказала ещё. Рано им знать о смерти.
Сердце ёкнуло, но Вовка старался не показывать волнения. Он курил, притаптывал ногами опавшую листву, глядел, будто боясь пропустить что-то важное.
– А это кто? – спросил Вовка, кивнув в сторону компании, стоявшей поодаль.
Дядя Петя пожал плечами:
– Может сослуживцы… – ответил он.
Покойника взгромоздили на плечи и понесли. Сами, без помощи могильщиков. Пронесли мимо Вовки, и он замер, затаив дыхание. Поставили гроб рядом с могилой. Покойник лежал в костюме, который казался на размер больше, и в чёрных кожаных перчатках на скрещенных руках. «Какой молодой, – думал Вовка, – наверняка даже тридцати нет».
Женщина, которую Вовка нарёк матерью мёртвого, громко плакала, когда накрыли крышкой. Серые морщины на лице удлинялись от напряжения. Ту, что Вовка прозвал вдовой, обнимал Палыч, затем отпустил, и она обняла предполагаемую тёщу.
Верёвками опустили гроб в могилу. У Вовки болели ладони, он морщился. Стараясь удержать, спускал плавно, пока гроб не упёрся в дно.
Бросали гвоздики – символ смерти. Единственная красная вещь здесь. Красная как кровь. Стояли, ждали чего-то. Не успели наговориться с покойником. Но они и не успеют. Будут говорить в кафе или дома за закрытыми дверьми, со стопкой в руках, не чокаясь, и потом ещё долго-долго, пока не забудут, или сами не окажутся здесь в костюмах и таких же коробках, окружённые родственниками.
Затихли. В тишине скрипели голые деревья, и слышен был шёпот двоих. Вдова говорила Палычу:
– В доме нашли кое-что. Зелёный фонарик, а на нём отпечатки.
Взгляд Палыча блеснул. Он уставился на Вовку, прямо в глаза. Вовка ослаб, всё вокруг поплыло, превратилось в кашу.
– Я не уверен, – ответил Палыч, – но, кажется, я знаю, чья это вещь.
Чёрные одежды закружились, загалдели, словно пчелиный рой. Кто-то из гостей ткнул в Вовкину сторону пальцем, другой схватил за руку – Вовка не видел, кто. Он рванул руку, спотыкаясь, пустился вон, но его уже крепко держали. Поднялись крики, высокие женские голоса смешались в сплошной вой, и вот Вовка уже лежал на земле – грязной, как и он сам. Кто-то всем весом навалился сверху и Вовка вскрикнул.
Потом он ехал в машине на заднем сиденье. Рядом сидел кто-то, и Вовка не смел взглянуть на него. Он видел крепкие руки со вспухшими венами – сидящий рядом хрустел костяшками. Больше молчали, но иногда водитель что-то спрашивал. Вовка слышал лишь обрывки, но запомнил имя, по которому тот обращался: Семён.
Вовку вели по коридору, нет, даже не вели, он шёл сам. Шёл по серому полу из гранитной крошки мимо коричневых дверей кабинетов, мимо людей в форме, что здоровались то с Семёном, то со вторым человеком. Его посадили на скамейку рядом у двери с табличкой «Старший следователь капитан Багрянцев А. Н.», и Вовка ждал, казалось, целую вечность, а когда Семён вышел вместе с краснощёким толстым офицером, повели ещё куда-то.
Втолкнули в пустой кабинет с небольшим плоским окошком. Посередине стоял стол и два стула, а сбоку, рядом с ржавым радиатором – скамейка.
– Принеси вещдок! – сказал толстяк кому-то позади Вовки и усадил его на стул спиной к двери. – Меня зовут Анатолий Николаевич, я старший следователь.
Вовка кивнул.
Капитан сел напротив и положил на стол серую папку. Достал документ.
– Выкладывай, что в карманах.
Вовка стал рыскать немыми пальцами по карманам. Достал ключи, старый кнопочный телефон, конфету «барбарис», скомканный чек из магазина и ламинированные водительские права.
Толстяк схватил права и стал что-то переписывать. Пододвинул документ к Вовке, оставив на нём волнистые следы от потных ладоней, и сказал:
– Прочитай и подпиши.
Вовка взял ручку и дрожащей рукой накарябал некое подобие подписи.
– Что, читать не собираешься?
Вовка помахал головой. Он уже знал, чем всё закончится, чувствовал всей кожей. Ощущал холодок бетонной камеры, но надеялся, что правосудие не будет слишком жестоким с ним, что его словам поверят, ведь он скажет правду.
– Ладно, Вова, дело твоё. Знаешь, почему ты здесь?
– Знаю, – ответил Вовка и почувствовал, как в лицо бросилась краска.
Подкатили слёзы, и он разрыдался прямо там, перед толстым полицейским, посреди пустого кабинета. Горькие слёзы душили его, он задыхался и всхлипывал. Собственный голос ему казался тонким, совсем ребяческим, жалким…
– Ну-ну, думать надо было, а не рыдать, Вова. Теперь уж слезами делу не поможешь.
Спины коснулся сквозняк из открытой двери и в расплывающейся от слёз картинке Вовка увидел, как мимо проплыло зелёное пятно. Он вытер лицо и разглядел свой фонарик в полиэтиленовом пакете.
– Твоё?
Вовка обречённо кивнул, опустил голову и громко потянул носом.
– Молодец, что сотрудничаешь. Это хорошо. За поступки надо отвечать!
Багрянцев положил фонарик на стол, сложил руки в замок и сказал:
– Мы сейчас пойдём с тобой снимать отпечатки пальцев, понял?
Вовка кивнул, и они двинулись по коридору. Кабинет находился почти в самом конце, у пожарного выхода.
Теперь Вовкой руководили, словно марионеткой. Молодой полицейский измарал его руки во что-то чёрное, каждый палец отдельно отпечатал на белоснежном бланке со специально отмеченными местами, затем одну и вторую пятерню разом.
Вернулись в тот самый кабинет, на то же место. Теперь к ним пришёл ещё один полицейский. Он покашливал, растирал красные глаза и выглядел измученным, как и сам Вовка.
– Ваня, записывай каждое слово, – сказал Багрянцев коллеге. – Ну что ж, начнём: Вова, скажи мне, только честно, с Мамаевым в сговоре был?
– С кем? – он не сразу понял, кто это, хоть и видел памятники с этой фамилией рядом с сегодняшней могилой.
– Не прикидывайся! Полицейский, которого ты убил.
– Нет-нет, поверьте мне, я никого не убивал.
– Как не убивал?
– Это не я.
– А кто? Твой подельник?
– Нет.
– Вот те на! Ну хорошо, Вова Кузьмин, рассказывай, как всё было с самого начала.
И он стал рассказывать, глядя на стол – там он отыскал неглубокую выщербину, за которую зацепился взгляд:
– Мы с Митяем решили ограбить ведьму…
– Погоди, Митяй – это кто?
– Это мой друг.
– Полное имя!
– Дмитрий Сергеевич Логвинов.
– Хорошо, продолжай!
– Так вот, мы с ним решили ограбить ведьму. Ночью разбили окно, залезли к ней, обыскивали дом, но вдруг услышали шум. Я заметил, как кто-то пробирается внутрь и огрел его первым, что попалось под руки.
– Медной статуэткой?
– Наверное, я не помню, было темно. Мы посадили его на стул и связали. Митяй и правда хотел замочить его, но я вдруг заметил на улице ещё кого-то. Женщину. Она стояла с ножом и пялилась прямо на нас.
– Стояла с ножом?
– Да, как приведение.
– Описать можешь?
– Смуглая, тёмные длинные волосы – наверное, по пояс. Она бросилась к нам, и мы слиняли, выпрыгнули в окно. Утром я пошёл на работу, и Палыч сказал мне, что мента… простите, полицейского убили.
