Собственность мажора

Она мне дорога. Как человек, как девушка, как друг. Но я просто блин не могу больше с ней, потому что, как пубертатник, хочу себе другую.

Хотела меня? Получай.

Не знаю, что из этого выйдет.

Может вообще одуматься?

«Пожалуйста, Никит», – читаю я.

Твою мать.

«Ладно, подъеду», – отвечаю Лере, вставая.

– Отъеду на полчаса, – говорю отцу.

– Пульт дай, – просит, откидываясь на стуле.

Набрасываю пуховик и завязываю кроссы, забирая с полки ключи от машины. Оказавшись в салоне, отмеряю три минуты на прогрев двигателя.

Уже начало одиннадцатого.

Достаю телефон и стучу им по бедру, глядя на то, как из соседского двора выстреливает фейерверк.

Одуматься или нет?

Ладно, на фиг.

Снимаю блокировку и быстро пишу, прежде чем тронутся с места:

«Привет»

Во дворе Леркиного дома столпотворение. Повсеместные взрывы фейерверков нервируют нежную сигнализацию моей машины, а меня нервирует колея, которую цепляю днищем.

– Твою мать…

Торможу у подъезда, делая Лере дозвон. Идея снова встретиться совершенно тупая, но в нашу последнюю встречу она ревела, и я немного растерялся. Я не склонен к нежности. Она сказала, что меня любит.Я не смог сказать того же. Даже не смотря на это меня с ней все устраивало. До недавнего времени. До того момента, пока мне не стало критически необходимо быть уверенным в том, что Алена не отморозит свой тощий зад, когда стопроцентно застрянет в городе из-за мороза и своей глупости. И это помимо того, что мне, блин, бесконечно интересно – что творится в ее голове. Там у нее очень много розовых пони, но мне уже и на это пофиг.

Блин.

Закрыв глаза, делаю вдох.

Просто хочу, чтобы она была моей.

И даже перспектива того, что можно на веки вечные забыть о сексе, меня не парит. Я не сомневаюсь в том, что мой Олененок чистый неисписанный лист. Я не хочу ее напугать. Не хочу… черт.

Я не знаю, как с ней общаться. У нее бесячая потребность во всем мне перечить, и у нее всегда хватает на это ресурса. Кроме того случая неделю назад. Она плакала, и меня это до кишок пробрало.

В очередной раз велю себе одуматься, но на экране всплывает ответ на мое сообщение: «Привет».

Вздохнув, пишу: «Чем занимаешься?».

«А кто это?», – пишет она.

Чтобы не ходить вокруг да около, отвечаю: «Я».

Ответ неопределенный ровно настолько, чтобы у нее не осталось никаких вопросов.

Тем не менее, немного напрягаюсь в ожидании ответа.

Если она примет меня за кого-то другого, будет фигово. Будет фигово, если она примет меня за капитана универской футбольной команды. В восьмом классе меня выперли из футбольной команды школы, потому что у этого говна Колесова рот, как помойка. Целью его жизни на тот момент было испортить мою. Желающих и без него хватало. И до сих пор хватает. Как ни странно, единственный человек, с которым я могу общаться без запаров – это сын нашего мэра, Дубцов. Мы не друзья. Друзей у меня кроме отца нет. Но он единственный посторонний за последние годы человек, который не бесит меня после трех минут общения.

Когда получаю ответ от Алены, понимаю, что мы просто, мать его, на одной волне:

«У тебя проблемы со слухом? Я сказала, с тобой никуда не поеду. Не пиши мне, и не звони».

Протираю ладонью лицо и печатаю: «Боишься меня?»

Она молчит, а я думаю о том, что хочу увидеть ее прямо сейчас.

– Привет… – материализуется в салоне Лера, заполняя его знакомыми запахами.

Не заметил, как она вышла из подъезда.

– Привет, – говорю, убирая телефон в карман.

На ней длинный пуховик и мигающие рожки на голове.

Забавно.

Смотрим друг на друга, и я молчу, потому что “поговорить” хотела она, а не я. Я уже и так все сказал.

– С Наступающим, – говорит тихо.

– И тебя, – киваю, заводя мотор.

Тараня бампером колею, сваливаю со двора, отъезжая на двадцать метров вперед, чтобы не блокировать проезд.

В кармане вибрация, и я очень хочу прочесть сообщение.

Перед капотом косяками проплывают люди. Все фасуются по гостям. В салоне тишина, и она затянулась.

Откинувшись на сиденье, просто жду. Телефон вибрирует и вибрирует. Что она там строчит?

– У тебя кто-то есть? – получаю я вопрос.

– Лер… – тяну, предостерегающе.

– Значит есть. Кто?

Посмотрев на нее, поясняю раз и навсегда:

– У меня два года была только ты одна. Это честно и без брехни. Ты и сама знаешь. Все что дальше – это уже мое личное.

– Да… – кивает, глядя в окно. – Ты такой. Порядочный. Только пользуешься, а потом выбрасываешь.

Опять вибрирует мой карман.

Да, блин.

– Я тобой пользовался? – спрашиваю ее. – Че ты от меня хочешь?

– Я…

На ее щеках вижу слезы.

Мать твою.

– Я спросила – кто она? Ну давай, Барков. Не бойся, не сожру я ее. Ты с июля сам не свой. Думаешь, я не заметила? Думаешь, я тебя плохо знаю? Думаешь, тебя кроме меня еще кто-то терпеть станет?!

Смеется.

Так, будто реально очень смешно.

Что-то щелкает в груди. Неприятно.

– Тебя. Не касается.

Произношу с толком и с расстановкой.

– Ну да, ха-ха, – смотрит на меня с усмешкой. – Запомни раз и навсегда, Никита Игоревич, кроме меня, тебя ни одна дура терпеть не сможет. Когда нагуляешься, приходи, поговорим. Дуре привет.

Сжимаю челюсти, ожидая, пока выберется из машины. Глазами провожаю до подъезда, сжимая до скрипа руль.

Если она хотела уколоть, ей это удалось.

Давлю на газ, не дожидаясь пока Лера скроется в подъезде.

Терпела она.

Будто я дерьмо, которое хочется газетой прикрыть, чтобы не воняло.

Сжимаю руль, запрыгивая в колею.

Желающих меня терпеть целая очередь, она об этом очень хорошо знает. От мала до велика, всех цветов и сортов.

Я не мальчик на побегушках. И я не воспринимаю чужие капризы. Манипуляции тоже не воспринимаю. И если хочу поступить определенным образом, просто делаю это. Это то, что я дал ей понять еще в первый месяц наших отношений, и ее все устраивало, а если и не устраивало, она это оставила при себе. Она ни на один праздник без подарка не осталась. И я не клялся ей в вечной любви, чтобы сейчас брать свои слова обратно. Я ей вообще ни фига не обещал.

Вырулив со двора, подрезаю красную мазду и торможу на первом светофоре. Выхватываю из кармана куртки телефон и читаю:

«Я о тебе вообще не думаю, Барков»

«С тобой общаться, как наждачкой по лицу тереть»

«Ты хам и придурок»

В этом месте Алена сделала минутную паузу, а потом продолжила.

«Я НЕ ХОЧУ ТЕБЯ ТРОГАТЬ», – читаю эту пулеметную очередь из сообщений дальше.

Еще как хочешь.

Она даже по роже мне как следует дать не смогла, потому что еле на ногах стояла, и это с учетом того, что я не умею целоваться. Эта претензия до сих пор меня подбешивает. Я не проводил интервью, но недовольных, кроме неё, не припомню.

«Ты со мной даже ни разу не поздоровался. Ни одного раза!»

«Ты вообще думаешь, когда что-то говоришь или делаешь? И чем ты думаешь? Задницей?»

М-да.

Для человека, который «обо мне не думает», слишком много мыслей. Я не в обиде на ее слова, у нее есть полное право считать меня придурком. Я для этого усердно старался.

Сзади сигналит Мазда, потому что давно горит зеленый. Сорвавшись с места, паркуюсь у бордюра и включаю аварийку.

«Я поздоровался десять минут назад», – пишу я.

«Сейчас расплачусь от счастья», – пишет она.

«Если тебе так мало для него надо, то не стесняйся».

Она молчит, очевидно, собираясь с мыслями.

«Отвали», – читаю я наконец-то.

– Пффф… – выдыхаю, глядя на пустой проспект.

Возможно я и правда где-то перегнул, но я уже полгода дома почти не появляюсь, чтобы с ней не пересекаться. Я, блин, не знал, что мне со всей этой фигней делать. Один раз я вообще на нее голую нарвался, потому что она не врубается, что живет в доме с двумя посторонними мужиками, и надо закрывать двери на замки, особенно двери ванной, когда ты в душе плещешься!

Минуту на нее в мыльной пене пялился, она даже не заметила. Отдача неделю мучила. Со свистом выдыхаю воздух, вспоминая свой столбняк.

У нее все узкое и правильное. Талия, плечи, бедра, лодыжки. Вида спереди я дожидаться не стал, иначе точно придушил бы.

– Блин… – бьюсь головой о подголовник, ерзая по сидению.

«Я готов исправиться», – быстро набираю ей.

Копирует предыдущий ответ.

«Давай мириться», – пытаюсь зайти с другой стороны.

Она молчит минуту, а за ней вторую. А потом вообще уходит в офлайн.

Жду еще пару минут, а потом потихоньку трогаюсь, направляясь в сторону дома.

Уже одиннадцать.

Город еще больше опустел за это время. Кроме меня на дороге вообще никого нет. Снег валит во всю, завтра будет коллапс.

Заехав в ворота, паркуюсь и беру в руку вибрирующий телефон.

«Чего тебе от меня надо? Ты что, на меня с кем-то поспорил?»

«Что за дичь?» – впервые за этот день я реально злюсь и набираю ее номер.

После пятого гудка она сбрасывает, но я звоню опять.

– Да! – рычит она в трубку.

– Я не спорю на людей, – рычу в ответ.

Понизив голос, она требует:

– Тогда чего тебе надо, а?

– Давай завтра встретимся.

– Зачем? – срывается ее голос. – Что за игры, Барков?

Я вдруг понимаю, что она нервничает. Гораздо сильнее, чем я. Господи, Оленёнок. Хватит упираться. Вот он я. Весь твой.

– Давай проведем вместе время, – настаиваю, прислушиваясь к ее дыханию. – Никаких игр.

– Зачем?!

Твою мать!

– Потому что, блин, – не выдерживаю я. – Ты девушка, я парень, дальше объяснять?

Я бы не отказался провести с ней время прямо сейчас. Как только я спустил тормоза, список моих желаний увеличивается с каждой минутой.

– Ты… хочешь провести вместе время?

– Да, хочу.

– Сильно?

– Максимально сильно, – заверяю я.

Она молчит, неровно дыша в трубку.

Смотрю перед собой. В ожидании выгибаю брови и успеваю досчитать до десяти.

– Отвали, – слышу перед тем, как ее голос сменяет серия коротких гудков.

Зараза.

Ударяю по рулю рукой, прикрыв на секунду глаза.

Я завожусь, как никогда в жизни. В крови всплески толи адреналина, толи тестостерона.

Выйдя в метель, хлопаю дверью и бегу к дому. Швыряю на полку ключи и рывком убираю в шкаф куртку. Телефон швыряю туда же, на полку. От греха подальше.

В доме тихо, как в лесу. И темно также. Из кухни в коридор просачивается мигание гирлянд, в остальном у нас будто электричество вырубило.

Сидящий за барной стойкой отец мрачно вертит в руке свой телефон, не особо заинтересованно глядя в телек, по которому повтор трансляции хоккейного матча. На нем все та же рубашка и брюки, а на стойке перед ним – бокал коньяку.

Сажусь рядом, зло забрасывая в рот оливку прямо из банки.

Я не фанат Деда Мороза, но такого унылого Нового года с рождения не припомню.

Глава 12

– Я такое носила? – улыбаюсь, рассматривая оглушительно—розовые ползунки с белыми пуговицами.

Глажу их пальцами и щупаю, они такие милые.

У меня будет сестра. Ребёнок. Новорождённый. Уже совсем скоро. Это так волнует. Вчера я трогала мамин живот, и он ходил ходуном, а она… плакала.

– Нет… – трогает она ползунки, – тогда такого не было.

– И что я носила? – спрашиваю весело, тыча пальцем в небесно-белые.

– Ну… – задумывается она на секунду, а потом смотрит на меня так, что у меня живот крутит, – в основном, что придётся…

– Мам, – хватаю ее за руку, поднося ту к губам. – Теперь уже не важно… – заверяю ее.

Она кивает, но только для вида. Она со мной не согласна. Но если бы она не родила меня тогда, я бы не существовала. Пусть у меня не было ползунков! У меня была ее любовь. Всегда. И у меня не было отца «мецената», а у нашей букашки есть!

Смотрю на склоненную мамину голову и закипаю.

– Розовые, белые, вот те с клубниками, – объявляю скучающему консультанту, – и эти синие тоже. И с цветочками.

– Алена, – строго говорит мама, – у нас от Нади ползунков некуда девать.

Может и так.

Но у дочери Нади отец не «меценат». Ни мама, ни Барков до сих пор не подали на развод, хотя уже вторая неделя пошла.

И он, и его… сын молчат уже два дня.

Какое-то зловещее молчание.

Кульбит в моем животе дергает нервы. Я ничего такого не жду. Я вообще думаю, что Никита Игоревич обкурился! И ещё я боюсь, что он станет на меня давить. Или манипулировать. Таким, как он, можно все.

Он спросил, боюсь ли я его.

Я… боюсь.

Чего мне ждать? Что он начнёт портить мне жизнь? Что ему надо?!

Я не стану с ним связываться. Он сложный. Тяжёлый. Грубый. Богатый.

Даже сквозь розовые мечты понимаю, что он мне не пара. Я никуда с ним не пойду. И, тем более, не поеду. Он не для меня. Я это поняла, остальное – ребячество. Просто глупость и… какая-то паранормальная влюбленность. Просто у него лицо такое. Красивое и не красивое одновременно. И он большой. И к черту его!

Почему так щекочет в груди? К черту его!

Кто вообще может его вытерпеть? Только какая-нибудь дура.

Мама чешет щеку, глядя на то, как наши покупки фасуют по бумажным фирменным пакетам.

Сейчас она прибавляет в весе каждый день. И в щеках тоже. Это очень ей идет. И она достойна всех этих ползунков. Тем более, что у нее есть волшебная золотая карта. Думаю, Баркову-старшему плевать на ее покупки, для него это просто смс в телефоне. А для нас это осмысленный шопинг. Я вижу, как маме хочется рассмотреть все эти вещички дома. Одной. Так же, как я видела ее потребность в том, чтобы он просто, черт его дери, потрогал ее живот в то утро.

«С Новым годом!», – пишу Аньке, устав ждать от нее хоть чего-то. – «Спасибо за ответ!»

Я не уверена, что людям нормально вот так пропадать. Это не нормально. Эй? Может кто-нибудь думает так же? Почему кроме меня никто вообще о ней не думает. Даже ее дед, которого я поздравила с праздником вчера. Он был бодрым и веселым.

Я злюсь на всех подряд. Сама себе противна. И опять проверяю телефон, становясь противной себе вдвойне, потому что жду какого-нибудь сообщения, и совсем не от Аньки.

Выйдя из ТЦ садимся в такси, нагруженные покупками.

В доме Барковых осталась люлька и целая оборудованная комната. Я знаю, что маме это не дает покоя. Она обставляла ее с такой энергией, будто первый раз начала ходить. Это было осенью. А потом она начала опять уходить в себя. Как сейчас.

– Мам… – опять беру ее руку в свою.

– Ммм? – выдыхает она, глядя в окно.

– Мамочка, – пытаюсь найти нужные слова, но мне кошмарно неудобно! – Ты же… не одна… нашу букашку… сделала..

– Нет… – грустно смеется она, а потом всхлипывает.

– Мам, – тяну с болью в сердце. – Как так вышло?

Она же была его секретаршей! И она секретарша с пятнадцатилетним стажем, и пока не попала в его контору, проблем у нее не было. И она не девочка! Какого черта ему от нее понадобилось?

Ее подбородок дрожит. Чертит пальцем на стекле белиберду, а потом говорит:

– Он… очень нежный, когда захочет. Но он… очень занят, – тихо смеется, закрыв мокрые глаза. – Он отвратительно питался. Кофе. Кофе. Кофе. Я два месяца это терпела, а потом… сказала, что кофе закончился.

Тут она смеется в открытую.

– Он спросил, «Че?». Дурацкая манера… – скрябает она стекло. – Че. Через, блин, плечо…

Смотрю на нее удивленно.

Она упрямо сжимает губы и складывает на груди руки.

– Я сказала, что в его возрасте распитие кофе литрами натощак – идиотизм.

– Что ты… сказала?

– ИДИОТИЗМ, – повторяет она.

Я имела ввиду про возраст…

– И?..

– Он сказал, тогда принеси поесть.

Молчу и не двигаюсь. Лицо моей мамы все еще упрямое.

– Он смотрел на меня. С первого дня. И я… тоже смотрела. Я не знаю, как так вышло. Я такая дура.

Она гладит свой живот, а потом обнимает его.

– Я не знаю почему ни я, ни мои… букашки никому не нужны… – шепчет, а потом в ужасе вскрикивает. – О, я сморозила чушь! Дочь! Ты мне нужна, и маленькая тоже! Прости, я глупость сморозила…

– Мама! – обнимаю ее шею и покрываю поцелуями мокрые щеки. – Тихо! Гипертонус! Ты с ума сошла?

– Я не просила жениться… – тараторит она. – Он сам. Он сам предложил… Я не знаю, как у нас это вышло. Я вообще не думала, что могу вот так просто забеременеть… я вообще растерялась… Ален, почему я такая дурная? Зачем я так в него влюбилась? Мне с ним так хорошо было, так надежно… просто он такой…

– Какой? – шепчу, чтобы ее поддержать.

Она молчит так долго, что уже не жду от нее ответа, а потом с горьким смехом шепчет:

– Мой.

Глава 13

Никита

– Кухня-студия, – обводит рукой риэлтор большую гостиную с примыкающей кухней. – Общий санузел на первом этаже и два на втором. Лестница широкая…

Слежу за направлением его ладони, засунув свои в карманы.

Передо мной квартира 120 квадратов в центр города с ремонтом и полным набором мебели.

Бросив на диван пуховик, усаживаюсь сам, отказавшись от осмотра второго этажа.

У меня у самого точно такая же квартира. Я прекрасно знаю, что там на втором этаже. Моя квартира на два этажа ниже в этом же самом доме, правда я там уже не знаю сколько не появлялся. Как-то странно оставлять отца одного в доме. Нет, он конечно не маленький, но у него сейчас что-то типа отпуска. Все его партнеры рассосались по Австрийским Альпам или чалятся дома с семьями.

Мы не в первый раз остаёмся «одни». Вообще-то ничего особенного конкретно в этих праздниках нет, кроме того, что мы сами не в Альпах, а на пару торчим в городе.

Разблокировав телефон, пишу Дубцову: «Че там? Все готово?»

Пока он отвечает, почти успеваю вздремнуть. Мог бы успеть и чаю выпить. Это слегка раздражает. Я вообще не люблю от кого-то зависеть или на кого-то полагаться, но тут пришлось.

«Да», – сообщает Дубцов.

Закатив глаза, печатаю: «Подробнее можно?»

«Завтра 20.30, клуб Барабуля, второй этаж, седьмой столик. Достаточно подробно?».

«Благодарю», – пишу я ему.

«Не благодари», – печатает он в ответ.

Вот это вряд ли. Такое бескорыстие их семейке не свойственно. Когда-то его мать помогла моему отцу пристроить меня в лучшую городскую гимназию. Он ей за это вагон цемента отгрузил, но я там долго не продержался. На первом же уроке по математике поправил училку, которая одной отличнице засчитала решение задачи у доски и влепила пятёрку, а задача была решена с ошибкой, математичка естественно об этом знала.

С того дня все у меня там и не заладилось. Когда рассказал отцу, он вздохнул так, будто у него на шее мешок с тем самым цементом, а потом сказал: «Ладно. Прорвёмся». Мы и прорвались. Правда школу мне во второй раз пришлось сменить.

Скользнув пальцем по экрану, угрюмо читаю переписку двухдневной давности, в которой слово «отвали» занимает центральное место.

Я бы отвалил, если б мог, но у меня аж зубы скрипят, так хочется Алёну увидеть. Я в жизни за девушкой не бегал, и начинать не собираюсь. Воевать с ней тоже не собираюсь, я готов извиниться, но под дверью у нее сидеть тоже не буду.

Вот случайная встреча в ночном клубе другое дело.

Завтра 20.30.

Мысль оформилась почти мгновенно, после того, как вчера на новогодние посиделки к Бродсманам Дубцов заявился в компании своих родителей и маленькой рыжей подружки моего Оленёнка. Алена с этой рыжей не разлей вода с первого учебного дня.

Понятия не имею, как эту рыжую зовут, но за весь вечер Дубцов ни разу не выпустил ее руку из свое и ни разу не отошёл от неё дальше чем на полметра. Даже если не брать в расчет того, что на это суперсемейное мероприятие он вообще притащил с собой девушку, то, что он вёл себя как чей-то сиамский близнец, уже говорит о многом.

Стоит отметить, что вчерашний состав нашей семьи ни у кого не вызвал диссонанса, хотя уже полгода мой отец на абсолютно всех подобных мероприятиях без супруги не появлялся. Ее отсутствие сегодня все восприняли совершенно спокойно. Может потому что она там ни с кем никогда толком не общалась? Даже мне было понятно, что чувствовала она себя там не особо раскованно, а мой отец последние лет двадцать везде себя раскованно чувствует, поэтому на такие вещи внимания не обращает.

Подняв глаза на голоса, вижу спускающегося по деревянной лестнице отца, одетого в спортивный костюм и куртку. За ним по пятам следует риэлтор по элитной городской недвижимости.

– Квартиру уже дважды смотрели на этой неделе, – говорит он. – Если хотите брать, поторопитесь…

– Что с коммунальными? – спрашивает отец, приседая на корточки возле пульта управления подогревом полов.

– Средний ценник, – заверяет тот. – У системы подогрева есть инструкция…

– Докуда она проложена? – продолжает он пытаться включить обогрев самостоятельно.

– Гостиная и коридор, – суетится вокруг него риэлтор. – Там есть кнопка с кружочком…

Поднявшись, отец подходит к окну и проверяет батарею отопления, которая, на мой взгляд, шпарит на полную. Сделав неторопливый круг по кухне, он заглядывает в кладовку и говорит:

– В туалете за плиткой что-то капает, придётся разбирать.

Пряча улыбку, устраиваюсь поудобнее.

– Капает? – удивляется риэлтор.

– Да, – смотрит на него отец. – Справа, где-то над унитазом.

– У меня такой информации нет…

– Теперь есть.

– Эээ, я проверю… – зачем-то роется мужик в карманах.

– Я пять квартир посмотрел в этом районе. Капает только в этой.

Это правда. Мы с утра по городу крутимся, от квартир уже в глазах рябит.

– Мы… вам сделаем скидку на наши услуги, – заверяет риэлтор.

– Полпроцента от сделки, – соглашается отец. – И два процента от стоимости квартиры.

Закинув за голову руки, усмехаюсь.

– Я свяжусь с продавцом… – бормочет мужик. – И сразу вам отзвонюсь.

– Буду ждать.

Выйдя на улицу, садимся в машину. Уже стемнело.

– Домой? – спрашиваю, заводя мотор.

Откинув голову на спинку, он молча кивает.

Трогаюсь, концентрируясь на дороге.

– Нина, – говорит отец своей помощнице в трубку спустя минуту. – Мне люлька детская нужна. Ну и все что к ней там полагается.

Слушает ее ответ и улыбается впервые за эти дни:

– Все, что полагается, кроме ребёнка. Ребёнок у меня свой есть.

Снова слушает и снова улыбается:

– Женского пола. Нет, не ко мне домой. Квартира в городе. Адрес пришлю сообщением.

Кажется, мы с Оленёнком скоро снова станем соседями. Меня это полностью устраивает.

Тут я с отцом согласен. У Алёны с матерью не квартира, а спичечная коробка. Другое дело 120 квадратов. Конечно, это не так эпично, как колбаса, но все же.

Осталось ему только подарок свой вручить.

Глава 14

– Сдачи не надо… – протягиваю таксисту заготовленную купюру и выхожу из машины, осторожно хлопнув дверью.

Это Мерседес, и совсем не из прошлого века. Я не думала, что такие водятся в городском такси.

Ледяной ветер вперемешку с мелкими снежинками кусает щеки. Натягиваю на них ворот шубы и топчусь на месте, скрипя снегом.

У порога трехэтажного клуба “Барабуля” толпится народ. Некоторые курят, некоторые фотографируются на санях Деда Мороза, припаркованных там же.

Это самый “приличный” клуб в городе. Я в нем ни разу не была, как и в любом другом клубе, но даже я знаю, что в «Барабуле» нет вечерней программы вроде салуна на Диком Западе, где все друг другу без разбора бьют морды и люстры. Все потому, что цены тут космические. В общем и целом это очень мажорское место.

“Я на месте”, – пишу Аньке и прячу в миг задубевшие руки в карманы.

Вчера неожиданно объявилась моя исчезнувшая подруга, и пригласила… на празднование Дня Халявы в клуб. Мероприятие организовывает Кирилл Дубцов, я понятия не имею, что это должно означать. В любом случае, халява мне лишней совсем не будет. Я вообще не припомню, чтобы она хоть раз в жизни на меня снисходила…

– За ценные вещи ответственности не несем, – сообщает гардеробщица, забирая мою одежду.

– Понятно, – бормочу, осматривая фойе с колоннами и черно-белым полом.

Стоящий рядом парень в синей рубашке с не очень большим интересом меня разглядывает. На мне джинсы, белая футболка и ботинки. Ничего лучшего я не придумала, мой гардероб не рассчитан на такие мероприятия. Но я дополнила образ малиновой помадой, которая идет моим белым волосам…

– Привет… – выдыхает возникшая рядом Анька.

Обернувшись, смотрю на нее и констатирую:

– Классно выглядишь…

– Ты тоже, – смущенно улыбается она.

На ней то самое зеленое платье, которое нам оплатил Игорь Барков “Меценат”. Сапоги на каблуке и рыжие кудряшки на голове. Но все это просто ничто в сравнении с тем, как горят ее щеки и как по лицу гуляет какая-то отрешенная глупая улыбка…

Боже ты мой…