Бизнес леди Марина

Aleks Kraas

Бизнес леди Марина

Глава 1. Коллекция

Марина никогда не любила утро. Утро — это время, когда ты ещё не надела маску, не накрасила губы, не превратилась в ту самую Женщину-Бизнес, которую знают партнёры, подчинённые и случайные любовники. Утро — это время, когда ты остаёшься наедине с собой, и это ей не нравилось больше всего.

Она стояла у панорамного окна своей спальни, завёрнутая в шёлковый халат цвета слоновой кости, и смотрела, как над Москвой разгорается рассвет. Серое небо, тяжёлые облака, первые огни в окнах соседних высоток. За спиной догорал ночник, бросая на стены мягкие тени. В воздухе ещё витал запах мужского одеколона — того самого, с нотками бергамота и кедра, который она запомнила.

Артём ушёл в полночь. Обычно она не провожала их, не вставала с кровати, не смотрела вслед. Но вчера почему-то подошла к двери. Он обернулся, улыбнулся — светло, открыто, по-мальчишески, — и сказал:

— Может, ещё увидимся?

— Может, — ответила она и закрыла дверь.

Больше она его не наберёт. Правило номер один. Никаких повторов. Никаких привязанностей. Никаких «может, увидимся». Артём был хорош — молодой, горячий, с телом, которое она могла бы лепить, как скульптуру. Но вчера, когда он кончил и уткнулся носом в её плечо, она поймала себя на мысли, что думает о завтрашней встрече с поставщиками из Антверпена. В этот момент она поняла: пора заканчивать. Когда мужчина в постели не может отвлечь тебя от работы, он не стоит второго раза.

Марина отошла от окна и направилась в гардеробную. Просторная комната, обшитая тёмным орехом, была её святилищем. Здесь висели костюмы от Armani и Max Mara, платья от Valentino, туфли от Louboutin — целые полки, выстроенные по цвету и высоте каблука. Она провела пальцами по шёлковым блузкам, выбирая. Сегодня предстоял долгий день: встреча с поставщиками, обед с главным бухгалтером, потом поездка в новый бутик на Кутузовском, который они открывали через месяц. Нужно было выглядеть безупречно.

Она остановилась на тёмно-синем костюме с идеально скроенным жакетом и юбкой-карандаш. Под жакет — кремовая шёлковая блузка, расстёгнутая на одну пуговицу больше, чем требовал дресс-код. Она знала, какой эффект производит на мужчин этот вырез, и умела этим пользоваться. В сорок пять она оставалась женщиной, которая знает себе цену.

Косметика заняла полчаса. Тональный крем, лёгкие тени, тушь, помада — мягкий персиковый оттенок, который шёл к её блондинистому платиновому цвету. Волосы она оставила распущенными — длинные, прямые, они струились по плечам, и это была её визитная карточка. В зеркале отражалась женщина, которая знала, чего хочет, и умела это получить. Высокая — сто семьдесят пять без каблуков, — стройная, с узкой талией и бёдрами, которые не стыдно показать. Грудь третьего размера, которую она не прятала под балахонами, а, наоборот, подчёркивала, но без вульгарности. Ухоженная кожа, лёгкий загар — результат двух недель на Мальдивах в феврале. Сорок пять лет. И ни одной морщины, которую она бы не знала.

За завтраком — зелёный смузи и два варёных яйца — Марина пролистала новости на планшете. Курс доллара, цены на золото, статья о новом конкурент — ювелирном доме, который открылся на Патриарших. Она поморщилась. Конкуренция — это хорошо, но только когда ты выигрываешь. Она всегда выигрывала.

Телефон звякнул. Сообщение от Инги, её правой руки, управляющей бутиками.

«Марина Валерьевна, поставщики приехали. Ждём вас к десяти. Кофе уже готов».

Она посмотрела на часы. Девять пятнадцать. В запасе сорок пять минут. Достаточно, чтобы доехать с ветерком.

Машина — чёрный «Мерседес» последней модели — ждала её у подъезда. Водитель, молчаливый мужчина лет пятидесяти, открыл перед ней дверь. Марина села на заднее сиденье, достала телефон и принялась отвечать на письма. Это была её привычка — использовать каждую свободную минуту. Время — деньги, а деньги — это свобода. Она давно это усвоила.

Офис «Соболевой» располагался в старом особняке на Пречистенке. Марина купила его пять лет назад, отреставрировала, сохранив лепнину и дубовые панели, и превратила в штаб-квартиру своей империи. Здесь пахло дорогим паркетом, кофе и духами. Сотрудники — в основном женщины, молодые, амбициозные, — здоровались с ней почтительно и чуть испуганно. Марина знала: её боятся. И это было правильно.

В переговорной её ждали двое — представители антверпенской компании «Diamond House», с которой она сотрудничала уже три года. Мужчины в дорогих костюмах, с портфелями и папками. Они встали, когда она вошла.

— Марина Валерьевна, — старший из них, седовласый бельгиец с безупречным английским, — рад вас видеть. У нас для вас новые предложения.

Она села во главе стола, положила перед собой папку и улыбнулась — той самой улыбкой, которая означала «я слушаю, но решать буду я».

— Показывайте.

Два часа переговоров. Она торговалась жёстко, но без унижения. Сбивала цену, но не до абсурда. Она знала, когда нужно надавить, а когда — уступить. К концу встречи они подписали контракт на поставку новой коллекции — пятьдесят камней, включая три редких бриллианта чистой воды. Марина осталась довольна. Это будет лучшая коллекция сезона.

После обеда она заехала в новый бутик на Кутузовском. Ремонт шёл полным ходом: рабочие штукатурили стены, вешали светильники, укладывали мраморные плиты. Инга, высокая брюнетка с короткой стрижкой и острым взглядом, встречала её у входа.

— Как дела? — спросила Марина, обводя взглядом помещение.

— Идём по графику. Открытие через месяц. Единственная проблема — витрины. Поставщик задерживает стекло.

— Позвони ему. Скажи, что если не привезёт к пятнице, мы расторгаем контракт.

— Он не успеет.

— Успеет. — Марина усмехнулась. — Когда речь идёт о неустойке, все успевают.

Она прошлась по бутику, проверяя каждый угол. Свет, вентиляция, расположение витрин. В её бизнесе не было мелочей. Каждая деталь имела значение. Она остановилась у окна, выходящего на улицу, и на мгновение залюбовалась видом. Москва, вечернее солнце, поток машин. Её город. Её империя.

Домой она вернулась в восемь. Ужинала одна — лёгкий салат с креветками и бокал белого вина. Потом приняла душ, надела домашний халат и устроилась на диване в гостиной с планшетом. Вечер — её личное время. Время, когда она могла позволить себе то, чего не позволяла днём.

Она открыла сайт знакомств.

Её анкета была простой и без затей: «Марина, 45. Бизнес-леди. Ищу приятного собеседника для вечерних встреч». Никаких фотографий в полный рост, никаких подробностей о работе, никаких обещаний. Только одно фото — она в чёрном платье, с бокалом вина, загадочная улыбка. Этого было достаточно. Парни приходили сами.

Она пролистала сообщения. Двадцать три непрочитанных. Артём — «Привет, как дела?». Кирилл, фотограф, двадцать семь — «Ты очень красивая, может, встретимся?». Влад, студент-архитектор, двадцать четыре — «Я бы хотел с тобой поужинать». Она отложила планшет. Ничего интересного. Все они были на одно лицо — молодые, горячие, готовые на всё. Но сегодня ей не хотелось никого.

Она уже собиралась закрыть приложение, когда взгляд зацепился за новую анкету. Без фотографий в стиле «мачо», без пошлых подписей. Просто парень в белой футболке, на фоне старого кирпичного дома. Тёмные волосы, серо-голубые глаза, лёгкая улыбка. Подпись: «Даня, 25. Программист. Не люблю пустые разговоры».

Марина задержала палец на экране. Что-то в этом лице было не такое, как у остальных. Не было той готовности понравиться, которая её обычно раздражала. Не было и робости. Была спокойная уверенность человека, который знает себе цену.

Она открыла чат и написала: «Привет. Чем занимаешься?»

Ответ пришёл через минуту: «Читаю. А ты?»

Она улыбнулась. Обычно парни отвечали что-то вроде «Жду тебя» или «Скучаю по тебе», даже не будучи знакомыми. Этот ответил просто.

«Тоже читаю. Что читаешь?»

«Стругацких. „Понедельник начинается в субботу“».

Марина подняла бровь. Стругацкие. Не «Пятьдесят оттенков», не «Гарри Поттер», не что-то из модного списка. Стругацкие.

«Хороший выбор. А я — „Тень горы“ Грегори Дэвида Робертса».

«Не читал. Стоит?»

«Стоит».

Они переписывались ещё час. О книгах, о путешествиях, о работе. Даня оказался программистом в небольшой IT-компании, любил горные лыжи и не любил ночные клубы. Он не спрашивал, чем она занимается и сколько зарабатывает. Не задавал ни одного из тех вопросов, которые обычно задают парни с сайта знакомств.

Марина поймала себя на том, что улыбается. И это было странно. Обычно она не улыбалась, когда общалась с очередным кандидатом. Она оценивала. А сейчас — просто разговаривала.

«Может, встретимся?» — написала она наконец.

«Можно. Когда тебе удобно?»

«Завтра вечером. В „Ванильном небе“ на Тверской. Знаешь?»

«Знаю. В восемь?»

«В восемь».

Она отложила планшет и посмотрела на своё отражение в тёмном экране. В нём мелькнуло что-то — может быть, любопытство. Может быть, азарт. Она не стала записывать Даню в дневник. Пока не стала. Впереди была встреча.

Она легла спать, и ей приснился странный сон. Море, белый песок, и она стоит на берегу, а рядом кто-то невидимый держит её за руку. Она оборачивается — и никого не видит. Только тень. Только ощущение тепла.

Проснулась она с мыслью о Дане. И это было первое утро за долгое время, когда она не думала о работе.

Глава 2. Правило номер один

Правило номер один Марина сформулировала для себя давно, ещё в те времена, когда только начинала встречаться с мужчинами после развода. Звучало оно просто: никаких повторов. Один парень — одна ночь. Максимум две, если уж совсем хорош. Но не больше. Никаких «давай ещё раз», никаких «я скучал», никаких утренних звонков с вопросом «ты где». Всё должно было заканчиваться так же быстро, как и начинаться: легко, чисто, без обязательств.

Она пришла к этому правилу не сразу. После развода с Сергеем был период, который она сама называла «смутным временем». Три года, когда она пыталась строить отношения — нормальные, человеческие, с цветами, ужинами при свечах и разговорами о будущем. Три года, которые закончились одинаково: разочарованием. Мужчины либо пытались её переделать — «Марина, зачем тебе столько работать?», «Марина, может, родишь?», «Марина, будь помягче», — либо, наоборот, растворялись в ней, теряли себя, становились придатками её успеха. И то, и другое было невыносимо.

А потом был Олег. Тридцатипятилетний архитектор, умный, талантливый, с глазами, в которых она утонула с первого взгляда. Они встречались полгода. Она впервые за долгое время позволила себе расслабиться — не контролировать, не просчитывать, не держать дистанцию. И именно тогда узнала, что он женат. Жена, двое детей, квартира в центре. Он не собирался уходить. Он просто «не мог без неё». Марина тогда впервые в жизни почувствовала, каково это — быть второй. Ненужной. Временной.

Она порвала с ним в тот же день, когда узнала. Без слёз, без истерик. Просто собрала его вещи в пакет и выставила за дверь. А потом села на пол в прихожей и просидела так несколько часов, глядя в стену. В тот вечер она поняла главное: она больше никогда не позволит мужчине сделать её уязвимой.

С тех пор прошло десять лет. И за эти десять лет Марина выработала целую систему. Правил было много, но главное она сформулировала для себя так: «Не привязывайся. Не позволяй привязываться. И всегда уходи первой».

Сайт знакомств стал идеальной площадкой для этой системы. Здесь всё было просто: анкеты, фотографии, переписка. Никаких общих друзей, никаких случайных встреч в кафе, никаких «а помнишь, мы вместе работали». Только она и он. Чистый лист. И свобода выбора.

Марина относилась к сайту как к каталогу. Пролистывала анкеты, как страницы с украшениями в ювелирном магазине: вот этот — слишком простой, вот этот — слишком дорогой, вот этот — интересный, но не сегодня. Она выбирала парней по определённым критериям. Возраст: от двадцати до двадцати семи. Внешность: спортивная, но без фанатизма. Интеллект: обязателен. И главное — отсутствие претензий. Она искала тех, кто готов был довольствоваться малым: её телом, её вниманием, её временем — но не её жизнью.

Секс с ними был разным. Артём, фитнес-тренер, оказался напористым и быстрым, как спринтер на короткой дистанции. Кирилл, фотограф, — медленным и внимательным, как будто снимал портрет. Влад, студент-архитектор, — неуверенным, но старательным. Каждый оставлял свой след, и каждый исчезал через несколько дней, оставив после себя только запись в дневнике и лёгкое чувство удовлетворения.

Но была одна проблема, которую Марина старалась не замечать. С каждым годом ей становилось всё труднее. Не физически — тело её слушалось, как всегда. Психологически. Чем больше парней проходило через её постель, тем отчётливее она понимала: это не работает. Удовлетворение длилось несколько часов, иногда — дней. А потом снова приходила пустота. Та самая, которую она впервые почувствовала в тот вечер, когда выставила Олега за дверь.

Она гнала от себя эти мысли. Говорила себе, что всё в порядке. Что она сильная, независимая, самодостаточная. Что мужчины ей нужны только для удовольствия, и это честно. Но иногда, по утрам, глядя в зеркало, она видела не бизнес-леди, не коллекционера, не женщину-вамп. Она видела просто женщину. Одинокую. Уставшую. Ждущую чего-то, чего сама не могла назвать.

В день встречи с Даней Марина проснулась раньше обычного. Это было странно — обычно она могла позволить себе понежиться в постели до восьми, но тут глаза открылись в шесть, и сон как рукой сняло.

Она провела утро в привычных хлопотах: фитнес-тренажёр в соседней комнате, душ, завтрак, звонок Инге с указаниями на день. Но где-то на периферии сознания всё время крутилась мысль о вечере. О том, что она наденет. О том, что скажет. О том, каким он окажется — этот Даня, программист с «Ладой Вестой» и любовью к Стругацким.

Она выбрала наряд тщательно. Не слишком официально — они шли в ресторан, а не на деловую встречу. Не слишком откровенно — она не хотела выглядеть как женщина, которая пришла на свидание только для одного. Остановилась на чёрном платье с открытыми плечами и глубоким, но не вульгарным вырезом. Туфли на каблуках, но не слишком высоких. Волосы распущены — она знала, что это его зацепит, — и лёгкий макияж.

«Ванильное небо» на Тверской было одним из её любимых мест. Не пафосный ресторан, но и не забегаловка. Уютный полумрак, свечи на столах, живая музыка по вечерам. Она приехала за десять минут до назначенного времени, выбрала столик у окна и заказала бокал шампанского.

Даня появился ровно в восемь.

Она заметила его сразу, ещё в дверях. Он был в простой светлой рубашке, заправленной в тёмные джинсы. Никакого пиджака, никаких дорогих часов — только тонкий браслет на запястье, похожий на спортивный трекер. Он шёл спокойно, не оглядываясь по сторонам, не высматривая, не нервничая. Увидел её, улыбнулся — той самой улыбкой, которая была на фотографии, — и направился к столику.

— Привет, — сказал он, останавливаясь рядом. — Ты Марина?

— Я. — Она протянула руку, и он пожал её — крепко, но без излишнего усердия. — Присаживайся.

Он сел напротив, положил на стол телефон и посмотрел на неё внимательно, без суеты.

— Ты выглядишь потрясающе, — сказал он просто, без восторга, без заискивания. — Но, наверное, тебе это часто говорят.

— Говорят, — согласилась она. — Но не все так, как ты.

— А как — так?

— Без желания понравиться.

Он усмехнулся.

— А зачем? Если я понравлюсь тебе, это будет не из-за комплиментов.

Марина отпила шампанского и откинулась на спинку стула. Этот парень её забавлял. Он не пытался казаться лучше, чем есть. Не рассказывал о своих достижениях. Не спрашивал, чем она занимается. Он просто был — спокойный, уверенный, с этим тихим взглядом серо-голубых глаз.

— Расскажи о себе, — попросила она.

— А что рассказывать? Программист. Работаю в небольшой компании, пишу код. Живу в съёмной квартире на Юго-Западной. Машина старенькая, но ездит. Люблю горы, книги и тишину.

— Тишину?

— Да. Когда никто не говорит лишнего. Когда можно просто сидеть и думать.

Марина задумалась. Она, наоборот, любила шум — города, музыки, разговоров. Тишина её пугала. В тишине она оставалась наедине с собой, а это было невыносимо.

— А ты? — спросил он.

— Я? — она улыбнулась. — Я — женщина, которая привыкла получать то, что хочет.

— И что ты хочешь сейчас?

— Понять, что ты за человек.

— И как успехи?

— Пока не поняла. Ты не похож на остальных.

— А какие остальные?

— Такие же, как ты. Молодые. Красивые. Горячие. Но они пытаются произвести впечатление. А ты — нет.

— А зачем? — он пожал плечами. — Я не на собеседовании. Я просто хочу провести вечер с интересной женщиной.

Марина поймала себя на том, что улыбается. Искренне. Впервые за долгое время.

Они проговорили весь вечер. О книгах — он оказался заядлым читателем, любил Стругацких, Лема, Брэдбери. О путешествиях — он мечтал увидеть Исландию, она была в Исландии трижды. О работе — он рассказывал о своих проектах с таким увлечением, что она позавидовала. Она давно не горела своим делом так, как этот мальчик горел своим кодом.

— А ты чем занимаешься? — спросил он наконец.

— Ювелирный бизнес. Сеть бутиков.

— Ого. — Он не выглядел впечатлённым. Просто отметил факт. — Это, наверное, сложно. Конкуренция, поставщики, клиенты.

— Сложно, — согласилась она. — Но я люблю сложности. Они делают жизнь интересной.

— А я люблю простые вещи. — Он улыбнулся. — Хороший код, свежий кофе, горный воздух.

Марина смотрела на него и чувствовала, как внутри что-то шевелится. Не похоть — это она узнавала сразу. Что-то другое. Тёплое. Незнакомое. Она не могла этого назвать, но это было приятно.

Когда ресторан начал закрываться, она предложила:

— Поехали ко мне. У меня есть всё, что нужно для продолжения вечера.

Даня покачал головой.

— Не могу.

— Почему? — она не привыкла к отказам.

— Мне завтра рано вставать. И потом — я не сплю с женщинами на первом свидании.

— А на втором?

— На втором — посмотрим.

Он встал, подал ей руку, помог подняться. Потом наклонился и поцеловал её в щёку — легко, почти по-дружески, — и сказал:

— Спасибо за вечер. Было здорово. Если захочешь повторить — напиши.

Он ушёл. Марина осталась стоять у ресторана, глядя ему вслед. Внутри неё что-то кипело. Не гнев. Не обида. Голод. Тот самый голод, который она не испытывала давно. Обычно парни падали к её ногам. Этот — ушёл. Спокойно, без объяснений. И это было... интересно.

Дома она открыла дневник и записала: «Даня, 25. Программист. Не спит на первом свидании. Не падкий на деньги. Интересный». Потом закрыла и добавила вслух, обращаясь к пустой комнате:

— Ну что ж. Посмотрим, кто кого.

Она легла спать, но сон не шёл. В голове крутились мысли. Кто он такой? Почему не остался? Может, у него кто-то есть? Или он просто играет? Она привыкла просчитывать людей, но этот парень не поддавался просчёту. И это её одновременно злило и завораживало.

Утром она первым делом взяла телефон и написала Инге: «Пробей одного человека. Даня, программист, 25 лет. Всё, что сможешь найти».

Через два часа пришёл ответ: «Даниил Крылов, 25 лет. Программист в „АйТи-Стар“. Женат. Жена — Олеся Крылова, 24 года. Беременна. Срок — пять месяцев».

Марина смотрела на экран и чувствовала, как внутри что-то обрывается. Женат. Беременная жена. Вот почему он не остался. Вот почему не спит на первом свидании. Он не играл. Он был честным. И это было хуже всего.

Она отложила телефон и посмотрела в окно. За стеклом шумела Москва — миллионы людей, миллионы историй. А она сидела в своём пентхаусе, одна, и чувствовала, как внутри неё что-то меняется. Она ещё не знала, что это. Но она знала другое: она не отступит. Она никогда не отступала.

Глава 3. Новое лицо

Марина не привыкла ждать. В её мире всё происходило быстро: звонок — встреча — решение — результат. Пока другие раскачивались, она действовала. Пока другие сомневались, она уже подписывала контракты. И уж точно она не привыкла сидеть сложа руки, когда что-то — или кто-то — её заинтересовало.

А Даня её заинтересовал. Сильно. Настолько, что на следующее утро после их встречи она первым делом написала Инге: «Пробей одного человека. Даня, программист, 25 лет. Всё, что сможешь найти. Срочно».

Инга не задавала вопросов. За годы работы она привыкла к странным поручениям начальницы. Знала: если Марина Валерьевна просит что-то «пробить», значит, дело важное. Или как минимум интересное.

Ответ пришёл через два часа. Марина сидела в своём кабинете на Пречистенке, разбирая бумаги, когда телефон звякнул. Она открыла сообщение и несколько секунд просто смотрела на экран.

«Даниил Андреевич Крылов, 25 лет. Программист в ООО „АйТи-Стар“. Адрес: Юго-Западная, ул. Островитянова, д. 12, кв. 87. Женат. Жена — Олеся Крылова (в девичестве — Смирнова), 24 года. Художница-иллюстратор, работает на фрилансе. Беременна, срок — пять месяцев. Свадьба была два года назад. Ничего компрометирующего не найдено: ни долгов, ни связей на стороне, ни проблем с законом. Живут скромно, но безбедно. Ипотека на квартире. Машина — „Лада Веста“, 2018 года».

Марина отложила телефон и посмотрела в окно. За стеклом шумела Пречистенка — машины, прохожие, обычная московская суета. А в её голове было тихо. Слишком тихо.

Женат. Беременная жена. Ипотека. «Лада Веста».

Вот почему он не остался. Вот почему не спит на первом свидании. Он не играл. Не строил из себя загадочного самца. Он просто был честным. И это было хуже всего.

Марина привыкла иметь дело с мужчинами, которые либо хотели её денег, либо хотели её тело, либо и то, и другое. Она умела их просчитывать, умела ими управлять, умела держать на расстоянии. Но Даня не поддавался ни одной из этих категорий. Он не хотел ни денег, ни тела — во всяком случае, не так, как остальные. Он хотел... чего? Просто провести вечер с интересной женщиной? Поговорить о книгах? Он получил это и ушёл. И, уходя, не оставил ни обещаний, ни надежд.

А она осталась. С чувством, которое не могла назвать.

Марина встала, прошлась по кабинету. Туфли на высоком каблуке стучали по паркету — резко, нервно. Она остановилась у окна, обхватила себя руками. В отражении — высокая блондинка в дорогом костюме, с безупречной причёской и лицом, которое не выдавало эмоций. Она годами училась этому — не показывать, что чувствует. И сейчас это умение пригодилось как никогда.

«Женат. Беременная жена. Забудь».

Голос разума звучал чётко и ясно. Она знала этот голос. Он много раз спасал её от ошибок. «Забудь. У тебя полно других. Молодых, свободных, готовых на всё. Зачем тебе этот?»

Но был и другой голос — тот, который она заглушала годами. Тихий, упрямый, не желающий слушать разум. «А может, именно потому, что он не такой, как все? Может, именно потому, что он не падает к твоим ногам? Может, именно потому, что его нужно завоёвывать?»

Она помотала головой, отгоняя эти мысли. Глупости. Она никогда никого не завоёвывала. Она принимала то, что само шло в руки. А этот — не идёт. И не пойдёт. У него есть жена. Ребёнок скоро будет. Он не из тех, кто бросает.

«А если проверить?»

Мысль была дерзкой. Опасной. И очень в её духе.

Она вернулась к столу, открыла ноутбук. Нашла страницу «АйТи-Стар» в интернете. Небольшая компания, занимается разработкой мобильных приложений. Сайт скромный, но аккуратный. В разделе «О нас» — фотографии сотрудников. Даня на третьей строчке: серьёзный, в очках, которых она раньше не замечала. Видимо, надел для солидности.

Марина откинулась в кресле. Идея, которая только что казалась безумной, начала обретать очертания. Что, если предложить его компании контракт? Крупный, выгодный, от которого нельзя отказаться. Что, если сделать так, чтобы Даня работал над её проектом? Тогда они будут видеться. Регулярно. Без всяких сайтов знакомств.

Она усмехнулась. Это было в её стиле. Не мытьём, так катаньем. Если гора не идёт к Магомеду...

Но что-то внутри неё противилось этому плану. Что-то шептало: «А не слишком ли это? Ты же не охотница. Ты — женщина. Неужели тебе мало тех, кто сам идёт в руки?»

Она отогнала сомнения. Слишком поздно. Она уже зацепилась. А Марина Соболева не привыкла отступать.

Вечером она позвонила Инге.

— Подготовь мне список IT-компаний, с которыми мы могли бы сотрудничать. Разработка мобильного приложения для наших бутиков, что-то в этом роде. Нужен подрядчик. Небольшая фирма, гибкая, готовая работать под нас.