скачать книгу бесплатно
На балконе – нежданное чудо,
Как полено, хоть бери и строгай.
Так прибился молодой соколок,
Сбежав от вороньих нападок.
Что у соколов хлеб сладок –
Это лишь воробьев кривотолк.
Хоть и гордый ты сокол, но мал,
Боятся тебя только мыши.
А тех, кто живет выше крыши,
Лучше бы ты, малыш, не замал.
Даже малая стая ворон,
Покинув деревьев кроны,
Их наследственные троны,
Нападет со всех сторон,
И не поможет острый твой клюв,
Если вокруг так много тупых.
Они не оставляют в живых,
Пропадешь, вовремя не свернув.
Люди порой боятся ее:
Мол, принесла плохую весть,
Изволив к ним на балкон сесть.
И гонят ее, пусть никто и не бьет.
Жизнью забитая пустельга
На балкон села к хорошим людям.
Мы тебя гнать никогда не будем,
Нам бы укрыться где от врага…
Зимний город
Владимиру Соломахе
Зимний город белобокий,
С оперением сороки,
Не поперчен, но просолен,
Крыши – в ледяных консолях.
В нем ворчат автомобили:
«А про нас вы не забыли?»
Хоть его проворненько
Убирают дворники,
Здесь и там лежит снежок.
Слепишь кругленький снежок,
Бросишь им в приятеля,
Модного писателя:
– Что, товарищ, не готов?
Слишком, парень, ты суров,
Улыбнись, зима пришла.
Вот такие вот дела.
Молодая молодому говорила что-то
Молодая молодому говорила что-то.
Был обычный паренек, частью стал пехоты,
Лез под пули, на штыки яростно бросался,
Оказался без руки, но живым остался.
И хотела бы она все вернуть обратно,
Может, был бы он целей в этой битве ратной.
Не вернуть уже слова те, что улетели.
Притерпелись и живут, спят в одной постели.
В Таганроге
Таганрог. Жаркий полдень. Плюс сорок почти. Даже стаи бродячих собак с улиц сгинули. Не найти одиноких прохожих. Город все, что ли, покинули?.. Иль сидят по домам, на работах пыхтят: «Ух, жара!» Я на улицу вышел. Погостил – собираться пора.
Вдруг вдали вижу: зонтик плывет голубой, приближается не спеша. А под парусом этим в раскаленном аду одуванчик-старушка бредет чуть дыша. Вот уж рядом, глаза – голубей голубого, как парус зонта. В них живинка, и глубина неземная, и природная простота, чистота.
Что подвигло ее в пик сверхжаркого дня в это пекло пуститься в поход? Шпарит солнце шрапнелью лучистой. А старушка бредет и бредет. И ни возраст преклонный, ни помехи погоды не сбивают бабулю с пути. Проследил. Интересно. Оказалось, все просто: лишь до почты стремилась дойти.
Я узнал: каждый день она ходит знакомым маршрутом, и не год, и не два, и не три. Сын пропал, и давно. Она: «Не пишет он почему-то…» Почтальонше: «Внимательней посмотри!» То ли в точке горячей, то ль в тюрьме, то ли где-то он исчез, не оставив следа. Но не верит она. Ожидает упрямо, что откликнется. Потому и приходит сюда.
Что ей солнце, жара – материнской любви и надежды ведет ее лучик. Ожидает письма, которого никогда, никогда, никогда не получит.
Городские с ума сшедшие
В нашем городе босиком, растрепан, слегка сутулится,
Не в палате номер шесть, а свободно, как все остальные, ходит по улицам
Человек, на лице которого выражение счастья.
Он оборван, бос, не страшны ему никакие ненастья, другие напасти.
Вспоминаются годы былые, за горизонт ушедшие:
Много раз встречал я тех, кого называют просто – городские сумасшедшие.
Не с моего ума сошли они, и, может, мне нет дела?
Но почему-то их судьба необычная меня по-настоящему задела.
Будто остались с времен, когда жили на улицах хиппи.
Бог или сама природа внедрила в сознание их особые чипы.
В Средние века или раньше жили такие вроде бы,
На Руси, помним из истории, этих людей называли – юродивые.
Дураки по виду, а на деле как шут короля Лира:
Умнее иных королей так называемая отрыжка нашего мира.
«Мозги у них набекрень, – говорим, – не нам в этом копаться».
По виду – да, а на самом деле никто не хочет в душах их разобраться.
Если в мире больном люди больны, это как раз нормально,
А здоровые люди в мире больном? Именно это и выглядит аномально.
Увидишь такого, дашь ему сигаретку, как напутствие.
Уйдет, взглянув в ответ, – в глазах его тебе сквозит неподдельное сочувствие.
Песенка с пожеланием
Наших предков могилы никто никогда не упомнит,
Даже страны меняли свой облик и в землю навечно ушли.
Шар земной для Космоса маленький, для нас он огромный,
Только память о них мы в легендах пытались хранить
как могли.
Все ж давайте любить больше тех, кто живет с нами рядом,
Современников, временем нынешним с ними объединены.
Станет меньше раздора и ссор, все закончится ладом,
Чтобы вместе с планетой не сгинуть во время
последней войны.
Не предайте семьи, друзей и любимое дело,
Пусть надежда и вера ваш род на века сохранит,
Чтобы дом наш, Земля, и дальше в пространстве летела,
Чтобы каждый живущий на ней был свободен и сыт.
Напрасно требовать любви
Напрасно требовать любви
У тех, кто вас не любит.
Глухого, как ни позови,
Не дозовешься. Губит
Нас то, что чувства мы свои
Изводим до сожженья.
Когда на сердце льда слои,
Не встретить отраженья.
Не просто нелюбим – не мил,
Судить за то не станем.
Кто не любил, тот не любил,
Но мы не перестанем.
Пожелание
Без устали работают больничные каталки.
Кого на операцию, кого-то сразу в морг.
Колеса славно смазаны, никто не ставит палки.
О жизни хочешь попросить? Здесь неуместен торг.
Плывут они уже не в бой больничным коридором,
Так возвращается домой израненный солдат.
Он на щите иль со щитом? Оставьте ваши споры –
В пути туда, откуда нет пути уже назад.
Он был силен, а здесь уже беспомощный и слабый.
Обрывки слов, отрывки снов – и больше ничего.
И он босой, и смерть с косой, а может, голой бабой,
Еще шажок, еще глоток – добьется своего.
Но если все же выйдешь ты отсюда ненадолго,
Благодари судьбу, живи на полных парусах.
Пусть жизнь сейчас лишь ручеек, не так, как раньше, – Волга,
Живи! А споры на потом. Доспоришь в небесах.
Ассоциация
Желтая акация
Под густым дождем…
Есть ассоциация –
Это мы вдвоем.
Ты, такая нежная,
Солнца тихо ждешь,
А пришел невежливый
И нахальный дождь.
Сразу же – «родная»,
Сразу же на «ты»,
Щедро поливая
Листья и цветы.
Никого не слушай,
Не шепчи: «Не трожь!»
Цветы солнце сушит,
Их спасает дождь.
Возвращусь в Беларусь я стихами…
Я у Красного моря сегодня грустил,
Хотя день был обычен – солнечен, светел.
Может быть, потому, что в одной из пустынь
По дороге сюда я аиста встретил.
Я таких на Полесье раньше видал,
В деревнях, на колесах, что гнездами стали,
Сколько раз надо мною он пролетал,
Мы, ребята, всегда их своими считали.
Но откуда он здесь? Оказалось, что вот:
Красноклювые белые птицы
Каждый год совершают такой перелет,
Чтобы в Африке где-то гнездиться.
А затем и назад, в свою Беларусь,
Где любовно их буслами кличут,
С остановкой в пустыне, короткою пусть,
Что чужие, в них пальцем не тычут.
Я у Красного моря недолго грустил,
Так подумав: «Я, аисты, с вами
Совершу перелет, хватило бы сил, –
Возвращусь в Беларусь я стихами».
Воспоминание
