Взаправду

Сколько всего непонятного в этой жизни. Столько всего, во что хотелось бы поверить. Столько вранья и правды. И только восприятие каждого человека может выбрать, какой информацией окутать своё мышление. Но я никакую так и не выбрал. Единственное, что я выбрал это – это рассказать вам эту историю. Всё остальное – это одна большая иллюзия.

Диско Элизиум

Долго не мог придумать, как приступить к этому рассказу. Как его написать и как правильно донести идею. Но кое-что мне подсказало.

Один товарищ, Миша Кремлёв, посоветовал мне игру – Диско Элизиум. Я скачал её торрент на свой ноутбук и установил. Периодически я залипаю в неё сейчас, пока пишу этот рассказ. Игра впечатляющая и атмосферная из-за своего визуала и звукового сопровождения. Большую часть игры – занимает чтение текста. Не сталкивался никогда с такими играми, где нужно много читать, и где текст имеет такое большое значение. Очень поэтичная игра.

По сюжету главный герой просыпается в номере отеля и ничего не помнит. Ни о себе, ни о городе, ни о семье, ни о работе. Ни о чём. По ходу игры он должен узнать всё заново. Собрать информацию по кирпичикам о себе, о мире, в котором он живёт, и к тому же раскрыть дело об убийстве. Потому что оказывается, что главный герой – детектив. Талантливый детектив. Потеря его памяти последовала из-за беспробудного пьянства, наркомании. Что его вынуждало бежать от себя – также предстоит разгадать.

Не буду вдаваться в подробности игры, в её фактуру и технологию. Всё строится вокруг амнезии героя. Я решил воспользоваться этой довольно избитой идеей, потому что она идеально подходит для раскрытия концепции, которую я придумал для этого рассказа.

Отдаю дань этой игре за вдохновение, поэтому называю рассказ в честь неё. Хотя кроме факта потери памяти вряд ли будет ещё что-то с ней резонировать, но посмотрим.

Представим, что я просыпаюсь одним прекрасным утром. У меня болит голова и я понимаю, что ничего не понимаю. Кто я и где. На самом деле это почти типичное утро. Любое утро любого дня. Природа утра устроена так. Из непонимания, которое длится у всех по-разному.

Я осмотрел свои руки, пальцы тонкие и кривые. Потрогал своё лицо. Проехался пальцами по щетине. Помассировал глаза и направил их в потолок. В нём зависло моё одиночество. Висит, как люстра, но никакой искусственный свет не способен развеять скрытую темноту, эту серость, эту пустоту. Встал оглядеть комнату. Уютная и чистая, мне тут нравится. Сразу понятно, что это моё место восстановления сил. Иными словами – мой дом. Я обнаружил на столе очки для зрения, надел их и вышел из комнаты. Увидел дверь в ванную, подошёл к зеркалу. Рассмотрел своё отражение. Увидел себя. Так вот вы какое. В целом нестрашное. Аккуратные черты лица. Лысая голова. Очки с круглой оправой, которая делает глаза визуально больше. Невысокий рост. Тело странное: вроде худое, а вроде и не очень. Имеется подкожный жир. Тонкие руки и тонкие ноги, длинная шея.

Не самое лучшее тело досталось мне. Но так ли это важно? В материальном мире – да. А вот в тексте – нет. Как бы я не описывал своё тело, и как бы читатель не визуализировал, всё равно выйдет не так, как есть на самом деле. Потому что даже я могу видеть своё тело неправильным образом.

Я стал умываться, чистить зубы. Я сразу понял, какая из щёток моя. Дома я был один. На кухне в кастрюле стояла тёплая каша, которая похоже предназначалась для меня. Я сел её потреблять. По вкусу каши я понял, что она приготовлена Маман. Всплыл тёплый образ, состоящий из любви ко мне.

После завтрака я подошёл к окну. Стал смотреть на дома, на серость, которая взяла этот город в плен. Что за город – понять я не мог, но интуиция мне подсказывала, что если я выйду за пределы квартиры, то без проблем сориентируюсь.

К своему удивлению, я быстро сориентировался, как пользоваться техникой. Взял свой телефон и машинально вбил от него пароль. Мои пальцы его просто помнили. Нашёл контакт мамы и позвонил ей. Милый и добрый голос. Она души во мне не чает. Когда я сказал ей, что у меня отшибло память, она подумала, что я шучу. Я сказал, что это не шутка. Не сразу, но она поверила и сильно запереживала. Я попросил её рассказать немного обо мне. «Сынулькин, я на работе. Не могу долго разговаривать. Давай лучше вечером поговорим, когда я приду? Никуда сегодня не ходи, побудь, пожалуйста, дома. Хорошо?» – сказала Маман взволнованным голосом. Ей приходилось много раз говорить со мной таким тоном. Я это помню. Печальным, сожалеющим, разочарованным голосом. Голосом, который говорит: «Опять… Опять что-то опять не так. Почему всё так сложно. Всё же я задал несколько основных вопросов по поводу себя. Имя, возраст, увлечения, деятельность. Ответы на них мне показались знакомыми, но, честно говоря, никакое понимание себя даже и не мелькнуло. Да, основная информация – ничего о нас и не говорит. Возраст не отражает ничего, кроме того, сколько ты тут якобы находишься. Это может даже не отражать опыт и знания. Потому что истинный возраст можно определить только оценив движение человека. А имя что? Это условное название. Имя не индивидуально, имя нужно для встраивания в систему. Наверняка, звуковые волны, на которые мы откликаемся с детства, могут повлиять на формирование работы мозга. Нельзя недооценивать то, что невидно. Но само имя – говорит о его носителе чертовски мало. Возможно, даже знак зодиака даст информации больше. Это хотя бы какой-то образ. Увлечения и деятельность – это всё своевременно меняется. Работать можно и на работах, где ты абсолютно неорганичен. Главное приучить себя. Проверено личным опытом. Кажется, да. Проверено личным опытом. Что касается увлечений – им свойственно надоедать. Я думаю, имеет значение только призвание и какую пользу ты можешь принести себе. Насчёт моего призвания Маман мне ничего не сказала. Она не знает. Значит, его нет.

Ладно. Допустим, свободный день. Выходной. И я могу себе позволить посветить время изучению этого мира и восстановлению своей памяти. Открываю Телеграм и начинаю читать новости. Новости про то, что происходит в мире. Решил обратить внимание на военные сводки, которые я сначала пролистывал без интереса. Их было так много, похоже это действительно сейчас важно. Военные новости включали в себя информацию о перемещении войск, о том, кто что сказал из политиков, отрывки выступлений президентов, интервью солдат, всяких офицеров, лейтенантов и так далее. Похоже, всё это имеет серьёзные масштабы. Сначала нужно узнать, что происходит в мире. Может быть, как раз через мою реакцию я что-то и о себе пойму. Должен понять.

Для начала я захотел выяснить из-за чего это всё происходит. У меня выстроилась цепочка из вкладок в браузере, её конец должен был привести меня к ответу, как я наивно полагал, но эта цепочка не думала обрываться. Она росла и росла, подобно живому организму. Подобно кольчатому червю или бычьему цепню. Самое удручающее было в том, что на всех сайтах я находил сомнительную информацию, которую опровергали в других источниках. И так было С КАЖДОЙ ИНФОРМАЦИЕЙ. Даже касательно того, кто первый напал, кто «побеждает», у кого какие союзники, у кого лучше оружие, экипировка и так далее. Да даже прогнозы к чему это всё приведёт – полярные. После потери памяти сложно поймать ритм информационной эры. Очень быстро. Быстрее, чем скорость. Мнения блогеров, политиков, журналистов, артистов, музыкантов и прочих медийных личностей также были настолько противоречивыми, как будто они говорят о разных происшествиях. Вот отступили солдаты одной стороны, допустим, – это факт, а всё остальное обрастает интерпретацией многочисленных видов. А какие-то источники даже подвергают сомнению этот «факт», что он становится размытым, неточным. То есть по факту факт – перестаёт быть фактом. Выбор вида интерпретации событий зависит от личного пожелания говорящей головы. От интуитивного желания видимости этого мира. А некоторым за определённую видимость, оказывается, даже платят. Как бы тебе хотелось думать? Да никак. Я бы хотел просто узнать ёбанную правду. И вот в данном случае даже, с отступлением, я не смог вычленить ФАКТ. Я перерыл столько источников, столько сайтов, посмотрел уйму видео и до причины не добрался. Полдня блять прошло. Интернет захламлён всем, кроме важного. Надо написать кому-нибудь из друзей. Может, кто-то сможет мне объяснить ХОТЬ ЧТО-ТО.

Память стала понемногу восстанавливаться. Открыв свои социальные сети, я постепенно стал вспоминать своих знакомых и друзей. Не то что бы я досконально помнил их лица, их голоса, их манеру. Всплывали образы, которые и передавали всё вышеперечисленное. Услышав/увидев – я бы определил того, с кем знаком, но представить всё с точностью я не мог. А мог ли я раньше? Я и сейчас не могу, мне кажется. Я написал самым близким друзьям и ожидал ответов, но был разочарован. Само собой, все были в курсе, что происходят военные действия (конечно. было бы странно быть не в курсе, если об этом говорят везде. сейчас сложнее скрыться от информации, чем её получить), но никто мне толком не мог объяснить из-за чего это всё. Большинство даже не вникало, а кто-то говорил слово в слово так, как уже видел в интернете. Позиция стала, как одежда, как бренд. Как то, что можно в любой момент поменять, если разонравится или если изменится мода или если износится и порвётся (такое тоже может быть с мнением). Люди выбирают себе новостные источники, выбирают «лидеров мнений», на кого подписаться, кого наоборот избегать, и формируют позицию, касаемо чего-либо. Позиция? Что это вообще такое? Есть ли она на самом деле? Все сформированные позиции – спизжены, сознательно/бессознательно, но должен же быть какой-то первоисточник. Кто он? Даже этот текст – проекция каши из всякой налипшей на мозг хуйни. Когда-то всё это растает и останутся только: вода, земля, огонь и воздух. Мне, как человеку, потерявшему память, позицию сформировать сложно. Я ведь ничего не знаю. Я не помню, что я читал, не помню, кого уважаю, кто на меня повлиял, я не помню, на чём я рос. Появилась такая прекрасная возможность трезво оценить сложившуюся ситуацию, но я не могу, потому что причины глобальных событий либо тщательно скрыты, либо их нет.

Один из моих друзей всё же объяснил мне некоторые вещи. Между нами состоялась такая вот переписка. Я написал:

–– Салам, брат

Кароче

Я проснулся седня..

И СЛУЧАЙНО ТРАХНУЛ ЗАПАД

Лан, нет

В общем, ниче не помню ваще

Амнезия типо

Ну, хуй с ним, узнал, как зовут меня и прочее

Начал листать новости

И чё-т ахуел так

Не понимаю ниче

Чё ваще происходит

Какая-то военная операция, хуй её знает

Пытался найти причины

Информации дохуя, ёбнешься проста

А по факту ниче неясно

Подумал, может, ты подскажешь

–– малейкум асалам

дарова

ну типо

по сути никто нихуя не знает))

почему вся эта тема пошла

давно всё это тянется

так давно, что всем уже нам память отшибло как будто))

есть ещё такой прикол

что в облака подмешивают Серость

и люди внатуре теряют память

кто даже и не помнят

что потеряли, потому что ну

один хуй и так до этого ничего понятно и не было

удивительно что ты заметил ваще

–– А чё за Серость? Подмешивают в облака хранения информации что ли или в обычные?

Вот и отсылочка к Диско Элизиуму. Ха-ха! В игре Серость – это вещество, занимающее 72% поверхности Элизиума. Это враг жизни и материи. Можно сказать, что это переходное состояние бытия в небытие. Серость крайне трудно описать или измерить, так как это то, чьим фундаментальным свойством является остановка любых свойств: будь то физических, эпистемологических или даже лингвистических». Ну, примерно это и объяснил мне мой друг и продолжил:

–– вот

Походу юзают теперь в своих целях

выжимают всё до последнего

из несчастных островков жизни

вот и война нужна им

Серости запустили

и всем похуй типо

–– А кому? Им?

–– кому уже неинтересно быть людьми

кто находится в реальном мире

как в компьютерной игре,

а может они уже стали компами

в Циву же гонял?

Да, гонял.

–– Да, гонял.

–– ну вот типа

есть же такие люди

влиятельные

–– Бля

–– ток смотри. аккуратно говори об этом

или ваще не говори

а то ща в дурку забирают

за такие базары

–– Блять. И чё тогда делать?

–– в смысле чё делать)) живи епт как жил))

–– Ладно, понял, брат

Спасибо

Кажется, это диалог, который мог состояться в любом из миров, всех выдуманных и реальных (если есть такие).

После разговора, я крепко задумался. Задумался, не зная о чём. Я подошёл к окну и безысходно прислонился лбом к прохладному стеклу, которое как будто стало со мной одним целым. Одним заляпанным, прозрачным и отражающим целым. Я отрешённо смотрел на улицу, на деревья, на машины, на движение. Я не видел их, я именно что смотрел. А видел я что? Да ничего я не видел. Только безысходность всеобщего положения. Мне подкатил ком к горлу, сдавило грудь, и я отлип от стекла. Услышал, что пришла Маман.

–– Сынулькин, ты дома? – сказала она, разуваясь.

–– Не-а, – протяжно и иронично выпустил я. Я так частенько ей отвечаю.

–– А где ты?

В пизде. Как и все.

–– В небытие. Ну или в бытие. Не знаю, конкретно где. Я просто здесь, – медленно ответил я.

–– Похоже, что ты всё вспомнил.

–– Да. Я вспомнил. Всё вспомнил.

А вспомнил я то, что ничего и не помнил. Ни до этого дня, ни до какого другого. Действительно вспомнил, и пусть моё положение от этого особо не изменилось. Не изменилось в этом Диско Элизиуме, в котором и потанцевать что ли уже нельзя.

El Coronos

Я бы хотел рассказать одну из своих биографий. Этот период очень важен в моей жизни. То, через что я прошёл, сформировало меня, как социальную единицу, способную коммуницировать с другими людьми. Это время меня многому научило. Я столкнулся с разными персонажами, с которыми в другом матричном пространстве, я, наверное, не поимел бы чести познакомиться. Эта биография хорошо ложиться в концепцию сборника.

Los Santos. Улицы этого города мне были знакомы с детства. Я проводил на них много времени после школы. Занимался всяким ребячеством вместо того, чтобы выполнять миссии. Впрочем, не буду описывать, каким ребячеством я занимался. Кто тоже бывал на этих улицах прекрасно меня поймёт. Введёшь кучу разных чит-кодов и устраиваешь месиво.

Так сложились обстоятельства, что в подростковом возрасте я снова оказался в GTA. Я стал немного взрослее и улицы в этой игре стали другими. Не такими, как были ранее. Когда ты взрослеешь, перед тобой открывается больше дверей. В том числе те, в которые лучше не заходить. А хочется сунуть свой нос везде. Может, пока есть интерес что-то куда-то засунуть – это и нужно делать.

Я хотел заработать денег. Поэтому подбирал себе вакансию, где сделать это можно было быстрее и проще. В игре было несколько таких мест. Как правильно, в самых нудных местах, можно поднять больше всего кэша. Я тратил много времени на рутинные действия, но зато я хорошо зарабатывал. Это была тяжёлая физическая работа. Я приезжал на базу дальнобойщиков, переодевался в форму и загружал фуры мешками. Минута за минутой, час за часом, я неустанно проворачивал одни и те же движения стрелочками, у меня затекала спина и болела жопа. Взял мешок со склада, положил в фуру и так можно было делать до бесконечности, пока не устанешь, пока не заебёт, пока мать не погонит спать. Конечно, бывали перерывы, когда было много работников, фуры загружались быстрее. Но в основном это был конвейер.

Работал я там по совместительству, если можно так сказать. Когда мне надоедало загружать фуры, я угонял автомобили. За это платили меньше, но зато я получал полезный навык. Когда я достиг определённого скилла, я научился вскрывать персональные авто. Это было опасно, могли доебаться менты. Проверка документов, обыск. Если было что-то не так, всё перерастало в погоню. Что уж там. Бывало, я присаживался на нары, где царил хаус. Бесконечные драки, издевательства и всякое унижение между сокамерниками. Там не было иерархии, потому что в тюрьме надолго никто не задерживался. Она не успевала образоваться. Нет смысла делать в игре тюрьму, в которой ты будешь сидеть долго. Если это не игра о тюрьме, конечно.

Когда я достиг пятого уровня, передо мной открылись разные пути продолжения карьеры. Работать на базе дальнобойщиков – это, конечно, прибыльно, но совершенно неинтересно. У меня были амбиции, я хотел чего-то добиться на сервере. Это было немного наивно, но именно наивность помогает не разочароваться в себе и в бытие.

Меня пригласили в банду. Она называлась The Ballas Gang. Они носили фиолетовые банданы. Сначала я прошёл через школу банды. Там я впервые столкнулся с оружием. В этой школе меня научили стрелять, научили понятиям банды, рассказали с какими группировками они в союзе, а с какими враждуют. Когда я всё усвоил, и старшие выразили мне своё доверие, я стал полноценным членом банды.

Были специальные дни, когда мы воевали против других банд за территории, на которых располагались разные предприятия: магазины оружия, бары, аренды авто и прочие здания, где оказывались платные услуги. Целью таких столкновений было выяснение того, кто будет являться крышей того или иного бизнеса. Крыша получала процент с прибыли. Поэтому лидеры банд были максимально заинтересованы в том, чтобы под их контролем было, как можно больше территорий. Это было показателем престижа. Чтобы банда могла выигрывать конкуренцию против других, ей нужно было как можно больше человек в своём составе. Решало не только количество, но и качество. Хорошие и проворные стрелки особенно ценились. Я был довольно посредственным стрелком, но делал для Ballas всё, что было в моих силах. В свободное от захватов время, у нас были стрелы с другими бандами. Мы продавали оружие и наркотики. Наркотиками занимались старшие ранги, оружием – младшие. Да, я продавал оружие, обеспечивал себя комплектующими, из которых можно собирать тот или иной предмет для убийства, угроз и запугивания. На материалах (на слэнге – маты) можно было неплохо заработать, спекулируя ценами на рынке. Больше, чем грузчиком на базе дальнобойщиков. Так я и стал зарабатывать.