скачать книгу бесплатно
Те, что на семь ступеней назад
Основанием для невозможного
И возможного вместе лежат.
Блуждать в лабиринтах памяти,
Вытаскивать на поверхность
И чертить на пергаменте
Строки ещё неизвестные.
В мирах пространства и времени
В одной из множеств библиотек,
В архивах из самого ценного —
Книгу жизни пишущий человек.
* * *
Ты хочешь узнать, как живут неизвестные города?
Тогда поспеши, ты же не был там никогда.
Им тоже не терпится встретить далёкого гостя,
Которого видят в мечтах, они ждут тебя в гости.
Расскажут немало историй, и снов, и легенд,
А ты им поведаешь искренне о себе.
Окажется вдруг, что вы очень похожи,
И ты не случайный в их жизни прохожий,
Что это любовью назвать можно с первого взгляда,
Когда возникает восторг от присутствия рядом,
Как дрожь пробегает в соприкосновении,
Телами и душами соединение.
Увидишь посланье на синем заборе:
«Сегодня встречаемся в 9 у моря»,
И ты полетишь по его тротуарам
Навстречу Любви, что окажется даром,
Который искал ты долгое время,
И встреча случится, что мигом изменит
Пустующий вечно зал ожиданий,
И скорый прибудет к Платформе Желаний.
И с новою силой взметнутся рассветы,
И новая Жизнь вместе с Солнечным Ветром
Обнимет росою сверкающих искр
Город, зовущийся Любящий Жизнь.
И следуя зову странных желаний,
Напишется новая книга сказаний.
Соприкоснувшись, пересеклись
Я – Жизнь и Любовь, ты – Любящий Жизнь.
* * *
Она была дородной великаншей
И знала, как всё в пользу превратить,
Но был вопрос, её не отпускавший:
А нужно ль мстить, коль можно заместить?
Вредить она не собиралась,
Ей только должно виру получить
За мужа-великана, что украли
Проныры-цверги, дабы изучить.
И мужа бы вернуть обратно надо,
Надеялась она, что он живой.
А если нет? Тогда уж всей бригадой
Проныры-цверги к ней потопают домой.
* * *
Морщины на руках и поседевшие виски,
Полвека на Земле, а только поняла,
Что пользы нет от масок шутовских,
Надев их на себя, я солгала.
* * *
Вечер. Комната. Ни звука.
Всё находится в покое.
Ветер мысли убаюкал.
Неживым стало живое.
Неподвижности мгновенье
На мгновенье совпадёт
С искривлением движения.
Перезапуск, переход…
Фагот
Забытый рыцарь, шёл ли ты с копьём?
И что сверкало на щите твоём,
Когда ты в странствиях лихих
Спустился в мир законов колдовских?
Что делал там ты семь веков?
Искал таких же игроков,
Союзников ли, странников,
Шутов – судьбы изгнанников?
И сохранил ли на щите
Ты поклонение красоте?
Ты доверял себе? И знание ль —
В основе уникальности сознания?
А радость жизни не утратил
Ты от излишка благодати?
Иль недостатка, может, чести
Склонил ты своё сердце к лести?
Никто не помнит, кем ты был,
И сам ты, часом, не забыл
Своё призвание, решив укрыться
В тени веков, Забытый рыцарь?
«Вязанка дров», затерянных в лесу,
Оставленное кем-то имя…
Кому-то в этом видится абсурд,
Кому-то тайна, не раскрытая другими.
* * *
Голоса наши были проданы
За удобство, комфорт и уют,
Голоса теперь стали подданными
Городов – там, где больше дают.
Позабыли гортани журчание
Горных вод и клёкота птиц,
И таёжного духа урчание,
И раскаты глухие зарниц.
И бездействуют связки, накапливая
Молчаливо болотную слизь,
И природные связи, вокальные,
Атрофировались, оборвались.
Не поведаем птицам истории,
Что мы тоже умеем летать,
Дождь и ветер не вызовем более.
Ночь теперь для чего призывать?
Волчьей стаей, свободной и бешеной
Не резвиться на белом снегу.
И похожи мы на проплешину
На альпийском цветущем лугу.
Быть не голосом – многоголосием,
Обертонами совпадая,
Разливаться звенящею россыпью,
В полноту свою лепту вплетая.
* * *
Почему я не вижу волшебников?
Этот мир стал таким потухшим.
Обработаны антисептиком
Руки, ноги, тела и души.
Здесь не лица уже, а маски,
Защищающие от магии,
Здесь не люди давно, а раскраски,
Нарисованные на бумаге.
И от страха себя разукрасивши
На свой вкус, кто во что горазд,
И от жизни обезопасившись,
Дружным шагом идут в маскарад.
Маска-«крик», маска-«страх», маска-«больно»,
«Озабоченность хлебом насущным»,
Иногда встретишь маску-«довольна»,
Ухватила кусочек получше.
Маска-«скука» и «вечная дрёма»,
«меланхолия» есть, тоже вечная,
Маска-«тупость» и маска-«беспечность»,
В довершение всего – маска-«кома».
Вероятно, волшебник из прошлого,
Кто задумывал карнавал,
Допустил небольшую оплошность
И в игре своей переиграл.
И мне хочется крикнуть: «Не верю!
Не бывает так, это фальшь!»
И сломать картонные двери,
Создающие антураж.
И увидеть то место, где спрятался,
Сам себе и созданию не рад,
Тот волшебник, не догадавшийся,
Выйти может каким результат.
И сказать ему: «Знаешь, милый,
Если видишь дерьмо – исправляй,
И здесь мало волшебной силы,
Ты волшебный ум подключай».
* * *
Нам и уши, и рот затыкали,
