Эмигрант

В душе Вильгельма не было разделения на плохое и хорошее, он молча выполнял свое дело, о нем многие слышали, но никто никогда не знал точную информацию о своем таинственном главаре. Он умело скрывал личность, на ходу придумывал новые способы ведения драки, да и дракой его инциденты нельзя было назвать: Вильгельм разрабатывал стратегию своих потасовок, уделял внимания любым мелочам и всегда выходил сухим из воды. Не всегда его прислужники оставались целыми, но его командира никогда не задевала ни одна пуля, и ни один нож не резал ткань его пиджака. Для него это было похоже на поле боя. Он обожал теорию войны Древнего мира, современный способ ведения боевых конфликтов его не устраивал: все стало слишком сложно и гуманно, поэтому свою любовь к примитивным военным маршам главарь банды проявлял в пьяных драках, затеянных в темных переулках.

Действовали преступники вечером и ночью, и их ореолом всегда были места с повышенной концентрацией баров, ресторанов и прочих вечерних заведений, где встретить трезвого человека означало увидеть настоящее чудо. В этом, отчасти, и заключался успех потасовок банды Вильгельма: они действовали там, где все уже поголовно валялись пьяными. Это не самая честная тактика, но пьяный человек куда острее воспринимает информацию через боль и угрозы нежели через слова. Да и не только пьяный. Вильгельм выбирал методы выбивать из человека информацию индивидуально: он анализировал поведение жертвы и прикидывал максимальный порог боли, а затем приказывал своим ребятам приступать к работе.

Одного такого бедолагу как раз схватили в одном из баров, где все прошло, на удивление, более чем успешно, и отвели его в свое укромное место. С небольшой шишкой на лбу, пьяный и испуганный он озирался вокруг, пытаясь найти в темноте лица. А его сгорбленное и привязанное к стулу тело освещалось единственной лампой так хорошо, что видны были капельки пота, стекавшие по его морде.

–Нам тут доложили, что ты мешаешь своим соседям спать,– низким и угрожающим голосом заговорил Вильгельм, прячась в тени.– Избиваешь свою жену, иногда даже дочку трогаешь.

–Вранье!– кричал, пытаясь вырваться из плена, связанный мужчина.– Не бил! Это все специально подстроили! Я бы никогда не поднял руку на девушку!

–А на ребенка бы поднял?

–Ни за что!– слюна жертвы попала на черное пальто Вильгельма. Все это заметили. Мужчина зажмурил глаза, готовый получить удар, но главарь банды решил продолжить допрос.

–Почему же твою жену после каждого вечера видели с новым синяком на лице? Она говорит, что упала.

–Она у меня такая рассеянная,– открыв глаза и выдохнув, нервно улыбнулся заключенный.– Вечно падает и падает, падает и падает. Пьет много!

Вдруг громкий стук ошеломил мужчину. Он испуганно стал вглядываться в темноту. Оттуда выскочило замаскированное лицо Вильгельма. В его очках отражалось искаженная от страха морда пленного.

–Пьет много!– крикнул Вильгельм.– Так ты по барам шлялся, чтобы ее найти?

–Нет…,– мужчина очень громко глотнул, не отрывая взгляда от лица бандита.

–Тогда что ты там делал?

Мужчина ничего не ответил.

–Избивал жену!– крикнул Вильгельм и кивнул своим ребятам. Мужчину плетью ударили по голым бедрам. Кожа рассеклась и потекла тонкая струйка крови.

Раздался истошный вопль. Вильгельм не убирал своего лица и молча наблюдал, как в истерике и панике пленный пытается изо всех сил вырваться из плена.

–Я спрашиваю: избивал жену?

–Избивал!– крикнул пленник, видя, как бандиты начали замахиваться.

–А дочку…

–Да!– перебил мужчина, вытягивая вперед шею.

Лицо Вильгельма спряталось во тьме.

–И ты продолжишь это делать, пока не убьешь…

–Я не хочу убивать!

–Так не проще убить первым тебя?

–Не надо!– мужчина закачал головой.

–Мы избавим тебя от самого страшного греха. Но в рай ты все равно не попадешь.

–Я не убью! Не убью! И пить брошу! Буду любить! Любить ее!

–Кого?

–Обеих!

–А людей ты любить будешь?

–Буду!– крикнул что есть сил заключенный. После крика на мгновение наступила страшная тишина.

–Почему я должен тебе верить?

–Я сделаю все, что ты захочешь! Сделаю все!

–Сделаешь. И продолжишь избивать.

–Не буду!

–Не верю!– Вильгельм кивнул головой, и мужчину снова ударили несколько раз. По его искривленному от боли лицу стекали пот, слезы и кровь. Когда его заставили замолчать, главарь уже тише продолжил.– Тебе больше никогда не поверят. Ты много раз предавал чужие надежды. Ты и мои предашь. А попросту делиться своими надеждами я не хочу.

–Не буду! Я буду верен те…,– мужчине закрыли рот и пару раз ударили по лицу.

–Веришь ли ты сам себе?– спросил Вильгельм, но ответа не дождался.– Нет. Ты и себе не веришь. Тогда зачем людям доверять тебе? С какой стати? Я таких, как ты, не люблю. Ты предашь все, лишь бы выпить. Ты неисправим.

Лицо главаря наклонилось ближе. Зрачки пленного сузились, мужчина всем телом пытался отдалиться от Вильгельма. Он стал громко мычать, но члены банды крепко сжимали его рот.

–Ты уже мертв.

Рассеченная бровь пленного дернулась.

–Почему ты цепляешься за жизнь, если уже мертв?

Лицо Вильгельма пропало в темноте. Мужчине закрыли лицо и унесли из комнаты.

Идя по темным улочкам в одиночестве, Вильгельм прислушивался к необыкновенной тишине. Рядом находился район с многочисленными барами, где полным-полно пьяниц, шумных и уродливых, но вокруг царила удивительная тишина. Вильгельм присел на твердую плитку и закрыл свое лицо руками.

–И чего голова кругом идет?

Он оглянулся, но вокруг никого не было. «Я один?»– подумал Вильгельм. От этой мысли ему стало плохо. На него напала неожиданная тоска, за которой стояла слабость. Вспоминая кровь на лице пленного, Вильгельм скорчился от неприязни. Он до жути боялся крови. Этот темно-красный цвет и тянущаяся струйка ассоциировались с нестерпимой болью и страданиями. Ребеллион не мог вспомнить из своего прошлого, когда у него появилась эта фобия. Да и он плохо помнил свою жизнь. Непонятно было, отчего так тоскливо стало на душе Вильгельма. Почему он почувствовал непреодолимое желание исчезнуть?

–Одинок что ли?– спрашивал себя герой.

–Так ты разговаривать умеешь что ли?– чужой голос появился рядом.

«И шагов не услышал»,– Вильгельм поругал себя за невнимательность.

Подняв голову, герой увидел нечеткий силуэт незнакомца. Он, шатаясь, стоял над ним.

–Пьяница что ли?– смутно спросил Вильгельм.

–А ты наркоман?

–Если бы.

–Тогда чего сидишь здесь?

– Жду.

–Кого?

–Кого надо.

–Еще и отгрызаешься,– мужчина отвернулся.– Я ведь и избить тебя здесь могу.

–Это ничего не изменит.

–Да нет. Мне вот легче будет.

–С чего это?

–Пар выпущу.

–Насилие расслабляет?

–Будто бы ты не такой,– незнакомец присел перед ним на корточки.– Посмотри на себя: все лицо завешано тканью, будто в пустыне живешь. Скрытный какой. Может, ты скрываешь что-то, потому что сеешь что-то неприличное? Может, насилие? Ты, видимо, похуже меня будешь.

–А человек может жить без насилия?

–Если его не принимает общество, то да,– послышался чирк зажигалки. Маленький огонек тускло осветил лицо незнакомца, но глаза скрывала тьма. Свет уличного фонаря наполовину охватывал тело Вильгельма, а вот мужчина спрятался в тени.

–Не принимает общество?

–Если он одинок.

Вильгельм пытался разглядеть в темноте лицо незнакомца. Ему показалось, что оно глядит на него и видит насквозь. Мужчина сейчас рассматривает его глаза, несмотря на солнцезащитные очки, затем будет изучать его нос и рот. Сигаретный дым полетел прямо в лицо Вильгельма.

–А ты ведь одинок, да?

Ответа незнакомец не услышал. Усмехнувшись, он встал и вышел из переулка.

Мимо прошла толпа пьяниц, которая громко ругалась, смеялась и запевала пошлую песенку про жен, проституток, правительство и несчастную жизнь работяг.

«Одинок? Вряд ли. Иначе бы спился, как они»– выйдя из переулка, Вильгельм побрел по длинной улице, полной шума и криков. По бокам сияли уличные фонари баров, прохладный ветер обдувал укутанную голову героя. У стены валялась парочка напившихся граждан. Звонкие цоки кружек, веселый смех, где-то даже жалобный плач- звуки ночного города давили на Вильгельма, а он шел, вглядывался в пьяные лица прохожих и думал о том, что они одиноки. Настолько одиноки, что ищут свою компанию в бутылке и таких же отчаявшихся, убегают от проблем, не хотят трудится и наслаждаются медленным тлением своей души. И среди них был Вильгельм, который не пил, но чувствовал себя так же паршиво, как и этот район плача и алкоголя.

IV

Мистер Уан, закинув ногу на ногу и скрестив руки на колени, сидел в зале ожидания. Сегодня утром, не успев еще мистер Уан зайти в здание, его неожиданно вызвал к себе директор фирмы. Рядом с ним перешептывались коллеги героя. Они иногда оглядывались на него, улыбались ему, но не вступали с ним в диалог. Их группа была закрытой. До мистера Уана доходили только отрывки фраз, которые ничего не значили. От скуки герой осматривал помещение, которое уже, кажется, запомнил наизусть: удобные кресла, расставленные вдоль стен, посреди стоял небольшой столик, на котором стояли пластиковых кружки из-под кофе, журнал, книга, телефон и миска с фруктами. В углах комнаты расположились длинные горшки, в которых росли высокие папоротники с большими листьями. Единственные две двери в комнате находились друг напротив друга: одна являлась выходом из зала ожидания, другая- входом в кабинет директора. Окон не было. Вместо них на стенах висели замысловатые картины и портреты значимых сотрудников кампании. Слышалось урчание воды, непонятно откуда исходившее. Мистер Уан объяснил себе, что это могли журчать трубы, спрятанные в стенах, поэтому он быстро привык к обстановке и прислушивался к разговору толпы, которая состояла из четверых человек: одна женщина и три мужчина. Все в деловых костюмах, на их лицах читался интерес и увлеченность разговором. Один мужчина шептался громче всех- другие постоянно его успокаивали. Женщина частенько глазела на мистера Уан, думая, что делает это незаметно. Но мистер Уан замечал ее взгляды, и они его бесили. Герой всматривался в какую-то бездушную картину, на которой художник безобразно начеркал уродливые геометрические фигуры и разбросал их по холсту. Губа героя немного дрожала. Мистер Уан нервно стучал пальцем по подлокотнику кресла, не замечая этого. Все его ужасно бесило. Эти шушуканья, раздражающие левое ухо, и это урчание, щекочущее правое ухо. Обстановка комнаты была скучная, непримечательная.

Цоканье каблуков разбудило мистера Уана. Он с надеждой посмотрел в сторону кабинета директора. Дверь открыла секретарша.

–Заходите,– сказала она равнодушным голосом, который с еще большей силой взбесил мистера Уана.

Кабинет директора был обставлен книжными шкафами. Все четыре стены прятались в тусклых тонах обоев, придающих строгость и серьезность. Но вот стол портил весь образ таинственности: новый, купленный в каком-то бюджетном мебельном магазине, он своими тощими металлическими ножками стоял на бархатном ковре и выделялся на фоне темного кабинета цветом белого пластика. Секретарша завела пришедших во внутрь, а сама затем вышла. За уродливым столом сидел директор. Он был самым обыкновенным, ничем не отличающимся от своих сотрудников. На его рабочем месте стоял только ноутбук, лежала черная ручка, миниатюрный бюст политика, ежедневник с темно-зеленой обложкой, журнал.

–Здравствуйте,– мирно произнес владелец кампании.– Рад, что вы пришли. Разговор наш будет коротким. Я вызвал вас сюда, чтобы сообщить одну хорошую новость: наша кампания дарит вам путевку в санаторий у берега моря! Все расходы мы берем на себя. Ваш труд принес большие доходы, а ваша дисциплина является примером для подражания остальным. И мы решили вас отблагодарить.

Четверо коллег, сидящих рядом с мистером Уаном, обрадовались и стали радостно благодарить своего начальника за такой великодушный подарок. Но мистер Уан и бровью не повел.

–Вас что-то не устраивает?– спросил директор у героя.

–Нет-нет!– очнувшись, замотал головой мистер Уан.– Я очень рад! Как же я вам благодарен! Спасибо! Просто не мог поверить, что это правда…

Директор довольно улыбнулся.

–А вот так! Самая настоящая правда! Можете идти собирать вещи, ведь выезжаете вы завтра.

–Спасибо!– хором произнесли благодарные сотрудники.

Мистер Уан улыбнулся, поклонился и первым вышел из кабинета. По пути к лифту его остановил мужчина.

–Простите! Вы не хотите поехать с нами?

–Так я с вами, по-моему, и еду, разве не так?

–Я имею в виду, как вы будете добираться?

–Еще не решил.

–Может, вы захотите поехать вместе с нами на поезде? Раз кампания оплачивает все расходы, мы могли бы отправится на бизнес-классе. Как вам идея?

–Я подумаю над вашим предложением,– мистер Уан улыбнулся и пошел прочь.

–Мы будем очень рады видеть вас!– крикнул ему напоследок мужчина.

Мистер Уан ожидал услышать вслед комментарии: «Выскочка! Какой он высокомерный! Снова задрал нос!», но в его адрес снова летела похвала. Громче всех его одаривала комплиментами женщина. Раздраженно фыркнув, герой скрылся за углом.

На протяжении всего рабочего дня к нему часто подходили люди и пытались завести с ним диалог. Мистера Уана это настораживало. Он злобно озирался на них, но его лицо словно не слушалось: оно улыбалось и мирно отвечало всем собеседникам. Герой чувствовал себя замкнутым в собственном теле, оно без его воли вело себя на людях дружелюбно, но внутри него вовсю горела злоба и желчь, которую так отчаянно герой пытается излить на других. В его голове царило большое противоречие: быть собой или быть успешным. Мистер Уан неосознанно выбирал второе. Он смотрел на подходящих к нему людей, видел на их лицах одинаковое восхищение и робость, его бесило это восхваление, всеобщее выделение его из толпы, все потому что он- мистер Уан! Никто не скажет о его минусах, все будут его расхваливать, и неважно, заслужено ли или нет. Главное, что он мистер Уан! А будь он другим человеком? Все бы так же озирались на него, стремились завести с ним дружбу?

И снова героя бесило, что все в этом мире зависит от мелочей. Все приглядываются к маленьким вещам, не замечая всей картины. Где нужно смотреть глубже, они лежат на поверхности, где надо лицезреть весь мир, они глазеют на бессмысленные точки, коими являются имена, напечатанные на дешевых однообразных визитках, дающее ложное ощущение важности и индивидуальности, хотя все, что написано на это тонкой картонной бумажке- это случайный набор прозвищ, который есть у сотен, если не у тысячи таких же одноразовых людей. Одними ли именами человек ценен? Мистер Уан даже имен не помнит, и люди его в глазах ничего не стоят. Они одинаково страстно хвалят его и одинаково страстно пытаются коснуться его руки. Это было отвратно мистеру Уану. Ему кажется, что все это издевка, розыгрыш, который устраивает мир. Он не хочет выделяться из толпы, он хочет быть толпой, потому что наверху ему холодно, а с другими людьми тепло. Мистер Уан стремится к настоящей близости, но не к восхищенным рукопожатиям. Ему все будут готовы протянуть руки, но никто не спросит зачем. За их восхищенными глазами таиться зависть, ненависть. Ведь мистер Уан- эталон!– а они толпа. И это бесило мистера Уана. Сильно бесило. Он не мог находиться в толпе людей, которые знают его имя. Ему хочется сбежать. Сбежать в новый мир, где он- незнакомец, который ничего из себя не представляет.

В курительной комнате стоял один лишь почтальон и глядел в окно. Мистер Уан никогда его не видел. Этот мужичок в синем комбинезоне умудрялся вечно пробегать мимо его глаз. Хотя герой никогда и не интересовался этим человеком.

–Книжная страница способна летать, но в самой книге она недвижима,– неожиданно произнес почтальон. «Ненормальный»– произнес про себя мистер Уан и сел подальше от доставщика писем.

Почтальон взглянул на него и прищурился. Охотно рассматривая мистера Уана, сумасшедший противно улыбался.

–Что?– раздраженно спросил герой.

–Здравствуйте, мистер Уан,– ехидно произнес доставщик писем. Его правый ус колыхнулся.– Нечасто увидишь вас здесь. Вы покурить?

–Да, покурить,– герой не мог смотреть на уродливое лицо почтальона и отвернулся.

–Одолжить сигаретку?

–Своя есть.

Достав портсигар, мистер Уан взял одну и покрутил ее в пальцах. Он заметил, как улыбка почтальона стала шире.

–Так вот, какие вы курите…

–Такие. Вас это как-то волнует?

–Нет-нет,– замахал руками доставщик писем.– Говорят просто, что это дорогой сорт.

–Могу себе позволить!

Мистер Уан раздраженно фыркнул. И этот спрашивает про цену. Всем так важна цена! Дорогой ли товар или нет. Какая разница? Главное, что он есть и его в достатке.

–Что же вас привело сюда?

–Нужда в курении. Что за глупый вопрос?– герой раздраженно закурил сигарету.

–По-моему, на вашем этаже есть точно такая же курительная комната. Зачем же вы спустились сюда?

–Осточертели все! Теперь и ты осточертел!

–Простите!– примирительно поднял руки почтальон и повернулся к окну.– Не хотел вас раздражать своими вопросами. Пустой интерес! Мне еще ни разу на глаза не попадался тот самый мистер Уан.

–«Тот самый»!– гневно крикнул герой.– И ты туда же! Вам нужен мистер Уан! Только он! Никто больше. Оставьте меня в покое!!! Все оставьте! Почему вы восхищаетесь мной?!

Почтальон молча смотрел, как герой яростно избивал кресло, прыгал на месте и махал руками, и удивленно поглаживал свои усы.

–Чего ты смотришь?! Ты, жалкий и нищий?! Какого черта ты вообще со мной заговорил?! Кто дал тебе право? Какое, мать его, черта ты разговариваешь со мной? Тоже решил восхищаться? Хвалить? Да пошел ты к черту! Слышишь? Пошел к черту! Пошли все к черту! Я так устал от ваших восхищений, так устал от вашей приторности! Вы жалкие! Все! До единого!

У мистера Уана перехватило дух. Он тяжело дышал, потный и взбешенный, стоял над избитым креслом и гневными глазами смотрел на доставщика писем. Почтальон улыбнулся.

–Вы ужасны, мистер Уан,– спокойно и пренебрежительно произнес уродливый человек в синем комбинезоне.

–Что?– мистера Уана контузила эта фраза. Он перестал дышать.

–Вы отвратительны, безобразны и лицемерны. Вам следует гореть в аду- таким же монотонным голосом, будто бы владелец данного тембра озвучивает будничный роман о простых похождениях народного простачка, незнакомый мужчина в синем комбинезоне продолжил оскорблять своего коллегу.

Герой ничего не ответил. Он испуганно глядел на почтальона.

–Вы настолько лицемерны, что противны уже самому себе. Спросите у своего отражения, кто вы на самом деле? Я вам заранее отвечу, что вы контуженный ноль. Все просто! Вы- контуженный ноль!

Мистер Уан сжал руку в кулак и хотел уже было замахнуться, но обессиленно упал на кресло. Почтальон медленно отошел от окна, и его сгорбленная фигура присела перед ним на корточки, глядя прямо в душу герою.

–Вы трус, мистер Уан. Самый настоящий трус. Хотите близости, а сами всех избегаете. Вы везде контуженный ноль.

Доставщик писем улыбнулся. И только в это мгновение его лицо стало добрым и лучистым. Оно будто бы искрилось светом. В окна забил дождь. На фоне лучезарности почтальона уличная серость еще больше давила своей тоской и грустью. Мое лицо исказилось в гримасе плачущего человека, но слезы не текли. Я хватал воздух и лишь безмолвно дышал. Ничего не мог ответить почтальону. Мне было обидно, страшно и стыдно. До того стыдно, что я не отрывал глаз от его больших и пушистых усов.

Но мгновение прошло. Почтальон встал и уселся на диван.

–Не поделитесь сигареткой?

Мистер Уан достал сигарету и протянул ее почтальону. Тот с интересом стал рассматривать ее.

–Что это за символ?

–Герб производителя.

–Вот оно как… Не видел таких раньше.

–Я их из-за рубежа заказываю.

–Вот оно как… И как по цене?

–Довольно дорогие.

–Понятно.

Приглушенный стук капель о стекло успокоил душу мистера Уана. Дыхание героя замедлилось, он перестал хмуриться и бояться, спокойно облокотился о спинку кресла и стал неспешно рассуждать о прошедшем.

«Чего я так замялся? Мог ведь просто ударить его и все. Он же оскорбил меня, а я только глазами хлопал. Нужно было ответить ему. И сделать это надо было немедленно. Жалко, что момент упущен…».

–И с чего ты взял, что я трус?– спросил мистер Уан, глядя на мерцание лампы.

–Вы такой на самом деле, мистер Уан. Бегаете от всех, вечно чего-то хотите, но только и делаете, что жалуетесь. Вам бы смелости, может, тогда бы и друзья у вас появились.

–Тебе-то про друзей мне советовать не стоит.

–Вы правы,– улыбнулся почтальон.– Тут я с вами похож.

–Точно нет,– отрезал мистер Уан.– С таким, как ты, я ничего общего иметь не хочу.

–Однако, несмотря на ваше упрямство, мы оба трусы. Поэтому я и понял, из-за чего вы гневаетесь. А вы доверились мне и излили душу.

–Тебе довериться?– подскочил мистер Уан и поморщился.– Я скорее сброшусь из этого окна, нежели чем доверюсь тебе. Вон,– кивнул герой,– вон та сигарета- единственная вещь, которую я могу доверить тебе. И то с неохотой, ведь вы ее тут же скурите, оставив от моего подарка только пепел.

Почтальон немного рассмеялся.

–Конечно,– вздохнул он,– это вы так говорите сейчас. Придете сюда еще раз, будете уже совсем другим человеком. Уверяю вас!

–Нет уж! Ты меня здесь больше не увидишь! Уеду в санаторий, а после и вовсе уволюсь.

–В какой санаторий?– доставщик писем как-то волнительно взглянул на героя.

–Тебе-то какая разница? У морей он. Директор подарил путевку туда.

–Вот оно как…

–Мы с тобой совсем не похожи,– мистер Уан потушил окурок в пепельнице, но не встал с кресла.– Будь мы с тобой хоть чем-то похожи, то не находились на таких разных социальных уровнях.

–Но мы все-таки заговорили.

–Это не повод говорить человеку, что вы похожи. Это глупо. А ты почему сигарету не закуриваешь? Скури ее быстрей, чтобы она исчезла. Противно думать о том, что ты что-то получил от меня. Ужасно!

Почтальон будто бы очнулся.

–Вы прав. Ужасно!

Чиркнув зажигалкой, доставщик писем стал вдыхать едкий дым.

–И часто ты тут ошиваешься?– спросил мистер Уан, оглядывая курительную комнату.

–Каждый день.

–Рак легких получишь, если будешь каждый день по пачке сигарет выкуривать.

–Когда ждешь, не замечаешь быстротечность своей кончины.

–Чего?– мистер Уан взглянул на почтальона презрительным взглядом.– Кого тебе ждать?

–Друга,– ответил доставщик писем, сгорбившись еще больше.

–Отчаянный.

–Такой же, как и вы.

–Еще и противный,– фыркнул мистер Уан.

–Такой же, как и вы,– грустно улыбнулся почтальон.

–Как тебя только земля носит?

–Она носит людей и похуже. Я, можно сказать, совсем невесомый. Что я есть, что меня нет- все одно.

Мистер Уан встал с кресла.

–Неправильно ты с собой поступаешь,– сказал герой, смотря на уродливо сплющенное тело доставщика писем, его глаза уперлись взглядом в пол, глубоко задумавшись о чем-то.– Быть нужно к себе добрее. Тогда и друзья появятся.

Мужчина в синем комбинезоне поднял взгляд на мистера Уана и, долго всматриваясь в лицо героя, чуть улыбнулся. По его насмешливой и даже ироничной мимике можно было прочитать издевательский вопрос: «Да ну?».

–Как дите малое,– разозлился мистер Уан и повернулся к двери. Но его руку неожиданно схватил почтальон.

–Если вы сюда больше не придете, то…,– он замялся.– Передайте одному моему товарищу, что я его здесь жду.

–Как его имя?– лицо героя сморщилось. Он презренно глядел на жалкую, отчаянную физиономию убогого человека.

–Питер Бир.

Дождь вдруг усилился. Мистер Уан задумчиво взглянул на замигавшую лампу.

–Ну и жуть,– высокомерным тоном сказал герой.– Хорошо, передам, если не забуду.

–Спасибо вам,– улыбнулся почтальон и отпустил руку.

Мистер Уан, закрывая дверь, последний раз взглянул на одинокое и сгорбленное тело доставщика писем. Он, упершись в колени, уставился на пол и был, как никогда, похож на отчаянного, готового умереть человека. Замявшись у порога, герой закрыл дверь. Ему он ничем не сможет помочь.

Не успел выйти из курительной комнаты мистер Уан, как его тут же обступили коллеги с восхищенными глазами. Раздражение вернулось в душу героя. Он кое-как смог пробиться к лифту и нажать на кнопку. Когда двери захлопнулись и в кабине мистер Уан остался один, отражение в зеркале снова смотрело на него. Только теперь в глазах не было уверенности во всемогущество человеческой мысли, в свободе возможностей, в самого себя. По щеке скатывались капельки пота, ощущение страшной усталости подкосило ноги. Мистер Уан качал головой, прогоняя страшную мысль. Нет, он не такой. Никогда им не был и не будет. Он- мистер Уан. Он- кто?