скачать книгу бесплатно
Так бывает, когда грустишь.
Только ты не чувствуешь боли,
кошкой резаной не кричишь,
и не плачешь… Немая ссора.
За кулисами тишины
прячем, каждый по-своему, вора
нашей мёртво-живой любви.
Убедилась: нет смысла верить.
Угасает моя весна.
Что стоять у открытой двери?
Наша память – твоя стена…
«Я за тобою тенью ходила…»
Я за тобою тенью ходила.
Ждала, молила о встрече глаз…
Знаешь, я тебя полюбила,
как ты хотел, вспоминая нас…
Который день – бестелесный призрак.
Я не сломаюсь – сильней тебя.
И каждый час с ядовитым визгом
по сердцу бритвой память моя.
Нас время лечит, но убивает.
Жестока правда, душа нема.
А тень устала и не летает.
Она не плачет. Она мертва.
Купля-продажа
Она думала, что живёт:
каждый день покупала солнце,
вместо птиц отправлялась в полёт
и заглядывала в оконца.
За аренду своей души
покупала ночное небо.
А потом в зелёной глуши
укрывалась цветочным пледом.
Отдавала слёзы дождю,
а глубокую боль – ветру.
Покупала улыбку свою,
отрекаясь взамен от веры.
Забывала врагов-друзей,
покупая пол-литра крови.
И за каждый подобный день,
погрустив, платила любовью…
«Гадкий, пахнущий гнилью февраль…»
Гадкий, пахнущий гнилью февраль,
так почитаемый вами,
забрал тебя… И душа-печаль
сложена в оригами.
На холодной планете грущу,
облачаясь в стальные скобы…
Веришь ли, я тебя отпущу —
слишком слаб для вторичной пробы…
Солнце новой весны попрошу
уничтожить тебя, как сырость.
Я тебя любить не хочу,
чтобы так одиноко вылось,
чтобы плакать в мыслях с тобой
и стирать своё сердце в кровь.
Ты ушёл? Ну и чёрт с тобой!..
Будет время – воскресну вновь!
«В серую клетку города…»
В серую клетку города
ветер опять пришёл.
Ты продал меня за недорого.
Сказал: «Изменился». Ушёл.
Оставил меня, как прохожую,
забыв следы на снегу.
Но я ещё чувствую кожей,
как ветер бьёт по лицу.
Пока ещё слышу сердцем
стон одинокой души…
Ты ещё можешь вернуться,
только прошу – спеши!..
«Белый ветер мне рисует слёзы…»
Белый ветер мне рисует слёзы,
небо, морщась, впитывает боль,
жёлтой страстью по земле розы,
а на раны – щедрой горстью соль.
В тишине, как пытка, капли крови
отбивают в теле четкий ритм.
Я творю, когда живу в боли.
Представляешь? Ею стал ты.
«Чёрный зев пропасти…»
«Чёрный зев пропасти.
Подойди и почувствуй край.
У меня для тебя новости!
Интересно? Тогда ныряй!
Не бойся! Я жду на дне.
Тут грустно, но можно жить.
Чем так бродить по земле,
уж лучше в пропасти гнить.
Сверху – полоска неба,
ветер заходит в гости,
шепчет о том, где был он,
сушит старые кости…
А что ещё тебе надо?
Лица твоих людей?
Постой душой с ними рядом —
ничего не бывает больней!
Они – калеки – калечат.
Ты долго будешь терпеть?
Меня вот время не лечит…
Мечтаешь себя стереть?
Так прыгай!
Достанем краски
и нарисуем себе
какие угодно маски
наперекор судьбе…»
Так умоляла слабость,
умащала печаль ложью.
Но я наверху осталась —
сильным остаться можно.
«Перед публикой жестокой…»
Перед публикой жестокой
на коленях плакал дождь.
Он просил меня не трогать,
вытащить из сердца нож.
Он хотел вернуть мне крылья,
оградить меня от зла,
укрывал холодной пылью,
чтобы убежать смогла…
Я стояла в мокром платье
и не верила суду.
Я ждала твоих объятий,
как живое ждёт весну.
Твой суровый взгляд… Насмешки…
Улюлюканье толпы…
Все мы в этой жизни пешки
чьей-то скомканной любви…
«Выливаю боль на бумагу …»
Выливаю боль на бумагу —
покрывается волнами лист.
Завершая грустную сагу,
замыкаю на ключ мысли.
Моя боль стала нежнее:
тупым молотом по вискам.
Я внутри измазана клеем —
и прилипла – ты знаешь сам…
Сжалась в чёрный клубок невесомости —
и, кажется, стало легче.
Ты – часть одинокой повести,
поэтому держишь крепче.
А слёзы устали падать
и встали комом в душе.
Пропитаны вены страхом
растаять бесследно в тебе.
Пропитана я прошлым:
живу, вспоминая осень…
И мир становится больше,
и грубой правдой заносит…
«Над головой грязно-белое небо…»
Над головой грязно-белое небо.
Не молочное, не свободное —
грязно-белое.
По земле беснуется ветер,
снегом колется, будто север он.
Оторви ладони от поручня
