Стихи… стихи… моя стихия

Дактиль:

Мне бы писать ещё дактилем строки,

Да не даётся мне сей динозавр.

Молча глотаю от roling упрёки,

Сохнет без дела торжественный лавр.

.............................................................

Амфибрахий:

Мне больше по нраву размер амфибрахий:

Привольно в нём мыслям в просторной строке.

В нём так же легко, как в свободной рубахе

В полуденный зной на степном ветерке

.......................................................................

Анапест:

Я дружил бы всегда с анапéстом,

И анáпесту был бы не враг,

Но, когда я пишу, если честно,

Не сверяю со схемами шаг.

Стих приходит с готовым размером,

И ложатся на строчку слова:

Бродит осень по вымытым скверам,

Голых лип прикасаясь едва.

...........................................................

"Ямбись оно хореем в амфибрахий"

Сказал один умнейший господин

Постигну эти все науки, ....ахнув,

Учиться мне до стаческих седин.

*Системы стихосложения

Стихосложение (версификация) –

совокупность основных принципов и

правил, в соответствии с которыми производится построение

стихотворной речи.

Размеры стиха

Наиболее распространены двусложные

и трехсложные размеры, но не стоит думать, что ими все и ограничивается.

Существуют и сверхдлинные размеры

(от четырех слогов и выше), хотя

далеко не все авторы используют их.

Двусложные размеры

..............................................

Ямб:

Ямб – двусложный размер с ударением

в стопе на втором слоге

(схема стопы ямба —/ ), а в стихе

в целом – на втором, четвертом,

шестом, восьмом, десятом и т.д.

–/—/—/—/

–/—/—/—/

–/—/—/—/

–/—/—/—/

..............................................................

Стих..........................................................Слогов

1. Опять пеняет критик мне 8

2. На сбитый ритм и лишний слог. 8

3. Бегут мурашки по спине: 8

4. Я с ямбом справиться не смог. 8

5. Коль в этом деле я профан, 8

6. Полезу в умные статьи, 8

7. Узнать какая есть строфа, 8

8. Понять претензии судьи. 8

9. В быту стихом я называл 8

10. Весь текст с начала до конца. 8

11. Поправит здесь меня Портал: 8

12. Стих только строчка для спеца. 8

..................................................

Хорей: – двусложный размер

с ударением в стопе на первом слоге

(схема стопы хорея /– ),

а в строчке в целом – на первом,

третьем, пятом, седьмом и т.д.

(Следует помнить, что возможны

пропуски ударений на отдельных слогах

и образование стоп пиррихия)

/– /– /– /

/– /– /– /

/– /– /– /

/– /– /—/

........................................................

Стих.....................................................Слогов

1. Здесь не принято дерзить, 7

2. Нужно просто постигать    7

3. Стихограмоты азы:          7

4. Смыть незнания печать.     7

................................................

Дактиль: – трехсложный размер

с ударением в стопе на первом слоге

(схема стопы дактиля /– – ), а в стихе

в целом – на первом, четвертом, седьмом,

десятом, тринадцатом и т.д.

/– – / – – / – – / —

/– – / – – / – – /

/– – / – – / – – /—

/– – / – – / – – /

..................................................................

Стих Слогов

1. Мне бы писать ещё дактилем строки, 11

2. Да не даётся мне сей динозавр.          10

3. Молча глотаю от roling упрёки,          11

4. Сохнет без дела торжественный лавр 10

..........................................................................................

Амфибрахий – трехсложный размер с ударением

в стопе на втором слоге (схема стопы

амфибрахия – / – ), а в стихе

в целом – на втором, пятом, восьмом,

одиннадцатом и т.д.

– / – – /– – / – – /-

– / – – /– – / – – /

– / – – /– – / – – /-

– / – – /– – / – – /

Стих Слогов

1. Мне больше по нраву размер амфибрахий:   12

2. Привольно в нём мыслям в просторной строке. 11

3. В нём так же легко, как в свободной рубахе 12

4. В полуденный зной на степном ветерке                   11

..........................................................................................

Анапест: – трехсложный размер с ударением в стопе

на третьем слоге (схема стопы анапеста – – /),

а в стихе в целом – на третьем, шестом,

девятом, двенадцатом и т.д.

– – / – – / – – / -

– – / – – / – – /

– – / – – / – – / -

– – / – – / – – /

Стих Слогов

1. Я дружил бы всегда с анапестом, 10

2. И анапесту был бы не враг,     9

3. Но, когда я пишу, если честно,     10

4. Не сверяю со схемами шаг.       9

5. Стих приходит с готовым размером, 10

6. И ложатся на строчку слова:          9

7. Бродит осень по вымытым скверам,  10

8. Голых лип прикасаясь едва.           9

.........................................................................................

11.11.09   13:51 Whiskey

Амфиболия – двусмысленность; фраза или предложение, которое вследствие некорректного построения может быть понято неверно или двояко. "Как только с трибуны сошла доярка, на неё тут же залез председатель".

Анаколуф – синтаксическая несогласованность членов предложения, допущенная автором по небрежности, либо задуманная как стилистический (часто – комический) приём. "Мне совестно, как честный офицер", "Ни совести ни грамма", «Признаюсь, удивился, как «обухом по голове»…

Оксюморон (оксиморон) – сочетание контрастных, противоположных по значению слов (живой труп, гигантский карлик, в результате чего возникает новое смысловое качество: "Живой труп" Л.Н. Толстого, "Оптимистическая трагедия" Вс. Вишневского; словосочетания: гигантский карлик, "жар холодных числ" (А. Блок) и т.д. Оксюморон, встречающийся, как правило, в поэтических произведениях, всегда содержит элемент неожиданности:

Кому сказать мне, с кем мне поделиться

Той грустной радостью, что я остался жив.

(С. Есенин)

Катахреза – сочетание несовместимых по значению слов, тем не менее, образующих смысловое целое (когда рак свиснет, поедать глазами…). Катахреза сродни оксюморону.

За щедрый кэш любую ахинею

За щедрый кэш любую ахинею

Издатель упакует в переплёт.

Авоська пухнет ямбом и хореем:

Охотно пишет грамотный народ.

Безжалостное время МАССОЛИТа

Вслед за страной исчезнувшей ушло.

Младенец вместе с пеной из корыта

Упал в кусты за девушку с веслом.

Нет смысла хаять участь Берлиоза,

Не хватит масла Аннушке на всех.

Там множат кровь-любовь берёзы-слёзы,

Где петухи кукуют за  успех.

В безумном стихотворческом размахе

Сберечь бы нам истоков родники.

Осядет муть! Анапест в амфибрахий!

Поэзия бессмертна, мужики!

25.03.15  5:13  Осинки

Опять строка легла не по фэншуй

Опять строка легла не по фэншуй.

Есть повод чудакам судачить всуе.

Но я тебя, читатель мой, прошу

Не поддаваться на искус фэншуя.

Да, гнев речей уже предслышу я,

Что мне пеняют  на корявость слова.

Но от такого (сорри) фэншуя

Становится и вправду фэншуёво.

Я вылил душу в первую строку,

Второю распахнул ворота храма.

Да, дилетант.  И хлеба не пеку.

И мне, как до небес до Мандельштама.

Претензий нет. Просты мои слова,

Я не ругаю Музу за пробелы.

И не сую укором числа вам

Чтоб Муза до конца не фэншуела.

24.09.10 16:57  Whiskey

Оставлю втуне бранные слова

Оставлю втуне бранные слова:

Стихам теперь отмена смертной казни.

Пока ещё поэзия жива,

Пусть будет много их по сути разных.

Когда вертепом сделался весь мир,

Что нас гламуром и инферно душит,

Стрельбой и сексом пачкая эфир,

В поэзии спасенья ищут души.

Ругать ли мне за неумелый слог,

Анаколуфы или катахрезы

Того, кто лучше выдумать не мог?

Кто ради строк готов хоть вены резать?

Научится со временем поэт,

Гранить строку и рифмами созвучить,

Ведь я и сам в твореньях юных лет,

Писал стихи ни чуточку не лучше.

Выводит вирши  пусть его рука,

Чем тянется к шприцу или стакану,

Поэт блуждает в рифмах пусть пока,

Чем кулаком стучать в угаре пьяном.

А симфоры ещё к нему придут,

Метафоры, умелые симплоки,

Когда он тропы выстроит в редут,

Закончатся у критиков упрёки.

 5.12.09  8:03 Whiskey

Кто виноват, что век стихов недолог?

.................... *** .......................

Кто виноват, что век стихов недолог?

Что через месяц вряд ли вспомнят их.

Тревожат редко на задворках полок

Где не один в пыли томится стих.

Хотя, читая пламенные строки,

И наслаждаясь чистотой стиха,

Понять хочу: так отчего жестоки

Те, кто и сам совсем не без греха?

Здесь кто-то сводит в цифрах счёты,

Потешив самомнение своё,

Здесь маловато дружбы и заботы,

И часто тащат грязное бельё.

Стих, знаю, без читателя хиреет,

Бледнеют строки, уплывает смысл.

И рифмы в одиночестве немеют,

И здесь за словом умирает мысль.

Сиюминутны на портале нравы

Читают то, что выложил сейчас.

Одно я знаю: как они неправы,

Когда организованно молчат.

Дарите жизнь стихам не на минуты,

Читайте их и много лет спустя,

Желанны автору рецензий ваших груды

Когда их пишете, бывая вы в гостях.

Когда ты бьёшься раненною ланью

Когда ты бьёшься раненною ланью,

Моею в миг пронзённая стрелой,

Я превращаюсь в жадное желанье,

Владеть тобой, не властвуя  собой.

24.11.09  01:41  Whiskey

Колодец памяти моей

Колодец памяти моей

С кристальною водой воспоминаний

Ты, не скупясь, сегодня мне налей

Глоток мечты в сосуд моих желаний.

Минут счастливых бережно храня,

Не расплескай души моей мятежной.

Ведь всё, что есть сегодня у меня —

О ней моих воспоминаний нежность…

18.04.09  5.55 Whiskey

"Колпак ума по брови нахлобучив"

 "Колпак ума по брови нахлобучив" -

Н.И. Козлов "Философские сказки"

"Колпак ума по брови нахлобучив"*,

В этом мире много проще жить.

В лишних рассуждениях не мучась,

Надо просто "принцип" применить.

Ум в нашей жизни заменяет Разум,

Мы путаем их часто меж собой.

И в нас Ума вселенская зараза,

Ведёт всегда с сознаньем нашим бой.

Всегда спешим, Ума надвинув шоры,

И предрассудков застегнув зипун,

Мы принципов вокруг воздвигнуть горы.

Не слышим мы мелодий  тонких струн.

Всегда на всё готовые ответы,

Карман Ума представить нам готов.

Умом не жили никогда поэты,

Душа и Разум были для стихов.

И заменяя нравственность моралью.

Нас общество кромсает "под себя"

Так вот, чтоб твою душу не украли,

Ты без Ума живи, весь мир объемля и любя.

32.07.09  10.47  Whiskey

 Примечание:

Когда ещё сон межит ваши вежды

Когда ещё сон межит ваши вежды,

И треть планеты утомлённо спит.

Я просыпаюсь заполночь как прежде,

Блаженствуя, как тайный сибарит.

Горячий душ моё изнежил тело,

Халат махровый мягкостью укрыл,

Заря  забрезжить даже не успела,

А чашка кофе будит свежесть сил.

Включаю "бук". Опять прильну к порталу,

Планеты пульс мне бьётся в монитор.

Ограничений будто не бывало,

Со всей Землёй возможен разговор.

Считал Высоцкий телевизор дверью,

Что в целый мир ему открыла путь.

Жаль не дожил, уж он то ( в это верю),

Весь интернет бы смог перетряхнуть.

Мне "бук" – портал, иных миров начало,

Осинки – Рим – Мадрид – Нью-Йорк – Париж,

Гул городов, как волны у причала…

А у меня здесь мгла струится с крыш.

И за окном на чёрный  неба купол,

Насыпав звёзд, безумствует Луна,

Да мягкий снег, кружась, ложится скупо.

Какого мне желать ещё рожна?

А мне бы строки рвать с ветвей калины

И украшать их ягодами слов,

Я к вам приду как инок из  Осинок,

С потёртою котомкою стихов.

11.12.09  7:35  Whiskey

к стихам Александра Венского – "Veliga"

Размеренно пульсирует строка,

Звучанье слов ласкает слух и душу,

Здесь необычных образов каскад,

Изящных мыслей строя не нарушит.

Здесь нет избитых и неточных рифм,

Банальных фраз, рождённых скучным бытом,

Метафор блеск, поддерживая ритм,

Загадочно сверкает смыслом скрытым.

В стихе так лёгок и приятен слог,

Строка играет свежими словами.

Поэт сегодня был почти как бог,

Меня строфой чаруя вместе с вами.

Но, главное, здесь искра божья есть,

Дарящая мне свет души поэта,

Мои слова – нисколечко не лесть,

Коль вновь и вновь читать я стану это.

05.01.10  21:23   Whiskey

пос.  Осинки

Маяковскому

Привет, Владимир!

                           Не зябко тебе там

Бронзовому на  граните?

Ты – Эверест

                  над поэтским Тибетом,

русского слова хранитель.

У ног твоих

                 двадцать первый век.

Москва толпой

                             вавилонится.

Мало ли в русской

                             поэзии вех?

Но ты – Чингисхан над конницей!

Ничего, что я на ТЫ с тобой?

Ведь и верующие так ко всевышнему.

Нам ли кукситься

                             в улыбке батистовой,

чтобы быть

                   друг другом услышанными?

Знаю: ты и сейчас

                               был бы горд

гранитностью слов,

                           за сто лет шагающих.

Да что столетие?  Лишь бугор,

                         Коль впереди века ещё.

Ты из слов

           не плёл вологодских кружев,

а крылатую лошадь

                            нагайкой охаживал.

Череп твой выплёскивал

                                с кровью наружу

куски души, прострочённые заживо.

Смотри – во что

                                превратили страну

твою: в вавилонскую блудницу,

в медведицу,

                               лёгшую под Сатану,

              беременную едросопутицей.

Ах, как теперь

             пригодился б твой пыл,

плюнуть в наглые

                                      рыжие морды

тем, кто втоптал в едросопыль

                      национальную гордость.

Сегодня, по-прежнему,

                                   ты – маяк.

Спросят:

            пример брать стихов с кого?

Отвечу: поэты во всех краях

              равняйтесь на Маяковского!

10.11.11  5:31  Самара

Не путайте поэта и стихи

*** Моему читателю

 Не путайте поэта и стихи

В них строчки биографий не ищите.

В рецензиях сочувствий чепухи

Пустых "советов в жизни" не пишите.

Пишите просто: стих хорош, иль плох

Понравился вам лично иль не очень.

Иль мысль и чувства где-то между строк

Души задели струны этой ночью.

Ведь автор не просил у вас совета

Как быть ему: смеяться, иль рыдать.

В стихах лишь чувства самого поэта

И вам он их старался передать.

Порою стих совсем не о поэте,

Или совсем не от его лица.

Бывает очень многое на свете

И нам самим не ясно до конца.

В стихах ищите вы напев мелодий

Вдыхайте строки, ритм, размер стиха.

Вы то, что надо в них тогда найдёте.

И да избавит бог вас от греха…!!!

03.02.09 13.30 Dexterus

Не цепляйся к словам и рифмам

Не цепляйся к словам и рифмам,

Пропусти к себе в душу лучше,

Чтобы стих – как волна по рифам

Брызги образов сеял в тучи.

И, на строки не ставя пробы,

Ограни их в катренов алмазы,

Чтобы плакали даже снобы,

То тебе не приятно разве?

А, когда со стихом не прощаясь,

Ты его отправляешь в люди,

Добрых чувств на цветке его завязь,

Нежным плодом кому-то будет…

Поэзия – не утренний омлет

<<Ваших душ безлиственную осень

Мне нравится в потёмках освещать>>

 Сергей Есенин

Поэзия не утренний омлет,

Души животрепещущей отрада.

Не той ли мукой мается поэт,

Что в душах ваших время листопада?

Моих стихов затейливая вязь

Не тексты для молитвы и намаза,

Но емкость слова обретает власть,

Пусть даже и внимательным не сразу.

Когда-то возникает резонанс

И узнаванья маленькое чудо.

Ба, это же написано про нас,

Откуда он,  шельмец, узнал, откуда?

Поэзией творится новый мир,

Искусностью и чувствами поэта.

И лишь тогда поэт для вас кумир,

Когда о ваших чувствах песня спета.

Так пусть звучит поэзия как гимн

Прекрасному в подлунном нашем свете,

За то, что не подвластное другим,

Для ваших душ рождается в поэте.

20:57 суббота 9 июля 2016  AD  Безенчук

Поэзия теперь не ремесло

Поэзия теперь не ремесло,

Она мне лишь души моей отрада.

Пожалуй, время то теперь прошло,

Когда поэт подсчитывал награды.

Быть может, ради денег пишет кто-то,

Стихи для шлягеров, и прочие стихи,

Считает это для себя работой:

Лить в строчки горы всякой чепухи.

Я этого и раньше не умел:

Писать такое, что приятно слушать.

Всегда писал средь прочих всяких дел,

Когда мне что-то волновало душу.

Не мастер я и даже не поэт,

А строк и рифм застенчивый служитель.

Мне от моих стихов корысти нет,

Они – моя в поэзии обитель.

Читатель мой – родные и друзья,

Поймут меня и ценят не деньгами.

В них жизнь моя, любовь моя,

Мои друзья, в стихах всегда я с вами.

24/02/09 5.45 Whiskey

Поэтов не кормите колбасой

Поэтов не кормите колбасой

У них от сытости случается изжога.

Пускай поэт голодный и босой

Идёт стезёй, начертанной от бога.

Когда поэт бывает сыт и пьян,

Стихов  хороших вряд ли он напишет.

И через строчку у него изъян,

Он ритм стиха и рифм совсем не слышит.

Им плащ дервиша более к лицу,

А в руку длинный деревянный посох.

Привычны более к терновому венцу

Они весной, купаясь в ранних росах.

Оставьте музам щи и колбасу,

Голодной музе уж не до поэтов.

Тогда поэтам радость принесут

Их музы, подарив венок сонетов.

8.03.09  Whiskey

Свои стихи, я как любимых деток

Свои стихи, я как любимых деток

Пускаю жить в жестокий этот мир.

Срывает их как в осень ветер с веток

Уносит под крыльцо чужих квартир.

Мои в слова укутанные мысли,

И чувства, легшие меж строк

Кусочки и картинки моей жизни,

Раскрасившие рифмами листок.

Здесь в этих строках есть души частица

И часть меня осталась навсегда.

И мне ещё, быть может, будет сниться

Другая жизнь, другие города.

Они пойдут, как калики стучаться.

Чужой души им отклик бы найти.

Идите, милые! Я вам желаю счастья,

Не потеряться в праведном пути....

13.04.09 5.38  Whiskey

Спросила ты: откуда слов созвучье

                                                            Клаве Дёминой

Спросила ты: откуда слов созвучье,

Откуда эти образы в стихах?

Смотри вот яркий солнца лучик

Дрожит, играя на цветках.

Всё то, что нас с тобою окружает,

Всё то, что можем видеть, ощущать,

Сознание словами выражает,

Их надо только  строчками связать.

Потом найти размер и ритм звучанья,

Добавить рифмы в окончанья строк,

Наполнить мыслью хрупкое созданье,

Перенести катрены на листок.

Главней, пожалуй, в стих добавить душу,

Неуловимый флер высоких чувств,

Тогда тому, кто стих твой слушать,

Почувствовать всё будет по плечу.

2.07.09  11.02  Whiskey

Что не пишешь про любовь? Клава сетует

Что не пишешь про любовь? Клава сетует,-

Обжигающей строки, страсти хочется,

Про свидания в тиши под рассветами,

Про коварную тоску одиночества.

Ах, любовь, любовь, любовь, Клава милая!

Полыхнёт она в душе вспышкой пороха,

Расцветёт пожар цветком алой лилии,

Выжигая серый быт с пылким шорохом.

Рушит старые миры без раскаянья,

Обещая на песке замки чудные.

Дом, построенный тобой, бросишь каменный,

Ради праздника любви в эру буднюю.

Видно счастье – мотылёк тонкорылышный,

На плечо присел, дыша – мимолётностью*.

Не сберёг его, – только пепел пылешный

Осыпается в ладонь серой звёздностью.

06.07.2012  21:34  Самара

* Образ счастья – мотылька заимствован

 у Ибрагима Ганнибала "Как царь Пётр арапа женил"

Это было как удар кувалдой

Это было как удар кувалдой,

Я не знал, что можно так писать!

Ветер фрака раздувает фалды

И листает старую тетрадь.

Я ошеломлён и ошарашен

Строки льются в душу словно сталь,

Значит был потерян день вчерашний,

И в груди печёт меня печаль.

Тщился я считать себя поэтом,

Думал, что могу писать стихи,

А писал в рифмованных куплетах,

Как поют в деревне петухи.

Но случайно я узнал от Ditto:

Есть в сети поэтов мир иной,

Для меня до сей поры был скрыт он,

Не прочитан и не познан,  мной.

И вот строки Фэрра и Аруны!

Плющиков, Каменская, Кротков!

Их стихи – серебряные струны,

Ураган пленительных стихов!

Калиниченко пишет про собаку,

Так, что бегут мурашки по спине.

Как в лагере носил табак он,

Мальчишкою в заправдашней войне.

Порошин про Париж и про ночное,

Дежурство, где девчонка умерла.

Ребята, что вы сделали со мною?

Готов забросить все свои дела,

Сидеть часами и вдыхать те строки,

Терзая душу сопереживать.

И приближать к себе тот мир далёкий,

Где могут так пронзительно писать.

Скажу тебе: Спасибо!  я, Учитель.

Быть может не напрасно я живу,

Заброшу фрак, надену старый китель

И к ним пойду учиться МАСТЕРСТВУ.

09.10.09  23.03   Whiskey  пос.  Осинки

Этот вечный побег от скуки

Этот вечный побег от скуки,

Мне давно уже не знаком,

Я не знаю томительной муки,

Чтоб её заливать вином.

Не ищу в этой жизни смысла,

Чтоб служить ему, словно раб.

Я дышу, существую, я мыслю,

Золотая такая пора.

Мне с собою не скучно вовсе,

От того, что свой мир сам творю,

И не страшно мне в жизни осень,

Заходить к своему сентябрю.

Я на свете достаточно пожил,

О несбывшемся чтоб не тужить,

Этот мир обнажённою кожей,

Ощущаю своей души.

И когда призовут к ответу,

Без вещей прямо в ширь небес,

Улыбнусь уходящему лету,

И останусь в стране чудес.

25.07.09 15.47  Whiskey

Я не на шутку заболел стихами

Я не на шутку заболел стихами,

Мне словно в душу влили нежный яд.

Ночами брежу давними словами,

Они во мне теснятся и горят.

И я спешу к листу у монитора,

Где мысли отливаются в строку.

Душа поёт, и ей как будто вторя,