скачать книгу бесплатно
Сороковник. Книга 3
Вероника Горбачева
Ива не хотела ни возвращаться в Гайю, ни выходить замуж за некроманта. Но только он поможет отыскать в соседнем мире пропавших детей.
«Супругам поневоле» приходится недолго терпеть друг друга: Маркос отправляется на войну. Ведь Игрок решает стереть с лица земли надоевший ему город. И уже не квест, а общая беда собирает воедино магов, воинов, провидцев и оборотников. Пора решать, кто в этом мире хозяин.
В огне сражений никому нет дела до Обережницы, случайно вставшей на пути Игрока-демиурга.
Вероника Горбачева
Сороковник. Книга 3
Глава 1
«Собирайся!» – сказал он.
«Я не такой уж слабый маг!» – сказал он.
«…и если эта сволочь осмелится протянуть лапы к нашим детям…»
Собираться. Именно. Если не хочу и дальше плыть по течению.
Кстати, а что собирать? Мне, вообще-то, не привыкать: трижды уже вышибало с насиженного места безо всякой подготовки, в чём есть – и ничего, даже проще налегке-то. Впрочем, не помешает и впрямь кое-что прихватить.
Перво-наперво – рюкзак Николаса. Такой хозяйственный некромант с собой в дорогу собирается по принципу: брать только то, без чего не обойтись! Значит, это всё нужно. Затем: самой переодеться в дорогу, взять с собой смену белья, запасную футболку и носки, куртку – ночи уже прохладные…
– Много не бери, – предупреждает суженый. – Только самое необходимое на первое время. У тебя всё будет. И опять ты в штанах? Как дорожный вариант сойдёт, а дома будешь… будь добра, начни носить платья.
Не успеваю фыркнуть, как он добавляет:
– Ты же красивая женщина, в конце концов.
Не вступаю в пререкания, отметив лишь:
– Сейчас мне так удобнее. Да и привыкла.
Из глубин шкафа выуживаю свой рюкзачок, ещё «пещерный». Вот уж не думала, что он мне ещё пригодится! Новоявленный супруг не отстаёт:
– К чему привыкла – к работе? Мыть полы в этой крошечной квартирке и стирать пыль с мебели? Я научу тебя бытовой магии; не захочешь – заведём прислугу. И вот ещё что: почему у дочек полный гардероб, а в твоём шкафу единственное платье?
– Не люблю я их, – отвечаю с досадой. Что-то я забыла… что-то важное. Иду в детскую и шарю по книжным полкам.
– Почему? – спрашивает Мага напористо, выхаживая за мной по пятам.
У меня в руках семейный альбом, и вот, честное слово, очень хочется двинуть им этого упрямца прямо в лоб. Но сдерживаюсь.
– Наверное, потому, что не хочу быть женщиной. С меня достаточно быть матерью. Женщин слишком часто используют и бросают, это, знаешь ли, не радует. И ты ещё упрекаешь меня в том, что я привыкла всё решать сама?
Стоп, довольно. Не провоцируй, Ваня, у него и так желваки на скулах ходуном ходят.
– Прости, – говорю без тени раскаяния. Собираюсь проскользнуть мимо, но он неожиданно отбирает альбом. Взвешивает на руке.
– Уверена, что нужно тащить с собой эту тяжесть?
– А ты загляни в него и реши сам, – огрызаюсь. – У вас в замках у каждого своя портретная галерея, а у меня – своя. Мы, хоть и не аристократы…
Да, она и впрямь увесиста, наша родовая книга. Но оставить её здесь – как от себя кусок отрезать. Что у меня останется в месте, которое Мага считает домом, и которое никогда не станет для меня родным?
Я не цепляюсь за прошлое, просто хочу сохранить себя.
…Альбом не из современных, что с пластиковыми страницами и прозрачными шуршащими кармашками, вечно рвущимися. У нашего плотные картонные листы с прорезями для фотокарточек разного формата, бархатный переплёт с золотой тиснёной надписью. «Моя семья». Читать умеешь, Мага? Так прочти, загляни вовнутрь. Сколько мгновений застыло здесь на кусочках бумаги, глянцевых и матовых чёрно-белых, ретушированных, цветных, с ровными краями и фигурной обрезкой, на парадных фотографиях и на кадрах, схваченных экспромтом, на первых… и для кого-то последних. В самом хвосте встречаются и полароидные снимки, уже выцветающие, а вот мои детсадовские по-прежнему ярки.
Мага небрежно раскрывает наугад страницу. Приподнимает брови – совсем как Николас! – и озадаченно вглядывается. Да, для него ведь это в новинку, его мир не знает фотографии.
– Это мой папа забирает нас с девочками из роддома, – поясняю. И вдруг невольно улыбаюсь. – Не на что там пока смотреть, всего два кулька в одеялах. Дальше пролистай.
– Нет, погоди, – хмурится он. – А это ты, что ли? Почему такая худая? Ты же никогда такой не была!
– Всё-то тебе надо знать. – Хочу забрать альбом, но Мага удерживает. – Никогда не была… Ты меня видел-то всего неделю, а сразу – «никогда»!
– Почему? – повторяет настойчиво. – Болела?
– Токсикоз был сильный, всю беременность, – нехотя отвечаю. – Считай, девять месяцев есть не могла. Как родила – всё прошло.
Он присаживается на край Сонькиной кровати. Листает дальше, молча отстраняет мою руку, когда я пытаюсь снова забрать реликвию, решив, что хватит ему пялиться на чужую родню. С досадой плюхаюсь рядом, а то получается, что стою перед ним, как наказанная. Теперь он полночи смотреть будет, а меня выставит виноватой, если опоздаем к порталу.
Мой… вроде бы муж внимательно просматривает снимки до конца, затем возвращается на первые страницы. Начал-то он с середины теперь хочет добрать, что не видел.
– Это кто? – сурово спрашивает.
– Прадед.
– Воин?
Молодой совсем ещё, лет двадцати, отец моего деда запечатлен верхом на коне, с шашкой наголо, в парадной форме Донской казачьей конноартиллерийской батареи: штаны с лампасами, погоны, мохнатая шапка, лихо сдвинутая набекрень… Серьёзен, статен, усат, взгляд орлиный. Хоть и давнишнее фото, сепия пожухла, а смотрится предок молодцом.
– Пожалуй, что воин. Из казаков.
– А это?
– Дед. Со стороны отца.
– Тоже воевал?
– Да, но полгода всего. Руку на войне потерял. Вернулся – в колхозе председательствовал. В общем, на земле работал.
– Понятно. Это тоже дед?
– Да. Мамин папа. Этот всю войну прошёл, была у нас…
– Знаю, Гала рассказывала. После войны кем был?
– Учителем. Директором школы.
– Это?
– Родители женятся… Ты меня допрашиваешь, что ли?
– Хочу знать родословную. Почему бы и нет? Мне нравится, что в вашей семье всех помнят, это хорошая традиция. А кем были родители?
Он продолжает расспросы, пока не доходит заново до последней страницы. Закрывает альбом. Оглаживает переплёт. И, кажется, делает это с уважением.
– Итак, у тебя в роду воины, земледельцы, учёные, священнослужители, причём и с материнской, и с отцовской линии…
– Это, с твоей точки зрения, хорошо или плохо?
– Хорошо. – Возвращает, наконец, альбом, причём нехотя, как будто не мою собственную вещь, а дорогой его сердцу раритет. – Хорошие корни. Крепкие традиции. Безусловно, это нужно взять.
А то я без тебя не сообразила бы! Укладываю альбом в рюкзачок и, спохватившись, спрашиваю:
– Сколько у меня на сборы? Мы ведь никуда не опоздаем?
Прикрыв глаза, он к чему-то прислушивается. Качает головой.
– Проход ещё закрыт, нужно подождать. Ты в котором часу к нам попала?
К нам? Ах, да, в его мир. Это ещё надо припомнить… С Норой мы вышли из дому около восьми вечера. С час кружили по городу, пока не попали на улицу Победы, потом ещё минут двадцать-тридцать бродили…
– Около половины десятого вечера.
Мага скептически поднимает бровь – до чего же, мол, вы, женщины, бестолковы в своих формулировках, не можете точно сказать… Но, как и я, мыслей не озвучивает. Говорит только:
– По моим расчётам твой портал должен открыться на приём к девяти вечера. Может, чуть позже.
– Мой портал? А причём здесь я? Или… – Меня озаряет: – Ты хочешь сказать, что прошёл сюда через тот самый портал?
Правильно я предполагала, что можно им ещё воспользоваться! Вот только как это сделать? И не поторопилась ли я с обручением?
– Тот самый, – обрубает Мага. И неожиданно смягчается. Заметил видимо, что мне до смерти хочется его расспросить, а боязно. – Ива, я обнаружил интересное явление. Ни один проход между мирами не закрывается до конца, всегда остаётся какой-то след, контур. Портал можно закрыть, заблокировать, замуровать, но шрам в межмирном пространстве останется, как рубец на коже. Поняла?
А-а, вот оно что! Это как в ткани дырочки от иглы остаются: распорешь неудачные крестики – и ткань зияет прорешками.
– Я нашёл твой портал и вскрыл, потом нашёл и тебя. С твоей Норой это не составило труда, собака всегда найдёт дорогу домой.
Почуяв, что разговор о ней, лабрадорша преданно кладёт голову Маге на колени. А ведь ещё недавно она его терпеть не могла; чем он её очаровал?
– Любой портал можно найти? И тот, которым наши ушли?
Мага с досадой качает головой.
– Стал бы я выжидать столько времени… Нет, Ива, их забрал не Игрок; их унёс Рик. У кидриков другая техника, и мне она пока не по зубам, да и затратная очень. Классический проход забирает гораздо меньше энергии. Главное – обнаружить его и снять блокировку, а нужная адаптация к новому миру заложена в портальном пространстве изначально. Это техника Демиургов, и я, между прочим, научился ею пользоваться.
А ведь он страшно собой гордится, даже глаза блестят. Видать, для него это открытие – серьёзная веха. Постойте-ка, а не обставил ли он в своих достижениях папочку? Ведь я ожидала увидеть в своих стенах скорее дона Теймура, чем суженого…
И обручальное кольцо у него было наготове. Значит, он сюда пришёл с конкретной целью: жениться. А я… опять лопухнулась. Ладно, Ваня, нечего в пустой след плакаться, портал без муженька ты всё равно не откроешь. Кстати, он, похоже, не закончил.
– … у них суточные ритмы, понимаешь? Между мирами периодически идёт циркуляция энергопотоков, как приливы и отливы: полсуток портал работает на вход, ещё столько же – на выход. Поэтому мы сейчас и ждём попутного течения: нас вынесет в Гайю самим энергопотоком.
Неожиданно сама идея начинает мне нравиться.
– Получается, мы проедемся на хвосте у самого Игрока! Мага, да это здорово! Хоть чем-то этому гадёнышу досадить!
Он смотрит на меня с нескрываемым удовольствием, хоть и воздерживается от комментариев. Лестно, что его достижения оценены, хоть и не бог весть кем.
– Однако, Ива, – только и говорит, – может нам пройтись? Надоело сидеть на одном месте. Давай прогуляемся, потом сразу завернём к порталу, сюда возвращаться не будем.
Что ж, мне тоже невмоготу. Всё уже решено, вещички собраны, вот только перекрою воду и газ… Электричество трогать не буду, пусть холодильник работает. Перекрыв краны на кухне, пробегаюсь взглядом по шкафчикам, заглядываю в хлебницу. Да тут ещё полбатона, и подовый, мягкие, свежие. Возьму, а то мой… ненаглядный даже не задумался, что в дороге пить-есть нужно. Там, мол, всё будет… Типично мужская самонадеянность. И бутылку минералки из холодильника добавлю, запас карман… рюкзак не трёт.
Обхожу комнаты, проверяю свет, выдёргиваю электровилки из розеток. Закрываю форточки. С тоской смотрю на балконные цветы и в озарении строчу записку соседке – уходя, брошу вместе с запасными ключами в почтовый ящик. Вроде бы всё. Теперь присесть на дорожку, подумать, не забыла ли что. Мага тем временем заглядывает в детскую, стопорится на пороге, и вдруг удивлённо хмыкает, протягивая к чему-то руку.
– Я могу это взять?
Чучундрик и чувырлик на его ладони кажутся крошечными.
Пожимаю плечами.
– Бери. Да тебе дети таких, сколько хочешь, наваяют, зачем с собой-то таскать?
Он вдруг улыбается краешком рта и осторожно сует кукол в карман. А я вдруг вспоминаю об очень важном деле, без которого покинуть этот город просто не могу. Я ещё не со всеми попрощалась.
– Тебе всё равно, куда сейчас податься? – спрашиваю нерешительно. – А то мне нужно зайти… в одно место. Здесь не очень далеко, за час с небольшим туда и назад обернёмся.
– Мне всё равно, – отвечает. – Это тебе действительно нужно? Зайдём.
Он перекидывает через плечо рюкзак брата, а мой просто подхватывает как сумку.
– Поведёшь пока собаку.
Сдерживаю вздох. Опять мною распоряжаются. Рюкзак-то мой ему зачем? На всякий случай, привязать к себе драгоценным альбомом? Или… действительно заботится? Критически оглядываю его с головы до ног, и застываю в нерешительности, не зная, как спросить его об одном интересном моменте. Настолько привыкла в его мире к разновременным костюмам, а сейчас вдруг представила, как выйду отсюда под руку с благородным сеньором семнадцатого века…
Бабушкам на дворовой скамейке обеспечен долгий и продолжительный обморок. И много-много работы после. Они ещё не обсудили «сестрицу» Анну, а тут – такая благодатная почва для пересудов!
– Ну? – Суженый нетерпеливо постукивает ногой.
– Мага, а ты вообще как сюда шёл? – осторожно интересуюсь. – На тебя не оглядывались? Это я про то, что ты всё-таки выделяешься в толпе. У нас такое не носят.
Да. Ботфорты со шпорами, чёрный камзол с бриллиантовыми пуговицами и серебряным шитьём, шляпа и плащ, словно снятые с Ван Хельсинга, неизменный кинжал… Да ещё ногти его знаменитые: боевые когти боевого некроманта. На него же должны были хотя бы оборачиваться на улицах, а при его болезненном самолюбии и взрывоопасности это чревато последствиями.
– Есть несложное заклятье. Просто отвёл глаза прохожим. Я и сейчас им воспользуюсь, не морочь себе голову. Всё?
