Кредо времени

Что нужно солдату?

Что нужно ребёнку, совсем ещё крошке,чтоб мама кормила, желательно, с ложки,а кашка была не горячей и сладкой,и соску причмокивать в тёплой кроватке.Что нужно детишкам, кто учится в школе?Забыть про уроки, мечтать о футболе,своих одноклассниц подёргать за косы,от папы тайком покурить папиросу.Что юноше нужно, когда он взрослеет?Поверить, что всё в своей жизни сумеет,в соседку по парте однажды влюбиться,и первое чувство поймать, как жар-птицу.Что нужно студенту, невольнику сессий?Усвоить науки, забыть их в процессе,прожить это время легко и красиво,чтоб денег хватало на джинсы и пиво.Что нужно солдату? Спроси на привале,вот только ответ ты дождёшься едва ли,ему бы вздремнуть до рассвета украдкой,укрывшись бушлатом, как в тёплой кроватке.Поесть бы тушёнки и с чаем конфету,одну на двоих покурить сигарету,от мамы письмо перечесть перед боем,чтоб сердце наполнить домашним покоем.Поверить в приказ, как в бессмертие мира,здесь нет, кроме ротного, прочих кумиров,и чтоб бесконечными были патроны,и мамина ладанка вместе с иконой.Нет мыслей о джинсах, не тянет на пиво,(в бою, лишь в кино, умирают красиво),с врагом, как с судьбой, в рукопашной схлестнутьсяи… дома живым среди ночи проснуться…

Галапогосы

Жил-был мальчишка – мечтатель курносый,в лужах пускал корабли из бумаги,и засыпал под баллады и саги…ГАЛАПАГОСЫ… ГАЛАПАГОСЫ…В детстве мечтал он, что станет матросоми под тугими пройдёт парусами,чтобы увидеть своими глазами:ГАЛАПАГОСЫ… ГАЛАПАГОСЫ…Греческий идол с отломанным носом,тайны, лежащей на дне Атлантиды,нет, не его это были планиды…ГАЛАПАГОСЫ… ГАЛАПАГОСЫ…Там черепахи – живые торосы,чёрными льдинами лезут на берег,это восторг, как открытье Америк…ГАЛАПАГОСЫ… ГАЛАПАГОСЫ…Пахнет прибой штормовой кальвадосом[9],и игуаны в лазурной лагуне,шепчут секреты капризной фортуне…ГАЛАПАГОСЫ… ГАЛАПАГОСЫ…Так и не смог он осилить вопроса,о, Кристобаль, Исабель, Фернандина[10],как увидать, превратившись в дельфина…ГАЛАПАГОСЫ… ГАЛАПАГОСЫ…Вырос мальчишка, остался курносым,прежний мечтатель круизов отважных,жаль, не достиг тот кораблик бумажный…ГАЛАПАГОСОВ… ГАЛАПАГОСОВ…

Закончилось лето

Забудутся жгучие слёзы обиды,сожжённые письма и вещие сны,бессонные ночи, как злые корриды,и запах духов той, которой больны.Забудутся фразы, слова, междометьяв написанных письмах душой сгоряча,отвергнутся губы, как рок в лихолетьеи чувств нерождённых погаснет свеча.Забудутся встречи и их ожиданье,тот трепет и жадность желанная рук,которым не хватит ни сил, ни дыханья,чтоб жертвой не стать бесконечных разлук.Забудется всё и покроется прахом,придуманной кем-то ненужной вины,останется только страданьем и страхом,лишь запах духов той, которой больны.И, кажется, день не наступит с рассветоми ночи, и дни воедино слились,как будто бы, жизни закончилось лето…А может быть, просто, закончилась жизнь?

Взгляд утки

Опустели дачи, как скворечни,отыграло лето звонким горноми зажглись берёзы, словно свечи,золотыми листьями покорно.Темнота крадётся чёрной кошкой,мягкой лапой по листве ступая,припадая к свету из окошка,на стекле холодном засыпая.Тишину, ведь все дома пустуют,лишь тревожат выстрелы на речке,браконьеры местные балу́ют…Хорошо, есть валидол в аптечке…Из стволов огня слепые грозди,утку бьют безжалостно и хлёстко,словно забивает кто-то гвоздив старую рассохшуюся доску.Утомлённо бьётся птичье сердце,мечутся от дроби, бедолаги,в камышах стремятся отсидеться,избежав смертельной передряги.Темнота их спрячет от невзгоды,чтобы утром в небо вновь подняться.Если осень грянет непогодой,жаль, подранкам в стаю не собраться…Ночь ложится тишиной на дачи,с неба звёзды можно снять рукою,и, как будто, хлебопёк незрячийМлечный путь осыпал весь мукою.С неба взор – так смотрит лик иконный,не располагая душу к шутке,я в ответ – с надеждой потаённой,взглядом, в камышах сидящей, утки…

Вкус поцелуев

Лёг первый снег… Декабрь, зимы начало,под утро лёг, уже перед рассветом,и снегирей по веткам разбросало,как яблоки, напоминая лето.Укрыло землю тонким белым пледом,наполнив воздух чувством новым стылым,и нет тропы, и каждый шаг неведом,и чуждо то, что раньше было милым.Холодный ветер в проводах лютует,как будто воет где-то волчья стая,зима теперь свои права диктует,мохнатой лапой по земле ступая.Трава вся полегла, как войско в схватке,с безжалостным и грубым печенегом…Любви тепло, исче́рпав без остатка,душа поникла, как трава под снегом.До лета лето вновь не возвратится,позёмкой снег, как прошлое листает,и хочется в снежинку превратиться…Вкус поцелуев снегом заметает…

Здравствуй, грусть

В лесу осеннем тихо бродит грустьна цыпочках, шурша листвой опавшей,я снова к ней доверчиво прижмусьдушою поседевшей и уставшей.Бунтует «я» принять судьбу смиренно,остыть, забыть, и зря не суетиться,и ощутив себя частицей бренной,попросит сердце Богу помолиться.В убранстве царском лес стоит пока,лист золотой мне по́д ноги ложится,года бегут, как в небе облака…Как хочется на них мне рассердиться…Обидеться в сердца́х и поворчать,что день вчерашний вновь не повторится,что, к сожаленью, снова не начатьжизнь и надеждам юности не сбыться.Закрыть глаза, блаженным притвориться,наедине с самим собой побыть…Как хочется по осени влюбитьсяи всё, что было прежде позабыть.К берёзе прислониться, поскулить,что невозможно всё начать сначала,грусть на щеке слезинкой ощутить…А может быть соринка в глаз попала?

Как будто

Бывает так, что будто сон, как явь,а явь такая, словно сон кошмарный,хоть сам себя под утро обезглавь,ножом от гильотины, благодарно.Так будто время смотрит свысокана то, что для тебя неочевидно,и будто перестала течь река,и обнажилось дно, и камни видно.Как будто горе превратилось в смехи высохли озёра, как глазницы,и рыбу собирает прошлый грех,и тишина – ни ветерка, ни птицы.Как будто топь заманчивых болот,в себе всё благородство утопила,восхода нет у солнца, лишь заходи ту́ча его сажей зачернила.Коптят нещадно свечи образаи лик на них уже почти не виден,бельмо смолой налипло на глаза,чтоб верить в зло, потворствуя обиде.И время смотрит молча, свысока,и наглухо закрыты в душу ставни…Как будто перестала течь рекаи обнажилось дно, и видно камни…

Как хочется опять

Как хочется опять вернуться в детствои в радость безмятежно окунуться,от страхов всех, живущих по соседству,лицом в колени мамины уткнуться.С отцом идти в колонне первомайской,в его фуражке, мне ещё большой,и ощущать восторг, по-детски, райский,самозабвенно радуясь душой.И чувствовать родительские руки,несущие меня через года,не знать по малолетству о разлукес родными и не верить в «навсегда».Как снова в юность хочется вернуться,не спать ночами, сочинять стихи,с любовью первой вновь не разминутьсяи отпустить себе и ей грехи.До двери проводив, собраться с духоми в губы в первый раз поцеловать,шпаны районной не боясь и слухов,с ней допоздна у дома ворковать.В своих сужденьях быть максималистом,по именам поступки называтьи слыть неисправимым утопистом,не уставая о добре мечтать.Как в молодость хотелось бы вернуться,от ощущенья бодрости кричать,и счастьем сумашедшим захлебнуться,и времени совсем не замечать.Любить всю ночь и ночи напролет,у дней грядущих силы отбирая,предвидеть, не пытаясь наперед,судьбу свою и путь к воротам рая.Вздремнув под утро, улетать, как птица,себя за всё и всё за всех прощать,мечтать о лучшем, к большему стремиться.по три работы сразу совмещать.Как хочется опять вернуться в зрелость,быть боссом, ни за что не отвечать,чтоб всё уметь и всё уже имелось,с судьбой своею в прятки не играть.Вкусив побед и чувств прошедших спелость,плоды в саду успехов собирать,взять на себя ответственную смелость,в прическе седину не замечать.Одежду покупать в салонах модных,парфюмом дорогим благоухать,менять легко машину ежегоднои на Мальдивах месяц отдыхать.Как хочется войти достойно в старость,болезни все оставив на потом,и к вечеру не чувствовать усталость,и чувствовать себя ещё котом.С красавицей в кафешке помяукать,оставить телефон ей «на потом»,в бассейн сходить и пообщаться с внуком,задумать строить загородный дом.Зайти в церквушку в полдень для причастья,перед иконой голову склонитьи ощутить смиренно чувство счастья,и благодать, и силы, чтоб творить.И жизнь прожить, и долг людской исполнить,однажды лечь, чтоб больше не проснуться,без слёз бессильных прошлое запомнить…Ах, как же в детство хочется вернуться…

Подарки

Когда тебе исполнилось пять лет,ты ночь не спал, ворочаясь в кровати:в подарок утром ждал велосипеди мамин торт безумно вкусный, кстати.Мечты росли с тобой… В пятнадцать лет,в подарок ждал ты мотоцикл от бати,чтоб все тебе завидовали вследи три на пять сменились в аттестате.Себя воспоминаньем побалу́йо юности, хотя меж вами бездна:подарком был случайный поцелуйс девчонкой из соседнего подъезда.Ты в двадцать лет свой долг отдал стране,а дембель был подарком по закону,здоровье не оставил на войнеи верен был присяге и погону.А в тридцать был совсем другой расклад,нет, ты ещё свою не строил дачу,подарком были – должность и оклад,и премии, и бонусы в придачу.Казалось бы, теперь всего достиг,но рано здесь в подарках ставить точку:летел на полных парусах твой бриг,на нём любовь, жена и сын, и дочка.А в сорок лет – ещё ты дон Жуан,служил подарком взор дам моложавых,но жаль, что привлекал их твой кармани ложь, как мёд, текла в речах лукавых.Но ты – кремень, тебя с пути не сбить,зачем смущать судьбу – она подароки глупо шишки новые набить,чтоб понимать сценарий без ремарок.Ещё одна граница – пятьдесят,когда в подарок глупо ждать удачу,тогда, как люди мудрые гласят:себе в подарок надо строить дачу.Чтоб было, где душою отдохнутьи было, где поесть клубнику внукам,и как подарок – суету смахнуть,побыть собой, не прибегая к трюкам.Ты возраст шестьдесят преодолел,и даже в чём-то обманул природу,подарком было то, что всё успели внуками продлил свою породу.А в семьдесят пришла пора утрат,теперь подарком служит вера в Бога,ведь каждый день возможен шах и мат,и скорбный текст в формате некролога.Солидный возраст – восемьдесят лет,порадовать чем может удивлённо?Подарок – каждый день встречать рассвет,родных и близких помнить поимённо.А в девяносто – в том сомненья нет,хотел в подарок снова, но стеснялся,тот самый оседлать велосипед,который где-то в детстве затерялся.Эх, как узнать бы времени секрети что предпишут свыше, без помарок,когда тебе исполнится сто лет:какой судьба преподнесёт подарок?

Косметолог

Говорят, что время врач хороший,только косметолог никудышный,ведь с годами тяжелеет ноша,что на плечи водрузил Всевышний.Время усыхает, словно кожа,каждый час короче предыдущих:все желанья прежние стреножити нет мыслей к подвигам зовущих.Если бы вчера не сдаться лени,завтра не явилось бы сегодня,чтобы итожить в стопке бюллетении пытаться вечности стать сводней.Не пришлось бы в зеркало смотреться,чтоб заметить новую морщинкуи заставить реже биться сердце,увидав красивую блондинку.Можно силиконом накачаться,чтобы стать стройнее и моложе,но не может юность вновь начатьсяили то, что на неё похоже.Седину признай счастливой ношей,с прошлого отбрасывая по́лог,и прими, что время врач хороший,но, увы, не лучший косметолог.

Крикнешь

Крикнешь и отзовётся,эхом пустынным вернётся,в голом лесу осеннем,стынет на ветках веселье.Осень – всегда итоги,точки расставить, предлоги,с летних безумств, как медали,ложь, словно кожу, содрали.Больно, конечно, больно,если в любви, как невольный,клоуном на манеже,слышать зубов своих скрежет.В поле у ветра спросишь,шарф размотаешь и бросишь,и обезумевшей глоткой,ветра хлебнёшь, как водки.Крикнешь, как будто снова,значит любовь больше слова,хочется быть любимым…Что ж, закуси рябиной…

Мне бы снова

Мне бы снова набрать высоту,облака под собою увидеть,а на бреющем[11] – невмоготу,так, что хочется жизнь ненавидеть.А потом бы спуститься с небесчтоб промчаться, как литерный[12] встречный,и понять – надо жить для чудес,и в любовь верить мукой сердечной.Мне бы снова лампаду зажечь,попросить у иконы прощеньяи вложить в ножны сломанный меч,отказавшись от злобы и мщенья.Мне бы снова кого-то любить,греть заботой и тёплым дыханьем,и надежду в себе не убить,быть любимым, пускай с опозданьем.Я бы снова для жизни воскреси в любви растворился беспечно…Жаль, что времени мало, в обрез…Не успел… Время думать о вечном.Мне бы снова набрать высоту,чтобы звёзды мерцали в ладоняхи, зажмурясь, шагнуть в пустоту,в ту, где время меня не догонит…

Поток

Время – вода, время – песок,и чтобы ты не зазнался,плеснёт, смеясь, сединой на висок,да так, чтоб зеркал боялся.Время – песок, время – вода,и как бы ты не старалсяв ладонях своих удержать года,на пустоту натыкался.Время – вода, время – огонь,который тушить пытался,жаром страстей обжигая ладонь,в огне мотыльком метался.Время – река, время – поток,его переплыть пытался,плыл, словно сорванный ветром листок,и вечностью утешался…

Человек

Человек ловит неводом рыбу,из ружья убивает он зверяи в своё всемогущество веря,брата может подвесить на дыбу.Человек покоряет глубиныи морей штормовые просторы,недоступные взгляду вершины,не приемлет в пути светофоры.В облаках он летает, как птица,словно дома, живёт на орбите,и считает себя единицей,равным яркому солнцу в зените.Человек себя чувствует богом,что ему всё под солнцем подвластно,чтобы все, в подчинении строгом,не судили его беспристрастно.И не знает, что он лишь частица,что с небес выпадает с дождямии как капля дождя испарится,лишь наполнив ресницы слезами.Нет пророков в двуличных черто́гах,не найти там ни правды, ни истин,нет её в заказных некроло́гах,если истине был ненавистен.В том, что грёб под себя от другого,но хотел быть пушистым и белым,а другого, пускай и родного,он считал существом мягкотелым.Чтоб прожить, человек ловит рыбу,зверя бьёт и с судьбою флиртует,почитает песчинку за глыбуи родством, как картошкой торгует…* * *Но бывает и так, хоть и странно,волчья стая добрей, чем родня,вдруг отпустит живого гуманно,ни рубля не беря, ни казня.

Правда жизни

(из цикла «СОНЕТарные мысли»)

Пытаются лжецы нас убедить,что в этом мире все друг другу братья,но минус с плюсом, как соединить?Нет в мире правды, есть одни понятья…Один стал беден, а другой – богат,бывало брат шёл с вилами на братаи не понять – кто прав, кто виноват,как правду отличить от суррогата.Но кто сильней, тот будет прав всегда,а кто богаче, тот сильнее сильных,и нет у них ни чести, ни стыда,в своих житейских буднях меркантильных.Кто власть и деньги – тот других сильней,так есть и будет до скончанья дней…

Как мало надо человеку

Как мало надо человеку,глоток воды, кусочек хлебаи не войти повторно в реку,в которой – отраженье неба.Как человеку надо мало:надежда, вера и мечта,чтоб сердце жить не уставалоне утомляла суета.Как человеку мало надо:любить и кем-то быть любимым,и быть кому-то, как награда,душою с ним неразделимым.Подняться в небо от восторга,один, хотя бы, в жизни рази на каталке перед моргомвдруг вспомнить цвет любимых глаз.И переплыть безмолвья реку,и помнить всё, и не забыть…Как мало надо человеку:дышать, надеяться, любить…

Опыт

Всем скучно жизнь листать неспешно,считая прошлое за хлам,чужих ошибок опыт грешныйне добавляет нам ума.И наступая вновь на грабли,лоб разбиваем правдой в кровь,пока мы телом не ослабли,теряем веру и любовь.Нам надо тело исповедатьпока его не тронул тлен,чтоб страсть безумную изведатьи боль разлуки и измен.Ломаем руки, ноги, судьбы,всё, что построено, круша,себе мы сами суд и судьи,над всем и всеми суд верша.Есть жажда горечью напиться,соблазн попробовать на вкуси не бояться ошибиться,приняв за истину искус.Советы слушать нам зазорно,смешны любые мудрецы,мы верим, что судьба покорноидёт за нами под уздцы.Вчера и завтра – всё смешалось,есть лишь в сегодня жизни соль,порой, считая грех за шалость,мы не свою играем роль.Как путь найти во тьме кромешной,давно написаны тома…Чужих ошибок опыт грешныйне добавляет нам ума…

Не обещай

Не обещай того, чего не можешь,в судьбе другой что-либо изменить,лишь словом понапрасну обнадёжишь,чтоб рок потом в несчастье обвинить.Не обещай, любви своей до гробаи верным быть до окончанья дней:со временем черствеет та же сдоба,став твёрже и металла, и камней.Не обещай безоблачного счастьядругому, кого чувством приобнял,искря заботой, как гроза в ненастье,любовь на страсть искусно подменял.Не обещай быть подвигом в сраженье,когда в тылу нашёл свой обере́г,где подло дух смакует пораженье,надеясь на спасительный ковчег.Не обещай победы в поединке,когда не знаешь расстановки сил,иди дорогой, а не по тропинке,так, чтоб судьбу потом не поноси́л.Не обещай вражду закончить миром,когда не знаешь, что такое мир,и не пытайся быть судьбе кумиром,бессмертья обещая эликсир.Не обещай другим небесной манныи о своём величье не вещай,жаль, что слова твои всегда желанны…Когда не можешь, то не обещай…

Как просто быть великодушным

Как просто быть великодушным,имея кров над головой,давать советы простодушным:не жить на улице зимой.Рисуясь ложным благородством,судьи себе присвоив роль,казнить нещадно донкихотство,перешагнув чужую боль.Казаться щедрым и радушным,сорить словесной шелухой,но быть к другой душе бездушным,как к звукам музыки – глухой.Как просто тех, кто нас любили,в одно мгновение забыть,кого надеждами губили,слезой неискреннею смыть.И в себялюбии желаясвой тайный грех боготворить,чужой судьбой порой играя,лишь одного себя любить.Удобно быть двулично ушлым,когда все средства хороши…Как просто быть великодушными жить без сердца и души…

Который месяц молча пью

Который месяц молча пью,придя домой с работы,пусть Бог простит мне боль мою,зачтя былые льготы.И Новый Год – не новый год,зима не хуже лета,я без тебя, как корнеплод,но без воды и света.Грызу надежду, как сухарь,на нём ломая зубы,не слыша жизни, как глухарь,твои лишь помня губы.Вся жизнь течёт наоборот,когда тебя не вижу,я без тебя любой исход,приемля, ненавижу.Перебираю день за днём,воспоминанья лета,когда мы были лишь вдвоёмбез сумрака запретов.Нет, я не хлюпик, не слабаки не фанат рюмашек,мне просто без тебя – никак,как полю без ромашек.Мне без тебя, как в полынью,сводить с судьбою счёты…Который месяц молча пью,придя домой с работы…

Не каются в грехах

Детей, святых и любящих душой,не оскорбляют ложью и наветом,не вводят в грех ни малый, ни большой,и лицемерных не дают обетов.Не презирают за смиренный нрави за наивность веры, и смятенье,но в жертву себялюбие избрав,смиряют для других сердцебиенье.Не каются в грехах, лишь при нужде,молясь гордыне, не согнув колени,а тех, кто чужд обману и вражде,не делают подобием мишени.Не унижают страхами измен,не дарят у́шло зиму вместо лета,и ничего не предложив взамен,лукаво не рисуют силуэты.Не гонят по страданиям босы́хи за проступки не корят облыжно,не покрывают местью мостовых,швыряя в спину злобою булыжной.Детей, святых и тех, кто любит, прочьне выгоняют, сердцем отвергая,не красят день в цвет чёрный, словно ночьи с выгодой душе не изменяют.Не делят на здоровых и больных,и прибыль от любви не ловят в сети…Душой похожи дети на святых,а те, кто любит – вылитые дети…

Тот человек

Г.Ш.

Тот человек, который друзьям всем говорили представлял другим, что был тебе, как мать,не верь ему – он тайно, себя всю жизнь любили альтруиста роль всегда любил играть.В нём жил большой талант, он роль играл неплохо,заботу и любовь умел изобразить,но от своих родных он ждал всегда подвохаи критике любой готов был возразить.Ему бы петь в «Аиде»[13] и залы покорять:под занавес всегда аплодисментов гром,но это труд, в котором нельзя душе совратьи проще объявить кого-нибудь врагом.Врагами было время и школа, и семья,кто мнение своё, несхожее, имел,все были виноваты, но лишь не сам, не «я»,он это доказать, как дважды два, умел.Кто хочет видеть в близком коварного врага,хоть крови вы одной, что для него пустяк,а память об ушедших родных недорога,но правдой будет факт – он для тебя чужак.И пусть он ходит в церковь и молится там он,и кается в грехах, чтоб снова согрешить,в таком всегда таится коварный скорпион,такие не творят, а могут лишь крушить.Такой тебя согреет предательским тепломи даст тебе совет, как жить и не грешить,чужим оставит память о прошлом, о быломи может даже крыши над головой лишить.Тот человек, который всех обмануть хотели уверял других, что он тебе, как мать,не верь, он этой ложью, свою судьбу жалели смог твою судьбу, как стебелёк сломать.В какую бы личину он не одел себя,такой тебе не мать, не любящий отец,под маской сладких слов, что любит он тебя,не забывай – под ней живёт искусный лжец…

Глухой

Бывает так, что родственник по кровипытается любовь свою явить(навязчивее тёщи и свекрови),чтоб вы могли его боготворить.Его задача стать пупом Вселенной,чтоб всё крутилось возле и вокругнего, а он оракулом священным,стал вас учить бы, чем занять досуг.И ничего бы всё, но кто советчик,который вам советует, как жить(одно и то же, как автоответчик),на деле лишь готов себе служить.Конечно, вроде, внешне всё пристойнои все тревоги о твоей судьбе,и, дескать, ни к чему вам рознь и войны,но думает лишь только о себе.Таким ночами совесть редко снится,лишь страх, что время маску с них сорвёт,а кровь родная – мёртвая водица,ведь сам не знает, для кого живёт.И в трудный час он руку не протянет,мол, кто же знал, что ты такой дурак…На этом вся любовь его завянет:резона нет попасть ему впросак.* * *Когда ваш близкий родственник по крови,быть в трудный час пытается глухим,не поднимайте удивлённо брови,ведь то, что есть – не может быть другим…

Пора

Мой друг, пришла пора грустить,недолговечна радость,ведь время не остановитьи в этом наша слабость.Пора забыть неверных дев,пресытив сердце ложью,и поумнеть, лишь поседев,идя по бездорожью.И одиночества вкусив,быть сытым до отвала,чтоб вновь в себе мечту убив,душа бы не стонала.Послав всё прошлое к чертям,пора забыть про жалостьк прошедшей юности и дням,признав свою усталость.Пора забыть про суетупризнаний бесполезных,ведь, значит, ты любил не ту,себя толкая в бездну.Мой друг, пришла пора грустить…Пусть радость и конечна,давай попробуем пожитьещё с мечтой сердечной.Давай попьём ещё вина,порадуемся жизни,она и так у нас одна,чтоб торопиться к тризне.

Постыло видеть

Постыло видеть бестий и плутов,грустящих скорбью показной на тризне,тайком беря все радости от жизни,надев одежды преданных шутов.Льют через край заботливый елей,смывают грим фальшивыми слезамии ложь возносят в культ под образами,сжиганьем клятв, как пух от тополей.Знаком им грех – что можно, что нельзя,но выгода сильнее благородстваи красоту меняя на уродство,торгуют пешкой, выдав за ферзя.И совесть распинают на кресте,безжалостно вбивая в душу гвозди,собрав для тела винограда грозди,испив вина, танцуют на шесте.Бесстыже извиваются во лжи,потомки незабытого Иудыи рвутся от двуличия сосуды,в которых малодушно страх дрожит.Незрячими блуждают в темноте,себя не подвергая укоризне,двуличными паяцами на тризне,юродиво погрязнув в суете…

Мне кажется, что мне 17 лет

Мне кажется, что мне семнадцать лети бродит в жилах сусло молодое,и взор горит ещё девчонкам вслед,и будущее – дело наживное.Я чувствую себя на двадцать пять,мечты и планы дыбятся, как кони,есть силы, чтоб ретивых обуздать,любой работой в кровь стереть ладони.Горяч, но мудр, в каких-то тридцать трии мой портрет для глаз чужих обманчив,спокоен внешне, но вулкан внутриот правды благородной из Ламанчи.Я выгляжу на сорок, сорок пять,стабильная карьера и достаток,мне кажется, я смог бы обаять,принцесс заморских не один десяток.Не помню, отмечал ли юбилейполсотни лет, промчавшихся, как пуля,но поздравлений не любя елей,держу в кармане амулетом дулю.Я полагаю – мне не шестьдесят,такая цифра мне ещё не снится,года на мне, как гири не висят,с надеждой продолжает сердце биться.Седьмой десяток? Нет, не может быть,когда есть радость и желанья в теле,когда о них не хочется забыть,чтоб вновь с судьбою драться на дуэли.Мне с возрастом, как с холодом, милей,недаром, в холодильнике кастрюлистоят подолгу там, где холодней,мне в январе тепло, как и в июле.Не знаю сам – так, сколько же мне лет,пока готов любовью вновь напиться,пока могу любви сложить сонет,я с паспортом готов не согласиться.Покоем не влекут монастыри,я жизнью до сих пор ещё разбужен,мне кажется, что главное – внутри,а в паспорте – лукавое снаружи…

Привычки, как нирвана