Когда смолкают ливни грозовые…

Необычное увлечение

Люблю чинить я старые игрушки,Вдыхать в них прежний смысл бытия.Матросы, корабли, солдаты, пушки…Без вас бы потускнела жизнь моя!Хочу я серый быт разнообразить,Добавить алой краски к февралю –И вот сажусь я мастерить и красить:Приклеиваю мачту к кораблю;Копаюсь в старой гоночной машине,Чтоб не стонал, не ныл её мотор,Чтоб к новым достижениям, вершинамОна летела, словно метеор!Расписываю золотом карету,Чтоб Золушка поехала на бал,Настраиваю лиру для ПоэтаИ оттираю грязный самосвал!..Люблю чинить я старые игрушки,Дарить их детям, радость не тая.Дворцы, машины, куклы, погремушки –Без вас бы не сложилась жизнь моя!..

«Я люблю свой кабинет…»

Я люблю свой кабинет.Здесь учил меня мой дед…Здесь впервые я узналПро Кавказ, Сибирь, Байкал,Про пустыни и моря.Здесь мечтал и думал я…Детских грёз не позабыть:В сердце вечно будут житьРобин Гуд и Ланселот,Роберт Бёрнс и Вальтер Скотт.Здесь, средь книг, в полночной мглеПонял я, что на ЗемлеДля души покоя нет,Что не знает сна поэт!Пусть проносятся года –Будет так всегда, всегда!И средь бурь, средь бед лихихЯ спешу создать свой стих…Я пишу. Покоя нет!Я люблю свой кабинет…

«Мечтает царь о безграничной власти…»

Мечтает царь о безграничной власти,О славе, о победах над врагом,О том, чтоб все невзгоды и напастиОстались лишь в истории, в былом.Купец стремится к барышу, богатству,К торговле за пределами Земли,Чтобы к Луне, Юпитеру и МарсуС его товаром мчались корабли!А я мечтаю о морском прибое,О речке, затерявшейся в горах,О тишине лесов и летнем зное…А я, поэт, мечтаю о стихах!

«Я – поэт двадцать первого века…»

Я – поэт двадцать первого векаС песней звонкою в пылкой груди.Я пришёл исцелить человека,Чтобы смог он себя обрести!Вторгся в мир наш                       искусственный разум,Подчинив себе души людей.И всё чаще фальшивые фразыМы используем в жизни своей…Мы играем                     чужими словами,Мыслим так,                  как велит Интернет…Утвердился расчёт между нами,А любви, сострадания –                                       нет!..Я – наследник минувшего века,Я – поэт с песней звонкой в груди.Я пришёл исцелить человека,Чтобы смог он себя обрести!..Я принёс с собой                        слово живоеО любви, о прохладе ночей,О прилёте в гнездовье родноеДолгожданных крикливых грачей.Я принёс с собой                        песнь о герояхСтародавних, былинных времён,О поэтах, не знавших покоя,О скитальцах, покинувших дом.О неистовой, пламенной вере,О надежде, умении ждать.О земле, где лишь птицы и звери,О краях, где царит благодать…Может быть, меня кто-то услышит,Чьё-то сердце забьётся сильней…Дождь весенний прольётся на крыши,И в садах запоёт соловей!..Может, будет правдивей, добрееНаш безумно-изменчивый век.И в себя, в свои силы поверив,Станет чище душой человек!..

«Как мало лет отпущено поэту!..»

Как мало лет отпущено поэту!Как много бед познать ему дано!..Окончить бы работу до рассвета,Пока совсем безлюдно и темно!..Вокруг царит безмолвие ночное,Всё спит, не нарушая тишины.И лишь поэт не ведает покоя –Ему чужды предутренние сны!Он пишет песнь о подвигах, отваге,О вечной славе воинских дорог;Его перо, подобно острой шпаге,Готово поразить любой порок!..С бесчестьем, ложью в битву он вступает,Бой с лихоимством, алчностью ведёт,И неустанно Правду прославляет,И гимн Любви без устали поёт!Исчезла мгла. Стих завершён с рассветом.Промчалась ночь. Но нужно вновь спешить!Но нужно в путь, в далёкий путь поэту,Чтоб людям своё слово подарить…Но в мире, где бесчестье процветает,Но в мире, где царит скупой расчёт,Лишь страсти человеком управляют –Поэта же едва ли кто поймёт!..Униженный, отвергнутый, гонимый,Под бременем всех жизненных стихийВ туман осенний он уйдёт незримо…Уйдёт навек… Но будут жить стихи!

«Моим единомышленникам…»

Моим единомышленникам

по творчеству посвящаю

В тишине, таинственной и зыбкой,К нам приходят сказочные сны.Добрый гном с приветливой улыбкойПриглашает нас в страну весны.В тишине, задумчивой, туманной,Происходят с нами чудеса:В мире детства снова вместе с мамойМы летаем, словно в небесах…В тишине, лазурной, безмятежной,Нам не страшен гром и рёв стихий.