Toxic Love

«Что это?» спросила она. Тихо.

«Ничего».

«Это не ничего».

«Старое».

«Как старое?»

«Очень».

Он не объяснил. Отпил вина. Настя смотрела на шрам. Длинный. Белый. Она представила, как это было. Кровь. Боль. Кто-то. Или он сам. Она не знала. Но что-то в этом было. Что-то, что она не должна была видеть. Он допил. Поставил стакан. Рядом с её. Почти касаясь. Он наклонился. Ближе. Она не отступила. Не могла. Смотрела на его лицо. Близко. Глаза. Тёмные. Ресницы. Морщинка между бровей. Губы. Она видела всё. Слишком отчётливо. Он остановился. За миллиметр. Может, меньше. Она чувствовала его дыхание. Тёплое. С запахом вина. Он смотрел на её губы. Потом в глаза. Потом снова на губы. Она не двигалась. Сердце билось где-то в горле. Громко. Он слышал. Наверное. Она была уверена, что слышал.

«Ты не отступаешь», сказал он.

«Ты тоже».

«Я никогда не отступаю».

«Я заметила».

Он не поцеловал. Хотя она ждала. Всё внутри ждало. Сжалось. Как пружина. Он не поцеловал. Отстранился. Взял стакан. Поставил в шкаф. Закрыл. Повернулся. Смотрел на неё. Она сидела. Руки на коленях. Ногти в ладони. Больно. Она не чувствовала. Он подошёл к двери. Открыл. Посмотрел на неё. Как будто ждал. Что она встанет. Уйдёт. Или останется. Она встала. Взяла сумку. Пошла к двери. Он не двинулся. Она прошла мимо. Близко. Почти касаясь. В дверях остановилась. Обернулась. Он смотрел. Она хотела что-то сказать. Но не знала что. Он тоже молчал. Она вышла. Пошла по коридору. Шаги гулкие. Как в начале. Только теперь внутри было другое. Пусто. И полно. Одновременно.

Она спустилась. Вышла на улицу. Суббота. Люди. Машины. Жизнь. Она стояла на крыльце. Смотрела. Не знала, куда идти. Домой. К Лене. В никуда. Она достала телефон. Ничего. Ни сообщений. Ни звонков. Она написала Лене: «я в офисе». Лена: «в субботу?» Настя: «да». Лена: «зачем?» Настя: «работа». Лена: «ты врёшь». Настя не ответила. Убрала телефон. Пошла к остановке. Автобус ждала долго. Двадцать минут. Мёрзла. Забыла шарф. Тот, серый. Дома. На стуле. Она подумала о нём. О шарфе. Потом о нём. О Матвее. О том, как он стоял. Как смотрел. Как не поцеловал. Почему не поцеловал. Она злилась. На себя. На него. На всё. Автобус пришёл. Она села. У окна. Смотрела на город. Серый. Мокрый. Как в понедельник. Она думала о его руках. О шраме. О том, что он не объяснил. О том, что она не спросила. О том, что будет в понедельник. Увидит ли она его. Посмотрит ли он. Или снова не посмотрит. Она не знала, что хуже.

Дома она сняла свитер. Джинсы. Надела футболку. Легла. Смотрела в потолок. Пятно. Часы. Тиканье. Она взяла телефон. Открыла чат. Посмотрела на последнее сообщение. «В двенадцать». Она перечитала. Потом закрыла. Положила телефон. Закрыла глаза. И снова его голос. «Ты не отступаешь». Она не отступила. Хотя должна была. Хотя знала, что надо. Она не отступила. И теперь что-то изменилось. Что-то внутри. Как будто треснуло. Тихо. Незаметно. Но она чувствовала. Трещину. Под рёбрами. И она знала, что с этим уже ничего не сделаешь. Только ждать. Понедельника. Его. Себя.